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Il pipistrello
Là dall’antica torre
volando. a bassa quota
il pipistrello corre
pare con meta ignota.
È sera, oltre il tramonto
e vola evitando chi
s’oppone al suo racconto
gik-giok- giga-gigakì
squilla volando in basso
sfiorando le persone
che oppongono il suo passo
con ton di ribellione.
nel buio della notte
rincorre le zanzare
le mangia, son pagnotte
per vivere e volare
S’appende poi al mattino
nel sonno per dormire
Ma lei per un pochino
è sveglia a partorire.
Così scorre la vita
dell’animal notturno
che conta sulle dita
sonno d’ore nel diurno.
La mia poesia
“L’albero a cui tendevi
la pargoletta mano”
ricordo pascoliano
vissuto da studente
che amava la poesia
giovane e intelligente.
La poesia esce dal cuore
non mente al tuo pensare
e in quel momento strano
sai di poter amare.
Leggi correggi e leggi
nuovamente per esser
sicuro del pensiero
vagante nell’incerto
del viver quotidiano.
Ti sentì dentro quel
coraggio effervescente,
e non temi l’osteggio,
ingrato ed incoerente,
del vivere nel peggio.
Ti senti sol ma forte
nel dedalo mentale
di vera libertà,
così, poetando, sale
nel cuor la verità.
La parola
La parola, invenzione
del dire e del fare
nell’ inverosimile
rivoluzione fuori
dal mondo della mente
per potere toccare
le cose che servono
per vivere utilmente
peccar liberamente
nel timor della pena
che sconterai nel sempre.
La parola, simbolo
del vero che del falso
credente, miscredente
suono dell’animale
utile per l’intesa
nell’amore ed in guerra
col nemico che parla
con dei suoni diversi
ma dello stesso senso
d’offesa nell’assalto
e d’amore per lei
che l’attende ancor vivo.
La parola è silenzio
La parola è rumore
La parola è quel tutto
che dà senso alla vita.
Passione, professione
missione, vocazione
esistenza, gioia
del vivere in intesa
col suono della voce.
La grande bugia
La rondine ritorna
puntuale a primavera,
ripristina il passato
in quel nido di prima
creando di nuovo vita,
nel continuo, per sempre.
Così il mio pensiero,
che, vicino alla fine,
genera instancabile
il viver d’ogni giorno
come il sempre infinito
d’una grande bugia
che ti obbliga al respiro
non per tua volontà.
Fioriscono le rose
Fioriscono le rose,
miracolo divino.
Il profumo le rende tutte uguali
in un sogno d’amore
di qualunque colore.
Petali vellutati di un tessuto
magico in movimento
si ripone nel cuore
che batte e ribatte solo di vita.
Felicità e dolcezza
che dona amicizia
e serenità d’un gesto d’affetto.
La natura non mente,
ripete sempre uguale
nelle meravigliose differenze
che fanno nella donna
indifferente in posa,
somma di tanti petali di rosa
La parola
La parola, invenzione
del dire e del fare
nell’ inverosimile
rivoluzione fuori
dal mondo della mente
per potere toccare
le cose che servono
per vivere utilmente
peccar liberamente
nel timor della pena
che sconterai nel sempre.
La parola, simbolo
del vero che del falso
credente, miscredente
suono dell’animale
utile per l’intesa
nell’amore ed in guerra
col nemico che parla
con dei suoni diversi
ma dello stesso senso
d’offesa nell’assalto
e d’amore per lei
che l’attende ancor vivo.
La parola è silenzio
La parola è rumore
La parola è quel tutto
che dà senso alla vita.
Passione, professione
missione, vocazione
esistenza, gioia
del vivere in intesa
col suono della voce.
Il sogno delle idee
Torno a volare dentro
il sogno delle idee
per trovare la via
che mi sembrava d’avere smarrito.
Ho letto in un murales:
“la vera vita è quella
che vivi dentro i sogni”
e vi aggiungo…dove tutto è possibile.
Come il grappolo d’uva
dove il chicco è un ideale
diverso da quell’altro
anche se nell’insieme si eguagliano.
Ma sognare non basta
perché la vita scorre
nel tempo che se ne va
per conto suo come se nulla fosse.
Così costretto a fare
tutt’altro, che sembra utile
per la sopravvivenza,
in barba alle tue idee che restan sogni.
L’essere corrente
Nel cogliere quel fiore
dell’essere corrente,
quale prigioniero della speranza,
m’accorgo d’esser vivo.
Guardo quello che vedo
senza pormi domande,
così, spontaneamente.
Quella sua identità
di colore e profumo evanescente
la ripongo nel vaso
della mia conoscenza
qual magazzino del bene e del male,
che è riserva del tutto,
dove pesco ogni giorno le mie idee
del fare e del non fare
per amor della vita
amor verace del perché son nato.
Considerazione
Mi butto lontano nel tempo dove
la vita non faceva differenze,
trascorsa nell’ignoranza del giorno
che la notte ogni volta concludeva.
Il bianco sul nero, luce nel buio
nel sistema dei contrari, avvincente
ma obbligatorio dentro il controluce
del pensiero dell’anima immortale.
Scopro la mia vita guardando un fiore
che sboccia spontaneo per fare corolle
abbandonate e raccolte dal vento
confusamente nel bene e nel male.
Non mi serve esser qualcuno nel tutto
se non nella celeste prospettiva
dell’anima quale essenza divina
a te sconosciuta, ma ancor per poco.
Musica del pensiero
Una musica ideale mi allontana
dalla vita del giorno
quando la disperazione del tatto
nasconde il piacere del gusto vero
delle note che mi fanno gioire.
Paradiso del canto
mentale, in operetta
mi racconta dell'anima.
Note senza parole
musica evanescente
fatta di suoni soavi.
assonanti nel piacere del bene
asintotici al bene assoluto.
Il non perché del perché
Il perché di un perché
non ha un perché, perché
risponde ad un perché
col senso del non senso.
Sapere di sapere
è il non sapere di quello che manca
per saperne di più
di tutto ciò che non sai di sapere.
Il limite di un limite
non limita il principio
del limite che può non aver limiti.
Andare avanti è sempre
avanti anche se vai
là per tornare indietro.
Veder non impedisce
di guardar ciò che vedi
guardar non impedisce
di veder ciò che guardi
anche se vedi tutto
ciò che non vuoi guardare.
anche se guardi tutto
ciò che non vuoi vedere.
Il senso del non senso
è il non senso del senso
del vuoto che è lo spazio
di misura del pieno
che non serve se il vuoto
è pari all'infinito
che non sembra interamente occupabile
per eccesso di spazio,
questa è la nostra fortuna d 'esistere.
L’essere corrente
Nel cogliere quel fiore
dell’essere corrente,
quale prigioniero della speranza,
m’accorgo d’esser vivo.
Guardo quello che vedo
senza pormi domande,
così, spontaneamente.
Quella sua identità
di colore e profumo evanescente
la ripongo nel vaso
della mia conoscenza
qual magazzino del bene e del male,
che è riserva del tutto,
dove pesco ogni giorno le mie idee
del fare e del non fare
per amor della vita
amor verace del perché son nato.
Il canto del passero
Torna la voce al canto
del passero che vola
solitario sugli alberi
spogli del mio giardino.
Torna la voce pura
e sincera dell’anima
che canta nel mio cuore
il senso della vita.
Non occorre mentire
per avere ragione,
la verità prevale
come il canto del passero
che fa della sua voce
l’armonia del sorriso
del tuo volto che guarda
il mio abito sgualcito.
Musica della vita
Le note se ne vanno
lontano dolci e amare,
musica dell’amore
che rimane e non torna
diverso dal passato.
E’ l’essere che resta
come se fosse fermo,
è il suono senza voce
della vita nel ritmo
perfetto del respiro,
è il colore di rosa
dei petali che fanno
da cornice al profumo
dei tuoi pensieri incerti.
La musica riprende
nel mistero del sonno
che rivive nei sogni
l’inutile risveglio.
Il senso della fine
Mi tormenta il pensiero della fine
mentre me ne sto solo
nel silenzio, in ascolto
sotto l’albero dei frutti maturi,
ripensando all’amore senza indugio,
colore della luce
nel buio della mia mente.
Dentro il silenzio del nulla, m’affascina
l’utilità del senso della vita
nel cercare il perché della mia anima
più che mai sconosciuto.
Allora so pensare
si, quella somma di idee
che han costruito questo mio volere,
così, prima del dopo
così, il dopo del prima
per via di quell’infinito assoluto
senza memoria alcuna
di buone nostalgie
del senso del principio
nel senso della fine.
Foglie gialle
Cammino sui ricordi
per essere sicuro
di non sbagliare mai.
Calpesto foglie gialle,
cresciute da gemme
d'albero della vita,
con scarpe ormai consumate dal tempo
che m'han condotto altrove.
Foglie che gialle raccontano tutto
sotto il passo deciso
d'un amore infantile
divenuto grande fra le sue braccia
che mi stringono ancora
forte, forti e tenaci,
per un sempre infinito,
gioia d'una vita che non può svanire.
M'abbandono nel sonno
M'abbandono nel sonno
per vivere nei sogni
liberato dal ciò
che ti costringe a fare
nel senso del dovere
dell'oggi quotidiano.
Libertà del pensiero
forza della ragione
in quel mondo che è tuo
nel silenzio del tutto
dove nessun t'ascolta
e te ne vai nel borgo
di quella solitudine
per viver l'infinito
dei tuoi pensieri veri.
Tornare da capo
Il tornare da capo per non perdere
del tempo. Il tempo perso
non è altro che lo spreco
d'energie tanto rare
che vengono a mancare
proprio quando ti servono
per far sbocciare un fiore
con l'uso buono dell'intelligenza.
Il fiore, simbolo della bellezza,
ancorché frutto di un ramo di spine,
utile per la difesa del bene,
come quelle bugie
che servono per dir la verità.
Da capo non vuol dire
ripetere il passato
ma fare un passo avanti
per dimenticar tutto
quello che non vogliamo.
Al di là del sole
Una musica suonava lontana
priva di note, solo un’armonia
di suoni sconosciuti,
portati dal vento d’estate caldo
nel fruscio della sera.
Il mio pensiero s’assopisce stanco
d’essere stato altrove,
lontano da quella voglia di fare
l’impossibile, oltre il bene e il male,
liberato dai limiti
della vita normale
nel luogo sconosciuto
dell’esser non vivente
che esiste in quanto tale
oltre il tatto delle mani vogliose
che servono al peccato
di portare quel cibo
utile solo per giungere in fine
nell’aldilà, lontano
dalla luce del sole,
lontano dal nonsenso
del viver per morire.
E’ un attimo la vita,
attimo che ci appare
inutilmente lento
anche per chi rimane
per dimenticare quello che ha fatto
quando è al di là del sole.
Musica del pensiero
Una musica ideale mi allontana
dalla vita del giorno
quando la disperazione del tatto
nasconde il piacere del gusto vero
delle note che mi fanno gioire.
Paradiso del canto
mentale, in operetta
mi racconta dell'anima.
Note senza parole
musica evanescente
fatta di suoni soavi.
assonanti nel piacere del bene
asintotici al bene assoluto.
Tornare da capo
Il tornare da capo per non perdere
del tempo. Il tempo perso
non è altro che lo spreco
d'energie tanto rare
che vengono a mancare
proprio quando ti servono
per far sbocciare un fiore
con l'uso buono dell'intelligenza.
Il fiore, simbolo della bellezza,
ancorché frutto di un ramo di spine,
utile per la difesa del bene,
come quelle bugie
che servono per dir la verità.
Da capo non vuol dire
ripetere il passato
ma fare un passo avanti
per dimenticar tutto
quello che non vogliamo.
Discorso preelettorale
Parole inutili ma ben espresse
per dare senso al dire
di senso privo di senso compiuto.
La gente ascolta attenta
applaude e non capisce
che è il contrario di quello
che vuol dire il discorso.
e l'oratore ottiene il suo successo
dicendo tutto e il contrario di tutto
per ottenere il consenso di tutti.
E' il popolo di piazza
passante o scioperante
che non ha altro da fare
che stare ad ascoltare
quello che non capisce,
(anche per il trambusto dell’intorno)
con la soddisfazione
del diritto d'intralciare quel traffico
di chi ha tanto da fare
per tirar fine mese.
Le parole che insistono
sono abbandonabili
dall’indimenticabile
lasciando null'altro che
l’insoddisfazione d'averle udite.
Io, non sono nessuno
….e ascolto come tutti.
Haiku del prima e del poi.
Del prima sai
poco come del dopo -
Saper che serve.
Prima non c'eri
ne dove potevi essere.
dopo non sai.
Tocchi, sei vivo.
Un’esistenza a caso,
non l'hai voluta.
Per questo vai
solo per inerzia
d'ignota spinta.
Se prima c'eri
lo saprai solo dopo
or non ancora,
diversamente
non sarebbe lo scherzo
di dubbio gusto
che si ripete
in quella risata del
Santo Spirito.
Finire in bellezza
E corro, corro, corro
e rincorro affannato
l'avvenire che sembra ancor lontano
e il tempo che mi resta
per giungere alla fine
mi toglie quel respiro
necessario al traguardo.
Continua la musica di quel cello
nei due quarti costanti d’un adagio
che portano all'obblio
di ciò che mi circonda.
La felicità è muta
come l'ansia nella disperazione
che il successo non sia
in quel dopo che ignoto
m'attende nel buio del nulla o nel tutto
di luce e paradiso.
L’alternativa mi dà quella forza
che mi manca per finire in bellezza.
Così riprendo il fiato
per giungere al traguardo
che comunque m'attende
e corro, corro, corro,
consumando quel fiato che mi resta
anche se inutilmente
disperato, con la sola speranza
di finire in bellezza.
Summertime
Fior di meraviglia sulla soglia
del piacere nel rivedere il sole
che illumina il tuo volto silenzioso,
bellezza del tuo viso nel sorriso,
estate di pensieri già vissuti
d’amore per la vita, fra le dita
di quella mano forte e coraggiosa
che calda m’accarezza nella brezza
dolce della sera. Cerco lontano
nel tuo sguardo e intravvedo nel mio credo
quella luce corroborante e vera
che mi dona il calore del tuo amore.
Convivenza
La convivenza è coi
dissensi, con gli eccessi
di chi ti guarda; poi
non sono che interessi
dei quali tu non sai
nulla se non che sono
dei vecchi calamai
d’inchiostro senza tono.
Così vado via solo,
spirito di conquista,
guardo il mare dal molo
lontano senza vista
tale quale un barcaiolo
disposto e fatalista.
Quel filo di ragione
Mi parlo, me lo dico,
ma non m'ascolto mai
quando la primavera
mi gira nell’intorno
per far del mio pensiero
ragione della vita.
Allora mi rivolgo
al Santo Padre Eterno
per trovare quell'aiuto
che mi serve per vivere
il piacere dei sensi,
piacere del respiro
e non sentire più
il parlare degli altri
che porta al lor mulino
quel filo di ragione
in un bicchier di vino
Canzone
Si, la poesia è un bisogno
come il cibo per soddisfar la fame.
anche se il cibo ha tanti
sapori, ne rifiuti
i peggiori per rivivere al meglio
nel conoscere i fatti della vita.
Al meglio non vuol dire
vivere nel migliore
dei modi ma il potere sopravvivere
a quel peggio che ti può capitare.
La poesia dice la tua verità
e lo dice a te stesso
quindi non può mentire.
se mentisse non sarebbe poesia
ma un brutto racconto di fantasia.
Frastuono
Vivere le bugie
di quei monti lontani del pensiero
fra gli alberi del bosco delle idee
ormai privi di gemme,
mentre il forte rumore dell'oblio
assorda dentro la pace dei sensi
e aiuta il tuo respiro.
Ascolto con attenzione il rumore
del mare che lontano
richiama nell'orizzonte dei sogni
il passato trascorso ormai remoto.
dove nel bello il buono
dava senso alla fede.
La giostra continua. Nel girotondo
il dettaglio mi sfugge
nell'attenzione del giorno che passa
dentro quella perdita inosservata
del tempo che mi scorre fra le dita:
la vera felicità sta nel dopo,
non può esser che così:
mistero della vita.
M’abbandono nel sonno
M’abbandono nel sonno
per vivere nei sogni
liberato dal ciò
che ti costringe a fare
il senso del dovere
nell’oggi quotidiano.
Libertà del pensiero,
forza della ragione
in quel mondo che è tuo
nel silenzio del tutto
dove nessun t’ascolta
e te ne vai nel borgo
di quella solitudine
per viver l'infinito
dei tuoi pensieri veri.
Torna l'estate
Torna l'estate dentro i nostri cuori
verso quell'infinito che ci attende
tutto da scoprire.
Vuoto nel vuoto ma colmo d'amore
del soprannaturale,
il sapere del sapere l'ignoto
dentro la musica del quotidiano,
visione del tutto a noi sconosciuta.
Otto note d'un cello
che ripetono basse
la vita del momento,
Canone in Re Maggiore
nella dolce alternanza
di quei violini per l'imitazione
dei pensieri del giorno
oltre quell'orizzonte.
Estate di speranza,
il sole mi sorride
nel rosso della sera
d'un domani sereno.
La musica della mente
Quando dentro le note
nel corpo della mente
corre vera la sensibilità
del giorno, quella musica
ti porta altrove, là
nel silenzio del bosco
dove le idee sovrastano
la voglia del non fare
e la vita trascorre
oltre la tua realtà.
Mi scompare il trascorso,
tutto è nuovo e m'illudo
d'esser così diverso
nel saltare da un ramo
all'altro per trovare
cibo nuovo fra i frutti
di quelle gemme verdi
che nel pensiero sono
nate solo per caso.
Morire suona male,
finire suona meglio
conferma il principio
di poter ricominciare dal nulla.
L’uomo immutabile
Tutto tace, non parla,
tutto è fermo in silenzio
ma di un silenzio che non è tombale,
silenzio che dice della speranza
di poter fare ancora
quello che si vuole, anche
se in un modo diverso,
che però non sappiamo ancora quale.
Si potrà ancora nascere e morire,
si potrà ancora amare,
si potrà ancora odiare,
uccidere o salvare,
ma solo in apparenza.
Nella sostanza non cambierà nulla:
mangiar, bere e dormire.
L’uomo come tale è immutabile.
È venerdì e gioisco
È un venerdì sereno,
e gioisco nell'ascolto
di quelle note semplici e perfette
che portano lontano
dal viver quotidiano
e traducono in gaiezza
la melanconia del tono minore,
con trilli moderati e concludenti
che la vita compie
al culmine del giorno.
Sera di primavera
diario del presente appena trascorso
nella speranza del suo ripetersi,
serenità del suono
del piano e un violoncello
che solo si disperde
irripetibile nell'infinito.
(Ascoltando Canon in D di Johan Pachelbel
1653-1706 musicista di Norimberga (Germania))
Chi sei tu
Buttarsi nel dissenso
per sentirsi libero di pensare,
è il tuffo dentro il vuoto
per saperne di più,
il circolo ambizioso
dell’illusione di sapere più
di quelli che hanno torto,
così mi sembra o pare.
È lì che ti ho incontrata,
combinazione del caso curioso,
nel comprendere il senso
del non senso dell’essere
dal nulla dove il nulla
ne ricopre l’intero indisponibile
riservando uno spazio
giusto solo per noi.
Tu sei la mia certezza,
quella di godere la libertà
di non essere quello
che sono sempre stato,
dal tutto da imparare
mal certo d’aver imparato tutto
nel mutare, invecchiando
per volontà di Dio.
Fine del virus
Essere sul culmine, disperati
dal senso di vertigine
che quella lotta politica genera
sull'opinione pubblica,
toglie il senso alla vita
del cittadino qualunque che attento
vuol capire il pericolo che corre:
prima fase, un disastro;
seconda fase un rebus;
tutti parlano di linee guida
che nessuno osa dire,
così al mistero si aggiunge ancor quello
di un fondo di bilancio
per un'assistenza psicologica
del povero ammalato,
affinché possa morire convinto
della convenienza della sua fine.
Il problema è risolto,
con mani ben lavate,
con mascherina o senza,
a rigore di legge.
La gente dall’alto di un albero
Salire su quell’albero
per guardare dall’alto
la gente che corre per le strade
indaffarata, allegra, indifferente,
ognuno per i fatti
suoi che non vuole far sapere agli altri.
Così ci sembrano in solitudine.
ma se ne vanno tutti insieme a casa
sapendo di non essere da soli,
anche per quel vicino
che tanto li disturba
con quei piccoli bimbi
che guardano con l’indifferenza
di come se tu fossi lor nemico.
La mente dei sogni
Corrono i miei pensieri
giù per la contrada dei dolci sogni
nel corso delle trame
dei racconti infantili
delle storie dei maghi,
le glorie degli eroi,
per non dimenticare
il passare del tempo
nell’imprevisto amore
nel respiro di vita
del giorno che trascorre
uguale nella gioia
d’essere per non fare
altro che congetture
dal destino invisibile.
Domande semplici
Darsi al desiderio
per sentirsi libero di pensare:
immergersi nel vuoto
per saperne di più.
Proprio là ove t’incontri
per comprendere il senso della vita
il principio del poi,
dove il nulla ricopre
l’intero disponibile,
così da rimanerne immerso al punto
di godere la vera libertà,
di non essere quello
che eri, sempre lo stesso
che per volontà altrui cambia invecchiando,
quell’altrui che non vuole
mostrarsi per evitar
domande imbarazzanti
sul senso per cui siamo e sul perché
siamo per così poco
e solo inutilmente.
Il dono del disturbo (l’Acufene)
Mi parli ancora, parli,
parli, parli, urli senza dire nulla,
come un rumore, non sei un suono, una voce
insistente per dirmi inutilmente
tutto quello che non vorrei sapere.
Monotonia del vivere comune,
l’attimo del prima che si ripete
per dirmi tutto quello che ha già detto,
modo ripetitivo e convulso
da non esser compreso
se non nella vera inutilità
del suono mono-tono.
Ti chiamano disturbo,
non sei una malattia,
non ti servono cure,
sei il vero simbolo della salute:
di cosa mi lamento!
non mi resta che ringraziare il cielo
che mi dona un qualcosa
d’incurabile perché non è un male
ancor meglio del bene
che mai è così insistente.
Te lo dirò dopo.
Perché non dirlo subito
ciò che senti nell'io
oltre i fiori dell'orto
dei tuoi pensieri così misteriosi.
Perché non voli libero
sopra quelle scogliere
irte di ciò che pensano
e non dicono gli altri,
forse temi il confronto
come il bocciolo sullo
stelo di una rosa ch' è già fiorita,
forse non sei sicuro
che la gente capisca
forse perché alla gente
appari come uno in più
e il tuo pensiero non può che turbare
la comodità del viver comune
sull'io dell'ignoranza.
Cosa mi resta
Cosa fare nel poi
della fine imminente
incognita nel termine
come nel principio.
È curioso il pensare
all'essere nel dopo:
è l'essere del tutto
in assenza del fare,
è l'unica esistenza
senza uguali e contrari
priva di differenze
priva di sofferenze,
ne azioni, ne reazioni
come il pensiero in libera caduta,
unica e vera immaterialità
di quell’anima che ci aiuta a vivere
per giungere a quel poi
che è il tutto da scoprire:
proprio quell’infinito
senza resistenze ne dinamica
che sarà tutto mio.
Rose di maggio
Boccioli di pensieri
che si ripetono non letti
e lasciano intravvedere
l’illusione d’un fiore.
Ne sento la fragranza,
l’incantesimo di quel dopo
che ricompone la ragione
e m’illude la mente.
Il maggio scorre via
come quel tempo che fuggente
fluisce imprevedibilmente
fra le dita socchiuse
sui petali di rosa
che profumano di quel vento
tiepido della speranza
d’amore per la vita.
Osservando il tuo sguardo
L’archè del tuo respiro
è il principio della mia esistenza che
mi governa l’amore,
fruscio della natura che riascolto
nelle foglie del bosco,
vita delle mie idee,
sei l’acqua che disseta
l’apeiron dell’aria
che respiro, l’origine
del fuoco del mio bene.
mi avvolgi lo spirito e mi ridai
lo spazio infinito di quei pensieri
che la mia mente genera
osservando il tuo sguardo.
Al di là del sole
Una musica suonava lontana
priva di note, solo un'armonia
di suoni sconosciuti
portati dal dolce vento d'estate
nel fruscio della sera.
Il mio pensiero s'assopisce stanco
d'essere stato altrove,
lontano da quella voglia di fare
l'impossibile oltre il bene e il male,
liberato dai limiti
della vita normale
nel luogo inconsistente
dell'esser spirituale
oltre il tatto delle mani vogliose
che servono al peccato
di portare quel cibo
utile sol per giungere alla fine,
nel al di là lontano
dalla luce del sole,
lontano dal non senso
del senso di vivere per morire.
È un attimo la vita,
attimo che riappare
inutilmente lento
solo per chi rimane
per dimenticare quello che ha fatto
quando è al di là del sole.
Fra le tue calde braccia
La bottiglia si vuota
adagio adagio mentre
la mia mente sen va
per i fatti suoi senza
saper cosa pensare.
Le parole non servono,
i verbi, che traballano
fra presente e futuro.
Confusione immanente
ma l’ordine al volere
rimane indisturbato.
Il tornare da dove son partito,
partire nel viaggio di fantasia
in un futuro ignoto
che rendo noto in immaginazione
assopito nel sonno
del tempo che mi manca per avere
senza idee sufficienti
quello che non avrò
per avere successo.
Correre sulle sabbie del desiderio,
nuotare nel mare dell’infinito,
senza vivere il confine del fare
e la libertà d’essere pensiero
senza quei limiti del faccendiere
dal fare inconcludente
ma libero di respirar l’amore
per la vita dell’essere per sempre
fra le tue calde braccia.
Libera/mente
Le idee di quel tipo che non conosco
incatenato sino dalla nascita
sul fondo della grotta, (*)
m'hanno portato altrove
luoghi lontani dove
la vita è un'opinione,
la fine inesistente
senza esser ancor nato.
Amar l'inesistenza,
essere dentro il tutto
nel sentire quelle ombre
che corrono sui muri
parlare con le idee
della luce nel fuoco
della mia mente libera
dalle catene della conoscenza
del sapere comune.
Quel tipo, che è la mia ombra,
s'allunga sul tramonto
per svanire nel poi
della vera inesistenza del sempre.
(*) La grotta immaginata da Platone
L'amore dei sogni
Dimenticare tutto quello che so
per andarmene libero
da quei pensieri costruiti nel tempo,
correre senza inciampi,
volare fra gli alberi diversi da
quelli del bosco delle idee trascorse
e adagiare la mente
sopra quei bianchi flutti
burrascosi delle onde
che mi fanno sognare l'impossibile.
Scarpe grezze per un cammino
curioso senza meta
per andar lontano in quell'infinito
di sopravvivenza piena di luce
del senso della vita.
Una sensazione meravigliosa:
sapere di non essere
ciò che sono ma un altro,
vero ma sconosciuto a me stesso
con cui poter parlare
nel silenzio misterioso e buono
che mi affoga la mente
nell'amore dei sogni.
Sulla riva di quel fiume
Sulla riva di quel fiume che scorre
fra le mie idee incantate, non curante
dentro il costante riflusso confuso
dei miei pensieri che ne condivido,
belli o brutti che siano, dentro o fuori
dal mondo che vivo senza inciampare
nei passi del cammino quotidiano.
La' nell'incanto del suono d'un'arpa
corro lontano, fuori dal cerchio
delle cose che vedo sempre uguali,
nel preludio divino del silenzio
della solitudine che rincuora.
Flusso d'origine, destinazione
ignota del poter fare di tutto
me l'hanno insegnato a scuola ma senza
dirmi né come, né quando, né mai
così nel mistero del fare non ho
combinato mai quello che sognavo,
nulla di bello ma soltanto guai.
Ritornare da capo
Ritornare da capo
dopo aver camminato tanto e stanco
accorcia inutilmente
ciò che mi resta per andare avanti.
Il tragitto non cambia:
sentiero di montagna
che sale e poi scende senza mai giungere
alla meta voluta
se non a quella valle
che tanto mi spaventa
così nebbiosa e opaca
e colma di mistero.
A che serve ritornare da capo,
se non vedi la fine!
Non mi resta che trasformar l'attesa
gettando la coscienza
in quel sonno improvviso
nella speranza di goder del tutto
che dona l'infinito.
Il non perché del perché
Il perché di un perché
non ha un perché, perché
risponde ad un perché
col senso del non senso.
Sapere di sapere
è il non sapere per quello che manca
per saperne di più
di tutto ciò che non sai di sapere.
Il limite di un limite
non limita il principio
del limite che può non aver limiti.
Andare avanti è sempre
avanti anche se vai
la' per tornare indietro.
Veder non impedisce
di guardar ciò che vedi
guardar non impedisce
di veder ciò che guardi
anche se vedi tutto
ciò che non vuoi guardare.
anche se guardi tutto
ciò che non vuoi vedere.
Il senso del non senso
è il non senso del senso
del vuoto che è lo spazio
di misura del pieno.
che non serve se il vuoto
è pari all'infinito,
che non sembra interamente occupabile
per eccesso di spazio
che, d 'esistere, è la nostra fortuna.
Il tratto è breve
Il tratto è così breve
che il principio e la fine
si elidono nel tutto,
l'esistenza scompare
e prevale il non essere,
quello che sei, che non è
quel tutto che ti sembra,
se non inesistenza,
compromesso del punto
nel comporre linee.
Il sapere
Minuscolo è il sapere
che sta di fronte a Dio
La sapienza non serve
perché è solo per l’uomo
che scompare nel nulla
del dove è stato creato.
Serve solo a chi vive
soltanto per quel poco,
utile per restare
nel migliore dei modi
e solo per alcuni
che nella parità
se ne andranno con gli altri
dopo, come nel prima,
che nella specie estingue.
Tornare laggiù
Tornar laggiù puntuale
dentro il profondo senso
di quella vita amabile
che trascorro alla fine
di ogni giorno di sole
per trovare il principio
d'ogni cosa che tocco.
Scoprire il paradiso
del far quello che vuoi
per il bene di lei
nell'essere lontano
dalle immaginazioni,
bugiarde più che mai
nel mutare i pensieri.
L'amore gioioso
verso la donna che amo
lei, unica mia certezza
nel tratto che m'attende
sereno nella gioia
santa di aver vissuto.
Oltre la meta
Ripensaci, vai,
ritorna sui tuoi passi,
ricominciare da capo migliora
quella speranza sul come del quando.
Non disperare, riprendi coraggio
nel fare gloriosa la vittoria
vicina della vita.
Andarsene oltre la meta ne libera
il sapore, così,
tale e quale ai tuoi desideri veri
per aver l’impossibile.
La fortuna è vicina,
il passaggio è breve,
la mente oltre il corpo
che ne è ‘unico schiavo.
Poi raggiunta la meta te ne andrai oltre
l’infinito di cui
sarai parte e padrone.
Il tuo sguardo
Giorno di sole, luce
del pensiero che vale
la pena di sorprendere
nel vivere l'idea
d'una vita migliore.
Petali colorati
di nuove aspirazioni
della voglia di fare.
L'impossibile torna
nella paura d'esistere
sul bordo di quel vuoto
che mi turba il respiro.
Il sentiero è impervio
e di facile inciampo
ma la luce mi toglie
l'incertezza del passo,
la luce del tuo sguardo
m' illumina il percorso
per giungere alla meta.
L'amore dei sogni
Dimenticare tutto quello che so
per andarmene libero
da quei pensieri costruiti nel tempo,
correre senza inciampi,
volare fra gli alberi diversi da
quelli del bosco delle idee trascorse
e adagiare la mente
sopra quei bianchi flutti
burrascosi delle onde
che mi fanno sognare l'impossibile.
Scarpe grezze per un cammino
curioso senza meta
per andar lontano in quell'infinito
di sopravvivenza piena di luce
del senso della vita.
Una sensazione meravigliosa:
sapere di non essere
ciò che sono ma un altro,
vero ma sconosciuto a me stesso
con cui poter parlare
nel silenzio misterioso e buono
che mi affoga la mente
nell'amore dei sogni.
Desiderio sorgente del pensiero
Volevo esser ricco
e non ci son riuscito,
per caso o per sfortuna.
Ma che serviva essere
ricco: solamente per soddisfare
il corpo di cui il pensiero ne è vittima.
Sentire il naturale,
percepire e comprendere,
nel concepire, con l'intelligenza
del giudizio cosciente,
la realtà manifesta.
L'impegno della vita
è saper più del dopo,
per perdere il timore della fine.
Il corpo è l'esperienza della vita,
la vita è l'avventura della mente,
coglie la sensazione
e ne riveste la sua nudità:
desiderio, sorgente del pensiero
m'illumina il percorso
per giungere alla meta.
Bisogno di pensare
Parlare con i fiori
di quegli arbusti del solito dire
che soffocano il giorno
nella nebbia d'autunno.
Poter fare e disfare
costruire nel distruggere
le idee di quel passato
frastuono che ci assorda
e ci lascia pensare solo al nulla.
Nascondersi dietro un tronco d'albero
per non essere visto
da quel corvo curioso
che t'anticipa il passo
e ti guarda con severa insistenza
come se ti dicesse
di stare attento al come
per non fare del peggio
il fine della vita.
Camminare sulla fune per fare
di ogni cosa un soggetto in equilibrio
col brillare improvviso
dell'ultimo passo della ragione,
bisogno di pensare
per dare ancora di più vita alla mente
nel dar senso al respiro.
Il tempo fugge
Il tempo trascorre come le note
del cello che risento per sognare
d'esser altrove, la'
dove la gravità scompare e nulla
mi fa temere di tutti i pensieri
che mi nascondi ancora.
Segmento d'infinito
inesistente forse
sconosciuto al gorgheggio
insistente d'amore per la vita
Istante dello sguardo
fugace del pensiero
che se ne va lontano
nel mondo delle idee,
compare nel presente
e scompare per sempre.
In casa (da virus)
Noi oggi siamo in casa
ne scopro l'accoglienza
per obbligo di legge,
è una vera fortuna
per potere pensare
tranquillamente a tutto,
senza nessuna urgenza,
come se nulla fosse,
come dovrebbe essere
nella vita normale,
senza impegno ne fretta
ma...soltanto per poco,
perché giunti alla fine
tutti i problemi saranno irrisolti
e moriremo d'ansia
per non avere fatto
tutto ciò che non volevamo fare.
La fortuna sfortuna
dell'umana impotenza
dell'incontro scontro con l'invisibile.
Ma si! Ce la faremo
anche per questa volta,
poi....... sarà il paradiso.
Pasqua al chiuso
Pasqua chiusa così fra quattro mura,
non l’avrei mai pensata
perché non c’è mai stata
una così tanto grave impostura
da costringerci seduti sul letto
del risveglio al mattino,
per correre giù in giardino
nel timore che ci caschi il tetto
inaspettatamente senza avviso
sopra il capo intontito,
dal colpo intorpidito,
privo dell’essenziale e del sorriso.
Cosa fare allora, così al chiuso
prendo la penna in mano
e scrivo del malsano
mondo in cui viviamo del tutto fuori uso,
parole vane che sembrano astratte
perché sono vere e crude
e scritte a mani nude
come se fossero espressioni matte.
Quel suono lungo la valle
Torna il racconto lungo
la valle verso il fiume dei ricordi.
Alberi incolti e il suono di parole
confuse dal fruscio
del vento freddo di immagini opache.
Allungo la mano per ripararmi,
dai tralci secchi di spinose fronde
che mi ostacolano la corsa verso
il senso della vita.
Pensieri appollaiati
con lo sguardo socchiuso
sul passato che scorre
dietro le mie spalle senza ritorno,
frenano quella corsa
verso l'ultimo ostacolo
nel breve tratto della fantasia
lento e colmo d'affanno.
Poi la pace e il riposo
nel ristoro dei sensi
che mi hanno reso utile la vita
per giungere alla meta.
È' Il principio d'un dopo sconosciuto
e il suono che sento lungo la valle
m'illude la speranza
verso l'eternità.
L’anima mia
L’anima mia parla con il pensiero
che è nato nel destino
dentro me ancor bambino
per capire il senso di ciò che è vero,
ma ciò che è vero, all’anima non serve
serve soltanto all’io
per soddisfare Dio
solo per questo e in quel momento ferve.
Vivere sol di corpo è una finzione,
tale da non vedere
ciò che non puoi volere:
del corpo rimane solo emozione
perché te ne vai e ciò che di te resta
non serve a nulla e puoi
saper quello che vuoi,
saper di non sapere e farne festa.
Poesia dell'altrove
Farne ancora una, prima
di coricarmi nel soffice letto
della mia fantasia,
mi riporta altrove oltre
quel clima dell'autunno
di sogno delle foglie
ingiallite che dipingono il bordo
del prato, nel giardino ove quel passero
sfruguglia innervosito
alla ricerca di un cibo qualunque
ancora sconosciuto
che attento egli dona alla sua presenza.
Poetar mi giova al senno
della vita del giorno,
mi libera la mente
oltre i limiti di sopravvivenza
del pensiero comune
al pane quotidiano
Quel passero mi guarda sospettoso
dandomi quella gioia
tanto rara e diversa
dell'amore impossibile
che sognavo bambino.
Scrivere
Scrivere, poi riscrivere
e trascrivere musica d’incenso
mentre il giorno trascorre
furtivo fra le dita della mano
che battono instancabili
l’amore per la vita.
La verità non manca
quando, solo, la sera
trascorro nel canto del preludio
mio preferito del sole calante.
Il blu che mi circonda
scompare nel silenzio.
La mente vaga in cerca
di note nelle ottave
alte di melodie
rincorse in assenza di silenti pause.
Tanta è la voglia d’esistere, sempre
lontano dalla inutile realtà
circostante il cammino
voluto da quel prima
che insiste e mi mortifica
il respiro nella poesia del tratto.
Quella solitudine che nel verso
mi porta in paradiso
in assenza di contradditorio
nella vera libertà del pensiero.
Bisogno di pensare
Parlare con i fiori
di quegli arbusti del solito dire
che soffocano il giorno
nella nebbia d'autunno.
Poter fare e disfare
costruire nel distruggere
le idee di quel passato
frastuono che mi assorda
e mi lascia pensare solo al nulla.
Nascondermi dietro un tronco d'albero
per non essere visto
da quel corvo curioso
che mi anticipa il passo
e mi guarda con severa insistenza
come se mi dicesse
di stare attento al come
per non fare del peggio
il fine della vita.
Camminare sulla fune per fare
di ogni cosa un soggetto in equilibrio
col brillare improvviso
dell'ultimo passo della ragione,
bisogno di pensare
per dare ancora di più vita alla mente
nel dar senso al respiro.
Cosa fare
Guardare per pensare,
leggere per sapere
più del necessario,
amare per amore
non per la voluttà
di soddisfar l'inutile.
Ritornare bambini
per riscoprire il bene
ormai dimenticato
dalla gente comune,
mutar la società
della ricchezza egoista
dell'essere di pochi,
nella comunità
dell'altruismo sincero
per dar senso alla vita
di tutti in egual modo,
oltre la sofferenza
nella disperazione
d'esser in solitudine
dentro l'umanità
che ti si affolla intorno
nel confondere il volto
della tua verità
d'esser uno dei tanti.
Fra le tue braccia
La bottiglia si vuota
adagio adagio mentre
la mia mente sen va
per i fatti suoi senza
saper cosa pensare.
Le parole non servono,
i verbi, che traballano
fra presente e futuro.
Confusione immanente
ma l’ordine, al volere
rimane indisturbato.
Il tornare da dove son partito,
partire nel viaggio di fantasia
in un futuro ignoto
che rendo noto in immaginazione
assopito nel sonno
del tempo che mi manca per avere
senza idee sufficienti
quello che non avrò
per avere successo.
Correre sulle sabbie del desiderio,
nuotare nel mare dell’infinito,
senza vivere il limite del fare
e la libertà d’essere pensiero
senza quei limiti del faccendiere
dal fare inconcludente
ma libero di respirar l’amore
per la vita dell’essere per sempre
fra le tue calde braccia.
Te lo dirò dopo.
Perché non dirlo subito
ciò che senti nell'io
oltre i fiori dell'orto
dei tuoi pensieri così misteriosi.
Perché non voli libero
sopra quelle scogliere
irte di ciò che pensano
e non dicono gli altri,
forse temi il confronto
come il bocciolo sullo
stelo di una rosa ch' è già fiorita
forse non sei sicuro
che la gente capisca
forse perché alla gente
appari uno in più
e il tuo pensiero non può che turbare
la comodità del viver comune
sull'io dell'ignoranza.
Il mio vivere
Sento il tempo trascorrere vicino
il giorno mi sorvola inosservato,
e non vedo l’istante della luce
che si spegne la sera per tornare
a viverla sogno a notte profonda.
Non dedico lo sguardo alla mia vita
che conduco senza sapere nulla
di quello che ancora mi può accadere
e che vorrei fosse quella di un tempo,
quand’ero ancora incerto nel pensare
alle cose belle e a quelle che avrei
voluto fare per vivere a lungo
nella gioia dell’amore poi trovato
nascosto dentro quello sguardo di chi
curiosa mi sta vicino per darmi
conforto senz’altro scopo e vedermi
vivere nel mondo mio, quello vero.
Dolce musica
Di tutto può accadere
oltre il tuo ben volere
e questa è una condanna.
Il peggio sta nel non saperlo mai
in tempo per evitar
il pianto del perdente.
Nell’attesa una dolce
musica mi soccorre,
è il canto dell’amore
nascosto nel profondo del tuo cuore
là dove la speranza
del tuo sguardo affettuoso m’aiuta a vivere
per essere vincente.
La vita che sorride
La vita mi sorride
nel pensarti al di fuori
del viver quotidiano
con quello sguardo mosso
da un vento di speranza
che mi fa intravvedere
la voglia del tuo bene.
Noi siamo verità
nella sincerità
di quello che pensiamo
attraverso il miracolo
della nostra esistenza
ignota nell'origine
del perché del sapere.
L'archetto fa vibrare
le corde che tocchiamo
in un gioco scherzoso
e il suono è la sorpresa
che ci fa innamorare
nel sogno di una vita
uniti nell'insieme
dei nostri desideri
come petali rosa
che non sanno mentire.
Il nettare d'un fiore
sparso sulle tue dita
profuma le carezze
d'un desiderio vero
che ci unisce per sempre
indissolubilmente.
La musica della mente
Quando dentro le note
del corpo nella mente
corre vera la sensibilità
del giorno, quella musica
ti porta altrove, là
nel silenzio del bosco
dove le idee sovrastano
la voglia del non fare
e la vita trascorre
oltre la tua realtà.
Mi scompare il trascorso,
tutto è nuovo e m'illudo
d'esser così diverso
nel saltare da un ramo
all'altro per trovare
cibo nuovo tra i frutti
di quelle gemme verdi
che nel pensiero sono
nate solo per caso.
Morire suona male,
finire suona meglio
conferma il principio
di poter ricominciare dal nulla.
La mia inesistenza!
Si, me lo sono chiesto tante volte
ma senza una risposta verosimile.
Ma chi sono per essere
il cosiddetto umano
di origine animale
senza sapere il senso
di questa affermazione.
Eppure se Padreterno
ci ha inventati così
fatti, come esteticamente siamo,
belli, brutti, più buoni, più cattivi
degli altri con i quali conviviamo,
senza saper d’essere, per ciò che siamo,
nel senso del non senso
d’esistere per caso,
senza capir perché
c’è stato consentito,
è solo per quel poco che ci serve
per fare tutto ciò che
alla fine poi finirà nel nulla
senza eredi, almeno del nostro tipo,
come è successo a noi
con chi ci ha preceduti.
Per quanto ci sforziamo di sapere
non sappiamo chi fossero costoro,
forse d’altra sostanza
e senza un Dio creatore
o se lo stesso è stato,
ci ha fatti in tale guisa
solo per cambiar la monotonia
dello stato di cose,
limitandoci poi nel senso critico,
motivo di inutile discussione.
Non saprò mai chi veramente sono
nel disuman senso d’essere ciò
che puntualmente muore
per ricomporsi senza
memoria del principio.
Esistere quel tanto
per non esserci più:
come per gli altri, è la mia inesistenza.
Fiori del mio giardino
Parlano sotto il vento che li muove,
sole di primavera,
tepore della luce del mattino,
profumo di pistilli,
polline dolce che invadente impolvera
i pungiglioni d'api
che laboriose e vere
ne fanno cera e miele.
Parole del pensiero
per dire ciò che non riesci a capire,
che senti e provi tuo
malgrado, col piacere spontaneo
che la natura ha dato
per apprezzare il senso della vita.
Fiori senza l'autunno,
assopiti nel senso del godere
di gioia e di verità,
in versione divina del rinnovo,
sabato di preghiera
che mi ricorda d'essere chi sono
per aver consumato
ciò che Dio mi ha donato
senza voler in cambio
null'altro che il fruscio
di simboli di gioia nonché stupore.
Fiori del mio giardino
Parlano sotto il vento che li muove,
sole di primavera,
tepore della luce del mattino,
profumo di pistilli,
polline dolce che invadente impolvera
i pungiglioni d'api
che laboriose e vere
ne fanno cera e miele.
Parole del pensiero
per dire ciò che non riesci a capire,
che senti e provi tuo
malgrado, col piacere spontaneo
che la natura ha dato
per apprezzare il senso della vita.
Fiori senza l'autunno,
assopiti nel senso del godere
di gioia e di verità,
in versione divina del rinnovo,
sabato di preghiera
che mi ricorda d'essere chi sono
per aver consumato
ciò che Dio mi ha donato
senza voler in cambio
null'altro che il fruscio
di simboli di gioia nonché stupore.
Vita d'altri tempi
Gioia di vivere con te
ignota vita d'altri tempi quando
non sapevo ancora nulla di vero
di quello che vedevo.
Non ignoravo d'essere
quello che ero fra tanti mascalzoni
quello vero che gli altri non conoscono,
quegli altri benpensanti.
Libero di pensare
quello che non avresti mai saputo
fare, volare la nell'infinito
fra le stelle lucenti.
quote millesimali
d'un volere lontano sconosciuto
che ignoravo da fanciullo fervente
di preghiere al mattino.
ignoto e meraviglia
non vedere tutto ciò che accadrà
Gioia dell'innocenza del non sapere
del bene ne del male.
Tornare indietro
Tornare indietro lungo
la strada sconosciuta
di quel trascorso che ho dimenticato,
m’incuriosisce l’anima
per aver vissuto in modo inconsapevole,
come i fiori della scorsa stagione,
appassiti nell’oblio del profumo
dei pistilli cosparsi
di nettare aromatico di vita.
Son stato e non son più
quello di prima, quando
ho vissuto nel meglio
o nel profondo peggio,
acchiappando farfalle.
Quel capire che mi è stato donato
da due esseri distinti
che uniti a mia insaputa
hanno goduto inconsapevolmente.
Rivivere il passato
non interessa all’anima:
essa non ha passato,
ma vive d’esistenza.
Amore per la vita
Correre per le strade
del pensiero, imprevedibile e audace,
per cercare ciò che di inverosimile
mi propone la mente,
strana curiosità
per conoscere un mondo inesistente
mentre quello certo se ne va via
per conto suo, sfuggendo
alterno alla mia sensibilità
di pura solitudine
e al fascino di quella indipendenza
che mi dà il vero amore per la vita.
L'azzurro del cielo
Cielo azzurro colmo di quelle stelle
che guardo una per una come i fiori
dell’Eden in vetta al Purgatorio
fra il Lete e l’Eunoè (*)
la divina foresta
fonte di ardimentosi pentimenti,
universo che nel suo silenzio
vero sconvolge l'anima.
Azzurro evanescente che intangibile
dentro mi lascia scorgere
l'infinito che non immaginavo
così vicino nella trasparenza
del pensiero di quella verità
che m'hanno insegnato quando ero piccolo
che dovevo creder senza capire.
e che ancora oggi è tale.
(*) il Purgatorio di Dante nella Divina Commedia
Andarmene via
Andarmene via per tornare là
dentro il fondo del vaglio
dove scorre l'acqua oltre
la riva del sapere
e rincorre in pozzanghere
l'invito a non pensare.
M'accascio affranto, affaticato e stanco,
nell’affanno legato alle vicende
che non mi garantiscono la vita
nel pentirmi di non aver usato
abbastanza quella giovane età
che mi donava d'essere
sempre lontano dai fatti del giorno.
Attento nel decalogo
m’incammino nel riposo dei sensi,
incerto del dopo, ancor da scoprire,
colmo di tutto ciò che oggi m’ è ignoto,
resto fuori dal limite
del possesso della sopravvivenza.
Il principio mi conduce nel poi
dove quel tutto è mio
senza mancare agli altri,
dove i piedi non toccano
quella terra del fare,
dove non si costruisce per bisogno
nel limite del giorno
e non si fa nell'obbligo di dare.
L'assenza di distinzione dei volti,
nel tempo e nello spazio,
nell'assenza di gravità il pensiero,
mi riporta agli albori
quando l’inutilità del fare era
la tua esistenza, quella
dell'infinito che non ci appartiene
oltre la gioia del vero.
Nel silenzio
Non voglio più pensare.
Preferisco alle parole il silenzio
che mi parla di tutto
senza termini ambigui
senza quei compromessi
nascosti fra le cose
che non si voglion dire.
Il silenzio è loquace.
Il silenzio è la pace
vera di tutti i sensi,
è il tutto, è l’infinito,
l’universo, l’inferno e il paradiso
del meglio incomprensibile
di lacrime e sorrisi,
il tutto m’appartiene,
scorre dentro il sangue nelle mie vene,
lo sento mio, me lo ha donato Dio
in silenzio senza volere nulla
in cambio, oltre la vita
che trattiene in silenzio fra le dita.
Non mi spiego.
Guardo curioso gli ultimi scalini
di quella scala ch’è irta e incerta, dove
il salire vuol dire consumare
lo scopo dell’attesa verso il cielo
nell’infinito sconosciuto e buio.
Come la pioggia che scende costante
oltre la sorpresa attonita e muta
dell'improvviso che sordo m’ aspetta
e si nasconde dietro le bugie
di quel pensiero errante senza meta.
Che devo dire del fare nel poi
se quel divenire m’appare oscuro
nell’attesa timoroso da dove
son partito ancora ignaro del dove
giungere nel forse che mi era incerto.
Fisso là, lontano senza vedere
nulla di nuovo anche se dentro il nulla,
il nuovo piace nel tutto, la vita
risorge nel continuo e all’insaputa
la morte si contorce disperata.
Arrivo così in cima a quella scala
sono all'ultimo piolo, manca un passo
breve e sicuro come i precedenti
lo farò convinto a volar nel vuoto
che sembra nulla ma invero possiede
ciò che la vita non mi ha dato ancora:
la certezza dell’illusione d’ essere
silenzio nel suono dell’esistenza
musica del senso che mi conduce
ancora ma per poco in fin di vita.
Tornare da capo
Tornare da capo è un modo di dire
per riscaldare l'acqua
che si è raffreddata per fare un tè,
un modo per migliorare il malfatto,
riprendere il tram perso,
iniziare l'atto dimenticato
di quella commedia,
riamare l'amor che hai abbandonato.
smettere di star con le mani in mano,
Pietro che torna indietro,
chiodo che scaccia chiodo,
il pulpito da cui viene la predica.
Perhaps la Pavane
che ha introdotto il ballo della mia vita,
il cigno (the Swan) di Saint-Saens
che mi fa intravedere ciò che non è lontano.
Riflessione notturna
Assenza di colori,
momento di evasione
fuori da quelle regole del vivere
alla luce del giorno.
Sei sconosciuto fuori
dalla corsa del ramarro che vaga
timoroso sul muro
della testimonianza,
fuori dai gruppi d'animali veri
che se ne stanno soli
a rischio di sorprese
di leonesse aggressive
di fame naturale.
Felicità pura del nulla privo
dei sentimenti umani
che mutano i colori,
non solo in apparenza,
nella sostanza rosa
che ti illude del bene
che vorresti sul fare della sera.
Primi passi
Vedere lontano dove non sai
nel vuoto dell’essere ancora vero
sciamannato (1) gaglioffo (2) e solipsista . (3)
Vedere nell’inesistente opaco
quello di cui non pensa
il taciturno distratto dagli altri
che danno fastidio.
Primi passi verso il nulla ch’è il tutto
oltre la conoscenza
di ciò che non dispongo,
fuori dall’avvenenza,
sagittabondo (4) sguardo,
dei tuoi begli occhi che amo.
Primi passi verso quell’infinito
dove soltanto l’anima
che ascolto misteriosa
può vivere felice.
(1) Sciamannato:disordinato, trasandato
(2) Gaglioffo: briccone
(3) Solipsista: chi ha un atteggiamento di soggettivismo estremo
(4) Sagittabondo: che scocca sguardi che fanno innamorare
Il pitosforo
Quelle foglie sempreverdi a mazzette
Lucide e spatolate
un poco coriacee
rustiche e vigorose
accenti musicali
tutti armonici e uguali
di quei piccoli fiori profumati
quel tanto sufficiente,
per essere gustati
tanto armonici e uguali.
Musica che mi pensa
altrove e mi nasconde
fra le braccia inusuali
di quei rami inzuppati
d’amore per la vita.
nel silenzio mentale
del verso incuriosito
del poetar che mi è dolce.
Gocce di rugiada
Trasparenti di luce
riflessa del mattino
sono piccole bocce
sopra il verde all'aria
purezza dell'amore per la vita
che accoglie l'abitudine
del divenire fuori
dai bordi delle idee
del vento che le asciuga.
Umore della notte
forma buona dell'essere esistente
sorsi di luce vera
che si rinnova ognora
nello spirito dell'essere altrove
dove si vive in mente
nel silenzio del tutto
che ti circonda vero e inesistente.
Il perché senza risposta
Il meglio dei perché
senza risposta sta
nell'immaginazione
che fa rivivere la verità
intatta dei miei sogni.
Dentro e fuori dal sonno
nel risveglio improvviso
della realtà immanente
vivo nel quotidiano
sempre uguale nei gesti
che non posso evitare,
nella contraddizione
con l'essere normale.
Il fare e rifare le stesse cose
per sopravvivere è un obbligo cinico
per il sostentamento,
è il senso del perché senza risposta
il nonsenso del nascere per vivere
il senso di esistere per morire.
Il sole
Il sole risplende per tutti come
il mare disponibile
ad esser navigato
oltre la fantasia dell'uomo esperto,
come il vento che non sai dove nasce,
ti giunge inaspettato
e ti avvolge amorevole.
E’ vita, imprescindibile
ritorno del pensiero
al mattino sorgente ad occhi chiusi
per lasciarti sognare
passi colmi di luce
oltre il buio della notte.
Fuoco che brucia lontano dagli occhi
che non sanno guardare,
rabbia che si trasforma
nella curiosità
del vedere lontano
inebriato dal lindo
colore inerte e vivo
del raggio trasparente.
Voglia di libertà
come voglia d'amore
voglia d'indispensabile
luce solo per vivere.
Mi sono chiesto ancora
Mi sono chiesto ancora
chi sono e a che servo, ma la risposta
manca di contenuto.
Il corpo se ne va per conto suo
parla con sensazioni,
belle brutte che siano,
la mente le commenta
per descriverle poi
col pensiero e il pensiero
le traduce in parole
che esprimo in controluce
e scrivo con le mani
del corpo che va via
oltre l'onniscienza.
Vivere per servire
agli altri che hanno la stessa attitudine,
arricchirsi per abbandonar tutto
agli altri che vivono nel sistema
del fingere di creare,
mostrarsi di distruggere la terra
che ci illude d'esserne ognor padroni
solo per quel momento.
Voglio scriverti
Pensieri d'altro mondo
di cose belle, di fatti di vita
tante parole buone
una sorta di favola,
storia di storie d'amore sincero
racconto passionale
tazza di sensazioni
di note musicali
di vibrazioni tenui lungo il cielo
sereno dello spirito
di una dolce canzone
di soli sostantivi.
Miglior senso dei sensi
oltre la fantasia
di un cuore immacolato
nell'irrealtà d'un sogno
lontano dall'inganno
del mero dormiveglia,
realtà effettivamente
credibile al di fuori
dal bugiardo raggiro
dell'amore apparente.
E poi ancora ancora
e ancora all'al di là
dell'inimmaginabile
dove il bene è infinito
per l'inesistenza del male e dei
valori di contrasto
tutto è bello, tutto è condivisibile,
il tutto siamo noi.
In punta di piedi
La gente corre solerte e confusa
il giorno che sorprende
d’amore e di bellezza
di sguardi incuriositi
di dolcezza e virtù.
Fra petali di rosa sorridenti
i miei pensieri cercano il tuo sguardo
e lo vedono dolce e comprensivo.
Vita mia che trascorri
così, in punta di piedi
definita nel desiderio vero
che mi conduce verso il paradiso
e ci accoglierà separatamente
solamente per poco
per goderne di più
poi insieme all’infinito.
Andarmene via
Andarmene via per tornare là
dentro il fondo del vaglio
dove scorre l'acqua oltre
la riva del sapere
e rincorre in pozzanghere
l'invito a non pensare.
M'accascio affranto, affaticato e stanco,
nell’affanno legato alle vicende
che non mi garantiscono la vita
nel pentirmi di non aver usato
abbastanza quella giovane età
che mi donava d'essere
sempre lontano dai fatti del giorno.
Attento nel decalogo
m’incammino nel riposo dei sensi,
incerto del dopo, ancor da scoprire,
colmo di tutto ciò che oggi m’ è ignoto,
resto fuori dal limite
del possesso della sopravvivenza.
Il principio mi conduce nel poi
dove quel tutto è mio
senza mancare agli altri,
dove i piedi non toccano
quella terra del fare,
dove non si costruisce per bisogno
nel limite del giorno
e non si fa nell'obbligo di dare.
L'assenza di distinzione dei volti,
nel tempo e nello spazio,
nell'assenza di gravità il pensiero,
mi riporta agli albori
quando l’inutilità del fare era
la tua esistenza, quella
dell'infinito che non ci appartiene
oltre la gioia del vero.
Esistere
Esistere non è un sogno, ma è vero,
esistere è tutto quello che siamo,
esistere è tutto quello che abbiamo
esistere è un disegno in bianco nero.
esistere è l’amore per la vita
esistere è lo scorrere del fiume
esistere è nel mare fra le schiume
esistere è ciò che sfugge alle dita
esistere è il pensiero dell’amore
esistere è ciò che del bello amiamo
esistere è il tuo sguardo nel mio cuore
esistere è aver quel che vogliamo,
esistere è il silenzio nel rumore
esistere è tutto ciò in cui crediamo.
La modernità
Perché poetare sempre
allo stesso modo, un po’ leopardiano
non meno pascoliano
con endecasillabi, settenari
di rigorosa metrica.
Certo é che cambiar modo
é come camminare fuori strada
oltre quei paracarri
tanto cari allo stile:
se li urti, ti fai male,
se li eviti c’è il rischio
della monotonia
d’andare ancora avanti
sempre allo stesso modo.
Non bastano le note
per fare bella musica,
occorre l’emozione
di quell’ispirazione
sincera che trasfonde
dal profondo dell’anima
dove l’arte del bello
non bada alle regole della metrica
va con la libertà dell’espressione
per non sembrare vera
per essere bellezza
o della peggior moda.
I lacchè (persone pronte di servile ossequio)
Pensiero obnubilante nella valle
aprica rabbuiante di buriana
d’un pedissequo lacchè, tre piedi d’un
grinzoso e ganzo poeta dei soliti metri,
in sdegnosi argomenti sinecura,
privi d’unità e costanza, incoerente
separazione di cuore e ragione
“che ben mostrar desio di corpi morti”(*)
“anzi che fosser semplicemente fiamme”(**)
Un impiccio intricato, che nell’epitome
intrude e protrude, dentro un comune
crinale, il fuori luogo di un focastico
modo esclusivo e corrivo di ottundere
una catena di cianfrusaglie.
Vernissage d’un vino di nitore
e buglianza, giulebbe d’acribia
dentro nel buglione di un acusmatico
sensale, salapuzio burbanzoso.
Note:
(*) Dante Paradiso XIV, V. 63)
(**) v. 66
Aprica: esposta al sole
Acribia: precisione, accuratezza
Acusmatico: suono che si sente senza sapere l’origine
Buriana: chiasso, baldoria, trambusto, scompiglio
Buglianza: imbroglio
Buglione: mescolanza confusa
Burbanzoso: borioso, arrogante, spocchioso
Corrivo: che scorre, avventato, permissivo
Epitome: riassunto a scopo didattico
Focastico: selvaggio
Giulebbe: bevanda dolcissima di frutta e fiori
Lacchè: persona pronta di servile ossequio
Intrude e protrude: includere e cacciare fuori
Nitore: lucentezza - nitidezza
Ottundere: smussare – privare di vivacità
Obnubilare: annebbiare – ottundere le facoltà sensoriali, psichiche o mentali.
Pedissequo: che segue l’esempio altrui senza nessun apporto originale.
Sinecura: senza cura
Salapuzio: ometto saccente
Sensale: mediatore di affari e matrimoni
L’essenza della vita
Cogliere il vero senso della vita
è svanire nel nulla.
Si nasce per morire
provarne il contrario
non è stato possibile.
E’forse l’immortalità dell’anima
esistente ancor prima d’esser posta
in noi e solo per volontà di Dio.
Me lo dicono i fiori del giardino,
guardandomi curiosi
sullo sfondo del cielo,
me ne parlano ripetutamente
i tramonti, poi le albe
che ascolto incuriosito,
e attento non capisco,
canto di una canzone
piacente che scompare
poi fusa nei ricordi del passato.
Forse l’unica essenza della vita
è il senso dei colori,
è il senso dell’amore,
è il senso delle cose che vediamo,
è il senso di tutto ciò che sta intorno
che per la verità
del tempo che mi resta
mancano d’un perché. Vedere con la mente
Vedere con la mente
è parlare di bellezza
è il volere del sentire
ciò che sono consapevole,
semplice senza inganni
lontano dalla fisica del luogo
dalle molestie dell’altro
che è nemico dell’epifania.
Il mare dell’essere
è luce vento e suono
nella melodia del sentire
l’estasi dello sguardo
in sintonia con la risonanza
del pensiero vibrante dell’anima,
nella promessa del tuo aspetto.
La mia leggenda
La leggenda si svolge
muta nel canto della fantasia.
Falchi che volano con batter d’ali
minacciose sentenze
ingarbugliano il suono
nel vuoto del principio
del fare per non essere diversi
dal nemico dei sogni.
Ballo senza regia,
libertà di pensiero
oltre il cielo dei tartari
nella torre di un castello di carta
libero e felice d’esser bambino
nel perdono di Dio.
Haiku 俳句
Profumo rosa –
Bisogno di sapere
di ciò ch’è vero.
Sento una canzone
Sento una canzone e cambio d’umore
ritorno con la mente
quando c’ero e non c’ero
disattento a quel suono
che oggi ricordo d’avere buttato
inutilmente fuori
dal giardino fiorito
dei pensieri d’un tempo.
Bastano poco più
delle dita di una mano
per giungere alla meta
e me ne rendo conto
senza il timor di finire nel vuoto
senza rischio o pericolo.
Così volgo lo sguardo
quel tanto che basta per
rivivere il vissuto
riconquistarne il senso
e lasciare il rimasto
senza rimorso alcuno. Tornar da capo
Per tornare da capo
mi occorre troppo tempo
e il tempo che mi manca
molestam senectutem (*)
non merita futuro.
Vivo in pieno l’attuale,
la bellezza del giorno
quale cibo essenziale
della sopravvivenza.
Ciò che non ho fatto è un’impertinenza
così gioisco dell’essere
in assenza di dolori e rimpianti
di quella gemma e del fiore d’un tempo
or godendo dei frutti,
allungando oltre il massimo
quel poco che mi resta
di gaudeamus igitur.
per non essere quello che sarò,
il nulla dentro il tutto.
(*) scomoda vecchiaia
Così succede anche oggi
Il caos produce l’ordine,
dove c’è discordanza
si genera armonia
e l’essere è in eterno divenire.
E il divenire nasce
dal permanente scontro degli opposti
così Il fuoco ne è il simbolo
e il fiume la metafora
ove l’acqua vi scorre,
non per volontà sua,
ma per consenso della gravità,
come la verità
che nasce dal vedere
dentro la menzogna ciò che non è.
Così come la pensavano allora
oggi pure succede. Lontano dai confini del buonsenso
Andare lontano fra i suoni bianchi
delle note impossibili,
vero amore del bello
di quei fiori di campo
che illuminano la mia fantasia.
Il rumore mentale del temporale,
la pioggia ricadente,
continua e rilassante
piacere affascinante
speranza naturale della vita.
Il trascorrere in silenzio del giorno
fuori dal quotidiano
frastorno delle idee,
come la neve al sole
lontano dal desiderio di tutti:
tale quell’orizzonte, che scompare
a sera per dar sogni.
Così nel dunque, via
via sempre più lontano,
fra i folti e verdi boschi di ceduo,
il fruscio inebriante delle foglie
si mischia nelle cose
addentro i miei pensieri
nel tutto in grande festa
lontano dai confini del buonsenso.
Nel poco che mi resta
La giostra torna al principio
del cerchio uguale del giorno,
e sfoca d’ogni dettaglio
il mondo incerto che sfugge.
Il suono tondo di fiera
della musica paesana
del dire e del fare d’ogni
momento, mente nel ritmo
del sapere e mi ritorna
da capo, furioso istante
la voglia di cose nuove:
la sorpresa del remoto
che mi diventa imperfetto,
Avaro di sufficienza
è il volere che non serve
più, nel poco che mi resta. L’aria di Anassìmene
L’aria che dai per certa
aria, fonte di vita,
Arché dell’ esistenza
il respiro del mondo
rarefazione in fuoco
che si condensa in terra
nutrimento dell’anima
alimento d’amore,
fruscio della natura
fra le foglie del bosco,
alito del pensiero
fra le tue braccia amiche.
Sembra di nulla ma si trasforma in vento
ti coinvolge nel bene,
alimento dell’ansia
ti travolge nel male
ti conclude nel nulla
ti migliora l’età
come il cencio che toglie
la polvere grigia al tuo vecchio armadio
che nasconde il passato
e ti riappare nuovo. Sognare invano
Guardare il mondo nel cogliere ancora
tutte le cose che vedo distratto
mi porta sopra la riva canora
d’un fiume in gran tumulto, insoddisfatto.
Sono le onde delle mie idee confuse
che credo utili per convenienza
come il canto soave di quelle muse
nel cauto poetar mio d’ambivalenza.
Così penso ad altro con fantasia
nell’incantesimo d’esser lontano
per combattere l’immane follia
e con l’ amore a portata di mano
vivere il giorno con tanta allegria
certo di non aver sognato invano.
Il senso d’una vita
Rimescolo il risotto adagio adagio,
pensando alle mie idee
m’assimilo a quei chicchi
che ammollano sul fuoco.
Aggiungo un po’ di vino al condimento
ne immagino il sapore,
il gusto dei ricordi
pensati a mia ragione.
Qualcuno riterrà che sono matto
ma insisto nel rimescolo
dipingo le mie voglie,
per renderle cogenti
le definisco, ne assaporo il gusto,
per trarne poi motivo
di senso in una vita
color di zafferano. Nel mondo dei sogni
Mi guardo e non mi spiego
l’immagine del tempo che trascorre.
Dov’ero l’ultima volta, la volta
prima, la volta dopo?
Fuori dalla mia fantasia dell’altro
da non ricordar dove,
fuori dall’idea del fuoco selvaggio
che brucia la guglia di Notre Dame,
m’immergo dentro l’onda del volere
che mi coinvolge ancora.
Parlo senza vocali,
e vocalizzo senza consonanti,
mi cerco, mi ritrovo,
nel senso del contrario
dove il vero mi illude sconosciuto,
al di sopra del muro della vita,
mi cerco ancora, colmo di speranza,
dentro il mondo dei sogni.
Il tuo sguardo
Il tuo sguardo mi parla
nel silenzio del giorno
e mi dice chi sei.
Le parole non bastano
per sapere di te,
è la luce degli occhi
che recita il racconto
di tutta la tua vita
come fosse l'abbaglio
della luce al tramonto
che adagio s'attenua
per dar luogo alla sera
nell'ideale dei sogni.
A volte mi contrasti
per avere frainteso
un pensiero d'amore.
A volte pure piangi
nel vedermi soffrire
d'un disturbo impossibile,
e resti sempre al passo
d'un amore sincero
e te ne sono grato,
grato infinitamente
per essere amor vero. Quella luce
La luce che trastulla
il buio dei miei pensieri
mi porta lontano, fuori dal mondo
senza fame ne sete di sapere
chi sono ne il perché.
Polvere di stelle bianche remote
confusione apparente
d’ idee libere scomposte nel vento
d’attualità imminente,
prive dell’ansia di voglia di vita.
Oracolo struggente
dell’imperfetto vero
di quel filo d’argento
che mi lega alla mente
al di là di ogni ostacolo. Haiku 俳句
Torna l’amore -
Il sogno che non manca
Dell’infinito. Stormir di mente
Un forte fruscio fisico mentale
incombe accanito e confusionale,
silenzio colmo d'un tono fremente
senza fine, costante e sconvolgente.
Lo penso ma non lo vorrei mai dire
quanto è grande la voglia di morire
anche perché di tutta la mia vita
restano soltanto ormai poche dita
colte dal struggente formicolio
di conoscere finalmente Dio.
Certo è che non ti voglio lasciar sola
andarmene così, l'amaro in gola,
gli occhi tuoi bellissimi e il cuor in petto
che m'ha colmato il vivere d'affetto.
No, non è ancora giunto quel momento
non so rinunciare a quel sentimento
che voglio rivivere a tutto tondo
per goder la mia vita fino in fondo. Prendo appunti
Rumore, ch’è dell’essere,
suono, ch’è del silenzio,
menzogna e verità
ch’ è tale in sua presenza
diversamente è vera.
Che fai con la matita?
mi chiedo: prendo appunti
scrivo in nero sul bianco
come il grigio nel chiaro
del bello sopra il brutto
del buono sul cattivo
del dolce sull’amaro
del falso dentro il buio
nella luce del giorno
ch’è il suono del silenzio
nel rumore dell’essere
menzogna e verità.
La vita è del non senso.
Diversamente fosse,
morirei inutilmente. È tempo di finirla
(L’acufene)
Quel fischio continuo
monotono e costante
che mi porta lontano
contro ogni volontà
vivace e pieno di vitalità
parla della mia fine,
unico vero modo
per togliersi di mezzo,
ma quando? vorrei farlo
io, ma perderei la soddisfazione
d'essermi liberato.
Allora insisto ancora
ma pensandoci bene
non cambia il risultato,
l'unica differenza
è il tempo dell'attesa
che trovo insopportabile.
Una rosa appassita,
diversamente, puzza,
rimane, imputridisce.
per toglierla di mezzo
te la butti in discarica:
per me è ciò che mi resta,
così dal nulla al nulla.
E me ne sto seduto
col gomito appoggiato
al ginocchio e la mano
a sostegno del volto
pensando nell'attesa
al rumore di pioggia
che m'hanno consigliato,
bianco senza rimedio. La luce che s'accende
La luce che s'accende
là dove il sentimento
vaga ignaro nel desiderio oscuro
di conquista e vittoria.
Parole sconosciute fra di loro
che vorrebbero dire
la verità del proprio sentimento.
Mi sforzo con sinonimi
e affogo insoddisfatto
nella similitudine
che mi allontana dal vero di ciò
che vorrei dire in breve.
Poi rileggo il mio scritto
straccio il foglio con rabbia
e distruggo il mio dire
impreco con me stesso
sull'incapacità
di tradurre quel pensiero nel dire
e dare alle parole
il senso della vita. L'aria del respiro
Tornando là nei luoghi.
dove si rimescolano
amore, indifferenza,
gli spazi del pensiero
ricorrente che mente
la verità dei sogni,
le mie idee si disperdono
nell'aria del respiro
e comincio a volare
oltre la gravità
che mi vuol trattenere
sul suolo della vita.
Spazio nell'infinito
senza principio, fine,
solo continuità
unidimensionale
dove l'intelligenza
è l'inutilità. Fra poco è primavera
Fra poco e' primavera,
la sera s'allontana
nel giorno che si illumina
d'una luce accogliente
che sa del mio avvenire.
Penso e ancora ripenso
al volo curioso delle farfalle
ai sogni speranzosi
che incerti stanno fra le mie idee
per coglierne il profumo
e restarne inebriato.
Sognar m'e' indispensabile
per saperne di più
nel guardarti negli occhi
e scoprire la tua anima
che mi ho fatto innamorare. Nel sempre
vivere non mi basta
per saper del miracolo
del nostro dolce incontro. Fuori dal mondo
Fuori dal mondo guardo
l’incolore dei sogni
la verità dei fatti
incerti e inutili nell’infinito
che ovunque mi circonda.
Corro, corro e ricorro
quell’impossibile che non raggiungo.
Il percorso è trascorso
in un solo momento
raccolgo le mie forze
per assolvere quanto mi rimane
con la serenità di tanto amore
nel sempre che mi attende. Tornare all'aria aperta
Tornare all'aria aperta
per respirare meglio,
uscir dal quotidiano
il tanto sufficiente
per vivere il diverso
andarmene via altrove,
vedere cose nuove
belle o brutte che siano,
per conoscere il mondo
quello che mi circonda
che nell'aria viziata
di vita d'ogni giorno
m'impedisce il sapere.
Curiosità che supera
il timor dell'ignoto,
il sapore d'un frutto
sconosciuto, l'inganno
d'essere soltanto uomo
e non sostanzialmente
libero nello spazio
di quel cielo, che ancora
m'appar lontano e grigio
in quell'insufficienza
tanto gloriosa e forte
d'esistere nel tutto. Il mio romanzo
È proprio il mio romanzo
quello che nascondo quando ti parlo,
e mi disperdo nel vento del dopo
fra gli ulivi selvaggi
al limite del bosco del volere
curioso del poi mentre
fuori piove a dirotto.
La matita si spunta,
nel narrarne la traccia
si rifugia nella malinconia,
lo spirito trascorre
nel tardo braciere e arde.
Come salire su un vecchio tranvai
solo perché funziona
a sufficienza per andare altrove.
Mi siedo, guardo fuori
la gente che cammina
fra pozzanghere e fango,
frastornato dal rumor di ferraglie
delle idee lontane, e dallo stridore
del freno del sapere
insegnato quand’ero ancor bambino
dove la ”a” ha sempre un’acca per avere,
do e dà anche senza accento
e cuore con la “q” non ha fortuna.
Non penso più, solo che per avere
Non penso più, solo che per non dare
Non penso più, solo per non amare
Non penso e ciò mi basta.
Nel breve percorso che mi rimane
m’appresto senz’affanno
come l’orata d’argento distesa
sopra la carta oleata della spesa
con l’occhio vivo solo in apparenza
d’un pensiero ormai assente.
Così rimango e attonito
attendo nel silenzio della mente
le parole che non odo al brusio
costante della gronda
nel temporale nero
delle mie idee scomposte. Un sonno sereno
(alla madre)
Quello che tu facevi
quando ero ancor bambino
nelle nostre lunghe ore d’attesa,
in un guizzo d’amore
portavi le mani appoggiate in grembo
immersa nella fede
dell’alba d’ogni giorno.
Parole dolci e aperte
nel gesto di speranza
simili nell’uguaglianza al bene
ed io le ascoltavo incuriosito
appoggiando il capo al tuo ginocchio
in un sonno sereno
d’allegrezza e sollievo. L'aria del respiro
Tornando là nei luoghi
dove si rimescolano
amore e indifferenza,
gli spazi del pensiero
ricorrente che mente
la verità dei sogni,
le mie idee si disperdono
nell'aria del respiro
e comincio a volare
oltre la gravità
che mi vuol trattenere
sul suolo della vita.
Spazio nell'infinito
senza principi e fine,
solo continuità
unidimensionale
dove l'intelligenza
è l'inutilità
del sapere del mondo,
la vera libertà
del senso d'esistenza:
essere per non essere
ciò che mi pare d'essere. Ridere del tutto
Ridere, camminare senza scarpe
con in mano l'ombrello
per ridare il non senso
alla vita del giorno
ch'e' tale per distinguerlo
dalla notte buia utile solo al sonno.
Rido quando rivedo
il vissuto che disperde nel sempre
diverso e inaspettato.
Rido di quei fatti che si ripetono
a insaputa degli altri che non sanno.
Nel ridere del tutto,
storpio e disprezzo il bello
m'immergo nel diverso
delle circostanze che mi circondano
imperfette e confuse,
m'immergo nel non senso
della vita del giorno
che si ripete solo per finire. L'aria del respiro
Tornando là nei luoghi
dove si rimescolano
amore, indifferenza,
gli spazi del pensiero
ricorrente che mente
la verità dei sogni,
le mie idee si disperdono
nell'aria del respiro
e comincio a volare
oltre la gravità
che mi vuol trattenere
sul suolo della vita.
Spazio nell'infinito
senza principio, fine,
solo continuità
unidimensionale
dove l'intelligenza
è l'inutilità
del sapere del mondo
la vera libertà
del senso d'esistenza:
essere per non essere
ciò che mi pare d'essere. Ritorno all'aria aperta
Ritorno all'aria aperta
per respirare meglio,
esco dal quotidiano
il tanto sufficiente
per vivere il diverso
andarmene via altrove,
vedere cose nuove
belle o brutte che siano,
per sapere del mondo
quello che mi circonda
che nell'aria viziata
della vita del giorno
m'impedisce il sapere.
La curiosità supera
il timor dell'ignoto,
il sapore d'un frutto
sconosciuto, l'inganno
d'essere soltanto uomo
e non sostanzialmente
libero nello spazio
di quel cielo,che ancora
m'appar lontano e bigio,
vivere d’apparenza
tanto gloriosa e forte
d'esistere nel tutto. Non sono un santo
Quando il cuore mi disse,
vai, è inutile peccare,
pensai che il mondo mi cadesse addosso
mi sembrava impossibile
riuscire a camminare
con le scarpe strette dal desiderio
inappagato e poi,
mi sarebbe mancata
la soddisfazione del pentimento
per divenire santo.
Così, nel più e nel meno
il cammino s’è fatto
sempre di più in salita,
mi batte ancora il cuore,
come nella contesa
per un chicco di grano
per essere nel non essere santo
sol per aver vissuto Fare sulla soglia
Cosa dire del fare sulla soglia
in mancanza di voglia.
La noia di quegli alberi tutti uguali
su quel sentiero in fila
che portano lontano
m’arrende. Mi rifugio nel giardino
della fantasia che applaude l’idea
di fondere il nonsenso
col senso della vita,
e scopro cose nascoste nel fondo
d’un cassetto chiuso dentro l’armadio
della mente e come un rospo guardingo
in attesa di prede sconosciute,
fermo, dentro lo stagno delle idee
m’affanno incredulo in ciò che m’attende. Nel pensier mio
Farfalla che voli in mille colori
distratta dalle voglie
in cerca di profumi convincenti
dall’odore d’incenso,
verbo di gioia e di vita
dell’esser nel volere
per avere tutto dal mondo là
dove il bene si confonde col male
in tinte gradevoli a quel piacere
di vivere con gusto.
Nettare degli dei
miele della ragione
risorsa del mio vivere
nel respiro dei sensi
che natura ci ha dato
senza un vero perché.
Così nel pensier mio. L’attimo che trascorre
Ingannevole istante,
valore d’infinito,
l’attimo che trascorre
ormai s’è consumato.
Il tempo se ne va.
Mi sento senza fiato
nell’ attesa di finir
inutilmente casto,
là nel nulla del dopo che m’aspetta,
o nel tutto che non trascorre,
ove già ne son parte.
Così, nel trascendente
ascolto l’impressione
del rintocco puntuale
del suono di campana
che ripetuto e stanco
chiama sul far del giorno
il pensiero di vivere, parlare
di scrivere e poetare
la verità dell’essere
che non mi so spiegare. L’orizzonte azzurro dei sogni
Quell’orizzonte azzurro dei miei sogni
distingue la burrasca della vita,
giunta improvvisamente e inaspettata,
dall’essere più vero del presente
nel manto naturale della sorte.
È il brulicare ventoso di ortensie
colorate a mo’ di ciò che non toglie
il gusto del colore e del disegno
nella forma delle idee più bizzarre
vaganti senza peso e orientamento.
È quello che vorrei essere nel dopo
senza limiti di tempo e di spazio
in quel giardino di petali rosa
dove il tutto si distingue dal nulla
di cui sono veramente il padrone.
Così mi sento libero, vagante
nel silenzio della sera d’estate
e di volare oltre la gravità
delle cose che tocco inutilmente
con l’alito intuitivo del pensiero.
Il mio sguardo corre all’impazzata oltre
la soglia dei frammenti di tramonto
che mutano nell’essere l’essenza
dei miei sogni che tardano a morire
nell’orizzonte azzurro di speranza. Oltre i confini
Ritorna sempre, mistico, l’assillo
proprio là dove vivere non serve
e le nuvole sfocano il mistero.
Guado curioso l’avvenire, vado
oltre l’incanto della fantasia
e m’ammollo nel sale del sapere
per pensare meglio di me e del dopo.
È in quel bosco fitto d’alberi ignoti
il mistero dell’essere informale
dove la mente supera il pensiero
oltre i confini del mondo e non parla.
Il mai impedisce il respiro del poi,
non mi resta che andare
al di là della siepe,
per immergermi nel dunque di sempre. La piazza
A che serve la piazza
se non per far girare tutt'intorno
lo sguardo della gente,
per ben vederne il centro
e distrarre l'attenzione dai lati
che gliene danno forma.
A che serve la forma
se non a ingolfare il traffico fermo
ai bordi per dare la precedenza
a quelli che non l'hanno.
La piazza è strana è come la mia mente
che fa girare in tondo
lo sguardo delle idee
per distrarne l'attenzione al di fuori
del buon senso di cui ne han ragione.
Al centro sta il pensiero
con le sue mani in tasca
distratto dal profumo
dei fiori del giardino,
da quello sguardo dolce dei tuoi occhi
che fa dimenticare
il male della gente
per godere d’amore
nell’incommensurabile. Spazio mentale
Passate sono ancora
molte ore consumate
dentro l’immaginario collettivo
dove son perso e vivo.
L’attesa è insopportabile,
amore, passione, gioia e delusione,
nella corsa disperata in quel bosco
affollato di idee,
strane, ricche e omertose
che mischio, rimescolo e giro dentro
lo spazio mentale senza confini
sciolto dalla metrica gravità
dell’essere sincero
in un cielo che libero
m’appare inverosimile. Il tuo sguardo
Ho visto scomparire
la passione nascosta
del prima, che indiscreta
turbava l’apparenza
del giorno. Quando il nuovo
combatte la sconfitta,
la certezza del poi
resta nell’infinito,
musica del silenzio,
felicità vera del divenire,
dolce melodia dell’abbraccio amico,
che vedo nel tuo sguardo. Nel silenzio della sera
Poetare nel silenzio della sera,
eco di versi sciolti
che rimbalzano sui coppi dorati
della casa dei sogni.
Musica con accenti prevalenti
di riscosse vincenti
oltre il fumo degli argomenti vaghi
che pervadono il tempo
in armonia nascosta.
La magia del pensiero in abbandono
mi fa vivere quello che non sono
come la prima volta
curioso della luce che s’accende
per infrangere il nulla che mi aspetta.
E smetto di parlare
da solo con me stesso ormai assopito
nel buio che mi è rimasto
così, adagio, come se nulla fosse
senza pormi domande,
nella normalità dell’assoluto
e tale sarà anche l’ultima volta. Il giallo
Il giallo,
colore dei miei sogni
si rivela
nel quadro
ricorrente del fare
quotidiano.
È come
la luce che s’accende
nell’istante
inquieto
d’un asincrono battito
di palpebre.
Sorpresa
che mi da pace e vita
nell’immenso.
È il gallo
col suo chicchirichì
prepotente
e acuto
che mi sveglia al mattino
insistente,
nel sonno
che vorrebbe durare
un po’ più
dinanzi
la giornata di sempre
ch’è stupore.
Il caffè delle idee
Bevo il caffè delle idee, lo trangugio
con grande avidità
senza timor ne indugio.
Me ne vado via con la mente e torno
per appoggiare il volto sul guanciale,
nella stanza dei sogni
sperando nel mistero della notte
che scopro col risveglio del mattino.
Quando poi sarà per l’ultima volta
mi fermerò per riposar le membra
dissolvendo nel sempre
il sale del sapere.
Sentirò la tua voce
gridare: dove sei!
Ti risponderò urlando a squarcia gola
ma tu non sentirai
perché sarò al principio
trovato fatalmente all’infinito. Diluvio sugli abusivi
I fiumi invadono, le case cadono,
e la gente muore senza difesa
nel buio del fango che li travolge
nella disperazione silenziosa
del nonsenso di stare
dove sapeva di non dover essere.
Scompare l’inesistente di cui
ha goduto al di fuori dalle regole
del gioco, impunemente.
L’incolume non deve lamentare,
la natura ha provveduto per legge. Il color della scrittura
Scrivo in rosso dall’ essere commosso,
e scrivo in blu per esserne di più.
scrivo in nero per essere sincero.
Diversi sono i colori dei versi
ma la gente non sa che non so leggere
ciò che scrivo se poi non lo riscrivo
per passar dall’inverno a primavera
e divenir più saggio
godendo di quel sole
che riconduce a maggio.
Poetare non confonde
le regole del gioco,
esprime il sentimento
che sento mio nascosto
in ogni egual momento.
Mi conforta il color della scrittura
per fare dei miei versi
un’espressione pura. Haiku 俳句
Mela frizzante –
Vita che scorre via
in controvento. Dopo cena
Dopo cena la sera
m’alzo da quella tavola
per andare a guardare la Tv
gesto abituale d’ogni giorno quando
curiosità dal vivo
rimaste insoddisfatte
sovrastano la mente
inconsapevolmente.
Ecco che sento notizie e racconti
li vedo e li rivedo
con quella curiosità ch’è distratta
da mille e più pensieri.
Mi pongo la domanda
del perché questa vita
va via così, da sola,
non per volontà mia
schiava d’una altrui voglia
un potere divino
che diffida la scienza,
dal capirne il nonsenso
e affida al Santo Padre.
il gesto di quella porta che s’apre
all’insegna d’amore,
sguardo azzurro d’un desiderio vago
che prorompe fra i fiori
più belli del bosco crepuscolare
della sera dove nel tutto uguale
la mia mente si svaga. Il sole del mattino.
Urlo di canto astratto
nella gioia del respiro
ripete il gioco imberbe
che mi porta lontano.
Mi stiracchio ancor stanco
d’aver dormito a lungo.
Sorpreso d’esser vivo
mi tocco, mi ritocco
il viso nello specchio
e mi chiedo il perché
sono quello che sono
che vedo capoverso.
D’essere non mi basta,
ne voglio ancor di più
e il sole del mattino
me ne indica la strada. Stupito all’alba
Sveglio stupito all’alba
plenilunio dei sogni
girotondo del sole
parole vaghe silenziose e belle
dalle viole profumate d’addio
nel volgere le spalle
al buio dove la mia ombra
s’allunga nel silenzio
per svanire al cospetto
d’una rosa fiorita.
Profumo dolce, voglia di pensare.
Poi una pioggia di stelle
cade sulle cime spoglie degli alberi
diradanti nel bosco delle idee
per dare spazio al gioco
dei salti degli scoiattoli allegri
e pensanti che si trattengono noci
rotonde fra le nocche delle dita
e le stringono guardando al domani
per dar titolo al senso della vita. A norma di legge
Corolle di commi dentro le righe
del fare e del non fare.
Poi corolle di deroghe
per vivere ancor più
nel meglio che nel giusto,
nell’osservanza dell’inosservanza
della norma del vero
e fare tutto il resto,
anche tutto ciò che non si potrebbe.
Così nel sopravvivere, per vincere
la vita con la morte,
vittoria ch’è vera e unica
nell’infinito preambolo del forse. La stanza del poeta
Buon poeta vero è
quando del suo poetar non fa mistero,
non fa che dir di sé,
ne parla molto, tanto n’è sincero. Batto il tempo
Mi sfuggono le immagini preziose
d’ogni dettaglio perché penso ad altro
sviato dai problemi d’ogni giorno,
stordito dai rumori cittadini
svagato dalla luce
abbagliante del sole.
Però d’esser distratto non mi torna,
perché guardo curioso
oltre lo specchio del giorno che passa
e batto il tempo col piede per terra
per non perdere il ritmo della vita. Poetare
Poetare non vuol dire imbrattar carta
di parole inutili senza senso.
a meno che si voglia far da sarta
per rivestire poveri di censo.
I poveri in tal guisa sono tanti
che non amano leggere ne scrivere
come esistono tanti benestanti
che possono non lavorar per vivere.
A costoro che leggono distratti
non gli importa la metrica adottata
leggono versi sciolti lunghi e a tratti
come uova per farne una frittata
valida e gustosa per cani e gatti
senza capirne l’anima incantata. Ciò che non sono.
L'acqua scorre per conto suo
e per volontà naturale
come le voglie di coloro
che pensano a ciò che non sono.
Allora me ne vado via
alla luce dei miei ricordi
per non voler dimenticare
i sedimenti della vita
che trascorre per conto suo
all'interno di quella favola
del giorno e della notte fonda
che ti fa godere al risveglio
nella pacifica arroganza
di volere vivere ancora
nel perché di ciò che non sei. Il parco delle rose
Torno nel parco delle rose rosse
dove ti ho incontrata giovane e bella
gioventù che mi donasti l'orgoglio
di vedere lontano oltre i confini.
Quei petali odorosi d'inebriante
prassi, davano tutto per scontato.
Preferii camminare a piedi nudi
sfidando l'aiuola dalle ombrose spine
per vincere quella scommessa vera
di sopravvivenza al pericoloso
naufragio sopra il margine dell'onda
che inaspettatamente la' s'infrange.
Così riprendono luce le forze
dormienti nel silenzio della notte,
quel caldo raggio di bontà che il sole
del mattino m'accoglie con affetto. Vento d’autunno
L’equinozio è trascorso,
il sole si rabbuia nella foschia
di nuvole bige in cerca d’ autunno.
Pensieri ingialliti cadono sparsi
disordinatamente,
nella mitica attesa di Persefone,
e li raccolgo per farne dei mazzi
con le cose che mi stanno sfuggendo.
Cerco curiosamente
d’immaginare quello che m’aspetta,
dentro il buio che s’allunga,
è la quiete sognante del domani.
Voglia di vivere
Il godere dell’essere
quello che sono, tocca
il tetto della mia felicità.
Il suono del cello vibra nell’aria
che respiro e sorrido
ai fatti della vita.
Curiosamente guardo,
curiosamente ascolto,
curiosamente penso
al tono di quel lampo e di quel tuono
che non mi spaventano più di prima
quand’ero ancor bambino
e la vita era tutta una sorpresa.
Il viaggio è stato breve
per il tempo passato troppo in fretta
nel fare e nel disfare
la maglia di quei sogni
fatta di quadrifogli
nel misterioso ritmo
della voglia di vivere
che mi fa dimenticare la fine. Domande
A che serve il lavoro?
a perdere del tempo
prezioso per pensare?
A che serve pensare?
a sapere il perché
di cose che non sai,
per saperne di più
per quel poco che stai
in questo andirivieni
senza sopravvivenza?
Allora perché darsi
da fare per finire
inaspettatamente
nell’indeterminato
inutilmente noto.
Mi domando, che fare?
È meglio lavorare
per occupare il tempo
e non pensare ad altro.
Giammai perdersi d’animo! Quello che poi non sono
Non posso pensare a ciò che non sono
anche se non mi sembra d’esser vero
quando mi prende il sonno.
Allora penso d’essere immutabile,
e non intendo separare il giorno
dalla notte perché la conoscenza
esprime la mia ignoranza, nel poi,
che era la mia conoscenza di prima.
Sono nato per finta,
e morirò per finta,
ora fingo di credermi
quello che poi non sono.
Me ne sono convinto. Culto settembrino
Mi son posto lontano
dai petali d’un fiore
fuori dall’ombra scura
di quel raggio di sole
per salvarmi dal nulla.
Mi son posto lontano
da quel profumo dolce
del culto settembrino
di Cerere e Proserpina
in Demetra nel sogno
dell’immortalità.
E’ questa nostalgia
che mi fa vivere ognor
quel poco che mi manca
dell’ultimo boccone,
Così la faccio mia. Voglia di piangere
È la voglia di piangere
che mi porta ad infrangere
il bello della vita d’ogni giorno.
Senza causa apparente
confonde nella mente
la nostalgia di ciò che mi sta intorno
Lacrime inaspettate
d’autunno oltre l’estate
dei sogni vissuti nella speranza
del fare e del non fare
quello che non vuoi amare
per illudermi cocciuto ad oltranza
di libertà apparenti
prive di sentimenti.
Mancanza d’un perché
Le note sconosciute d’una musica
struggente, invadono di idee la mente.
Penso e non so il perché,
vivo e non so il perché,
mi vedo e non intendo
il senso del non senso d’esser nato
e dell’essere poi ancora per poco.
È il volo d’un gabbiano
che lento guarda e scivola sull’onda
della vita che scorre.
Mancanza d’un perché
anch’io guardo voglioso
ciò che non mi succede. Bormio, piazza del Kuerc
Corro giù strombando dal Kuerc in piazza
e m’accorgo turbato che la folla
nel centro sguinzagliava tutta pazza
stringendo la guinzaglia che non molla.
Allora mi son detto, il mal m’assale
affogando gassullo in fin di vita,
l’afa di quell’arbusto che fa male
se lo stringi con rabbia fra le dita.
L’ombra scura del dirupo barcolla
e la gente gremita al sol di sale
mangia coi palmenti d’un brillo e molla
mescolando l’argano dentro il male.
Mentre la folla inerte s’accaniva,
mordendo l’ascia fuor dal grimaldello,
m’affogavo nell’orrida saliva
godendo dentro il trucco del più bello.
A quel punto d’arogna e di carmeglia,
mi sono detto in tutto, alla malora!
brando scarpe con giacca e con la sveglia
me la scappo quatto e quatto ed all’ora
dimentico del tutto l’arpigiano
che dirotto n’aveva lo scompiglio
d’un misero lombardo ed un persiano.
Mi sbatto giù nel fiume sotto un tiglio.
Luci ed ombre d’anguste fuor di senno
rincorrono la pila e con la mano
mi schiaffeggano d’olio sul berghenno
tornando sulla piazza in modo strano.
Del Kuerc la piazza penso a ricordare
del pianto il gene e sulla strada nera,
corolle profumate d’annusare
di quel tiglio al riparo della sera.
(Poesia metasemantica) Relatività del poetare
Vorrei essere “scacciato dagli agoni
ed essere frustato
ugualmente ad Archiloco”
fuori dalla mentalità dei pochi
pur se il sapere è falso
se per saper di più
non vale quello che sapevi prima.
Vale il vero di ciò che vedi dentro
i fatti del passato,
che ti aiuta nel guardare
ciò che ammiri sul fronte dei tuoi sogni.
Vale il saper tutto dell’armonia
segreta delle cose,
che l’apparenza inganna,
dell’archè nel molteplice,
reductio ad unum nella fantasia
che Parmenide ridona in poesia. Estate
Luce calda che filtra
fra le foglie della tua primavera
tepore dell’affetto
profumato dei fiori,
speranza di quel tramonto agostano
che si riflette nel mare dei sogni.
Sotto quel ponte
Di quel ponte è rimasto
incombente un moncone sulle case
di gente sconvolta. Giorno nefasto,
si torna ai camposanti,
orgogliosi, sconcertati, ma increduli
e timorosi del peggio, pensanti
nell’ attesa di ciò
che può accadere, se succederà
per avere quello che non si può,
un ponte d’acciaio ex-novo
per far dimenticare l’altro, vecchio
e osservare un inutile rinnovo.
Manco quarantun morti
bastano per cambiare il nostro paese:
restano i politici senza torti. Piscina dei sogni
Uno due, uno due,
incrocio, poi incrocio
Avanti, poi avanti,
prendo e porto indietro,
poi spingo e rispingo,
gancio dopo gancio:
piscina dei sogni.
Uno due, uno due,
musica insolente
d’un pensiero ardente.
tuffo nell’incanto
del volo dell’angelo
fino al poi del dopo. Petali di rosa
Petali di rosa volano via
da quel ramo di spine
del pensiero lontano
della ragion veduta,
oltre il sonno ambiguo del mio passato.
Stasi, stallo e stupore
d’essere ancor padrone in mente mia,
la primavera della verità
lo spirito insensibile
ove dell’eterno è ciò che mi resta. Penso e ripenso
Penso e ripenso ancora
al volo curioso delle farfalle
dei sogni speranzosi
che vanno fra le stelle
per coglierne l’accento
e restarne inebriati.
Sognare è indispensabile
guardandoti negli occhi
è scoprire la tua anima
che mi ha fatto innamorare per sempre.
Il sapere non mi basta, per vivere
cosa serve di più,
volare così come le farfalle
dei sogni speranzosi,
nella mescolanza e separazione
di amicizia e contesa,
quel soffio di energia
per gioire di avvolgente solitudine
nei colori sfumati
dello Sfero rotondo (*)
senza conflitti nel vedere lontano.
(*) Lo Sfero di Empedocle Sera agostana
Il caldo soffocante
del tardo pomeriggio
corrobora la voglia di far niente,
come le foglie verdi di quegli alberi
del mio giardino, ferme nell’intorno
del gioco folle e astratto del pensiero.
Un ronzio di idee nel dissenso va oltre
la siepe del volere
indisturbato sciame
di voglie antiche rese insoddisfatte
da quell’ordine umano delle cose
che va contro natura.
Guardo il quadro della mia vita appeso
a quel muro assolato senza scritte
di quotidianità
e vivo l’indifferenza del bello,
assopito e colmo di fantasia. Vivere all' insaputa
Scendo giù per la strada
e guardo il volto assente
della gente che vive
ignota a mia insaputa.
Ma che faranno mai
per mangiare ogni giorno,
per dormire ogni notte,
per svegliarsi al mattino
come me, puntualmente
come fossi un cretino.
Del resto anch'io sono sopravvissuto
nel poi dopo aver mangiato e bevuto
senza saper chi sono,
anch'io dal volto assente,
ignoto, all'insaputa
della gente fremente
che mi osserva distratta,
sempre, giù sulla strada
di corsa, avanti e indietro,
movimento incessante
del fare, per non fare
di vita quotidiana. Haiku 俳句
Guardare avanti –
L’inverno in primavera
genera estate. Nel poi di lunga attesa
Frammento su frammento
s'e' consumato il tempo.
Non me ne sono accorto. Ero distratto.
Me ne son ben guardato
di stare attento al computo finale
di ciò che non ho fatto
che avrei dovuto fare.
Fra poco e con sorpresa
il suon d’un campanello,
a quella porta che non voglio aprire.
Si è lei, si è lei che chiama,
bianca, di marmo eretta
con il tono suadente
della grande emozione,
così improvvisamente,
è lì fuori, m’aspetta
per condurmi per mano
nel poi di lunga attesa
della resurrezione. Speranza
È la luce del sole che intravvedo
assopito fra i fiori del giardino,
il sapore dello sguardo curioso
della promessa d’un bocciolo chiuso,
che sono certo fiorirà di maggio.
La primavera del sentire australe
nell’incanto di quel clima amoroso
mi porta ancor più lontano fra le onde
della gioia nascosta in quella luce
e mi fa guardare sempre più in là
oltre il mare burrascoso del giorno
che non s’acquieta, per fare ritorno
fra le palpebre socchiuse dei sogni. Haiku 俳句
Nasce la paura –
Il cuore batte forte
ansia d’amore. Questo viaggio
Questo viaggio che non finisce mai
non mi sembra poi lungo più di tanto,
un po’ di cose belle e un po’ di guai,
molte rinunce per sentirmi santo.
Così come tutti i fiumi, mi butto
nel mare, nell’ infinito confuso
del blu eterno dell’essere, nel tutto
indistinto come oggetto fuori uso,
non sarò più nulla o sarò qualcosa
che sa d’insieme, passato e presente
smarrito fra gli altri, in unica posa
irrilevante frutto della mente,
pensiero astratto, profumo di rosa
nel silenzio vero di luci spente. La notte è tempo perso
La notte è tempo perso,
già ne abbiamo poco a disposizione
ne usiamo più di un terzo per dormire
fra i falchi e le colombe
del nostro divenire
eppure ci svegliamo normalmente,
come se nulla fosse
viviamo e la giornata
se ne va via col vento
generando tormento. Non ne posso più
Non ne posso più
d’aver pensato
d’essere nato
per una vita intera.
Non ne posso più
d’aver amato
la mia coscienza
senza l’arte ne parte.
Non ne posso più
d’aver vissuto
strade diverse
e le scommesse perse.
Non ne posso più
d’aver guardato
il mal guadagnato
senza avere rubato .
Non ne posso più
di guardare lo specchio
dicendomi bugie
senza vuotarne il sacco.
Son giunto alla fine
mi guardo indietro
e dell’essere stato
ne sono ancora grato. Ciò che vorrei fare
Colgo l’occasione per
parlare di ciò che non posso fare,
la voglia di una corsa all’impazzata
sui muri di contorno del proibito
lontano dal vivere d’ogni giorno
che noioso e rituale mi confonde
il senso della vita esistenziale.
Provare all’infinito
il piacere della soddisfazione,
poter toccare tutte quelle cose
che sembrano lontane,
volare in alto, in alto
oltre la gravità dei miei pensieri,
poter vivere l’oggi senza ieri,
profumo colorato
senza storia, starmene nel futuro
del mattino e goder della sorpresa
dell’impossibile che imprevedibile
si manifesta oltre i limiti oscuri
al di la delle stelle
che danno ancora luce alla speranza
della resurrezione. Fra le azalee
Fra i boccioli dei boccioli
delle azalee germogliano
le dolci parole della speranza,
il rosa avvincente del sentimento
d’un amore che gioca
col miele del desiderio.
Ah, poterle toccare per poi coglierle
con le mani pulite del bambino,
carezzarne il profumo
e gustarne il sapore,
correre sorridente a perdifiato
nella vita che aspetta, senza inciampi
senza avere il timore della fine. Come nascono le cose
Tutte le cose nascono dal moto
delle idee stravaganti del sapere
mentre la scienza cresce nel vedere
quanto sia, oltre la soglia dell'ignoto.
È come riempire d’attesa il vuoto
inatteso delle frasi insincere
senza pensare a ciò che può accadere,
un’onda violenta di maremoto
che s’abbatte sull' umana coscienza,
ignara del voler della natura
per ritrarsi come se nulla fosse,
vagante, distruggente, senza scosse
arrogante ardore fuori misura
per essere più grande dell’essenza. Per evitar gli inciampi
Andare avanti, guardando lontano
senza vedere la punta dei piedi
col il rischio d’inciampare
e farsi ancor del male.
Eppure quel cielo non ha confini,
ovunque è nuvoloso
ma dietro il temporale
c’è un azzurro infinito,
è lo sguardo che pensa
e mi porta fra i fiori
di quel giardino sempre in primavera.
Per ottenere quello che sarà
non è solo questione di fortuna
se pur dalla volontà mia dipende
il guardare lontano,
ben sapendo dove mettere i piedi
per evitar gli inciampi. Haiku 俳句
Governo misto -
Quei settantotto giorni
oscuri e bigi. Trambusto della fine
Spinto dal forte vento
si rannuvola minaccioso l’essere
del vivere di sempre,
trambusto della fine
e tutto si fa oscuro.
Non mi resta che cercare riparo
fra le tue braccia e guardar
ben oltre l’orizzonte
dei soliti pensieri.
Grandine violenta di affermazioni
prepotenti e ingiuriose
di chicchi rimbalzanti
ghiaccio fra le mie idee
che rimangono uguali,
omofonia del dire
e del fare sempre le stesse cose.
Poi l’empatia del tuo sguardo che dolce
m’accarezza e la vita.
per quello che mi resta,
riprende fiduciosa. Chiudo gli occhi e guardo
Chiudo gli occhi e guardo
nel rosso e nel turchino
del mio pensiero assente.
Il silenzio non mente:
senza parole, là nell’infinito.
Non vedo più nei fiori
i sogni colorati
di pianto e di chimere,
intravvedo il tuo volto
curioso nelle fiere compaesane
tenendoci per mano
sulle giostre rotanti delle chiose:
quei pindarici voli
che ci fecero così innamorati
per non essere soli
oltre i limiti della fantasia. Cogliere quei fiori
Ritorno ancor da capo
incuriosito al nuovo,
poi quello che sarà
lo dirà il Padreterno.
Non è la prima volta,
l’ho pensato anche allora
nel cogliere quei fiori
attratto dai colori
strappandoli dal gambo,
che ritenevo inutile,
ma restai poi deluso
nel veder da li a poco
i petali avvizziti
e tutti quei miei sogni
che s’erano smarriti. Compleanno
Compiere gli anni
è un rito senza inganni,
compierne molti
è da accorti e non da stolti.
Andare avanti
con idee stravaganti
mi torna bene,
buon sangue nelle vene
che scorre sano
e non prende la mano,
è l’essere Uno
nel modo più opportuno.
Guardando altrove
ove nulla si muove
in bene e in male,
il mondo resta uguale.
Il tempo è spazio
per la noia come l’ozio
nelle stagioni
in scarpe e ciabattoni
sempre le stesse
che restano inespresse.
In altri insiemi
cammino per estremi
fuori di mente
con spirito fremente. Saperne di più
Si, è vero non mi basta
il saperne di più,
per salvarmi dai guai.
Si, mi occorre sognare,
sottofondo di musica
d’un giardino fiorito
di parole e farfalle
che ne colgono il volto.
È il senso della voglia,
bicchiere d’ingordigia
di tutto ciò che vedo
per andarmene via
come un soffio di vento
nell’empatia del mondo
che invano mi circonda. Inaspettatamente
Mi son trovato solo
inaspettatamente.
È stata una sorpresa,
il capovolgimento
dell’essere nonsenso
nel prevedere il dopo.
M’è valsa l’opinione
di spazio insufficiente
di tutto questo mondo
per alternar principi,
la felicità alla malinconia
la delusione, al ben della speranza,
il silenzio assordante
del buio, all’infinito
della luce dell’anima
nel guardare lontano
senza veder la fine.
Son nato così, per sostituzione
morirò poi per determinazione
nel mantener costante l’esistente.
Nell’ attesa di quello che m’aspetta,
“mi getto, e grido, e fremo”. (*)
Della mente che non occupa spazio,
ciò che sarà per sempre,
indefinitamente,
non ne sarò mai sazio.
(*)da: La sera del dì di festa (Giacomo Leopardi) Nevica
Di tenui e insistenti farfalle
s’ammanta il ruscello
dei pensieri miei che scorre
sommerso nel silenzio
delle tue parole.
Davanti al fuoco del camino
guardo incuriosito
il divenire incessante
che punteggia le cose
scompare sui muri
sempre più grigi. Odo attonito,
soffice il silenzio
che mi da pace. Il crepitio
del ceppo che m’illude,
protegge l’insidia
del giorno che fuori m’ attende. Legge dei momenti
Alici, aringhe
puzza di pesce crudo,
aroma naturale
della scienza pronta
a cambiar d'opinione
al nuovo effetto.
Come nella moda
dove il pensiero è un soffio,
vanità della vanità.
Per tutto c'è un tempo,
è la legge dei momenti
di chi governa la natura:
nascere poi morire,
piantare poi sradicare,
uccidere poi curare,
demolire poi costruire,
piangere poi ridere,
cordoglio poi gioire
gettare poi raccogliere
abbracciare poi allontanarsi
guadagnare poi perdere
conservare poi gettare
strappare poi cucire
tacere poi parlare
amare poi odiare
guerreggiare poi pacificare
Glossa da espungere
visto che il tempo
nell'infinito non trascorre. Tanka
Cammino e incontro
Il mio amico nemico
E gli sorrido.
Lui sta al gioco, mi guarda,
Poi me ne vado via. Tela di ragno
Torna tra i fiori
la rugiada del tuo sguardo
che volge altrove, torrente
d’acqua limpida dei sogni.
I colori rincorrono
fra i petali sparsi d’incenso,
l’alito di desideri vogliosi,
tratti d’ombra e di frastuono
nella foschia insistente del giorno,
tramonto d’un bacio
dolce, umido e traditore,
morsa avvolgente
della tela trasparente di ragno
che mi trattiene nel nulla
e mi costringe al dolore.
Sublimazione del pensiero assente
che penzola inerte dai riquadri
di parole inutili, scusanti,
e fa, dei passi, salti nel vuoto,
lungi dal senso dell’acqua
che scorre trasparente fra i sassi
verso il mare sconfinato
d’un sentimento d’amore. Fuori dal tempo
Con gli occhi chiusi guardo
il passare del tempo
e vedo scorrere senza ragione
quella biglia nera in cerca di un numero
che potrebbe essere la mia fortuna.
Numero del fra poco
dell’ultimo intervallo,
la fine dei miei sogni
nel frattempo di inutili speranze,
dove il mio fare resterà a chi resta
per togliermi d’impaccio.
Poi nell’atipico del non ricordo
d’esser stato prigioniero del tatto,
libero dalla gravità apparente,
felice d’esser parte d’infinito
ove non serve vedere o guardare
dove mettere il piede,
oltre l’esser del tempo,
la vera inesistenza dell’esistere. Per salvarmi dai guai
Guai se fosse soltanto
il nero, dello scuro
che circonda la luce.
Guai se fosse soltanto
il silenzio, la voce
parlante del pensiero.
Guai se fosse soltanto
emozione, il vedere
in lacrime il tuo viso.
Guai se fosse soltanto
vita, la soglia inerte
di starmene da solo.
Guai se fosse soltanto
il gusto, per piacere
alla sopravvivenza.
Guai se fosse soltanto
sete, quel desiderio
che confonde l’amore.
Si, è vero, ma non basta
il saperne di più
per salvarmi dai guai,
si, …..mi occorre sognare. Lontano dai sogni
Vivendo lontano dai sogni,
la vita mi scorre sfrenata,
sprezzante la quiete, allarmata
m’induce in lamenti e rampogni.
Cammino chinato sul dorso
guardando per terra i miei passi
che appoggiano incerti fra i sassi
dei giorni del tempo trascorso.
Scorgo lunghe file di pioppi
tutti uguali, verdi, tremanti,
pensieri con voci rampanti,
ripetono privi d’ intoppi
negli eventi del quotidiano,
scogliera lambita da un vento
autunnale, che in un momento
mutano e scappano di mano.
Lucenti e silenti le stelle
mi guardano con tanto amore
mi liberano dal timore
di idee d’un pensiero ribelle.
Così torno ai sogni e vi immergo
il senso vero della vita
che fugge via dalle mie dita
e in quelle idee ritrova albergo. Sono già ciò che sono
Mi rinchiudo nella stanza dei sogni
finalmente libero di pensare
ciò che voglio e parlare con me stesso,
dirmi la verità,
adagio senza inganni, intimamente,
fra balzi rossi e blu
nel buio pesto e nella luce accecante
del vero insopportabile
senso delle parole,
del nascere e morire
del vuoto ch’è nel pieno
dell’acqua in un bicchiere.
Così immerso nella desolazione
del so di non sapere,
mi ritrovo nel nulla.
Consapevole d’ogni movimento,
porto l’attenzione sul mio respiro,
e grande è l’emozione
dell’essere esistente,
riscopro la mia vera identità:
sono già ciò che sono. Senryu
Andar per rane - (*)
abbaiare alla luna (**)
tornare bue (***)
(*) perdere il filo del discorso
(**) imprecare invano
(***) andar vitello e tornare bue:
cominciare con grandi aspettative e finire delusi Quel sorso di dolcezza
Quel sorso di dolcezza che mi aspetta
quando mi stringi forte sul tuo cuore,
m’aiuta a camminare senza fretta,
passando così, gioioso, giorni ed ore.
La pazienza che tu m’hai dedicata
per conquistare quello che volevo,
non so d’averla sempre meritata
anche perché, distratto, m’illudevo.
E allora mi domando che farei
se tu m’abbandonassi ad altra vita,
no, non me ne andrei altrove, morirei
dal gran dolor d’averti ormai smarrita.
Si, brindo alla fortuna mia che sei,
ponendo sulle labbra le tue dita. Tornare all’origine
Dimenticare tutto,
ritornare all’origine,
risorgere dal nulla,
frutto del divenire
un composto mutevole
di elementi immutabili,
esser solo apparenza
nel nascere e morire
nell’unione e nella separazione
e così, indistruttibili,
soffio d’energia eterna,
dolce carezza d’antico benessere
luogo di scoperte, viaggi e avventure,
luce corroborante,
uniti in amore, senza contesa
insieme, nell’armonia dello Sfero
per godere l’estasi del sublime,
un dolce sapore di solitudine. Intrappolato.
Intrappolato cerco di pensare
ad una via d'uscita,
liberarmi da ciò che mi circonda,
alberi sconosciuti, rami secchi
foglie di gemme verdi
di pensieri ribelli,
strade d'asfalto nero
che conducono altrove,
incroci, bivi, divergenze e idee
vaghe di desideri che nascosti
mi riappaiono come dimenticati.
Allora cerco di andarmene via,
ritrovare il tuo sguardo,
un risveglio cosciente
che mi darà la forza
di non abbandonare il mio pensiero
per isolarmi nella percezione
dell'inconscio contenuto dei sogni. L’orazione della sera
Vorrei andarmene via
dal giogo della notte, dal ronzio
del buio che non ha traccia
nel silenzioso mare dei pensieri.
Poi il giorno si rivela
nel traffico della gente per strada
che lamenta lo specchio
per nascondersi nel guardare gli altri.
Salto di pane in frasca
al di là del cibo che non mi sazia,
gioia, delizie e dolori
al suono d’una inutile zampogna.
E il tramonto si allunga
nel silenzio della sua verità
e riascolta paziente
l’ orazione del mio ringraziamento. Corsa in affanno.
Che cosa sono io per essere l'altro
fuori dal mondo d'ogni giorno dove
la gente sconosciuta
pensa ai fatti suoi e mente.
Io nella nebbia che offusca la neve
cadente dei pensieri,
cerco invano il mio nome.
Le scritte sopra i muri
mi dicono che esisto
ma che non posso dormire oltre il canto
delle sirene. Tempeste di sogni
veri, tutti diversi,
mi riempiono l’anima di ricchezza
senza virtù che inesistente dono
agli altri per catturarne il consenso.
Corro nel bosco fitto
d'alberi di voglie colmi di frutti
là, dove merli ingordi
ne raccontano le storie. Li ascolto
com'esseri umani che si trastullano
recitando frasi d'appello, brulle
di non senso, lontano oltre il tramonto.
L'essere di me ch'è rimasto là,
coi piedi in terra, è l'altro,
si ripropone ovunque, fra i pensieri
di quella gente, nella confusione
di parole piane prive d'accenti,
Ibis redibis non, e me ne vado
di corsa come prima
da quel bosco fitto di desideri
beccati da merli golosi, scappo
lesto spaventato oltre le montagne
scansando guerrieri con lance in resta,
privi d'esistenza con lunghe barbe
di vermi verdognoli e semoventi
dentro una coppa ricolma di nulla. Quel volto della luna
Nel suono dell’incanto
le note si rincorrono
ordinatamente fuori dal tempo
come il battito d’ali
del falco pellegrino,
musica del silenzio
dove gli occhi socchiusi
nell’immaginazione
guardano l’impossibile.
L’impossibile, si,
come quel volto bianco della luna
dentro il buio sconfinato
che solleva lo sguardo nel sublime
oltre il cielo stellato
sopra di me, (*) nel sogno
dell’essere infinito.
(*)”oltre il cielo stellato sopra di me”
forma del sublime secondo Kant L’errore pervicace
L’errore pervicace
fa della vita un tratto permanente,
peccato originale
frutto del desiderio
d’essere per avere
ciò che non si dovrebbe,
nella gioia del contrasto
oltre la monotonia del bene.
E lei è sempre lì al semaforo rosso,
prepotente, sagace,
insistente, mendace,
con in mano il barattolo vuoto
della carne in scatola,
che porge nel dire “dammi qualcosa”
tu lo sai, guardi altrove e te ne vai
mentre lei urla minacciosa “alla prossima”. Parole al vento
Sono parole candide,
vaporose che vanno
via anonime e confuse fra la gente
che guarda e non ascolta.
Sono isole lontane
dove il mare è atmosfera,
la terra, chicchi di sabbia sfuggenti
fra le mie dita nude.
Mi gira il tutto attorno,
se ne va via la mente.
Sono qui, seduto in poltrona, solo
e parlo ad alta voce
ma nessuno mi sente.
Con ansia le rincorro,
senza fiato, per dir d'amore, d'odio
vendetta e farne un gioco.
Suono di note al vento
sono mie, sono mie,
la gente se ne va via ammutolita
per questo sono libero.
Libero di pensare
nel vero e nel mendace,
libero di pensare ad alta voce
quando la gente tace. Proprietà transattiva del poetare
A che serve poetare?
Poetare serve al nulla
il nulla serve al tutto,
poetare, serve al tutto,
nasce dal nulla e mi porta lontano
per questo lo rincorro
su per quelle montagne
da cima in cima, via
dal quotidiano, via,
storpiando le parole
per dare senso al colore dei fiori.
Là, chiacchierano ininterrottamente,
inutilmente, ahimè!
E il sistema solare se ne va
per conto suo e poetare
insieme a lui percorre
nel sempre l’infinito. La mia poesia
Musica di parole
e di accenti sinceri,
espressione parlata
del suono della banda
del paese dei miei sogni
dove il tutto rivive
nell’ordine delle cose impensate,
quotidiano disordine
del non dire per fare
ciò che voglio oltre il senso della vita. Il solito libro
Guardo e poi riguardo il solito libro,
sbadiglio adagio, adagio, quasi annoiato
Vorrei pensare ad altro
eppure quel testo m’incuriosisce.
Le pagine si sfogliano
col pollice sull’indice
per giungere al sommario che percorro
nel cercar tutto ciò che m’interessa.
Leggo fino in fondo, prima del poi,
un vero resoconto
di ciò che non ho fatto.
e mi chiedo il perché,
tanto ciò che mi aspetta
è il nulla, anche se il nulla
è tanto, è ancor di più
di tutto l’infinito. Mente libera
La mente s’arrovella
nei pensieri del buio
nella notte dei sogni
s’è liberata d’ogni
sentimento bizzarro
come lo sguardo verde d’un ramarro
che si ferma curioso
sopra il cuscino erboso
d’un sonno caldo e beato
per fuggire allarmato
senza una vera meta
che appare poi discreta
nel sentirsi un po’ meglio
di un normale risveglio. Quella TV
Ferma sopra quel mobile,
dal viso piatto e scuro
d’incerta indifferenza,
orca che ingoia questa mia solitudine
con le fauci del tempo
sullo spettro fragile e colorato
che vedo e che non voglio.
Voragine del nulla
che cattura gesti, colori e immagini
che mi guardano distratte e dimentiche
di tutto ciò che fuori mi circonda
per andarsene altrove
oltre il mare di stelle
della mia fantasia. Luce dei sogni
Ritornare sotto le foglie verdi
di quegli anni trascorsi di speranze,
sfogliare i libri non letti per caso,
correre lungo il fiume
dei ricordi nascosti
all’ombra dei disagi
per riconquistare la libertà
di volare via con la fantasia
e vivere a modo mio nella luce
dei sogni del passato,
appropriarmi del mondo
dell’altro che sta dentro il mio desiderio
e sottrarmi al gioco dell’esistenza
in un luogo di parole d’adozione
del gusto della vita,
per viaggiare ad alta velocità
fra i dettagli dei sensi
dissociati dalla loro apparenza. Solo e libero
Con molta discrezione
non mi cercano più
ma tanto gentilmente mi salutano
con un cenno del capo
per non dar l’impressione
d’esser così distratti
da un papavero da poco sfiorito
che mette in mostra l’unico pistillo.
Ma lì il grano era già stato raccolto
insieme ai rossi petali
che molti mi cercavano
per farsene un gran vanto.
Per questo l’emozione
d’essere solo e libero
d’amare e di pensare
mi da soddisfazione e mi consola. Il discorso elettorale
È ripetitivo, lungo e noioso,
marmellata di parole e di semi
smancerosi, stracotto
di frutta già appassita
e priva di sembianza.
Ognuno racconta le stesse cose
per il bene di tutti
quelli che poi se ne andranno a votare.
Ma chi sono costoro
che li ascoltano attoniti
ed applaudono tale
ingannevole dire?
Sono sempre gli stessi,
quelli che s’accontentano
di mangiare le minestre stracotte
di rape e dei fagioli per contorno. Notizie del giorno
Buttare nel cestino
le notizie del giorno,
frottole del destino ormai trascorso
da dimenticare per liberare
la mente dal pensiero
del giorno prima per il giorno dopo,
alle notizie nuove
da dimenticare non avendo altro
da pensare nell’attesa del poi.
Vado allora in un isola deserta
fuori dal mondo, privo
d’ansia nell’esser l’unica notizia
buona del giorno dopo
e pensare liberamente ad altro. Rivolta
Dire di più è sempre meno di quello
che si dovrebbe dire,
fare di più è sempre meno di quello
che si dovrebbe fare,
amar di più è sempre meno di ciò
che si dovrebbe amare,
l’alito insufficiente della vita,
vera oltre l’esistente.
Preghiera, attesa e veglia
di rivolta al panico del buio, fondo
segreto della noia.
Passione del risveglio nel respiro
della gioia trascendente Io e l’Altro sconosciuto
Le foglie silenziosamente cadono
Io le guardo distratto.
Le parole riecheggiano
e fanno un gran rumore
nel silenzio dell’ascolto, s’impigliano
nella tela dei sogni
e i sogni s’alimentano.
La soglia del desiderio vagheggia
in assenza dell’Altro
deluso dall’anelito del niente.
Non mi resta che invocare l’Altrove,
là, dov’è l’orizzonte,
oltre il tratto paludoso dell’io,
nel gorgo della mia reiterazione,
desiderio, follia dell’esser mio. Sulla strada dei sogni
Ritorno sulla strada dei miei sogni
lontano dalla gente
e dagli dei che non hanno capito
della mia solitudine la commedia.
Di nube in nube il soffio
di quello che sono, scuote le fronde
e disperde il mio sorriso fra le onde
d’un mare insoddisfatto. Mille luci nel sonno
Quarzo nell'alba
consenso,
trasparenza,
volto corrucciato
che s'oscura
e mi dice: avanti,
non è ancora l'ora.
Si svuota
con frastuono di vetri,
il contenitore,
poi accelera il motore
e si allontana.
Scopro che ti scopri,
te ne vai di là
e scompari nel quarzo dell'alba.
Sotto i petali rosa
che tardano a rifiorire
si allunga l'ombra
verso il tramonto,
si, perché è bello
diventare nonni,
d'una margherita e di un tulipano.
Ma la rosa sbocciata
perde i petali sul prato
del tuo giardino,
io li raccolgo e cerco
di ricomporne il bocciolo,
e ci riesco sino a che
cede la presa e cadono
nel crepuscolo della sera,
nell'attesa del buio
dove il tuo volto
si confonde nel nulla,
poi mi rannicchio
nella medusa del lenzuolo
invaso dal luccichio
di mille luci nel sonno. Haiku –Tanka
Cielo d’autunno –
Per la strada la gente
se ne va sola.
Io la guardo sconvolto
e vorrei esserle amico. Tornare da capo
Tornare da capo, ancora una volta
coi soliti rimedi
dei colpi di luce, delle promesse,
una boscaglia di fragili arbusti
curvi davanti ai venti
che spirano contrari,
senza drizzarsi mai.
Ascoltare distratto senza impegno
il sentito dire che si ripete
inutilmente e a noia
con le cose di sempre.
Allora curioso sbircio più in là
guardo dal buco della serratura
quello che mi circonda
che il tutto mi dice d’essere mio:
che meraviglia delle meraviglie!
la sorpresa è di vivere
la scoperta del mondo. Quante volte ho pensato
Quante volte ho pensato
di andarmene via correndo nei campi
di stelle alpine per coglierne a mazzi
e farne dono a tutti come amici.
Ma le insegne dei ricordi divergono
in bivi malpensanti,
le notti se ne vanno silenziose
dentro il buio di pensieri senza sogni.
Così raggiungo il punto
di rifrangere le onde del volere,
in quell’ avanti e indietro soffocante
che m’impedisce di vedere l'alba.
Nel frangente le idee
s'ammassano come foglie d'autunno,
un turbine di vento le rimuove
nella consuetudine d'ogni giorno. Parlar del giorno
Parlar del giorno è come
spremere dall’arancia
il succo della vita,
gustarne l’agrodolce
e buttar nell’inutile le bucce.
Dall’alba al tramonto il tragitto è breve,
la delusione gioca la speranza,
rosa che si appassisce
nei ricordi trascorsi del piacere. Haiku
Ultimi odori
Nel vento dell’estate –
Voglia di canto. Eccomi: voce del verbo essere
Io sono,
ciò che gli altri in verità non sanno
Tu sei
ma di me non te ne frega niente,
Egli è
per se e non per l’esistenza altrui,
Noi siamo
quello che non sappiamo d’essere
Voi siete
massa di emeriti sconosciuti,
Essi sono,
quelli che mi consumano il cibo.
Eccomi homo felix
l’unica ragion vera del mondo (*)
(*) vedi Massimo Recalcati: ritratti del desiderio Sagome di pensieri
Torna e ritorna nel contorno
dalla sagoma informe
l’idea d’essere cosa.
La fune si spezza sulla strada
nella vigna d’uva nera
ingombra di grappoli dove
la pioggia delle idee scorre
fra i chicchi che s’arrotondano
nel gusto della vita.
Più in là Milano, strade
curve nel disordine quotidiano
delle voglie smunte d’amore della gente.
Abeti cosparsi di desideri
dei bimbi nudi di capricci
migranti nelle scuole di periferia.
Canti, gioie, profezie, dove
supersiti su carri gremiti di stelle
danzano disuniti l’oggi e il domani,
sagome inutili di pensieri
fra gli occhi che guardano il cielo
nella speranza che illude
la corolla bizzarra del glicine
dei giorni che scorrono veloci
nell’umanità dei petali d’una rosa. Haiku
Petali rosa –
Profumo della pioggia
là, verso sera. Andarmene ancora.
Ancora m’incammino
(per non so quale dove)
lungo la stessa strada
evitando buche e le onde del mare
inzaccherandomi nelle pozzanghere
dei ricordi trascorsi,
dentro l’acqua che continua a cadere.
E la luce del sole
sbatte sui tronchi tagliati, impilati
sui lati del bosco dove le idee
rimbalzano sommerse
nei pensieri di sempre
come la legna da ardere
nel fuoco che la riscalda e distrugge.
Mondo ribelle e pali della luce
dai fili che si impigliano legati
nelle voglie improbabili
dei lampioni che bucano la nebbia
dell’inverno cittadino. M’inchino
fuori dalla porta di quella stanza
dove guardo la vita che trascorre
desto fra i muri dipinti di rosa,
le serrande alzate sopra le ciglia
per guardare lontano.
Allora me ne vado via archettando
sulle corde tese d’un violoncello,
fra le note più basse
che mi fanno sognare.
Mi trovo altrove alla guida del carro,
attonito, sorpreso,
vigile, frastornato
dai sassi di pietra sotto le ruote
scricchiolanti, nella strada di terra
battuta delle frasi polverose
ricorrenti in passato.
La luce si fa buio,
nell’ombra dell’inverno delle idee
mi converto. Alla fine
un fremito di voglie
m’invita a sopravvivere
e mi spiego flessibile
nel tempo che se ne va. Parlare con i fiori
Parlare con i fiori,
strapparne i petali, farne parole
per un discorso al di fuori del mondo.
Nel profumo che diffonde i pensieri,
i miei sogni restano nel ricordo
d’un amore vissuto.
A che serve il sapere
se alla fine ritroverò il principio
nell’aroma di un fiore
mi è dolce il polline della ragione. Per essere diverso
Per essere diverso,
semplicemente un altro
animale ormai stufo
d’essere come tale,
le gambe non mi servono per fare
ne le mani per scrivere
ciò che non serve, allora
guardo quello che vedo,
senza vedere ciò
che guardo, ma ripenso
a tutto ciò che sogno
senza sognare ciò
che poi penso di fare,
sento quello che ascolto
senza ascoltare ciò che sento dire,
mi perdo sempre più in un bicchier d’acqua
lungi da ogni emozione,
per ritrovarmi in tutto
quello che della vita mi circonda,
simbolismo antitetico,
del viver col respiro
utile per morire. Ricomincio da capo
Aria e tepore di stelle e d’amore
il respiro profondo
della soddisfazione
d’avere superato
il seguito del dopo.
Ricomincio da capo:
m’immergo nel poi e sogno
campi fioriti di lillà e di rose,
abiti bianchi e spose
sorridenti di gioia,
ateo esistenzialismo
d’angoscia e scacco della finitudine. Quel guscio di conchiglia
Cercare lontano là dove il mare
tocca l’orizzonte estremo dei sogni,
far tardi in cima alla montagna fuori
dall’abituale pensiero del giorno,
vagolare nel bosco delle querce
all’ombra di quelle voglie nascoste
che nessuno deve sapere più
di quanto non lo voglia l’esser mio.
Il mondo mi scompare, finalmente
libero d’essere vero nel forse
del sole ardente che brucia ogni cosa
che trattengo nel cuore dei pensieri.
Braccia lunghe e mani con mille dita
che battono sui tasti di quel piano
la musica del tempo che va via
nelle orbite immanenti del trascorso.
Entro nel guscio di una conchiglia
e mi perdo nel girotondo. vago
consumando la suola delle scarpe. Nel parlare d’autunno
Nel parlare d’autunno,
i pensieri come foglie assopite
cadono sul cammino
che ricoperto sfugge,
gli alberi delle idee
si spogliano nel bigio
trasparente del tramonto dei sogni,
desideri dal volto
che si macchia di giallo
e sbiadisce nell’alba di ogni giorno
che sempre tarda in odore di pioggia.
Le parole si vestono
come di vento tremulo
fra le piume del gabbiano che fermo
guardingo e muto ha smesso di volare
nell’eco fugace d’un grido stridulo:
intorno un mare privo d’orizzonte. Compleanno
La luce che fugge lontano
m’acceca lo sguardo,
vago senza meta nel buio
dei ricordi per capire
il perché del bene
ch’è tale per merito del male.
Il sangue scorre la vita
nei dirupi delle vene,
rimbalza col battito che non muta,
vertigine senza fiato
nel prima e nel poi
che s’intrecciano nel giorno
del mio compleanno.
Ciò che ho fatto è stato,
di ciò che farò sarò colpevole
di non averlo fatto prima. Se ne vanno le nuvole
Se ne vanno le nuvole
fuori dal tempo e via
le inseguo con lo sguardo
senza credere mai
in quello che sono, l’anima e il corpo
dei miei pensieri, quelli più sinceri,
un po’ chiari, un po’ scuri
un po’ cumuli nembi
che mutano d’aspetto
liberi dall’essere comprensibili,
cadono in cascata, poi mi travolgono
nella bianca schiuma dei desideri
e scorrono nell’acqua
confusi in trasparenza
verso la foce, senza saper dove,
impalpabili e veri
dentro l’anima che ne sono parte
sua sostanza, senza necessità
d’esistere, facili da riavvisare
nel torpore dei sogni. Il tutto impossibile
La strada di una volta
quando non mi sembrava
di andar così lontano:
del tutto, l’impossibile!
Ciò che è stato non è
che quella parte che ho dimenticato
con gli errori del fare e del non fare
ma il percorso si accorcia,
m’incuriosisce assai
per scoprire ciò che sta dietro l’angolo
che mi farà dimenticare tutto
e mi farà tornare come prima,
senza alcuna ragione,
del tutto inesistente,
illustre sconosciuto
dentro il tutto impossibile. Voglia d’amore
Torno sul prato a calpestare l’erba
dei sogni, nati nella primavera
della ragion veduta,
panno bagnato che s’asciuga al sole
nell’apparenza del pensare dopo
che la realtà s’è fatta.
M’accorgo del respiro
nell’ansia della mia sopravvivenza.
M’accorgo della luce
pallida della luna
che si nasconde dietro le nuvole
della mia fantasia,
il mondo delle illusioni d’un tempo,
neve che si scioglie sotto la coltre
del non senso del giorno
che trascorre oltre la mia volontà
per dirmi che la vita se ne va.
Voglia di trascendenza,
voglia d’amore soprannaturale,
poter dimenticare
d’essere stato inutilmente vivo. Quella campana
La campana che suona
le ore, l’ascolto distratto dal sogno
della luce del giorno,
ma insiste oltre il tramonto
e non finisce mai.
Non mi resta che pensare a tutt’altro
nell’attesa dell’alba moribonda.
Allora conto le cose esistenti,
conto le parole scritte sui muri,
luoghi dimenticati,
nell’umido del vino che m’inebria.
E’ l’autunno che arriva
inaspettato e sordo,
che m’ inganna la vita,
mi spunta le unghie di tutte le dita
che servono a graffiare.
Così quella campana
tanto amica d’un tempo
mi strugge sino alla disperazione. Gioia di tutto
Gioia di pensare
che nessuno ti sente,
gioia del presente
che assapori da solo,
gioia di vedere
ciò che gli altri non guardano,
gioia di sentire
tutto quello che ascolti,
gioia di ascoltare
il silenzio degli altri,
gioia di capire
ciò che vuoi e che non vuoi,
gioia di godere
del non senso dei sogni,
gioia di non esser
ciò che gli altri vorrebbero,
gioia d’esistere
nel perché sconosciuto,
la gioia tangibile
di non essere un santo,
gioia di sapere
la tua vera ignoranza,
ciò che non sei
o che non sai d’essere,
gioia di finire
nel dopo misterioso
e gioia sublime,
non saperne il perché.
Alla fine poi
gioia di morire
libero finalmente
senza l’impegno
di dover sopravvivere. Il senso della vita
Buttarsi nella piscina dei sogni
dove l'acqua non scorre
e la gravità si perde nel tempo.
Tuffarsi dal bordo dell'illusione
per galleggiare ancora
nella speranza di restare soli
a pensare, liberamente muti
fra i petali dipinti
sui muri incerti delle tue opinioni.
Un respiro profondo,
la soddisfazione d' essere veri
nella felicità
di poter amare ciò che si vuole.
Così, voler cantare a squarcia gola
la tua miglior canzone
per far capire al mondo
il senso della vita. Ricordi del passato
Torno contento e solo
là, dove tutto è vero
la luce delle stelle
ne rivela il mistero.
Il buio che mi circonda
mi da ancor più coraggio
mi fa sperare il meglio
mi fa sentire saggio.
Sono libero, pieno,
sento il mio cuore battere
il senso del pensiero
che mi porta e riflettere
sulle cose di sempre.
Che succederà poi
se me ne vado via
senza pensare a voi
ricordi del passato
che resterete soli
nei fatti quotidiani
curiosi e civettuoli.
No, non vi lascerò.
Insieme a me, mie muse
sarete i testimoni
di palpebre socchiuse. Estate
Quel sole
riappare dietro gli scogli
e mi torna attonito
il pensiero del giorno.
Col batticuore dell’onda
l’estate si ostina
nel rifrangersi del caldo
raggio del mezzogiorno.
La gente scompare
all’ombra delle chiome
d’un bosco ceduo,
affaticata e stanca
si appiana, ferma in attesa
contro natura ingombra
la sabbia paziente
e formicosa della spiaggia.
Ma il sole è buono,
coltre di luce
che bacia il tuo corpo nudo
e il vento incanta
con rumore di foglie
la mente assente
che si ricompone
all’insaputa dell’inverno. Languore della bellezza
Guardare un fiore bianco,
tornare all’altro capo del discorso
quando era ancora tutto
da scoprire e osservavo
curioso quei petali di velluto
profumati d’inesistente magia.
Ora l’illusione più non mi basta
per avere coraggio
mi basta tutto ciò
che mi circonda al mondo,
mondo estroverso, festa
di nozze, languore della bellezza
presente in armonia col mio respiro. Il silenzio
Il silenzio é la voce
dell’espressione, è il modo
migliore di pensare.
Le parole mutano
citano sinonimi
consumano incertezza
oltre l’incomprensione,
tradiscono il pensiero
ci indicano il peccato
per non capire il bene,
l’anomia del potere
per farsi una ragione
del senso delle norme,
il vaglio cateconico,
secolarizzazione,
la parusia, l’apuleia,
e l’aporia che emerge
dentro l’Apocalisse.
Il silenzio mi dice
di Epimèteo, distratto
da tarda riflessione,
che rifugge dall’orcio
aperto da Pandora.
Così oggi sono stanco,
malato, vecchio e pazzo,
desideroso e….assente.
Libero la speranza.
L’orologio mi scassa
le camice per dirmi
ch’è tempo di cambiare:
per questo sto scrivendo
ma…… ancora per poco,
e poi…. sarà il silenzio. Apparenza
Capire sul finire
che il sapere non basta,
sospeso nell’ammanco
d'un recipiente vuoto.
S'arrende alla demenza
senile anche il sapiente.
Ricordare è inutile
come l'aver peccato
nell'arbitrio libero,
il colore d'arancio
dell'insipido agrume
che ti disseta ancora.
Il desiderio conta
i colori più attenti
dell'alba e del tramonto. La pagina web
Se il giorno si ripete
è perché non mi riesce
d'infrangere la mia ombra
e solo a sera, quando
fugge, stanco mi stendo
per riposare. Incanto
del cammino, merito
della gravità che da
la gioia al salto con l'asta
e al planare guardingo
del falco pellegrino.
La mia voce che sento
è la luce che vedo
perché il tutto è allo scuro
e il resto è un gran silenzio.
La vera pace è il nulla
nel senso dello sguardo
amico del nemico
sentimento di allora
nel cogliere l'acino
d’uva ch’è nell'autunno
della stagione antica
e dare verità
alle cose che sono
e solo per quel poco,
disegno di matita
che per sorte scompare
nella pagina del web. Ormeggio all'ancora
Geranio fiorito silente
luce del vascello in testa d'albero
nel mare calmo della sera.
I miei pensieri sono altrove
sottocoperta al lume della torcia
nel tepore della lana grezza
al contatto dell'avambraccio
assopito nei ricordi del passato.
Fuori il volo di un gabbiano curioso
nelle leggera brezza increspante
delle idee del domani che mi aspetta. Parole vane
Io parlo, parlo, parlo,
curiosamente guardo
l'acqua che scorre fresca
e butta nello stagno
tutta la sua energia,
la forza dell'amore
che si disperde inutile.
Ogni cosa che dico
l'intendi come accusa
ogni cosa che faccio
la ritieni dovuta
e guardo, guardo, guardo
l'abete millenario
che non parla e non dice
perché ha vissuto tanto. Chiederti scusa
Nel chiederti scusa
dal caos traggo
la ragione della colpa
scopro il principio,
l’attitudine a render conto
nel dogma del peccato.
Temporale inaspettato,
fulmine a ciel sereno,
dono della natura,
realtà secondaria
perenne relazione
di causa effetto di tutte le cose:
frutto impavido
dell’opera di Dio. Lo specchio
Consapevole e libero
di fare quello che voglio,
volgere le spalle al sole
per rincorrere la mia ombra
fuori dal vicolo cieco,
dell'amletico destino,
ritornare a respirare
il tuo sorriso nel vento
che ti scompone i capelli
e che mi fa avvicinare
le labbra in un affettuosa
rivelazione d'amore.
É l'ape sull'oleandro,
sul pitosforo fiorito
che ne inebria il pungiglione,
é la formica che insiste
decisa nel suo percorso,
la lucciola che sorprende
la curiosità del bimbo,
è il mio volto che rifrange
nello specchio la sua età...
e ad essa non può mentire. Haiku
Petali in bocciolo –
La vita che mi spinge
Oltre il consenso. Ciò che rimane
Ciò che rimane di quello che vedo
sta dentro i ricordi in buona salute
della mia mente. Per effetto poi
d’un misterioso addio,
ciò che è stato scompare
nell’infinito dove
la memoria s’immerge nel perdono
d’aver fatto inutilmente anche il peggio,
per poi passare al nulla
dove il tutto è per sempre. Per saperne di più
Mente mia meraviglia,
coppa dei sogni dove mi disseto
e sorrido nel dirti i miei pensieri,
la causa delle mie curiosità,
l’assenza dell’essenza
dell’essere così
che il fuoco brucia ma non sa il perché,
conoscenza causale
per saperne di più
nel mio tempo ancor libero
di pensare di tutto
“ciò in vista di cui”
tutte le cose devon esser fatte. Haiku
Piove sul bosco
scorrono le parole –
fruscio d’autunno. Quel timor di Dio che mi resta
Torno a credere d’essere stato
ancor prima delle sensazioni,
torno a credere di permanere
nel sempre, con l’ausilio dei doni
che hanno dato senso alla mia vita.
La sapienza, spiritualità
del principio di tutte le cose
nel timore di avere coscienza
dell’intelletto, la conoscenza
di ciò che pensano le persone.
Il dare consiglio di salvezza
e di felicità ai nostri amici
con la virtù di quella fortezza
che ci fa resistere alla moda
della convenienza personale.
La scienza per ammirare tutto
ciò che mi circonda di natura
lodando l’esistenza con pace,
godimento, gioia e la soavità
dell’anima, luce di pietà
nella preghiera di adorazione.
Nel vedere tanta meraviglia
ancor di più mi conforta il credere
che il principio della mia sapienza
sia il timore di Dio che mi resta.
( I doni dello S.S.) Ricominciare
Tornare ad essere noi
come all'inizio del giorno
di colori sconosciuti,
tornare ad essere buoni
al fonte battesimale
e senza voler intendere
il perché di ciò che accade
all'alba senza contorno,
le forme della sostanza
che ti lasciano senza aiuto,
le persone che intravvedi
nelle code agli sportelli
non pensanti nell’attesa
di concludere, impazienti,
la pioggia che bagna il prato
e la rosa che fiorisce
per essere primavera. Tornar da te
Tornare a pensar
prima di noi e col senno del poi,
Tornare a bomba
fuori dalle mura del quieto vivere,
Tornare a esistere
di stravaganze e gioia e di acume e noia,
Tornare fuori
dall’umiltà del giogo dell’ età,
Tornare giù
dalla montagna d’ idee innovative,
Tornare oltre
l’infinito intangibile dei sogni,
Tornar sui passi
per combinarne di tutti i colori,
Tornare a mangiar
tanto di quel poco che troppo storpia,
Tornare ad aver
ciò che ho perduto e che non ho mai avuto,
Tornare in me
per non spendere ciò che devo rendere
Tornare in via,
senza il rimpianto di aver fatto tanto,
Tornare indietro,
raso men che meno fra il vuoto e il pieno,
Tornar da capo
frutto del fare per aver distrutto,
Tornare insieme,
nelle follie d’un tempo senza vie,
perciò non mi resta per far meglio, che
Tornar da te. Spruzzi di vernice
Inventarsi qualcosa da sperare
Nella vita che trascorre ogni giorno
Una forma che riesca a deformare
Tutte quelle strade senza ritorno
Immerse dentro l’insoddisfazione
Lungo il mare burrascoso dei sogni
Edulcoranti colmi d’emozione.
Spruzzi di vernice sopra le tempie
Per non smentire il peso dell’età
Effetto per non essere guardato
Raccolto e chiuso dentro la mia stanza
Appoggiato senza speranza al muro
Nero dell’illusione di apparire
Zombi, sempre più da lontano
Abbandonato dietro la facciata. Conosci te stesso
Mi occorre un foglio
di carta bianca
piegata in quattro
e una matita
per dir di me
della mia vita.
Son nato, ma
non l’ho voluto.
Son stato, ma
non ho vissuto
e non ho fretta
ne di concludere
ciò che mi aspetta.
Stanca è la mano,
e il foglio resta
di carta bianca.
Così ho smentito
ciò che sta scritto
sull’architrave
del vecchio tempio.
(a Delfi: conosci te stesso) Senza ragione
Pressappoco nel medesimo campo
agito la bandiera.
I colori mi riverberano l‘ansia
dell’attesa di ciò che priva il dopo,
dell’inverno senza una primavera.
La neve si discioglie
non in sé ma per sé
si disfa d’esistenza
nel volto del tramonto.
Intemperanza indomita del bimbo,
desiderio di bene
privo di medietà,
amore a prima vista
disciplinato e dolce
nell’inutilità della ragione. Parole inutili
Le mie parole sbiadiscono
l’idea che avevo del mondo,
suoni convulsi, vocali
di vocaboli accentate,
nel silenzio del pensiero
che va via per conto suo.
Rimango così stupito
con gli occhi sbarrati a sentir
dei suoni che stravaganti
allacciano consonanti
per fare delle parole
da riporre nel passato,
scritte in nero sulla carta
che nessuno leggerà
per mancanza d’attenzione.
Il pensiero non ha voce
se l’esprimi poco prima
di parlare sillabando
con rumore e con fervore
bla, bla, bla, o non più di un blà,
così non l’ode nessuno. Il gioco dell’oca
Come prevenire l’imprevedibile
se non è immaginabile.
Se fosse possibile l’impossibile
questo sarebbe il tutto
che ad esser tale equivarrebbe al nulla.
È quindi inutile darsi da fare
nel fare il preveggente,
tanto il nostro destino
è nell’imponderabile
perché il nulla è il principio
il che è la nostra meta
per disfarci del tutto.
E così, per ritornare da capo,
per sempre all’infinito. Tanka
Lunga è l’attesa
nel corridoio pietroso.
Cumuli nembi
Occupano lo spazio
delle idee ridondanti. Perdono di che?
Non devo chieder perdono se sono,
né di quello che ho fatto,
perché è il sole che illumina le stelle,
l’acqua che scorre chiara é dissetante,
i fiori si alternano in primavera
e gli animali si amano
senza fare peccato
la luna che compare,
scompare poi nella cruna dell’ago
e mi ricuce l’essere di sempre. Haiku
Le cime guardano-
Solo, sul fondovalle
Abbasso il capo. Il glicine
Il glicine discende
dalla gronda in corolle
celesti senza fine.
Corolle di parole
assomiglianti e uguali
fra di loro incredule,
pensanti e di speranza.
Vita prima del nascere
delle gemme che verdi
danno luce al tuo fare.
Così nelle parole
del nostro grande amore
che fanno capolino
all’alba di ogni giorno
quando volgo le spalle
al sonno, melodia
di un sogno che riappare. Il silenzio che mi parla
M’attrae quel tuo silenzio
nella notte di sogno
e mi butto vagante
incuriosito, accorto
nell’ansia del peccato,
cercando le parole
nel senso del non senso
di quello che non dici.
Poi il tutto è per finire
e finisce in silenzio
silenzio che mi parla
molto più del tuo dire. Pensare per morire
È così bello pensar di finire
nel passare le mie giornate a leggere
poeti, colti filosofi e Vangeli
e così per tutto il tempo, restare
senza quelle monete
per sopravvivere, così care
al pensiero che fare è per mangiare,
se non mangi non vivi,
se non vivi defungi.
Allor che serve vivere
quando basta il pensare per morire? Haiku
La gente pensa –
I fatti se ne vanno
Per conto loro. Voler esser di più
Voler esser di più
di quel che resta, gloria del dispetto
al nemico che ti è sembrato amico.
Ritorno sul passato
e me ne guardo bene
dal dire ciò che vorrei fare ancora
per non portar ragione all’illusione
del mio volere istante.
Ma allora che m’importa
se il dopo si ripete assomigliante.
Sperare nell’immenso,
svelare l’energia
del raggio di sole che inaspettato
illumina il cuscino
là dove appoggio il capo
nel pensare al grigiore
nero di burrasca che s’avvicina,
mi rincuora per sempre. Intuire o dedurre?
Il bene non è senza il male
ed è vero per questo,
guai se non ci fosse il peccato
non sapremmo d’ essere puri
il male è la cura del bene,
e il peccato, della purezza.
Perciò il sincero è tale
in presenza del falso,
e per l’incorruttibile essere
anteposto al corrotto.
I pensieri non son sinceri
se non son falsificabili.
Ogni scoperta è vera
se è vero il suo contrario,
vivere di vero nel vero
è solo questione di metodo
come il falsificazionismo
nel relazionismo critico
ed allora: gaudeamus igitur!
(vedi Popper e Kuhn) Pensare non mi basta
Pensare non mi basta,
mi affascina il contrario delle cose
rispetto a quelle che mi sembran vere
e il tempo è insufficiente.
Non penso per legittima difesa
di quello che non so,
e mi scarseggia il fiato
in questa corsa ripiena di ostacoli.
Il tragitto mancante è così breve
da considerarlo ormai già concluso.
Che mi serve pensare al dopo, forse
per superare l’ansia del finire,
e capire la soglia
del sia quello che sia
che il mio buon Dio non voglia. Destino nell’infinito
Correre a spalle nude
senza meta sotto il sole cocente
del pensiero, mi porta trasognato
all’immagine vera del destino.
Lui, che m’aspetta dietro
quello sguardo severo e intransigente;
lui, che non mi perdona
il peccato di vivere;
lui, che fa di me tutto
quello che non t’aspetti;
lui, che a sorpresa appare
sempre allo stesso modo
e io inaspettatamente
disarmato e indifeso.
Sapere o non sapere
ciò che mi può accadere
m’avvolge nell’autunno
dell’incoscienza del tempo che passa
ed inciampo nelle buche di sabbia
del tormento nel dubbio.
Il sonno poi all’alba
tramonta dietro sbarre arrugginite
di palpebre che restano socchiuse.
Guardo senza vedere,
e odo senza ascoltare
quel ronzio costante uniforme e sordo
del vento che mi sorseggia e delude
l’inconsistenza del senso del buio,
e mi porta riflesso oltre il traguardo,
senza vittoria e lode,
in quel tutto tondo che non s’impone:
in fine l’infinito. Là dove noi non siamo
Corro intorno a quel verbo
d’oro che ruzzolante
mi parla del tuo amore
come se le cose andassero tutte
per il meglio così
mi butto fra le stelle
che vegliano sul campo
una ad una dove l’erba è alla brezza
come l’ape nel nettare dei fiori
e portano l’amore
là dove noi non siamo. Passo dopo passo
Steso, immerso nell’ansia
della curiosità,
guardo attento lo spazio
dipinto in trasparenza sul soffitto.
La luce si sottrae al buio della stanza,
disperdo le abitudini
nello stravento senza alcun rimorso.
Me ne vado via passo dopo passo
nell’attesa del tutto
e il tutto s’avvicina
finalmente, solo anima
senza la gravità
del peso che m’appiccicava a terra
contro ogni volontà.
E le parole si faranno mute,
nel pensiero dei verbi,
vera poesia dell’etere
senza principio e fine,
nell’essere del tutto
dimentico d’essere stato in tutto. Me ne vado distratto
Me ne vado distratto
fra la gente che pensa ai fatti suoi
non curante di quello che si dice,
non curante di quello che si fa,
quand’anche fosse lor di gradimento.
Occorre liberare la boscaglia
da tutti i rami secchi,
dai temperamenti umidi
che non pensano mai
senza chiedere nulla
a nessuno e ridare luce al buio
ed aria allo spettacolare intruglio
del parlare che a vanvera
come sempre si spiega
nello stringer fragili fra le dita
le ali d’una farfalla
per convincerla della libertà
di volare di fiore in fiore dentro
la serra delle idee.
Haiku
Boscaglia fitta
luce nella radura -
aiuola d’oblio
Haiku
Sete di vita –
le gemme in primavera
tazze d’amore.
La gente a caso
La gente a caso
se ne va per il corso:
è domenica.
Non mi pensano,
a loro sconosciuto
non mi parlano.
Se non ci fossi
sarebbero a passeggio
come al solito,
se non ci fossi
avrebbero più spazio
per camminare,
se non ci fossi
avrebbero ancor più aria
da respirare,
se non ci fossi
avrebbero più cibo
da masticare,
se non ci fossi
avrebbero un posto in più
sulla panchina,
se non ci fossi
non farebbero caso
alla mia assenza,
se non ci fossi
io sarei forse altrove
a guardar giù
la gente a caso
che se ne va nel corso
distrattamente
senza badare
alla mia non presenza
di sconosciuto
per l’ignoranza
d'essere sopra ogni cosa
dell'immortale.
Marmo bianco
Luce del marmo bianco
e liscio del pensiero,
nel compormi l’idea
dell’ andare oltre il mondo quotidiano
libero nell’immenso dalla voglia
del bere e del mangiare,
oltre la logica del far di giorno
ciò che nel buio del sonno mi è impedito.
Le vesti più non servono,
mi basta il corpo nudo
che non si vergogna d’essere tale
di marmo bianco e freddo
immobile solo nell’apparenza
dell’immanenza michelangiolesca
del restare nel sempre.
Speranza
Sbatte nell'ansia di quelle pozzanghere
sparse occasionalmente
su quell'asfalto nero
e s'infrange gaia con schizzi di luce
la speranza nella città impazzita
della ragion veduta
dentro il traffico diurno delle idee.
Pesce rosso che dietro il vetro guarda
il resto di quel mondo
che ti ha messo in prigione
ne odio, ne vendetta, ne solitudine
vanagloria di guida
in contromano nei sensi vietati
della tua libertà,
come la pioggia poi
si asciuga sulla pelle della faccia
senza lasciare traccia,
se non la soddisfazione di avere
pensato di volere.
L’eternità infinita.
Che m'importa il sapere del prima se la fine
è il principio del poi che mi è del tutto ignoto.
Se poi il poi è l'infinito, allora sono nato
utilmente, per aver ottenuto del tutto
quello che mi mancava,
il perché del perché, sia nel più sia nel meno,
senza contraddizione
che non sembra e mi pare d'esser vero nel nulla.
L'esser vero del nulla,
la libertà del tutto,
e allor,” chi sa se il vivere un morire non sia
ed il morire, un vivere”. (*) Nella morte la vita,
l'eternità infinita.
(*)Euripide 486 - 406 a.c.
Haiku
Dolce pianura -
Vita di primavera
caleidoscopio
Il linguaggio politico
Carnevale festante,
villan servente,
novità latente,
eloquenza pensante,
elegante e sorprendente
di varianti concomitanti,
vocaboli altisonanti,
ricorrenti,
per esser persuadenti,
per noi viandanti,
scimpanzé pensanti
ridenti, piangenti,
circondati d’affetto e sincerità.
Vorrei spaccare
le parole in pezzi,
vocali e consonanti
da mescolare insieme
per farne
vocaboli parlanti
convincenti, assordanti,
arcani, incomprensibili,
esoterici, strabilianti,
inaccessibili, impenetrabili, oscuranti,
per far domande ai politicanti
e ottenere risposte
comprensibili,
eloquenti,
pensanti,
sorprendenti,
con varianti concomitanti,
alternanti,
appaganti,
altisonanti,
veritiere e convincenti:
……..soddisfacenti!
Saper tutto del mondo
Pensare solo dopo
che la realtà s’è fatta,
tornare sul prato a calpestar l’erba
di quei sogni dentro la primavera
della ragion veduta,
panno bagnato che s’asciuga al sole
nella bellezza d’una vita arguta.
geometria e finezza, ragione e cuore
malinconia e dolcezza,
disperazione e amore
saper tutto del mondo,
una grande emozione. Prendendoci per mano
Percorso d’ogni giorno,
boscaglia fitta e ombrosa
nel ripetitivo senza illusioni.
Cerco di farmi largo
con vigore fra i rami
rinsecchiti dai soliti pensieri
per incontrarti al centro
e dar luce ai miei sogni
là dentro la radura illuminata
dell’esistenza insieme
prendendoci per mano
lontano da angosce e disperazione. Fine scontata
Il bene
è dato per saputo,
il resto è male,
è peccato,
e come tale
è giudicato.
Se poco prima,
ti sarai pentito
senz'altra pretesa,
dall'obitorio nel purgatorio
resterai in attesa
della Corte Apocalittica Celeste
che esprimerà il suo giudizio,
già scontato,
di assoluzione universale.
Diversamente,
andrai da subito all’inferno,
luogo eterno,
che non gestisce Padreterno.
ma un suo subalterno. Haiku
Stormi d’uccelli
le idee che se ne vanno –
io resto solo. Tè e caffè
il caffè delle idee
gorgoglia eccitante
mentre il te delle opinioni
stimola al cospetto
dell'ironia a fior di pelle.
Vivere sotto le acque
dell'umanità che campa
di espedienti in superficie
ti affoga nell'oblio
dell'ingegno di Esiodo
dall'amore al caos
per giungere inerti al principio.
(Esiodo, VIII sec. a.c. richiamo A 4 nel libro A della metafisica di Aristotele) Vanità immensa: tutto è vanità
A proposito del ..tutto è cambiato dopo Alessandro(Magno)
Qoelet – che ho tradotto in endecasillabi e settenari - ha detto a suo tempo:
“Una generazione va e una viene,
eppure la terra sta sempre ferma.
Sorge il sole e tramonta
e si affretta al suo luogo.
Va verso sud e verso nord il vento
e ritorna sempre sulle sue spire.
Tutti i fiumi scorrono verso il mare,
che non si riempie mai.
Ogni discorso resta a mezzo chè
l’uomo non sa concludere.
L’occhio non si sazia (mai) di ciò che vede
né l’orecchio si riempie di ciò che ode.
Ciò che è stato è quello che sarà. Niente
di nuovo sotto il sole.
Qualche volta si sente
dire – ecco questa è
una cosa nuova – ma
questa fù già nei secoli
che furon di noi prima.” Mentire al senso compiuto
Rimbomba il rombo di parole inutili
nella perfezione del mio silenzio
e cerco cento storie da pensare
lungo la strada che mi porta via
da questi luoghi noiosi per scoprire
la verità del senso delle cose.
Il senso del non senso delle dita
di una mano che servono ben poco
oltre a quel cibo che mangi ogni volta,
e a sfogliare il corriere quotidiano
per legger nelle notizie del giorno
prima, ciò che oramai è già accaduto.
Cento righe di versi a suscitare
rappresentazioni immaginative
senza raggiungere mai la certezza
probabile che libera
dal modo d’ essere o la qualità
delle cose che vedi e che non sai.
Cento versi d’amore sul passato
per fingere il ricordo
di ciò che vorresti dimenticare.
Cento modi di consenso apparente
al contrario delle altre cinque dita
della mano sinistra che non uso.
E allora muovo le cose dal loro
posto per mentire al senso compiuto
e compiere nell’autonimo il vero. Ero piccolo
Ero piccolo e guardavo le foglie
della vite così grandi fra i grappoli
dei sogni colorati dell’autunno,
così distanti e veri
che la gente coglieva
con un taglio deciso senza scrupoli.
Vedevo i papaveri ormai sfioriti
e guardavo le rose senza petali,
e i gigli rinsecchiti.
Non capivo perché le cose belle
finissero così.
Poi ho scoperto le note,
che un sommo a Samo con tanta pazienza
ne pose sette in fila,
invisibili, permanenti e vere
impalpabili ma udibili e soavi,
così su e giù, su e giù per quelle scale
mi sentii instancabilmente felice. Guardandomi nell’anima
Cinico, epicureo,
un po’stoico, un po’ scettico,
come l’esser furtivo
del greco nel divenire macedone
(rinunciando alla Polis),
essere individuale
nell’imparare ad essere.
Il mondo rimane quello di prima,
epistemologia,
particelle indivisibili e vuoto
turbamento e dolore
per qualsiasi voglia di verità
che non trovo se non
guardandomi nell’anima,
pensiero senza voce ne parole
che mi riporta amore. L’erba dei sogni
Il fiato c’è, costante
ritmico come sempre.
Nel vuoto del silenzio
le parole si mescolano spinte
dalla voglia insistente di pensare
fuori dalla prigione delle solite idee.
Mi siedo nell’androne
in cerca di una luce
dalla porta d’ingresso che non s’apre.
Poi un suono di musica suadente
socchiudo gli occhi e smetto di pensare
in ginocchio nell’erba
dei sogni smossa dalla confidenza
dell’aria settembrina del tuo sguardo.
La nottola di Minerva
Civetta un poco astrusa
che spicchi il volo sul far della sera,
la mia ragione è vera
ma fra non molto ne sarà delusa.
  
Retro di un tetradramma d'argento in uso ad Atene 1 euro greco
nel 480-420 circa a.C.
La figura di quest’uccello capace di vedere di notte è strettamente legata alla dea della saggezza che, fin dalle prime raffigurazioni, è dipinta con la civetta appollaiata sulla testa 
Gli occhi e il becco del rapace seguono la linea della lettera φ (fi), simbolo alfabetico greco della filosofia che accomuna armonia, bellezza e amore per la conoscenza e per la ricerca in senso lato.
La nottola di Minerva compare nell’ultimo capoverso della Prefazione dei Lineamenti di filosofia del diritto di Hegel, che la dipinge come l’uccello che inizia il suo volo sul far del crepuscolo. La filosofia non può essere l’anticipo di un mondo che dovrà venire: è il proprio tempo appreso col pensiero.
“….Quando la filosofia dipinge a chiaroscuro, allora un aspetto della vita è invecchiato, e dal chiaroscuro, esso non si lascia ringiovanire, ma soltanto riconoscere: la nottola di Minerva inizia il suo volo sul far del crepuscolo. » Con ciò il pensatore tedesco intende significare che la filosofia giunge a comprendere una condizione storica solo dopo che questa è già trascorsa (quando il processo di formazione della realtà è già ultimato), attuando il senno del poi senza poter offrire capacità precognitive.
Secondo Hegel la filosofia sboccia sempre al momento culminante delle civiltà: Socrate e Platone sono vissuti
quando cominciava la decadenza della Grecia, ed essa iniziava a lacerarsi al proprio interno, non sono fioriti
quando la Grecia vinceva contro i Persiani.
L’antivigilia del venerdì di
Sesto San Giovanni
Traffico d’auto ferme
nell’ interminabile
coda dell’antivigilia
che vivi al venerdì di Sesto San Giovanni.
Una folla di pensieri imbottiti
d’ansia per il ritardo,
ronzio dell’acufene
di quei motori al minimo,
volti sudati e tesi
un po’ muti o ciarlieri
per ripassare il tempo trascorso insieme e soli
nell’attesa del verde che non arriva mai.
Pere cotte che guardano,
sguardi smunti e assopiti.
Poi accendo la radio
e mi attendi stordita,
poi ti spengo la radio
e mi badi stupita.
Percosse sul volante che non c’entra
e tu mi chiedi ancora”che cos’hai?”
mi guardi e non rispondo
ma si apre uno spazio e inverto la marcia.
Così ce ne torniamo come anonimi
guidanti al varco dell’inesauribile
antivigilia del venerdì sera
di Sesto San Giovanni.
Voci di parole, fiori e figure
Voci di parole, fiori e figure
gironzolano in mente,
e vedo scritte e dipinti sui muri
delle strade di un paese
che non conosco ma che
ogni volta rammento
con la stessa curiosità infantile.
Do parole ai colori,
alle immagini e ai fiori
pongo le vecchie sillabe
al posto delle nuove
poi le mescolo insieme
per rimetterle in fila
lungo i vicoli aperti del pensiero,
ma non bastano ancora,
danzano sulla neve
libere dentro i versi
di sofferte poesie
che non voglio svelare
per chiedere perdono,
come un ramo spezzato
che non serve altro che accendere il fuoco.
La musica dell’anima
Voce del pensiero senza parole
lontano dalla piazza che m’ascolta,
liberata nella poesia del verso
che sciolto mi sorride
solitario racchiuso nel silenzio
vuoto e lungo del sogno.
L’odo sull’umida spiaggia dell’io
rimossa dalle impronte
rimaste del passato,
piedi nudi nella corsia del tempo
ricomposti nel ballo quotidiano
dell’andirivieni del mordi e fuggi.
Musica dell’anima,
armonioso suono che
trema fuori dal traffico confuso
delle idee e delle voglie
del far tutto il far niente.
Suono libero al canto,
gioiosa voce sommessa
che mi porta lontano
oltre i cumoli nembi del destino
oltre il non senso dell’esser quel poco
che non so di sapere. Quel picchio
Fiocchi di neve lieve
sulle piume del picchio
che mi guarda infreddolito e non parla
fra i rami dei pensieri
rimasti senza foglie
di ricordi sfocati nel passato.
Quel sole che s’affloscia
alla soglia del cielo,
preme sull’orizzonte dello sguardo
Io cerco nel tramonto
il conforto del fuoco
della memoria e lui batte insistente,
quel tic-tac ripetente
che porta fuori luogo,
lontano e penso ad altro. Stranamente
un andare e venire
di voci, che raccolgo
incuriosito, sepolte nel tempo.
Il cielo torna bigio
e il picchio corre via
di ramo in ramo e mi sorprende muto
nei miei pensieri assorto
in quel tic-tac corrente
di passo in passo verso l’infinito. Il cielo è terso
Qui è l’alba e il cielo è terso,
il vento dell’autunno sta calando
lo sguardo della gente mi saluta
ma non tendo la mano
che in tasca giocherella con i centesimi
dei pensieri ever green
scesi in lacrime d’Etra. (*)
Passo leggero sulle foglie secche
della notte di sole
che scricchiolano nell’anima ardente
in attesa del sempre.
Fischiettando contento
col respiro m’ispiro
in quell’avvenimento.
(*) pioggia di idee dal cielo sereno: Etra, nella mitologia greca, moglie di Falanto
Non pensare a nulla
Ancora una volta vado cercando
qualche altro modo per lasciarmi andare
sotto il pelo dell’acqua
a vedere deformi
le forme dei pensieri,
quelli veri che si possono udire
nello sciabordio dell’onda del mare
sugli scogli anneriti
delle idee che sbiadiscono
i miei convincimenti,
bolle d’aria verso la superficie,
schiuma che si dissolve
in fastidiosi spruzzi
di parole non dette.
Silenzio nello spazio da colmare
nella memoria brulla
attenta al mio respiro
così mi sento finalmente libero
di non pensare a nulla.
Versi diversi
Ritmi curiosi di senso apparente
dove il suono dell’io entra in risonanza
con tutto l’esistente
aliquid stat pro aliquo
(come disse quel Santo) (*)
dissimili rumori dell’immaginazione
impronunciabili nell’assenza del respiro
colti dall’emozione
attenti dentro il silenzio irrompente
della bellezza del giorno nascente.
Suoni di petali raccolti in mazzi
dentro il ballo sfrenato dei ricordi,
splendida mania,
la resa degli inganni
che alla deriva se ne vanno via.
(*) Qualcosa che sta per qualcos’altro: Sant’Agostino
Il tempo che passa
Il tempo passa e accorcia
quello che mi rimane,
né conosco gemme di primavera
che m’aspettino ancora.
La melodia d’un suono
colora la voce del mio pensiero,
si diffonde fra gli alberi del bosco
confuso della vita quotidiana.
Tutto trascorre immune
fra le palpebre mosse
dalla curiosità del mondo intorno
che gira intero per ricominciare
da capo e così via,
oltre la noia della ripetizione
d’ogni giorno che passa sempre uguale.
Ma io e il dopo ci parliamo
come due vecchi amici
per combinarne di tutti i colori
e vivere felici
di finire nel sempre. Peccato mortale
Mi giro e mi rigiro
insonne e disturbato
dalle metafore del mio linguaggio.
Un alito di vento
rimuove quel foglio di carta bianca
colmo di parole sdrucciole e tronche,
si spunta la matita
e il filo del discorso
si disperde nel gusto del pensare.
È il discorso ch’è scritto
sui muri grigi dei vicoli ciechi,
è la promessa che temi di fare,
che vuoi dire per avere il consenso
di chi t’ascolta attento.
Nell’ansia di sembrare
ti sei fatto la barba,
hai cambiato l’abito,
hai tolto la cravatta,
ti sei anche spettinato,
il tutto per apparire sincero
nel dire il contrario di ciò che pensi
in apparenza vero. Ultimo sole dicembrino
Cielo terso di spazio
celeste per far luce
fra i rami dell’abete
assopito in attesa del Natale.
Torpore d’inverno in aria di festa
nella gioia dei passanti
ricoperti di lana
ardente di soddisfazione e cera
tessuta nel profumo dell’incenso.
La notte è trasparente,
volo di bimbi che sognano svegli
l’attesa del Presepe
in dolce fantasia.
Dopo, la luce nell’alba dell’ultimo
sole dicembrino che ancor si accende.
Dall’al di là vorrei
Sul fare della sera
dall’al di là vorrei
tornare ancora al mondo,
per far capire meglio
a chi non l’abbia inteso
di far della bontà
buon senso per normali,
convincere la gente,
per diventar migliori,
ad essere più amica,
tornare ancora al mondo
(ne sforzo ne fatica)
a queste condizioni
per fare dei miei sogni,
la vita d’ogni giorno.
Guardami
Guardami dentro gli occhi
per capire la pioggia
dei pensieri vaganti
là dove vola l’inimmaginabile
confusione apparente
dell’acqua piovana che
traspare cristallina
per confondersi nel fango in pozzanghere.
Guardami dentro gli occhi
per capire la foggia
dei pensieri che fanno
del tuo volto uno sguardo innamorato.
Guardami per scoprire
quel volo di farfalla
che va di fiore in fiore
per cercare il nettare della vita,
assaporare il gusto
inebriante del perdersi
fra le stelle del cielo
per dimenticare quello che siamo.
Guardami ancora, guardami
e portami lontano
dall’orlo del vestito
che copre l’abitudine del giorno.
Haiku
Lo sguardo umido
giornata novembrina –
consenso languido.
La retta
È insistente, arrogante,
tutti quei punti così appiccicati,
sono in fila raccolti
dal nulla che si svuota
ancor nell’immanente,
definitivamente.
Ammiccante onnisciente
è il suono prolungato
dell’eco all’infinito
è tutto e non è niente
è il passato e il futuro che si elide
nel presente, è apparente
senza traccia sulla lavagna nera
dell’immensurabile.
Colpo di scena.
Percorso ininterrotto.
Scomparse le parentesi,
di passo in passo me ne vado via
senza ricordar nulla
del perché e del percome
sono andate le cose:
così, velocemente,
nell’incommensurabile
dello zero assoluto
fuori oltre i limiti dell’impossibile,
dietro la tartaruga
di Zenone che mi guarda ancor più incredulo! Notizie del giorno
Le notizie del giorno
vagano
sulle dune
d’un pensiero distratto
senza lasciare impronte.
I titoli in grassetto
vagliano
e dicono
realtà ripetitive
di un’attenzione sola.
Il turbamento è vago
curioso
insincero
dell’io che si nasconde
nel palmo della mano.
Che siano belle o brutte,
son grandi,
illudenti,
ti soffermi incredulo
per poi passare ad altro,
come un’illusione ottica
sul muro
deformano
le strisce tutte uguali
della caffetteria (*)
.
Per esser conosciute
da tutti
fanno il meglio,
pensare che di me
non sa nulla nessuno.
(*) l’illusione ottica dell’ingannevolezza dei sensi del”muro della caffetteria descritto dallo psicologo Richard Gregory nel 1973 L’inutilità
L’anima scorre lungo
le righe del non detto.
Invisibile e acuta
mi riconduce libero
sulla strada smarrita del nonsenso
dell’essere in assenza di perché.
Cerco la risposta ma non la trovo
fra le carte che leggo,
e con rabbia le brucio nella stufa
per godere il calore
dell’inutilità
definitivamente. Quel sonno oltre a quello che non sei
Il silenzio alle appendici del sonno
dietro il vetro trasparente del buio.
Settantasei trascorsi,
per più di ventisettemila volte
di prove generali
ora so tutto di cosa si tratta
ora so tutto di come succede.
Vivo per voglia o per necessità
anche se mi spaventa
l’uguale momento che
attendo e inaspettato
sopravviene e m’annulla
senza una difesa, allo stesso modo.
Perché darsi la pena
di quel sonno, t’accorgi
al risveglio e in assenza
non t’accorgi per sempre
perché la tua esistenza
nell’infinito eterno,
sta nell’inesistenza,
non più acciacchi ne voglia
d’esser ciò che non sei
perché ciò sarà il tutto
oltre a quello che vuoi. Parlare del più e del meno.
Parlare del più e del meno mi riempie
di noia e nel replicarsi
del sorgere del sole,
attendo il tramonto dei miei pensieri
inutili e apparenti.
Luce della speranza
che adagio si affioca nel vento tiepido
della sera, trascorre senza sosta
nel tempo perso a guardare la gente
camminare distratta e sconosciuta.
Il fiume che discende sotto le palme
delle mie affermazioni
non lascia traccia, solo umidità
appiccicosa e blanda
che infastidisce e irrita il mio passato.
Cosicché nel parlar del più e del meno
la smorfia del destino
mi coglie beffarda nel separare
le idee dalla sostanza delle cose,
mi fa numero nell’eternità,
indifferentemente
privo di unità pari e inesistente
ove guarderò buffa
quella pia identità
che mi ha fatto innamorare del tempo. Il linguaggio politico
Carnevale festante,
villan servente,
novità latente,
eloquenza pensante,
elegante e sorprendente
di varianti concomitanti,
vocaboli altisonanti,
ricorrenti,
per esser persuadenti,
per noi viandanti,
scimpanzé pensanti
ridenti, piangenti,
circondati d’affetto e sincerità.
Vorrei spaccare
le parole in pezzi,
vocali e consonanti
da mescolare insieme
per farne
vocaboli parlanti
convincenti, assordanti,
arcani, incomprensibili,
esoterici, strabilianti,
inaccessibili, impenetrabili, oscuranti,
per far domande ai politicanti
e ottenere risposte
comprensibili,
eloquenti,
pensanti,
sorprendenti,
con varianti concomitanti,
alternanti,
appaganti,
altisonanti,
veritiere e convincenti:
……..soddisfacenti! Missione compiuta
Si, come vorrei restare
da solo per tante ore
pensante, vegetante
percorrente i fiumi
della fantasia,
fuori dal torrente vorticoso
delle preoccupazioni,
solleoni agostani,
vicini allo spirito vacanziero
di ogni mio pensiero.
Tornare da capo
per commettere gli stessi errori
gli stessi amici, nemici,
gli stessi amori,
solo ora che stremato,
manca poco alla fine?
La missione è ormai compiuta,
e proprio per questo
non può essere perduta.
Solo il trifoglio ogni anno
può ripetersi dallo stesso seme,
fiorire e profumare
l’alito del vento,
che va e che viene
a suo piacimento
come il senso della vita
che vale solo per restare
e che scompare
nel ripetersi
della tua generazione.
Solo la poesia
mi rigenera il passato,
in quelle tante ore
che sono stato
e che vorrei restare
da solo nel silenzio
del mio giardino
e dell’animo tuo
che mi sta vicino. Solitudine
Io ti credo
ma di te non so nulla.
Non ti vedo
perché tu sei indiviso.
Tu m'hai fatto
e di che non so ancora.
Quante volte
t’ ho chiamato ma senza
alcun cenno
di risposta, giammai.
Tu mi cerchi?
Non sento la tua voce.
Tu mi vedi
ed io non me ne accorgo
perché sei
dentro tutte le cose
anche in quelle
che non si confessano,
e per questo
provo solitudine
proprio or ora
dove non so se devo
vivere per
morire o finire per
esistere
in anomala specie,
disattento
spirito impalpabile. Sole agostano
Descrivere l'impossibile
fuori dal mondo, immergersi
fra le acacie multiformi
esoteriche ateniesi
per perdersi fra i bicchieri
vuoti di intelletto, i furbi
deliberanti saturi
nella breccia d'esser saggi
senza virtù. Il rintocco
delle campane sorvola
il vocio peripatetico
dello Stagirita (*), m'inebrio
nel sole agostano e chiudo
gli occhi in fuga con la fede
oltre l'immaginazione.
(*) Aristotele di Stagira Tutto è vanità
(Haiku multiplo)
Nuvole sparse,
primavera alle porte,
beata speranza.
Giova pensare
che l’inverno finisca
nel quotidiano.
Soave la neve
scompare inesistente -
acqua nel fiume.
Permane il tempo,
si vanifica e fugge,
nulla di nuovo.
Il prato è secco,
l’estate mi sorride
e muoio di sete.
Nebbia leggera
il senso del non senso
caduco e assurdo.
Il tutto è vuoto
indifferentemente
di stolti e saggi.
Rapporto in stallo
con Dio, mio unico sballo,
sapienza amica.
Inconsistenza,
pienezza evanescente
Hebel habalim.
Lo dice Qoèlet
il tutto è vanità,
soffio di vento. L’imbroglio.
E' l'imbroglio che m'incanta,
è la vita che m'imbroglia,
la menzogna è ancor più vera.
È il sapore delle cose
che mi porta lungo il fiume
dove l'acqua scorre e parte
da lontano come il senso
delle rose che d'inverno
s'appassiscono in attesa
del tepore nel torpore.
Penso allora che fra poco
non farò più differenza
fra il contare ed il sapere
sull'essere ed il volere.
L’imbroglio è la gravità
Che la’ mi costringe al suolo,
l’imbroglio è la verità
che ancor non mi fa comprendere
quale tipo di battaglia
desidero ognor combattere
per non essere perdente
se non vivere o morire.
Imbroglio è nel non capire
che per essere vincente
devo fare ciò che gli altri
non sanno, per mentire ancor
più di ciò che gli altri fanno.
Allora non mi resta che
mendicare il tuo perdono
per avere sempre detto
ciò che appaio e che non sono. Quotidianità
Vesti, svesti e poi rivesti
di parole i tuoi pensieri.
Mangi, rimangi, e poi elimini
le scorie di ciò che ascolti
inutilmente. Ti svegli
t’addormenti e ti risvegli
nel sogno del quotidiano
di guadagnare per spendere
sino all’indebitamento,
morire nell’insolvenza
della morale al contrario,
non aver capito ciò
che non potevi capire
per la tua incapacità
di vincere le stagioni. Il mio armadio
L’anta dell’armadio è socchiusa
lascia confusa intravvedere
scelte usate nell’emozione
del tempo. Scanzonate idee
liberi pensieri nascosti
che avevo riposti la sera
nel riserbo della giornata.
M’ ascolto in silenzio, riguardo
quello che ho tolto dal cassetto
m’appendo in abito dismesso
arreso nel sogno segreto
d’essere quello che non sono. Nel sempre d’ogni giorno
Ancora adagio, indago
nelle stanze vuote del mio pensiero
per trovare le verità nascoste
cui non posso mentire
per il timore d’essere infelice,
quelle che non si possono inventare
perché so che son vere.
Un soffio di realtà
quell’alito di vento
che trasforma l’estate nel miracolo
del crepuscolo innocente del sogno,
di vivere fuori dall’utopia
dello spazio oltre il tempo
del sempre d’ogni giorno. Dolce malinconia
Rattristarsi è arrendevole.
È come accordarsi col
nemico che tradisce
il patto e non sai mai
come potrà finire.
E poi tu mi domandi:
ma cos’hai questa sera?
Come il fiore di loto
nello specchio dell’acqua,
curiosamente guardi
riflessa la mia immagine
muta che non risponde.
Attonita raccogli
dei pensieri gli stracci
per fare pulizia
in quel mobile io antico
di ferro arrugginito.
Questa matita nera
che non sa più che scrivere
ti racconta la mia
dolce malinconia. Finalmente libero
Amare quella strega
selvaggia ch’è la vita,
che crea, distrugge sempre all’insaputa
del giorno e della notte,
che si salutano all’alba e al tramonto
come se nulla fosse.
Si, rifare poi il tutto
da capo, con il volto
nuovo della gioventù trascendente
che distrugge per creare
oltre l’illusione di quel passato
dimenticato, poi
la dolce melodia
della musica soave
del risveglio nel quartiere dei sogni
dove incontro il tuo sguardo
ammiccante che mi riporta altrove
finalmente libero. Nessuno
Mi son trovato nato
senza averlo mai chiesto
a nessuno, perché
non ero ancora stato
ed ora che lo sono
mi domando il perché:
non risponde nessuno.
Forse perché nessuno
non ha quel modo buono
da potermi ascoltare,
forse perché nessuno
non ha quel volto vero
da poterlo guardare.
Se nessuno non parla
se nessuno non guarda
nessuno non esiste.
Eppure prima c’era.
Ma se cosi non fosse
quel nessuno sarei io,
di ciò ringrazio Dio. Quotidianità
Vesti, svesti e poi rivesti
di parole i tuoi pensieri.
Mangi, rimangi, e poi elimini
le scorie di ciò che ascolti
inutilmente. Ti svegli
t’addormenti e ti risvegli
nel sogno del quotidiano
di guadagnare per spendere
sino all’indebitamento,
per morir nell’insolvenza
della morale al contrario,
non aver capito ciò
che non potevi capire
per quella incapacità
di vincere le stagioni.
Cosa c’è di vero
Cosa c’è di vero,
forse ciò che vedo?
Ciò che penso?
Ciò che ricordo?
Ciò che accarezzo?
Ciò che vivo?
Il senso del non senso?
Forse sei tu. Si,
perché prima
non eravamo insieme,
perché poi
non moriremo insieme,
ma prima e poi
siamo sempre stati
e saremo insieme
nell’insieme.
Non lo sapevamo
nell’eternità priva
di memoria, il vero è
che l’abbiamo capito.
Clochard
Non cerca un tetto
gli basta il cornicione,
non cerca un letto,
gli basta del cartone.
Cosa ch’è certa
é sempre in emergenza,
una coperta
gli da sopravvivenza.
Non fa una piega,
non ruba, non imbroglia,
non gliene frega
d’oltrepassar la soglia.
All’imbrunire,
guanti bucati e sciarpe
e per dormire
si spoglia delle scarpe. Viavai del Venerdì
Venerdì,
vivace viavai,
veicoli e vetture variopinte,
verdurieri vaganti,
vetrai e vinai,
velatamente vanitosi,
vanno venali vantandosi.
Volubili e vulnerabili
venivano vecchi vegliardi,
verso vergini vezzeggianti
verosimiglianti e vereconde,
veraci e variopinte,
vittime vanitose,
volti vacui e vogliosi.
.
Vicoli, viottoli e viali,
vedo vigili verbosi
voltarsi verso viandanti
vistosamente vestiti:
Viceversa, al venerdì
volutamente
volo di volta in volta
venerando vanamente il vuoto. Voce senza senso
il senso non ha parole
le parole hanno voce
e la voce non ha senso,
la balumina trattiene
il vento maestro e da sola
si ripone nel gavone,
la mente trattiene il senso
che solo è senza parole e
senza parole non mente.
Nel silenzio il mio pensiero
è il libero incantesimo
delle foglie del castagno
indistinte folte e gialle
che si muovono nell’aria,
fioco fruscio dell'autunno
come i versi della poesia,
ritmici, soavi e insensati
per chi li ascolta distratto
da parole che hanno voce
una voce senza senso
paradiso del pensiero. Quel mare di ghiaccio
Un mare di ghiaccio scende
fermo dalle cime bianche
dei miei capelli che radi
imbrogliano il mio passato.
Si, perché tutti ancor credono
nel pitosforo che saggio
continua a fiorire bianco
profumato per cent'anni
attraente le giovani api
che gli ronzano sperdute
intorno molto curiose
di saperlo gaio e prestante.
Non so volgere lo sguardo
altrove, m'illudo d'esser
vero come allora quando
correvano le mie mani
attente sulle tue vesti
nel timore di peccare
e tu attonita guardavi
incredula e innamorata.
Per questo parliamo insieme
di quel tempo che ci resta
per scioglier tutto quel gelo
dalle nostre cime bianche
e riaccendere lo sguardo
nel profumo del pitosforo
per riporre le mie lacrime
nel palmo della tua mano. |