Poesie di Evidda

**Oltre il messaggio**
Nel mezzo del tavolo un groviglio inestricabile di fogli, in cui annoto pensieri e riflessioni. Non sono altro che una rassegna di eventi marginali, di foglietti volanti, di appunti dettati mentalmente da una nuova alba. Le mani e le unghie, perfino le mezzelune, ingiallite di nicotina. Contemplo le volute di fumo. Non faccio altro che picchettare la cicca sull'orlo del posacenere. Tengo gli occhi bassi, lo sguardo perso nella geometria delle piastrelle della mia stanza. La mente si perde nelle diramazioni del torpore. Può succedere di avere in superficie un tuttoniente da scandire in un giorno che non ha più niente da dire. Pisa di notte è deserta. Le ragazze israeliane ci dicono che coi fatti della terra in cui sono nate aprono tutti i telegiornali del mondo. Pisa di notte è deserta. Le ragazze israeliane in vacanza studio parlano sommesse nel loro inglese stentato di un amore mai nato. Un'osteria come le altre. L'insegna là fuori è spenta. La ragazza che ci apparecchia sciorina i soliti convenevoli e poi a capo chino e sguardo basso scompare. Un'osteria come le altre e un ininterrotto colloquio che cova nel proprio inconscio campagne malinconiche e strade non asfaltate né illuminate. Deglutendo la saliva vigliacca, che mi era andata di traverso, faccio il bilancio del giorno, mentre il cane rosicchia l'osso e uno schianto d'azzurro mi rinnova il mondo. Mia pelle, mio mucchio d'ossa altrove le contrazioni di un grembo porteranno alla luce un futuro assassino!!! So a memoria come la forma delle mie mani di questa curva smisurata di cielo che culla dolcemente le colline già in fiore. Il trucco che ognuno impara da solo è fissare un punto qualsiasi nell'indefinito. E ricominciare così di volta in volta.. ad libitum. Gli aghi di pino alla finestra portano il segreto di un vento nuovo. I miei occhi combaciano con le labbra esili del mattino e ammiro con malcelato disincanto l'anatomia di ogni nuvola. Nei deliri ero perseguitato e le telecamere sembravano spiare i miei gesti. Non mi fidavo più, nemmeno di me stesso. Scrivevo messaggi allucinanti. Il mondo là fuori era una minaccia costante. Almeno così sembrava. Che tu sia maledetta noia che rechi il desiderio in improbabili approdi !!! Il cervello alla fine del giorno era stanco di girare a vuoto e nel sonno ricaricava la memoria. Le tortore accovacciate sui fili della luce, di tanto in tanto scendono in picchiata sui girasoli. Io me ne sto a crogiolarmi al sole, a cogliere l'interezza di un io frammentato, che travalica se stesso. Cammino, cammino sui lungarni, rasentando le spallette del fiume e guardando gli antibecchi del ponte, che ripartiscono le acque dell'Arno. Sarebbe magnifico se il battito del mio polso per un istante si accordasse al ritmo del mondo. Questo parco è un intreccio di melodie e di canti delle più svariate specie di uccelli. Questo parco ha quel tanto di pioggia che basta a saziare le radici degli alberi; quel tanto di taglio di luce che basta a rigenerare le foglie e i rami. E' qui che sono cresciuto. C'è una ragazza che passa. Ha un tatuaggio sul braccio e ogni volta che parla con l'amica escono fuori parole come ponti di colori. Vuoto immenso nel cielo prendimi e con me i miei aneliti; annullami in quelle striature di grigio, in quel vagheggiare senza tempo; cancella per un amen il mio respiro e poi ripristinalo, perché la sua cadenza diventi per un attimo solo un canto silenzioso da porgere alle cose morte. Ci sarà speranza fino a quando attenderai la solita gazza ladra sul solito ramo di pino a Primavera. Prendo un treno Per una città lontana; una città che non significa niente per me. Una città anonima, connubio di civiltà, illusioni momentanee, slogan pubblicitari e barbarie. E gli occhi che mi sono attorno non sono nulla per me ed io non sono nulla per loro e l'estraneità mi rende libero. "Finché spari alla luna c'è ancora un po' di amore" e dopo aver detto questa frase se ne va via ridendo, occhi tristi d'Inverno, perde l'eco dei suoi passi sulle scale. Domani sarà giorno di mercato e di bisce al sole. La siepe, l'orto, la calce, e tutto il mio essere e tu piuma volteggia e cadi sulla tela di un ragno morto. In questo dissesto mi assesto, mentre c'è chi prolunga sbadigli e chi balbetta bisbigli. Ci salveranno le intenzioni, le coincidenze o le nostre viscere. Reticoli di sinapsi chimiche ed elettriche... l'autocoscienza corre nei labirinti dei neuroni. Come atomi di sabbia al vento le nostre velleità e digressioni. Esili ciuffi d'erba hanno pernottato nell'esilio della tempesta. Dategli mille fermagli al sole per riassettare tutto il creato, mentre trame di trecce sorridono ai passanti e la luce dell'arcobaleno mira l'incavo della mia mano. Quell'uomo nel vicolo vive solo di croce e di pane. "Non si può non essere cristiani" sosteneva Croce. Quell'uomo si nutre ogni giorno del fosforo dei libri e piange sul cadavere di quel che è stato un tempo. In definitiva la civiltà è questo continuo trattenere gli impulsi, ma a noi non resta altro che farci graffiare dall'autodistruzione, lenta ed inesorabile. E' lei che ci affascina e ci ammalia, sirena dalle mille voci incantevoli; è lei che ci pervade e ci annichilisce, tarlo che rode l'animo, giovinezza che incancrenisce. La gola getta suoni nell'aria. Parliamo sempre, con la nostra voce interiore anche quando leggiamo, anche quando dormiamo. Parliamo sempre. E se la parola è il fiore della bocca la fitta rete di rimandi di una frase talvolta è una corona di rose, che si apre e si chiude sull'inesplicato. Sarà un momento come un altro, il pensiero cadrà in letargo e si aprirà un varco tra parola e parola, e lì al confine di una pausa del discorso o nel mezzo di un deittico troveremo il senso segreto di una sera. Non resta che guardare le persiane chiuse o la crepa sul soffitto. E' questa insonnia dove ogni abbaglio di idea accelera e invano si intensifica fino all'ultima quintessenza spicciola di metafisica. "Deus sive natura (naturans)" mi ripeto mentalmente e non potrebbe essere altrimenti. Ma la cifra trascendente in un dettaglio di natura non giunge a destinazione nel pianeta sconosciuto della mia peregrinazione. Sarà uno stormire di fronde o uno sguardo che abbraccia un panorama? Oppure la visione della campagna dall'abitacolo della macchina? Sono qui, luce fioca che filtra dalla mia stanza, che scrivo inutilmente impoesia contro la poesia senza alcun senso; sono qui, sagoma che non riconosce il suo profilo né la consistenza delle cose, a chiedermi incessantemente: se - come sostiene Lacan - l'inconscio è strutturato come un linguaggio riusciremo ad imparare malamente e lentamente, l'alfabeto di simboli che ci trasciniamo dentro? In un luogo imprecisato dell'animo, quando ridisegno me stesso nella tela della mente, fa e si disfa, disfa e si fa e di nuovo ed ancora punto e a capo, in un continuo e caotico alternarsi, l'incedere del tempo. "Trovare il buco alla conca" mi dici. Come se fosse facile, qui ed ora, non sapendo nemmeno dove inizi e finisca questa benedetta conca. Poi le strade, gli alberi, l'orbita del cielo, e noi che sfioreremo sempre il centro ignoto delle nostre divagazioni. Sorridi allora per un istante solo e scalcia con un urlo la polvere della quotidianità. E' un paesaggio di pianura che riannoda gli interrogativi con i dubbi. Le cime ricurve degli alberi, perfino i fusti sotto il giogo del vento, fanno perdere le coordinate dell'abitudine. C'è di più e di meno della logica in tutta questa amalgama di espedienti della natura. Qualcosa di inspiegabile, una voce che ha una sua musica interna, una vocazione inconfessabile che inizia dove finisce la ragione. La strada è colma di saliscendi e tornanti. E' fiancheggiata da dei pini, le cui radici creano crepe e rigonfiamenti nell'asfalto del ciglio della strada. Salendo l'aria diviene rovente e non si ode più il canto degli uccelli. Solo un silenzio irreale, che fa dimenticare l'amore ed invoca la morte. Finito il rettilineo la strada si snoda tra le colline. Ormai è un sentiero accidentato, fatto di dossi e cunette. Arrivati spegniamo la macchina e ci fermiamo a guardare il viaggio di andata e ritorno del tergicristallo, che smista le gocce di pioggia di questo temporale primaverile. Porto in giro il mio odore di animale, dove i fendenti del vento possano spargerlo nel mondo, perché c'è sempre qualcosa di noi che va oltre il messaggio ed il contenuto. "Ti dissi che ci saremmo rivisti. Ti ricordi quella stanza ? E quella stampa delle ninfee ? Dove vai ora ? Dove ti portano le tue idee ? Pensi ancora o vivi soltanto ?" E dovrei ancora rispondere accuratamente ed elencare le mie vicissitudini per poi rimestare in silenzio quel che c'è stato dato quel che c'è stato tolto di volta in volta, di fiato in fiato. Un cane randagio scodinzola al primo passante e la luna tra i tetti modula la sua luce d'avorio. Strisce di sole albergano in un mattino d'Inverno. La brina e il gelo avvolgono fiori, rami e campi. "D'accordo siamo a metà strada tra il nulla e Dio, ma non pensare a me che sono un pensiero già pensato, un sogno già passato." Chi è più solo di un bambino, che ascolta il coito dei genitori nella stanza accanto? Sangue che si aggruma, capello che schiarisce, tramonto che scolora ? Sei sempre lì nell'afasia del risveglio, nell'amnesia di un tic. per la mia barba di due settimane, per la mia pelle e le mie palpebre, per le mie gambe che solfeggiano il suolo, per questa mia fibra di capello che ho perso la misantropia controlla ogni mia mossa e la disarmonia della strada intona l'alba. In un vibrio di fronde assolate, in un gioco d'ombre dentellate, pietra senza monte né greto, spina senza roveto. Perché io distrugga e crei, getti scompiglio tra le rose, e scomponga e mi ricomponga in uno scompartimento di un treno e fortifichi la mia scorza melodia fischiettata firma queste gocce di pioggia. La finalità dei cinque sensi è integrare incessantemente ininterrottamente stimoli disomogenei (accartocciarsi su se stessi per divorare tutti i nessi). La terapia è questo rinnovarsi nei miasmi degli orgasmi per poi sterminare sensi di colpa e rimuginare tutti interi gli alibi al confessore d'occasione. Tutto tace. Dì al nemico che abbiamo scelto la non appartenenza ma resta la genesi dei nostri pensieri in fuga. Nel fondo del mio astratto ti contemplo stagione di ripari dalla pioggia e di richiami del freddo, per scuotere senza posa l'orizzonte nel mio orizzonte.

**Ciclotimia**
Di questa trafila di giorni non rimarrà niente: luci ed ombre dell'animo, pieni e vuoti della mente. Un tempo ai turisti stranieri, al primo colpo d'occhio dalle stazioni, l'Italia appariva come il paese degli aranci e dei limoni. Un tempo, poi cambiarono i colori. Miracolo di parole come ponte sospeso sul vuoto, miracolo di parole che prolungano la vita di chi è sommerso dalle macerie del terremoto. Firenze, né madre, né amante, né sposa, piuttosto una signora altera e sdegnosa; non più la Firenze di anemoni e gigli, ma quella sempre più lasciata a se stessa dai suoi figli. "E' inutile - lo sai o non lo sai- cercare la felicità senza trovarla, perché sarà lei a trovarci senza cercarci e si poserà su di noi brevemente". Poi l'amico sbronzo si accasciò al suolo e guai a chi cercava di rialzarlo dalla polvere e dall'odore di asfalto bagnato. Nel dormiveglia della corriera un susseguirsi di immagini, un andirivieni di fotogrammi: un riassunto di questo viaggio di andata e ritorno tra l'io ed il mondo. Un cimitero in riva al mare, sovrastato da un arcobaleno dopo un temporale. Chi vede l'alba malata è morto dentro. Dopo essere stato in casa per migliaia e migliaia di attimi tremò come una foglia al vento, mentre prendeva un caffè, di fronte a sguardi estranei. Così estraniato che si sentì uno straniero. Pensieri, un tempo ritenuti immortali, ora seppelliti in un viale alberato di pini. Speranza ed attesa, nostre uniche consolazioni, mentre cerchi concentrici si dissolvono nell'acqua. Tu porgi il tuo sorriso sull'ombra di quel piatto e sull'orlo della tazza e di quel che eri, io scaccio dalla mente le parole facili. Io sì che sputerò sangue e mangerò fiele ma tu stai attento che sono una brutta bestia, che non puoi ingabbiare in una cella del tuo alveare. Tu sì che sei bravo e sicuro, ma ricordati che è facile essere tali quando la discussione non è democratica... quando la gerarchia e le regole stanno dalla tua parte, mentre invece la logica dalla mia. E ricordati: puoi anche dire che non sono equilibrato, ma se sai che me ne faccio di un equilibrio di superficie ? Sono un poveretto con delle smanie di grandezza forse perché non credo all'arroganza della tua pseudoscienza? Un giorno smetterò di scrivere queste cretinate e forse sarò una persona seria. Adesso non mi occupo di niente, mentre sento sferrare calci da mulo- quale sei- nella parete della stanza accanto. Ricordati: quando si fa una guerra vince uno solo, ma ci rimettono entrambe le controparti. Catturare la vita? No. Fermare ogni tanto un pensiero e fare in modo che non diventi un'idea fissa. Quanto e quale rumore di fogli appallottolati nel cestino perché se ne venga fuori all'improvviso l'onda d'urto di un maledetto simbolo. Il mondo - mi dicevo- deve essere un panottico, il cui grande carceriere deve essere Dio o il caos. Il sole già alto era solo un gioco di sponda tra l'alba ed il tramonto. Un lapsus uccise il potere subdolo degli oroscopi e dei sondaggi. Un raptus e l'ultimo pazzo in un mondo di sani fece una strage di televisioni. Bambino di silicio, uccidi anche tu la tua televisione!!!! Bastarda sera inghirlandata a grande festa e tu smettila di giocare con quei ninnoli e non riprendere quel discorso interrotto che è un vicolo cieco, perché la mente umana per me frantuma le cose. Ritorniamo alle cose semplici. Vuoi forse andare oltre le formalità e le ipocrisie ed i sorrisini falsi o di circostanza e delle mani sudaticce che stringono altre mani per convenienza ? Vuoi forse fregartene della tracotanza e dell'apparenza ? Vuoi forse andare alla sostanza? Sei un pazzo!!! Fai come la maggioranza: non ricercare l'autenticità!!! Quante persone che conosci pensi che siano disposte ad intraprendere un viaggio che così difficile, ma che porta così lontano? Me ne sto da solo e non ho voglia nemmeno di alzare la cornetta del telefono per sentire una voce amica. Me ne sto da solo e non cerco un senso alle luci smorzate di case lontane, e non conto i pensieri sul cuscino e non cerco inutilmente i confini dell'anima. Me ne sto da solo e non voglio nemmeno che lame di luce filtrino dalle imposte delle persiane. Vai da loro che hanno macchina e lavoro e non cercano di descrivere con formule vuote il mondo. Io non ho ancora la luna nel pozzo e penso di avere le mie carte da giocare; ma se non ho niente, imparerò a bluffare in questo gioco dalle regole assurde. Dobbiamo muoverci, dobbiamo viaggiare, non ci si può fermare, possiamo stare nel vortice e non stare mai male, possiamo andare in alto e no non avere vertigini, possiamo andare nel fondo più fondo di questa bolgia infernale e non avere nessuna paura della voragine dell'anima. Dobbiamo muoverci, dobbiamo viaggiare, dobbiamo parlare senza stare a guardare da quale bocca esca una scheggia impazzita di verità. Membrana impermeabile, frattura insanabile, corpuscolo del cosmo, filamento sparpagliato nel tempo, energia incatenata in materia, energia sprigionata in materia, di passaggio sul pianeta Terra. Libertà senza giustizia, giustizia senza libertà, religione senza scienza, scienza sena religione: queste le conclusioni della mia ragione. A volte si ha bisogno di starsene soli, ma starsene soli troppo a lungo, è un peso opprimente, un'ombra sul cuore. E le spire diafane della mia sigarette si alzano lente ad incontrare l'ultima luce. Rimanere inespressi o esprimersi in clandestinità... Cacciare un urlo da pazzi o lasciarlo dentro fino al punto di rottura, che è diverso da individuo ad individuo. Aprire la porta dell'abisso, ma fermarsi sull'orlo del precipizio... ed esprimersi... e se tutto è già stato detto noi no non ci stancheremo di ripeterlo. Che cosa cerchi in quel che chiamano amore? Un'esperienza totalizzante? Un porto sicuro, che ti ripari dalle mareggiate? Un talismano, che scacci la paura della solitudine? O sei solo legata alla catena indissolubile dell'abitudine? Dalla culla alla tomba questa luce, questo cielo, che ti rimane dentro ovunque vai. Questo cielo, così vicino agli occhi, a colline e pianure, a questa terra di poggio. Questi tramonti, queste sfumature accese dei tramonti, che sulle rive dell'Adriatico non vedi e non vedrai mai. Questa luce che spiove da chissà quale pertugio. Questa luce che spiove... non si sa da dove. Me ne vado anonimo e solo sotto la luminaria delle stelle.. e se meteora o cometa, tutto ad un tratto, trafigge il cielo, anche i vecchi agli ospizi si sorprendono, anche le ragazze superbe affacciate al balcone alzano gli occhi al cielo e scompigliano le loro chiome. Ma io me ne vado anonimo e solo e indifferente e no non mi curo di niente. Andiamo, andiamo a ballare che fasci di luce ci insegnano il locale. Andiamo, andiamo a ballare che ci saranno orli di gonne da sfiorare. Andiamo, andiamo a ballare che qualcuna si farà approcciare... e se ci andrà male i baci altrui staremo a battezzare. Andiamo, andiamo a ballare che lo scirocco porterà via le nuvole e stanotte la luna si sposerà col mare. Se qualcuno si mette a sedere sul capitello del terrapieno dell'argine per pensare... se poi si incammina e si sporge troppo sulla sponda del fiume tu non lo puoi condannare. Chi non ha mai chiesto al fiume l'oblio ? Chi non ha mai chiesto un'evocazione ? Se qualcuno se ne sta in disparte a pensare tu non lo puoi condannare e non gli puoi augurare galera, manicomio od ospedale. Con te non si deve assolutamente giustificare... tu no che non lo puoi condannare. I cani latrano nel canile e ringhiano con la bava alla bocca ed abbaiano alla luna e alle ombre dei rami mosse da quel matto del vento, ma non si strozzano mai alle catene come i loro padroni. E se l'uomo è un manichino? Se è un automa? Se è un ingranaggio di un meccanismo senza senso? E se la natura è morta? In fondo a te Signorina Giovinezza, baciata dalla bellezza, se la natura è morta... che te ne importa? Comari sbirciano indiscrete tra le tapparelle abbassate. Se sia per ignoranza, noia o curiosità morbosa questo non lo so. Ma un giorno taglierò radici e me ne andrò. E oltre questi filari, questi tralci di viti, danza macabra di foglie riarse e calpestate e cadaveri di fiori di campo e di colombe. E oltre mille volte morte di rose non colte e di steli senza rose. Il canto del motore e il sillabario indecifrabile di insegne al neon e le sigarette sul cruscotto e il finestrino aperto e la brezza in faccia che è una ruvida carezza che ti fa sentire vivo. Se vado fuori vedo solo scheletri che camminano e ridono invece che uomini in carne ed ossa invece che esseri viventi di nervi e viscere. Le tue parole nella mia mente risuonano distanti, trasportate da un'eco smorzata. E non c'è un alibi e nemmeno colpa. La tua fortezza è inespugnabile. Non sono né vittima, né carnefice. Tutto è accaduto involontariamente, inconsapevolmente. Tra l'etica e l'estetica scelgo di ascoltare la radio di notte. Non sono io che scelgo queste parole, sono queste parole che scelgono me. Vorrei che questa terra e questo cielo e questo mare e questo sole fossero per un attimo la mia terra ed il mio cielo ed il mio mare ed il mio sole. Non voglio saper scrivere. Ma vorrei che questo mio scrivere fosse tutto intriso di me. Non sono io che scelgo queste parole, sono queste parole che scelgono me. Le scie traslucide di lumaca non sono che tracce labili tra i prati e le radici aggrovigliolate. Notti bianche all'ora del lupo, notti insonni, notti dell'anima. Ascolta la notte con i tuoi soliti abituali rumori... resisti a tutto se riesci a covare le tue notti insonni.. ascolta la tua notte. E' l'apice della civiltà e dell'inciviltà dell'immagine. E' l'apice dell'evoluzione e dell'involuzione dei costumi. E' l'epoca dei chirurghi estetici, dei personal trainer, dei dietologi che sconfiggono le maniglie dell'amore. E' l'epoca dei d.j e dei p.r, l'epoca dei calciatori miliardari e di oche rifatte. Che sia la lente deformante della mia ciclotimia? Che sia un mio disturbo dell'umore o la stupidità regna sovrana ed incontrastata? Come una capocchia di cerino ormai consumata. Come una capocchia di cerino ormai bagnata. Nelle notti d'Inverno i pescatori vanno a pescare le cee nell'Arno. Le anguille dal mare ritornano al fiume per depositare le loro uova . Le cee devono essere protette, però mangiamo tutti le cee. Le cee devono essere mangiate, però tutti vogliono proteggere le cee. Povero mare, povero fiume, povere cee. Io non so se rivoluzione o rivolta, se labirinto o deserto, se artefici del proprio destino o gocce nel mare. E forse quel che manca attorno a tutti è il mistero e il mito e l'ozio. Perché dimmi se ci sono più i poeti a braccio, i cantastorie e le veglie ? Non ti meravigliare se ti crescono le macchie sulla pelle. Se esco e vado da solo al cinema da scongiurare è l'intervallo tra il primo ed il secondo tempo, se esco e vado da solo in vacanza da scongiurare sono quegli alberghi e quelle pensioni che fanno sconti alle famigliole ed alle comitive. e maledetti loro non hanno mai una stanza singola... E allora... che fai ... dormi sotto i ponti o accetti una stanza singola adibita a doppia ? Se esco e vado da solo, mi sento libero e non soffro mai la solitudine. Tutto questo saliscendi di tornanti, questa sinusoide di umori altalenanti, questi picchi repentini ed improvvisi di alti e bassi, queste vaghe reminiscenze di serenità. Ma tutto sommato preferisco il labirinto del mio mondo al deserto del nulla. Io non conosco che un solo guado: quello del ponte alla ferrovia... in questa conca. in questo entroterra... che trasuda di umidità e noi a ridosso dell'Era che si getta in Arno, e noi a ridosso di questa torbida acqua di affluente, che vuole sposare e sporcare il mare. La mia purtroppo è una ninfa senza nicchia che dorme nei cassonetti della spazzatura, è una musa ostile senza museruola e di tanto in tanto, si perde ubriaca e fumata nell'alcova. E inutilmente al tabernacolo del rimorso si pulisce le suola e poi strafottente chissà dove si invola. Ah !! La mia musa senza museruola!!! Ma chi l'ha detto che la carnalità sporca l'anima? C'è scritto forse nei Vangeli? Ma l'Italia è il paese dei falsi preti e di conseguenza anche dei figli dei preti. Che la chiesa ci lasci almeno il sonno e l'orgasmo, a noi che assaporiamo la morte solo nel sonno e nell'orgasmo. Nel sonno assaporiamo brevemente lo stato, l'immobilità. Nell'orgasmo assaporiamo la piccola morte, l'atto del morire. Un vecchio barbone non faceva che sussurrare agli orecchi dei passanti: " l'università della vita è la strada". Io non sapevo se piangere o ridere come un matto di fronte a tanta saggezza. E i passanti noncuranti andavano, andavano, andavano... ma verso dove (mi chiedo io)? Ma il vento e l'acqua scavano ancora tra le rocce con sibili taglienti e radenti gocce. E rose selvatiche fioriscono ancora tra aride pietre.