Poesie di Paolo Santangelo

All’alba dei trentanni Pronto? Paolo? Sì, pronto, chi parla? Prova a indovinare chi sono. Mah, non saprei, la voce sembra bella.. Son Flora.. Flora? Ma pensa.. Come stai? Sto bene, son sposata. Io ancora no..Ti ho pensato tanto.. Sì, ho sposato un operaio della Fiat. Bene. Sono contento, ti vuol bene, sei felice? Abbiamo un figlio, e l’ho chiamato Paolo. Ma come? Come me? Perché. Forse ti volevo ancora bene, ma eri troppo geloso.. Non dir sciocchezze, tu eri troppo allegra. Ora sto bene, Carlo mi vuol bene. Allora auguri di felicità, bacia per me il bambino. Mi suonano alla porta, devo andare.. Aspetta, senti, ascolta. Ancora un poco... ... Pronto, pronto.. è caduta la linea. -- Rosetta, piccola rosa. . Il nostro breve sentiero è finito. Che lunga Via senza stelle, che notte profonda una croce, tende nell’immenso qui, le disperate sue braccia. Questo è il bivio. E’ giunta l’ora, -addio. La mia strada va. La tua strada va. Tutte le bellezze della terra, tutti gli splendori delle stelle, tutte le voci del mare del cielo, sono morte per me. Perché mai questo mio affanno? Gli Universi degli Universi vivono risplendono dicono: eccoci – eccoci a te. A che mi vale. Questo è il bivio: due strade che vanno, e non s’incontreranno. Due vite che divergono, anime che si perdono, forse, se non si troveranno più. O forse sì, s’entrambe riassorbono in Te, col benerettitudine e con pace per vincere quel male del maligno. Lungo è l’andare per ritrovare il sonno mio fondo sotto la terra. Ditemi che non spegne ogni speranza: così la giovinezza? Come non vedere, non sentire squallida la solitudine. Ma che mortale, che mortale stanchezza, per questa strada, strada che fugge sempre. Mio lungo cammino, nel silenzio terribile. -- L’ultimo Presepe . L’unica cosa che funziona a casa mia è il Presepe da Te allestito allora: nel duemilaeotto, da me e Tuo figlio lasciato tutto l’anno, fino al presente il duemiladieci, due Gennaio. Ma Tu fosti chiamata in Casa dell’Eterno: quattordici Gennaio zeronove all’ore due. Viandante malinconica, giungesti alla mia magiónetta solitaria tra campi di grano. Muto tremavo su quella soglia, immerso di splendore del tuo sguardo. Tutta gloria del sole e tutto l’oro della messe bionda, irradiava la tua pallida fronte. «lo son quello che cerchi» bisbigliai, ma non hanno i miei occhi serenità azzurre del linguaggio, obliato da quel cielo sopra il tuo capo. Questa offerta cadde ai tuoi piedi, inutile, come canto che nessun cuore ascolta. Incontrare l’Amor tra giochi e risa, in una gioia spumeggiante come zampillo: non conosci che amore la più divina e tremenda delle nostre tristezze, ché la felicità più completa sgorga da un apogèo di sofferenza. Lenta nel cammino, Tu andasti oltre .. e di Te non vidi più che ombra, crescere a dismisura sopra un suolo deserto. Fintanto che l’ultimo il sole a te spariva, mentre partivi per sempre. Donato ho tutte, tutte le spighe del mio campo, tutte le più care ricchezze. Ora al lume delle stelle, spigolo il poco resto che hai dimenticato di raccogliere nel mio povero sito, o che hai lasciato cadere dietro Te. -- Parlo da solo . Perchè parlo da solo e dico questi tristi pensieri? Avrai dimenticato il mio linguaggio: tra innumerevoli voci della vita non potrai riconoscere il suono della mia. Così le mie parole si perdono, nel mare, lievi pallide sabbie, eppure, un tempo non lontano, prima che luce fosse, amore mio nel cuore stornellava gioia d’un dono. La tua anima ardeva del mio stesso desiderio di fiamma ma, in adesso, non riconosco più ciò che m’appartiene, mendicando chiedendo ai sognatori, con supplichevoli versi ov’è il mio bene. Ignorato per sempre, langue e sospira forse al mio fianco. Tu sei illusione eterna, che illumina ed indora gli occhi melanconici d’un pietoso mondo, Dio non vana speranza ma certezza, sorridimi per sempre, sin’a mia morte, facendo ‘sì ch’io muoia in te inebriato. -- Il frónzolo . Il tramonto spargeva riflessi di soli morti su tronchi di neri cipressi, fra i rami dell’ìlici nere; nel fondo era disteso un frónzolo di porpora logora in terra e un silenzio di foglie appassite. Ad un soffio di vento si rianimarono, come scosse dallo sgomento della morte, e il volo tentarono lungo il viale, ansiose di ricomporsi in nuova forma vitale. Parevano un nuvolo d’ali le povere foglie cadute, ma stanche ricaddero al suolo immobili, mute. Attorno era una lontananza di tempi, di luoghi, d’amore. Era disciolta la danza lieve delle ore, le cose eran tra loro ritrose. Tutto disgiunto, tutto lontano, nel vano d’un’ampiezza infinita continuavo a cercar la mia vita. -- Viaggiatore . Nel mio viaggio sul mondo, lungo e periglióso, sempre pace ho cercato, miei fratelli, di terre in terre, ma dovunque neglètto e sconsolato, solo feroce odio vi ho trovato, accanite guerre, infinito lutto, dappertutto Cristo è, più e più volte, riconfitto in croce. Ed ecco il mondo che si spezza in due: il vostro mondo e il mio. Si spezzano orizzonti, albe, tramonti, ingombrano aria vuota, simili a raggi di ruota fracassata. O come specchio rottospezzato di cui i frammenti son volti a contrario lato, per non rifletter tale immane scempio. -- Raganelle . Campagna solatìa come vorrei tornare a perdermi con te nelle tue chiare notti, piange nel cuore la nostalgia: oziar nell’aie, quando brilla il sole, ascoltare il chiocciàr delle galline, le cantilene delle contadine, le nenie tristi delle mondine; conversare piano col lume della luna, insonnolito, mentre stormiscon flebili le foglie, scandisce il cuore un ritmo di canzoni scritte mai, e, su, nell’infinito, brillano fisse le costellazioni. Com’era bello andare su per le carraie al chiarore di notte delle stelle, alto cantando con le raganelle. -- IOEDIO . Ho ripreso la mia strada inutile, da solo, pensoso, con un peso immane sulle spalle. Anima, perché piangi? Perchè abbandoni il tuo dolore a umana ipocrisia: ché ti consoli? Ma se han cuori di marmo, hanno povere menti ottenebrate, eppure additano beffando nel consolarti con sussurro pietoso: a tutti accade. Anima sciocca, taci. Parola che percuoteinsulta ben conosci oramai. Quando un canto d’amore in un singhiozzo tremulo si spegne, sul tuo dolore il ghigno cinico del mondo risuona. Quando nel terso azzurro un inno elevi che palpita di fede, che trema di speranze giammai espresse, repentinogelido tutto travolge un soffio di bufera. E resti sola, anima, e chiudi gli occhi per non più vedere. A fiordilabbra beffardo mormora il mondo: Credi, non inganni con false lacrime affanni. Perchè sul volto hai questo steril pianto? Il brutto è che la vita è bella: gli umani, che sanno amarla, hanno la fronte limpida serena, l’amara piega ignoran del tuo labbro. No, anima mia, non piangere, butta in un mare abissale il tuo tormento. Pensa solo al profumo d’eterne primavere mentre sei ancora imprigionata nel cadùco corpaccio di vecchio. Su questa terra breve è il tuo cammino. Alza la testa: in fondo ad occhi superbi, ai cinici meschini che ti deridono senza parlare, immobile fissa il tuo sguardo: li vedrai tremare. -- Il traditore . Arriva all’improvviso quasi per caso con fresche piogge sopra fiori assetati, mentre stanche nel pomeriggio sognano, le ombre leggere delle fronde. Ma ipocrita scuote dall’ali il fulmine, svegliandorovinando tutte le piante e i frutti lanciando il suo flagello: grandine… Ora è imbiancato tutto il verde abbasso, divertitoridendo il traditore, tuonando passa. -- Ansia nella notte . Ascolta: un frullo d’ali, un trillo d’oro guarda nel gran silenzio lo splendore. Silenzio. Vaporose distanze. Non respira più il vento. Scintillano fili d’erba a mille in acceso fulgore di rugiade. Pastori, armenti - risuona a tratti lento tinnire di campani - guidano giù dai monti, a pascoli piani, poi tutto tace. Sul ciglio della strada il gregge dorme. L’ansia dei pastori s’attenua in questa pace di stanchezza lungo la via senza stelle. Notte profonda. L’ombra di questa croce cresciuta è a dismisura nel cammino. Nel silenzio assordante tendo le braccia e non ti giungo, ti cerco nella luce, candide vie tra i fiori, e non m’appari. La pianista . L’eburnee piccole mani fuggivano lievi, correndo, fremendo sui lucidi tasti volavano. Sfiorata. Dalle agili, magiche dita destata dal sonno la bianca tastiera vibrava di garrule note in tripudio nell’aria commossa con mille faville qual vivida fiamma salivano, ardenti tremavano un attimo breve, poi lieve di suoni una pioggia fatata dorata pareva discendere, dall’alto e al cuore fluire, fasciarlo radiosa in morbido e tenue calore. .Il mio sguardo immobile era fisso nel dolce carissimo viso. Vedevo la pallida fronte, gli intenti, sereni occhi suoi, le gote, le labbra rosate, i bruni capelli fulgenti in un’ala di luce … Armoniosa arcana dolcezza mai conosciuta sentivo salire nell’anima muta., vaporosa, sfumare nell’eco di tremuli suoni: nel vuoto, nel nulla d’intorno svanivano tutte le cose. Poi sùbito, tacque improvviso il soave concènto e leggère fuggendo sull’ali del vento le ultime note, volse su me le sue grandi pupille e in quell’attimo, incanto d’un’ora divina, mi parve rivivere tutto. -- Sognano i fiori fresca acqua piovana . Api fiori libellule farfalle foglie falene cetonie: sfolgora tutto un vivo colore nell’aria d’oro tremolando si spegne, laggiù, incerto e soave. E tutto è d’oro, palpitanteacceso: il sole i campi, quella casa bianca .. la mia anima sonnolenza dell’ora meridiana in caldo d’oro di festosità.. I fiori languidiscon sull’altàna: campanule garofani, peonie, bianche orchidee che vengon dall’oriente…ronzare ininterrotto di cetonie. Le rane s’addormentan in brughièra, sul rododendro sgocciola una secchia. Assopimento dell’ora meridiana. Sognano i fiori fresca acqua piovana. -- Argentee canne . Poter racchiudere, corpo sedàto dal “buon” oncòlogo, in un sol fremito… ma l’anima s’invola, in un sol palpito, si stempra con la viola, nei versi splendidi di nuvola odorosa d’incenso inafferrabile che sale sale a perdersi in un sol grido lirico sinfonico indicìbile indefinito, sale sale a perdersi in immenso. Poter commettere da venti indocili voglia dell’impossibile: poter diffondere in rosea aurora la grande ansia dell’ineffàbile. Si fonde con la musica ch’esce da argentee canne dell’organo suonando un cantico magnifico di gioia: .. Sono felice, Dio. -- Fors’echi d’echi . Nel letto di palùde, da tempo asciutta, ora angusta viuzza solitaria di paese, povere pietre, trite, secolari, affaticate, erose, sgretolate, in questa sera priva di chiarore ascolto il vostro canto di dolore, nota d’un canto grande e universale. Stasera non c’è mànco un filo d’aria che di voi parli agli astri solitari: antichi impatti, comete dolci amanti che sanno il vostro male. Io solo, triste, muto, intento, curvo su voi, povere pietre secolari. Mormorìi strani, labili, lontani, fiottan nell’aria da questo silenzio soave, coi miei morenti sogni… musiche arcane, flebili affiochite, fors’echi d’echi spenti da…centenni. Echi d’accordi dolci di chitarre intonanti i canti dell’amore, schiamazzare di lieti conviviali, di marce nuziali. Echi di tempi persi nella brulla pietràia deserta, muta, vastità del nulla. -- Dolcezza solitaria . Battiti di ali diafane, nel cuore, azzurre d’oro cerule, che tentano d’uscire salire su coi venti nei cieli iridescenti. I miei pensieri: come luci che sfolgorano fantastiche, di sùbito si spengono in nubi: a fiocchi, arabeschi variopinti, abbozzi di paesaggi immaginari, castelli in fiamme, forti diroccati, onde azzurrine cerulo-crinite, montagne nere aureolate d’oro, chiome bionde d’angeliche figure, mostrichimere, bianche mareggiate, pallide iridescenze del tramonto. I miei pensieri: come tremule verdi gemme che non daranno fiore. Come crisalidi iridate che non avranno mai metamorfosi. Così... Sono effimeri sogni come quel1e nubi, s’affollano nell’anima, cullandosi sull’ali d’un’estatica dolcezza solitaria. -- Straccione sognatore. . Non mi sento giullare che tragga, invitato alle feste baccanali accordi per canti di campagne elettorali; nè men colui che nella notte ricerca le stranezze cerebrali, ridanciano ai carmi conviviali; né quei che, torvo misàntropo, impreca a tutto il mondo, per il governo ladro e farmacisti. Mi sento nibbio che tempra l’ale al volo a una catena che lo tien stretto al suolo. Sono un povero povero straccione sognatore, che anela il cielo azzurro, ma s’inebria del ben triste sussurro della pioggia …come a una canzone. -- Non esiste poeta senza ispirazione. . Quante volte me ne andai, lontano dagli umani covi, per cercare ispirazione in sovrumani silenzi. Ad esempio nei chiostri, nell’ora malinconica strana soave in cui scende trionfale e avvolge imagìnifìca: incanto vesperale. Dall’ombra lenta fluiva, quasi ascendeva angelica, sinfonia di armonie romaniche, sgorganti da vividi bagliori di bianche snelle aeree colonnine di trifore. Quante volte estatico mi parve che l’ispirazione venisse immemore dal viso mistico d’una vergine, cinto da un’aureola di putti bianchi e rosei, a mólcere il mio affanno. Ma spariva, d’un tratto, la visione in quell’ombra, svanendo, mentre in me l’ispirazione a scrivere avvenìva, nel crepuscolo. Il Redentore su la nube d’oro angelico echeggiava dagli archivolti d’un grandioso coro. -- Luci di pensieri . Sorgeva l’alba ed attraverso il ciel di madreperla, lenta una nuvola saliva. Nella serenità di quel mattino splendeva il cielo ed ogni fiore auliva e come bianca perla sopra petali e foglie ancor tremava in ogni stilla la rugiada. Dolce mese dei fior, tiepido Maggio, con i tuoi olezzi erranti, i. tuoi profondi tripudi di colori nelle aiuole … e forse solo azzurri in altri mondi. Ecco: squarciando il velo estremo, un raggio scende dritto sopra fiori, al sole esultando le viole. Sorridono i gigli al consueto dolce amico loro, sotto la pioggia d’oro, alzando lenti mormorii e bisbigli. Sognavo. Vedevo un’agile persona andare per i fulgidi sentieri. Incognita signora, tutta cinta di Luci di Pensieri, come una fata sospiratabuona. Che Ella sia l’Aurora onde il mondo s’indora, rivestita di rose, scesa dal cielo sull’ala pia d’un raggio a ghirlandare il Maggio di splendori e profonder d’amor tutte le cose? Era un sogno di luce, già sognato, un pensiero scendeva dentro il cuore, un pensiero dolcissimo soave dalle mie labbra appena mormorato. Ella intese completo il mio tremore quando caduto prono ai suoi ginocchi le chiesi: M’ami anch’ora che sei morta? Intorno a noi tremavan tutti i rami quand’Ella mi rispose: «Sì», con gli occhi… Erano glauchi i mistici giacinti, i geràni vermigli. Parean tra lor più fortemente avvinti edere tristi ad esili ciclami, le gardenie ed i gigli avevano bisbigli; assieme alle verbene vaniglie e gelsomino alzavan nel mattino cantilene d’amor dolci e serene … -- Il turbine . Il mandorlo cresceva, tra l’annosa compagnia di faggi, solo, ma contento del suo fragile stato. Lieve, quasi tinto di rosa, al sole riluceva, nel verde smeraldino d’un bel prato. Quando improvviso il sibilar del vento squassa nelle radici la foresta, l’acque del rio tracimano le sponde… il mandorlo, divelto dal turbine violento, piega la testa e muore spargendo i suoi bei fiori in tutto il prato… Scendevan le sue foglie quasi con volo stanco. Quasi provasser nel cadere orrore, come se un lieve ed ultimo pudore le trattenesse a perdersi nel suolo. Pensavan alle rosate già sepolte aurore, al profumo dei fiori, allo splendore del cielo. E sognavano trilli di usignuolo, lente cadendo nell’immota pace, fremiti d’ali in armonie di voli … mentre la terra, sotto, dall’uomo incolta, umida e nera, le accoglieva nel suo sen ferace, per poi mutarle in vìole a primavera… -- L’amante . Nébbia, morbida sei, che quasi parmi di carezzarti con la mano. A me ti stringi, m’avviluppi quasi impalpabile amante, lieve, col respiro breve, sento tremare quel bacio freddo strano. Con acre voluttà, guardo nel grigio opàle del tuo bel corpo andando oltre al tuo opacotorbido bagliore, per questa ipocrisìa losca e sinistra. Tormentato da sùbdoli pensieri, ambigui e foschi, vorrei vederti vaporar lontano. Vinta, distrutta, doma. Rapido giunge all’improvviso il vento, quasi ciclone turbine. Una brillanza improvvida: un tetto sporge e disegna una sagoma nera nel cielo. Un cane dorme. Silenzio. Un guizzo rossastro e un tuono squarcia la notte orrenda. Nel plumbeo deserto animato dal rotto ansimar della pioggia furente, il cane guaisce. Un attimo: il cielo s’infiamma, improvviso, l’intenso bagliore. Uno schianto. La terra, la pavida terra che trema. Più il lampo non sfreccia, non rompe la tenebra immane. Nel cupo scrosciare c’è il cane, barbaglio terrore negli occhi, che fugge. Ululando. --
v iene il Bambino in braccio alla Sua Mamma, i n braccio alla Madonna con il velo v elo d’amore della vera fiamma a lla luce che brilla in tutto il Cielo. L a luce calda, che ogni cuore infiamma e rimane nei figli per la vita. m amma con me Tu sei per sempre insieme, a ccanto ai miei ricordi più lontani m i sembra di vederTi sempre accanto m entre mi coccolavi tutto il giorno e consolavi il bimbo . . . al primo pianto. -- Ecco quando. . Questa fiaccola inerte, dolorosa, chiamata civiltà è scossa, è scossa illusa, in tenebre più fitte, mentre stiamo ancora calpestando l’orme dei bruti. Ma forse già nel cielo i primi raggi incerti, evanescenti annunziano lontano il tremular del Giorno. E forse già son pronti martireroi, di vera Altra e Superba Vita fuori dagli Universi, cantando vittoriosi. E vedremo la Luce. Nel vivere per sempre. Gli uomini risorti s’aiuteranno, nella pace regina, col lavoro di tutti, mai più lotte insane per sempre. Né guerre, né ingiustizie… La nuova età, la Splendida, s’inizierà nel nuovo mondo: fissi nel lampo magico del vero, altri occhi vedranno il NomeVerbo: Amore. -- Ecco come. . La mia piccola la vidi andare, andare con lo sguardo immoto, stanco senza sapere tremare di brividi, strani palpiti ignoti nell’ombra. Poi, d’improvviso, il balenio lontano luce immensa e slanciarsi anelando, e correre, correre, occhi abbagliati, braccia protese, non sentir se la fronte avvampa, se il respiro è breve nell’ugola riarsa, soffocando il dolore. Poi stramazzare, di schianto. Sprofondare nel nulla, nel vuoto sorridendo nella Luce: Io Sono. Negli occhi una stilla di pianto. -- L’Angelo della Morte . La cinica beffa al dolore propala coi pianti ed i prieghi uguaglianza per tutti gli umani, dal chiuso silenzio dei chiostri di templi, pagode, di stupa: il Libero Arbitrio. Amore, pietà, sacrificio, nell’ombra furtiva dei templi le nude pareti coperte di oro e d’ argento e gli idoli muti di bronzo, le croci di pietra e di legno, le immobili statue forgiate a imagine d’uomo. E ogni giorno col polso vibrante d’ignoto tremore a ipocrita mano protesa di questa genìa parassita di tutte le fedi riversano 1’obolo ingenuo di loro viltà. Ma piazze tonànti, … Martellano i passi nel freddo chiaror cristallino indomito sguardo protendi. Qualcuno al Coraggio e al Valore di Uomini Buoni (qualcuno c’è ancora) Tu lasci. Agli uomini buoni - gli Eroi - supplènti stavolta a mancanza del nostro potere di libera scelta … Ma Tu devi operare! Occhio immobiIe, vitreo, nell’urlo che incalza fremente, e tuona in delirio agghiacciante, vittorioso tu passi Credente: negli occhi la vivida Luce nel mento serrato nei muscoli tesi 1’Immensa Potenza tu porti Morte, Innocenti all’ eterno Splendore d’ umanità che più non cammina. La mèta, la mèta è vicina travolto, domato, tagliato dall’impeto è il filo di seta sottile che vita sorregge d’ogniuomo: straziato. Ma ridi anelante, febbrile, del riso, amante del bene chiaro e forte, la terra scossa - che vibra nell’aria- distruzione e rovina percossa dai démoni è rotta: non abbocchi a bestemmieresie di alcuni scampati, li perdóni, ma impavido fai strada alla morte. -- Non sempre e per tutti è il Libero Arbitrio . Che fanno queste turbe ploranti di uomini ciechi piegati feriti davanti a un icona ... a un altare, ad un simbolo? Sono Formiche e loro sono state calpestate, questa volta, dal terremoto: da un piede ignoto, il destino ha spinto da sotto il formicaio e questo è caduto uccidendone il corpo di giovani, vecchie, bambine… Stavolta il libero arbitrio è in prigione del piede per disegno che non sanno le formiche. Con pavide antenne tremanti un’arcana potenza esse invocano, Dio - che è anche loro - domina e vince, attende al di là della vita, mostrando eterna giustizia infinita col fascio di umani - anch’essi senza libero arbitrio - e altri esseri ... bisbigliano preci sommesse elevano canti di gloria. Gli umani son come formiche. Non osano alzare la fronte, ricever la luce del vero: lente falangi passano, chino il capo. Visi sparuti, occhi atoni. Non sanno. Spenti, le vesti a brandelli cadenti sui poveri scheletri ossuti: fanciulli già morti o scampati all’estremo, coperti di sangue feriti affamati assetati d’amore, vegliardi che invano protendon la tremula mano ad eroi sconosciuti, fratelli disperati che tentano, li salvano da fisica morte: strappandoli dalle maceriedisastro del sisma: suppliscono al libero arbitrio. - Nota . Ogni morte e' il misterioso preludio di una risurrezione, il mistero che sigilla la vita, che non e' tolta ma solo mutata. (ROL) -- Commenti del pesce d’aprile . Un commento oggettivo e soggettivo, ancora è un’interpretazione, è una spiegazione sommando nel volere giudicare gli stracci o i magnifici versi apparato di note di poesie e di racconti, che pervengono al Sito, chiose, glosse, postille giudizi ed opinioni, discussioni o protesta critiche od esegèsi. L’effetto è come fare. Vi cito alcuni esempi, in settenari sciolti: dicono “è molto bella”, “quest’altra mi è piaciuta”, solo con tre parole ti sfornano il commento e se il concetto è vasto: “sei stato molto bravo” “È un delirio di note”, “sono molto contento” “sei un perfetto sitano” un obbligo si fanno alcuni veterani se non viene citata tutta la nostra armata o almeno buona parte di sitani impegnati. Solo il “Titolo” a volte citan di Poesia - a Loro più gradita - per mancanza di tempo, con le scuse profuse, le più varie, d’intento: “oggi non mi è piaciuta…” “Bravo Pinco Pallino”, “fai capir molte cose”, “ma non sono d’accordo…”: l’opinione rispetto. Poi ci sono i perfetti ed a loro m’inchino: riescono a capire son portati a intuire quel che gli altri poeti critici non captano salvando situazioni concetti approfondendo con la psicologia, - e le loro Credenze - pieni di cicatrici dalla vita vissuta, aiutano poeti a diffondere il bene con i loro Commenti. Non ve n’abbiate a male, In buona fede, Paolo. -- Disumanità . Carestie, cataclismi, le guerre: Poter chiudere gli occhi e non vedere per un attimo pallidi volti consunti, fragili some straziate da mille tormenti, non udire grida, lamenti, bestemmie pianti e singulti…Poter obliare le urla dell’odio bestiale i gemiti, i mozzi sospiri dei vinti, le voci che implorano un pane, che chiedono amore ai fratelli … “e senza l'amore è un deserto l'umanità. Una natura d’amore”.) Le madri con gesto monotono vano la stanca mammella denudano all’avide bocche malate … No, tu non vedi, umanità. E poter soffocare lo strazio del dolore di piaghe cruente della tua barbarie disumanità. Smembrata da barriere immani, insozzata di atavico sangue, trascini ancora ansimando il cadavere inerte dei tempi. L’amore che possiamo donare è la sola ricchezza per l’eternità. Nota) Massimo Reggiani -- Diario di bordo . Una pagina del diario crocièra Genova-Palermo fra le mani, immota come farfalla stanca dopo il volo d’amore: mi sorprende lontano, con le ciglia socchiuse a pensar su quel foglio la mano che passò con il garbo d’un fiore. Fiorire niveo di spuma Riflesso di cieli lontani Il tuo profumo! È sottile, impalpabile, come carezza del mare: oblìo di tutto il dolore d’inconsapevole ebrezza di sogno gioioso al ricordo che palpita e muta, profondo. Candido riso di vita rimbalzi leggerovibranti, sovra la terra brunita: nel ritmo anelante inesausto, si snodano imagini brevi di plastica forza di mute energie, fluttuanti di attimo in attimo in rinnovate armonie. Silenzio di marmo. -- L’ubriaco . Batte alle imposte - lenta, importuna la pioggia; cadono gialle dagli alberi le foglie scivolano dove le insozza il fango e le raduna. Grigie le nubi - mosse dal vento per il cielo - volano come cavalle indomite, anelanti la meta. Giornata triste e lunga: coprono e invadono ansie lo spirito incubi tristi d’anima malata. Le nubi corrono, la pioggia cade. Di un ubriaco bacchici canti dalla via salgono e angosciano, tediano sì che una nuova mestizia invade il cuore: forse mentr’egli rutta le villane canzoni, tendono pallide faccie figli che chiedono alla madre un po’ di pane. E forse - mentre l’ebbro s’avvia malcerto, e l’ebeti pupille infoscano e 1’accerchiano monelli sulla via - moglie e figliola - nudato il petto, i baci vendono, per fame, - in lubrici amplessi, fremendo di vergogna e d’amor sull’altrui letto ... Mentre questi brutti pensieri soggiogano lo spirito e la mente, passano stormi di rondini col volo d’un fulmine, stridendo: non ubriache, il cibo affrettano ai dolci figli, al piccoletto nido. Batte ancora la pioggia; lente le foglie cadono mentre scendono le tenebre più avidamente attese. -- Poeta . Betulle dai rami alti e sottili, dalla corteccia bianca che par seta, frassini, abeti. Ed olmi rilucenti, e querce immense dalla chioma cupa, alla vostra ombra il poeta tacito ascolterà vostri sussurri, ascolterà: non vi badate, il poeta è un umano buono - non generalizziamo - un animale umile del bosco, vive la vostra vita di mistero e sogna un nido fra le frondi ascose. Ma in una notte, quando tutto tace, foreste cupe come un triste sogno, errò il poeta scagliando il verso al vento, come una sfida contro il mondo intero: sharī’a di fiqh scorretti – olocausti - genocidi commessi - - son crollate le Torri. E quella notte il buon poeta umano più non dormì. L’ore sonavan lente come una tortura da lontano. Guardò verso il cielo. Oh notte immensa Era una notte silente senza stelle, buia. Dopo i fratricidi e le vendette da uomo a umano e a tutte le creature viventi in casa loro. Sharī’a mondo immerso nel silenzio Di nebbia ricopriva montagne. Pur al poeta parve d’udire in lontananza, come fruscio fievole e soave, un suono dolce che frangea le nubi. Come un raggio improvviso nella notte. Ma poi si fece più solenne e grave: Mano multicolorevariopinta, quale dolor ti muove ’ l cor dolente, perché tanto lo schianto? No Pace, No Bontà, No Perdono? Anche su non colpevoli. Odio, Vendetta? Musica che muore: ora al poeta Vita è più deserta, nera. Senza, od in via di estinzione, l’Amore. -- Marte mimose e Vulcano . Ancora sento pianger la campana, ma quel trillo di rondini non muore mentre negli occhi non si asciuga il pianto. Così mi accingo a una novella vita: mio rimasuglio in terra. Non molli nelle foglie di mimose ma i versi miei inciderò nel ferro non tra fiorite aiuole e lieti squilli ma tra fragore innumeriscintille qual novello Vulcano con spada tersa al fuoco e non rugiada. Intanto i venti tra gli alberi d’argento infurian meno: sono più lenti, ora pare un lamento, non dolce, ma blando, “le cose passate non tornano più”, ma sento vicinolontano d’ intorno alla stanza una dolce acutissima fragranza e l’alato pensier, la mia poesia, riprende il “volo” guardando il ricamato pizzo d’oro del ricco fazzoletto intorno al collo. È il profumo di Lei, il suo, una bianca orchidea. Tramonti e aurore al bacio ora del Sole sanno di mimose e di viole, ma, dippiù, d’ orchidee, oggi, Otto Marzo. -- Agli umani . Il non credente d'Iddio: "dai pulpiti scende la cinica beffa al dolore: uguaglianza di tutti degli uomini amore, pietà, sacrificio" confonde utopia con realtà, non sapendo che l'arma è l'amore per sempre vincente sull'odio. -- Alcune foto marin (di mare) . Mi sono circondato di alcune foto tue chè non ritorni . In quest'ansia ritmata dei miei giorni in arcana d'eterea dolcezza, respiro la tua nuova Vita, sotto la glabra fronte intenta le mie stanche pupille osservano le tue, chiuse, da le palpebre immote, che immagino raggianti di una glauca purezza. Solchi spazi infiniti, baci il limpido riso dell'alba, il languido sorriso del tramonto: mille riflessi d'incanto nella sublime anima tua in estasi. Marin. D'innumeri misteri d'altri mondi un'arcana fragranza mi porti, ma la nera tristezza persiste nel dolente gelo del mio cuore. Ritorna la vita. Profumo di eterne primavere nel caduco tuo involucro .. Bella è la vita.: gli uomini che sanno amarla hanno la fronte limpida serena, ignorando; mentre la piega che a te sul labbro muto si effigia m'induce all'amore, alla speranza d'un mio lesto avvenire con Te. -- Brutta la morte umana, etereo l'eterno . Che cosa è la "privacy"? Il caso personale, i casi della vita d'un qualunque, e qualsiasi, mortale. Accomunati tutti. La mia umana prematura tragedia è pubblica: è proprio un grande sofferto messaggio d'amore ma non ci si può rinchiudere (come le conchiglie) ognuno in proprio conto. Sono storie di tutti, di tutti noi per come le viviamo le sopportiamo le trasformiamo le pensiamo, le ricordiamo le rifacciamo, le sùbiamo. Ecco che non son casi personali. Non lo sono mai stati, siamo tutti uguali. Spero eguali non in delinquenza di male e cattiveria come con pagliuzze e le travi parabolò il Signore, quasi a contare favole ai bambini. Quindi sono cose di tutti quanti noi, miseri umani compresi quelli ricchi - ricchi poveri e poveri ricchi - non solo di sesterzi, ma di tutto ciò che hanno, che vediamo che vorremmo avere anche noi, gli altri. Non bisogna volere, solo tentare di capire e briciole di scienze divulgare studiando, poi scopriamo per caso verità nascoste e ci crediamo nel nostro corpo imperfetto avuto in dotazione/prestato con il libero arbitrio, lo spirito pensante, con l'anima - ma questa è nostra e Tuo stesso frammento - la parte più nascosta e più evidente che fa di tutto un tutto DioLuce: mai spento ché mai Ti spegnerai aumenta la mia fede e a capire per sempre. Dacci etereo eterno InConPerTe la Forza delle Forze per liberare ciò che hai creato senza principio e fine. . 31.01.2009 Per Massimo -- La magiónetta bianca . Sinfonia di musica Fiume con 1a ragione negli atomi dell'acqua con aria calda e fredda ferma la vita in una eternità dorata: dolore e gioia; né il mistero di fulminisaette in cumulinembi: gonfiano tanto sprone di pioggia delicato come l'uragano pianto della mia pazzia Tutto da te veniva illuminato…La nostra piccola magiónetta bianca, la piccola pianta di rose alla finestra, la mia anima stanca, il mio cuore duramente oppresso. Ed ora tu mi dici che vai nel paradisoluce Recuperare una vita Di contrasto e d'attesa sciolta in un singhiozzo. -- La vera esiste . La nuvola nel vento corre, corre veloce e insieme fa pensare d'altri mondi. Altre realtà. Nella stessa casa nostra: la Terra. Infinitamente sempre in guerra. Il perché non si sa. Non si vuole sapere. Non si può sapere. Pochi, ma la filosofia corrente ci fa onnipotenti: siamo e non siamo. Voce. Di Religioni tutte, ognuna per suo conto. Uniche. La vera esiste? Sì. Uomo divide e... non fa più conquiste. Assennata realtà, se si segue, nel perdersi, cercando. -- Fine terrena . La progènie umana luce e la speranza, sono la stanza d' aspettativa in cui vedo il bocciolo di rosa che iormai più non coglierò. Il vero non lo temo; né l' ho mai temuto. Come indica il tempo col suo passare lento, senza fine: apparente d'eterno ma inesorabile di viva luce notte. Inutile scongiuro è sbeffeggiare l' òbito del "fato" mi dispiace soltanto. Or ti ho scoperto so che hai combinato: cuore va' più lento in questo intrìco oscuro, misterioso di questa valle piccola, insidiosa, fatta così... -- Viene chiamata "Terra" . Sempre ritengo splendida assurda incredibile l'eterogeneità di vita del pianeta azzurro, dal corso d'una bòlla iridescente, di "acqua saponata" astrale. Viene chiamata Terra. In misure diverse, tribolazioni e gioie con noi sono in connùbio: l'uomo libero, giammai: chi lo ha chiamato qui, il caso, mai ha reputato la sua presenza al mondo necessaria, forse irrisoria, complementare, ma certo è micidiàle. Antropocentrico vive, come se non dovesse mai morire. Anche invenendo musica, poesia, tutte le altre Arti; tecnologie avanzate, computer's , che rendano vieppiù leggero il viaggio, flora e la fauna son meglio degli umani. -- Non è arcano miraggio . Dal nulla senza nulla siam venuti e, ricordando niente, ci si appresta, senza equivoco alcuno, alla Gran Festa. Finale d'altri tempi di altri luoghi, anticipo di sogni mai vissuti, strani ricordi che non passan mai, né intelligenza rendon manifesti ricordano la vita ad altri cuori. E giunge - giorno dopo giorno – l'esperienza del sempre, sempre in cadenza simile, indelebile, che scivola nel vento ad ogni vita. Grama nei più. Per tutti l'esperienza in quel tratto di penna di . . . chi non vuol morire. Paradossale: perché non siamo nati mai, e mai morremo, eterni, in ogni forma di tempo. Non certi di certezza, né di vaghe blandizie, ci avviciniamo in relativo lento, decadimento umano come lieve carezza. Lesta, e vicina, Festa Grande è la nostra, terminale, vibra lasciando fuori dell'Essere, di tutti noi, con l'Essere la cenere. -- Amare amaro amor . Amare amaro amor: questo il destino della mia esistenza, quaggiù sperduta, breve e passeggera, come il trillo della cinciallegra, tra i verdi rami d'un ciliegio in fiore. Ed è stupenda questa improvvisa fiamma, proprio perché si spegne in un batter di ciglia, proprio perché incede come il pensiero, contraddittorio dell'uomo, nel suo volo fremente. -- L'arcano miraggio . Un canto lontano si sente, lontano, echeggia di notte con l'animo umano lontano, vicino, lontano canto notturno: sinapsi del cuore, una voce? Cosa è che si sente nel buio? un nome? Un amico? Quel vano canto è uscito da un sonno lontano. E' vicino, è presente, è una luce? E' una vita che, forse, fuggente cerca sempre un embrione ridente? . . . . . . Come stolto demente cerchi il rosso color de' suoi sogni? E' mistero? Spirto umano? Che può fare il Saccènte del canto che sente lontano: quel richiamo di mente a una mente è un pensiero? O è arcàno miraggio d' orecchio d' un folle che, stanco del viaggio notturno, lo ascolta per sbaglio tremendo. Ma, un grido, non senti? Non senti, ora è canto. Non importa che senta quest' urlo. O forse è la nostra coscienza che sente quell' urlo spaziare; o, forse, sia il mare che, azzurro-cilestro, ricordi passato, primordi al presente, riveli futuro a chi ignora . . . Ma l' uomo non sente e non sa: si nasconde di fronte alle cose più grandi! -- Tempo umano . Il segnatempo muove lancetta dei minuti. Quella dell'ore lenta più è ancora. Veloce, con quella de' secondi, rotola la vita: manducare, stercàre, dormir, fare all'amore. Quest'ultima funzion, facoltativa . . . Dolce rintocco, ha già segnato l'alba, di campana l'ora, e già il tramonto si trasforma in notte . . . Verso vivida luce morte ci rivolta, ricominciando altrove, indomito ciascun sia ad ogni male. -- Il piccolo punto dorato . Si confonde il velo dell'animo: il mio sole tramonta dietro il monte lontano orizzonte rosato, scenario consueto del mondo. Di questo. Si diffonde voluto il percorso nel nuovo: sensazioni di unione profonda sempre più: programma che informa evoluzione continua totale, sempre puntuale, più tesa scopre potente il legame dell'uomo ai "computer 's". Nel piccolo punto dorato, in cifra infinita di stelle -- Una rosa . La luce del sole è come un richiamo, il buio nel vento un lamento che, ad ogni mattina, ci portano in vita: la rosa che olezza, la gioia gradita, sventura subìta, la fresca carezza del dolce mattino, è come un inizio, è come la fine del certo destino, è come la fede di un baldo novizio... Poi, solite cose: l' eterno tormento dell' ora che fugge, lo stesso momento incosciènte del sonno, l' eguale sbadiglio al risveglio, la solita noia. Il solito alterno eternarsi dei vivi, chi astuti, giulivi, lieti ignoranti; chi tristi: cosciènti di ciò che gli eventi casuali inducano incerto il futuro... LA VITA: il fatto smarrito nel nulla; ed è questo l' uomo: bambino piangente, una culla, l' òbito inizia.... Chi ha fortuna gode , pena chi langue ed in mestizia soffre (a volte) odiando, perché senza scampo oppresso è dal più forte: atàviche ingiustizie, del creato a séguito progènie tramandato. E solo un giusto – buononesto timorato d'Iddio - retto, probo: benedetto; se quel giusto esiste, nel morir può godere della vita – non solo quella eterna – anche mortale: scoppio d' azzurro e strepito di mare. Ma questo prima d'autodistruzione, ingorda per qualcuno che s'accresce in rapporto d'egoismo inquinante, umana creazione delinquente e, peggiore realtà, che sempre mente. -- Un'oca e un karkadè Metti una sera a cena un'oca e un karkadè, mescola a Primavera un uovo e un buon paté. Ricorda tutto il giorno l'effluvio del bollito che cuoce nel suo brodo con gli aromi condito. Infine male di pancia che sopraggiunge lesto dopo aver tracannato due litri e mezzo a testa. Auguri a tutto il mondo: al bello e a quello brutto: l'uomo ha toccato il fondo del suo egoismo: un rutto? La Fine s'intravvede in fondo a questo Tutto: senza capirne il Fine del Progetto. Distrutto? Non siamo stati degni, per distruzioni e guerre, in Sogni ed Illusioni, di chi ha creato il Qui. -- Le piccole cose . Fatta è la vita di piccole cose, parte e tutto di noi: consolazione al pretesto del passaggio terreno, al miraggio del viaggio. Accontentarsi dell' ìnfimo così, carpe diem, e dir grazie pensando a chi... non può aver neanche quello: enormità per chi ha fame, ingiustizie, e guerre. Dipoi tutto verrebbe in seconda battuta, in secondo piano, non più importante, più nulla. Solo minime cose ordinarie, scorporandole dal senso del giorno per giorno. In pazienza, per ciò che si ha, per ciò che si soffre . . . Fino al buio della nera notte di Luce. -- Tutte belle tutte utili . Negro continuo sussurro fuori nelle tempeste, dalle caverne del bene. Vendere quel sole rosso violento corallo con la forza pulita dei tuoi verdi occhi esasperando l'immenso del grande grigio segreto. Gioco del vento, brividi astratti nei mari di Dio: sul podio della luna il coro dei delfini canta i1 principio che non esiste oltre la magica eternità perché non esiste la fine. Raccogliere silenzio e stelle tutte belle tutte utili …………………… Integrazione del reale consumo della libertà come il respiro dei morti ma la poetica umana - musicalmatematica - è sempre troppo bella: misterioso riflesso d'uomo interrotto da vivida luce. ... Gente del mondo Un roteare d'umanità nell'immensità del limite si accendono i giorni Come tutte le Arti esprimiamo la mente, divulgando i pensieri. -- Sentieri di pini . La morte non aspetta se bramate, siete degni, se otteniate, conquistate, se conseguiate tenebre o luce eterna, per sempre. La morte! Sentieri di pini al di là del muschio giovane percorso di luce e di suoni e di colori. -- Antimonio . Un tramonto do1ciastro, unico, sentirlo dall'oscurità del cosmo: rimane il pensiero d'un grido mio senza sapere dove trasporterai la tua fiorita vita. Antimonio pesante nel mio cranio sempre in guisa rosso rubino cupo di strazi ai confini di tormento nudi pesante lucentezza adamantina. Torna 1'essere con rumore continuo simile a un fischio, a un ronzio, a un sibilo, che irrompe nel cervello e non se ne va più Brutto fischio il mondo, ché alla steppa di alghe strepito di mare dentro una conca verde ti strozza il ventre fisica la bocca piena di sangue come fiamma viva mossa dal vento crepitando avvampa. -- C'è . Vedo dolore grave e se ancora m'avvanza fiato e lena a portar della vita dei viventi il duro pondo mi sia manifesto. Le stelle che si gonfiano I corvi, con occhi di bontà, e gli avvoltoi pazienti aspettano umili con fede mentre l'àere si ferma nerocrudele nella tacita notte -- Gelo . Gli uomini son grappoli viventi attaccati all'albero della vita come colonne nelle cattedrali in una vicenda alterna ed infinita. Acuta pena mondomateria infesto: tuo male e mio dolore il Tuo sorriso pare che, nel perderlo, si estingua… Dolce meriggio decembrino l'aere e il ciel sono tepidi ancora e il sole foglie ridipinge e indora, improvviso in giardino ultime rose ridono, flessuose in pupille lucenti di laghi dipinti colorati dal cielo coronati da estrose praterie sonanti, di conche, fronde, affascinanti di serre incantate, di viole del pensiero, camelie amaranto e nivee stelle, genzianelle cilestri; felice manto dipinto e immaginato dal Pittore dei pittor…ma è tardi: tutto gela. -- Autunno che fugge . Venne, e mi porse un garofano d'autunno che fugge, dal profumo soave, nell'ora tenebrina scosso d'amore con dolcezza sì profonda da morirne. Vedo fra lagrime dolci e strazianti caro il mio debol sorriso andare...nel grave specchio. Dopo il rosso, rosso violento Scialba la luce greve sul bel viso in questo andar per l'infinito lumi negli occhi tuoi pieni d'incanti sogni febbrili fatti di lampi viola, grigio d'orizzonte tramonto fanno nel cuore tremare il pensiero sgomento. -- Dentro scogli di ghiaccio . Tra un sorriso e una lacrima il mondo è trascinato: voglia di vita tra dolor di morte, venti e elementi del pianeta Terra soffiano ruggendo tra bufere dentro scogli di ghiaccio Frammenti di vitasogno, come lucenti stelle di giglio adorne candida giovane la luce spirituale, bella e leggera d'etere di rosa profumata. -- Acqua . C'era una volta un fiume Adesso è soltanto un torrente: Cascate e cascatelle sui massi Spruzzano ai lati millegemme Iridescenti su piante, su fiori, Che quasi di nascosto suggono le dolci acque sempre più rare che ignare corrono ancora, ma sempre più piano ma sempre cantando di meno ancora per conche più ampie di pascoli verdi, per fresche pinete, abetaie fino a valle croscianti in muggiti d'armenti, tra greggi belanti fra presepi viventi di baite, margàri di villiche case, di genti lontane, assenti. -- Fininizio . Improvvisa folata d'inverno in turbine foglie ramate d'oro, morte, d'argento, secche rammentano i brividi eterni di Dio con iridio di musica azzurra, rosaviola amaranto, sospiro tra un folle di vento, ed è lì che ti senti immortale. Ma dolce e crudele è la vita, ché ora inonda di gioia in altro brucia in tormento e quando più buia è la notte quell'alba d'argento è vicina. -- Tutto si crea, nulla si distrugge: si trasforma. . Universo, finito od infinito, il nostro mondo, finito male, è questo: tutto è assurdo, ed è tutto il nostro reale. Reale vero, per noi, ché vero il tutto sembra, il mondo stretto nero tutto, sfocato in nebbia, perpetua, universale, per sempre. La ragione, inespressa, ai conviventi nostri, del globo terracqueo, è l'inconscio dell'uomo, infima parte micron del concesso. C'è convinzione, che tutto l'esistente sulla Terra abbia l'anima: tutto il creato, e nulla si distrugge. Eterna sinergia del fatto potrebbe agir il fato. Essere eterno. In Noi, con Noi, per Noi. Con gli Altri. -- Curva la schiena . Il mio infinito sussurra caverne saluta la morte curva la schiena, sguardo svagato e tenue respiro affannato che si apre il passaggio su mille abéti cullati dal vento. Felicità e nostalgie lontane di galassie radianti il tuo bel viso in un tardo meriggio novembrino unionefiamma in cosmi e cromosomi. Ora la vita mia muore di gioia: l'amore Tuo mi offriva l'importanza di pregare… ma vai senza sapere dove portar la tua fiorente vita, ch'era il mio canto: una canzon d'amore. Torri splendenti speculomunite, dai lumi tuoi dolci d'incanti pieni: mi esprimo con la mente anchilosata d'Eterno maliardo, oltre i princìpi astrali e ben più oltre del tempo d'universi nell'ultima pupilla anima quieta una lacrima. -- Mentre l'Eterno avvolge . Religione negli atomi dell'acqua di vita in una eternità dorata, sulla montagna di albiche cascate, calli di pini giovani di muschio Il vortice nella città. È passato: giorno, ansante, acre, irrespirabile. Tutte le tinte, sensazioni strane, le prospettive, scorci più impensati son passati nel minuto affannoso... Un rumor di ferraglie, notte nera, Treno lontano che divora il piano: biscia fosforescente, strìa di luce. Suoni dal fiume. Il mistero del fuoco è delicato come l'uragano della mia pazzia. Non una sosta, nella vita mia, si calcian ciottoli, al buio, nella fonda notte senza volere, sperando, mentre L'Eterno avvolge gli altri Mondi vagabondi in simbolitragedia dell'inferno o dolce paradiso. Monte pieno di passi , sassi che non vuoi calciare: rumori vuoti di anime sporche fanno la eco in miliardi di stelle. -- L'urlo . Come sento tra i sassi il mormorare d'un cristallino ruscello montano, limite di mistero e di leggenda, ululo la mia vita nei tramonti sabbiosi e dolci d'armonie d'arcano. Quando sento tra gli alberi alitare la paura che nascondevo dentro tutto era buono; ma i mali, dal cielo, tra gli angeli, noi stessi ed il Tuo regno, mi han ricordato il prezzo della morte. Flebilmente, così, e sento ancora lampi nel cuor: vorrei poter lenire questa terra prestata, dura, e pregna di mali e incontenibile violenza ed urlo la mia vita del tramonto. -- Siam fermi all'anno Mille. . Costellazione degli universi, universo vuoto, il sempre infinito finito, giace nell'essenza. Essere immenso! Vita fantastica per noi Terrestri: gloria, del verme senza futuro si profila, il niente. Forse per Loro con noi, L'Essere, qualcosa: il tanto. Domani, secoli di milioni di secoli d'intelligenza ininterrotta, forse, paleseranno in macro microscopico del micromacrocosmo nodo senza spazio e tempo, somma di glorie, plasma di quark e gluoni in avventura. La sfèragrànulo del nostro reale è fine a se stessa. Altre la seguiranno da implosione reagente dell'Essere: Colonia, invitta senza tempo senza luogo senza spazio, libera pascola schiava del vivere in materia circa un minuto cosmico: etereo un sussurro. Con la fisica morte là torniamo, donde arrivammo (senza volerlo) attimo prima di venire al nostro Mondo. E puranco a seconda le "alte evoluzioni di Scienze" (se prima non pervenga la reiterata consueta autodistruzione che ci prespenga) si subisce il destino del nostro corpo alieno, che lasciamo a...Terra. Come fonte miliardi di miliardi germi terreni vivi per poco, molto o per l'eternità: segno che non ci è dato di sapere perché, e da Chi. Oltre ai compagni di viaggio, piante (flora) bestianimali (fauna), minerali e tutto ciò fisicamente vivo, l'uomo si getta in riflessioni sul solito normale-occulto imposto: guerre, sofferenza, agonismo, festa, tentar la conoscenza senza riuscire mai a alzar la testa dalla natura sua mèta di quiete, indotto a riprodursi fino a quando e dove altro esseri come noi e non...? Incoscienza futuro tranne il certo trapasso di macchina carbonio-acqua che cristallizza in puro. Silicio: siam fermi all'anno Mille. Non sappiamo/vogliamo -come gli struzzi- la ricerca del vero, pauroso di fisico domani termine di essere; reduci da anchilosi-cervello privo del meglio per carenza d' uso. Perciò paesi...rischio: sulla pallagrànulo che chiamiamo Terra dove si ammazza, si ruba, si gode e... si crepa (caduta di stile) ineluttabilmente. Le menti, poche, nell'umanità: quasi tutte trascurano se n'infischiano, ignorando. Isolate da sentimenti, o dall'incomprensione degli altri - legati a un completo egoismo solenne -, terminando tranquille il viaggio breve del tempo lor'umano concesso. Potere unire le menti di Uomo, Flòra e Fàuna in un'unica Forza, per sperare ad antichi splendori? O arrendersi a ciò definito superiore allo scibile umano: a larvombre ridotti, adattati, a niente e nessuno. Noi possiamo esser buoni d'innàto giudizio, d'odiopieni per scellerato egoismo: ci scanniamo tra di noi, in atàvica legge di società, non scritta, che ci governa. Sono migliori le belve, gli echinodèrmi, le cetònie, le formiche animali organizzati gli insetti cioè. Energie d'entità che noi non conosciamo completamente, nella loro pienezza, bene: come le asteroidee (non originarie di questo pianeta) stelle di mare. Noi siamo un mezzo per ottenere un fine. IL FINE sconosciuto, della nostra incoscienza dapprima non voluto, non cercato da noi; adesso Experimenta Summa ricerca per il bene nostro, Dio e la Santa Alleanza. OIKRON del pianeta ZAURAK in EURIDANUS ovvero: Morte di coppia, per"overdose", sul pianeta TERRA . Piccola OIKRON, dove sei Tu? D'altre specie, d'altri tempi, d'altri mondi, Ti vendi per il DRAGO CHE POSSIEDE: dragòdroga – e pensa per Te. Piccola OIKRON, dallo sguardo mite, dell'anima di bimba sana e assente ma . . . il corpo Tuo?: incubo di una malata scivolata umana mente dall'orrore ebefrènica. Oh tornare in éticamorale come prima, ancora . . . Utòpica. Piccola OIKRON, chi Ti compra, (raro) non se la sente di sentire lo stimolo del sesso: non . . . violenza, necessaria, sempre (almeno quel tanto di pensiero) che spinge al passo dell' Uomo acché fu fatto per esso. Rimbambito e impotente guarda Te, che lo guardi con dolcezza, mentre pensi (trovi strano) ché non faccia l' umano. Piccola OIKRON nel Mio-Tuo mondo di folli - e le sue spire - l' indotto di capire è negare se stessi. Un altro mondo mòndo, un' altra dimensione, un altro tempo. Un' altra volta. Ritorna, sogno proibito, nel passato dal passato senza svegliarti più ! Corpo che muore e lascia inanimato l'uomo, non assecondato dai sensi con la forza-pensiero, dall'istinto di bestia inappagato. Poi, puro essere. Piccola OIKRON, torna tra le stelle. Torno anch' io, con Loro mi unisco a Te, col Tempo, relativo, con la Luce che corre d'andar per l' infinito in materia pesante, come prima, nel vorace buco. Poi, si torna daccapo. -- Matriarcato . Il metodo ha trovato, nonna Teresa, proprio il giorno che compie novantanni, per tentar di guarire l' ipocondriaco giovane nipote. Metodo empirico, popolare, taumaturgico, speciale, che gioie sempre dà e toglie affanni. Tra tutti, quel nipote, tutt' attorno, gratifica i parenti: buone parole: l' utile ritorno del matriarcato saggio: la condensa che sugge il mal dal collo, con il bicchiere di bambagia pieno d' alcole pregna, sfruttando del suo corpo, l' energia. Sèrva, allora, ad Enrico la Nonna ancora: evviva sempre più dei centanni, in placida allegria! -- L'ultima cena La cena del 12.12.1999 . Effimero convito: l'allegria finta, il vino vero a fiumi: colleghi di lavoro: ottimale pretesto dell'attimo fuggente. Si stona: "Oi vita, oi vita mia, "Oi vita di questo core ... "Sei stato o primmo ammore "E o prim' e l'ultimo sarrai pe'mme". Dopo, il pantagruelico epilogo, sermone ipocrito benevolo dei più alti in grado (ma più imbecilli), mentre succulenti grosse parti di cibo snodano in luculliano scivolo nei ventri decadenti. Poi, movimenti lenti scomposti: il "ballo" (di persone "mature?") Oh se vi poteste specchiare! Credete sempre di vedervi nel ricordo miglior di gioventù. Romanticopietoso romanticismo, che non esiste più! -- Lo sbaglio . Non sono mai stato bravo, mai: neppiù mi sento di criticare, in alcun modo, tutto. Tutto, e perché: occhi umani non ci saranno, nel prossimo futuro, più e, al nostro logaritmo, per sempre. Men mai potranno far potenze astrali sopravvivere la biosfera ai disastrI antropici: suicidio di uno: genocidio di massa, globale. Globale e di presenza, vita fugace, mai pace mi darò, vivida essenza. Rimango sempre d'opinione dell'esser di passaggio, vivaio esperimenta: summa ab aeternum. -- Il ribelle . Il Cervino ribelle s'aderge fiero, ancor per ora, bianco di ghiacci: sue catene avvinto, cinto di nubi e stagliato d'azzurro. Il suo candido manto d'ermellino discende in cento rivoli sempre di più cantando, con un tinnante murmure e argentino; ma è un canto triste che perde le sue sengie in rocce nere: freme ogni tanto in quella forza fiera, sovrana sull'uomo, che semina di croci e di preghiere, la paura d'ignoto e degli agghiacci. -- Foglie . Là dove gialle sciamano le foglie secche, dei pensieri, càduche, coi ricordi làbili, cadono trastullate nel vento . . . lievi, le foglie, senza méta, eteree, senza speranza di tornare ancora verdi: e questo è il Sonno, che le ammanta e tace. -- Su questo granello: la Terra, da questo Uffizio - come del tempo d'uso - esco con un bicchiere, entrai con un bicchiere a offrir da bere a tutti: che cosa ormai farò della mia rabbia, di tutta quella roba ammonticchiata in tutti questi anni di "bancario", per me, entusiasti: più per i clienti, che ne han beneficiato e non mi avranno. Uno per uno osservo gli invitati casuali: branco di conventicola, da tempo a comandarci avvicendati, i miei Capi. E . . . bravi, da carriera obnubilati. Solidarismo tra di loro folle: su e per il "loro lavoro", lasciano il segno: esprimono, in segreto, doppio giudizio sui dipendenti (i fessi): il primo, comminando "l'ottimo" comunicato ai "sindacati"; il secondo, su gli stessi, segnando "un pessimo" ai propri Superiori, con garbo, nel massimo riserbo. Questa la sorte assegnata ai "fuori giuoco" dipendenti, leali, capaci, non adulatori: loro, i"furbi", arbitri retti, già hanno segnato quanti di "fessi" esperti - paggi devoti - di successione degni per far a lor mestiere che non sanno: ché loro il tempo già ce l'hanno pieno per congegnar chi salga sulla cima, per ottenere il massimo stipendio per poi (tangente a vita) maxi-pensione , senza capir capezzolo di Banca. * * * Alfine tutto passa e ritorna. Eppoi non basta più. L'errore è a monte: unione di multinazionali, accordi finti d'esistere in Europa: dall'inizio, nel giro di trentanni, senza restar spiazzati. Non ci riguarda più: scordiamo questa Terra, ché non saremo in materiale eterno . Impossibile altro. In - spazi infiniti o finiti - da"Dio" da Altri: sappiamo di tornare dove prima eravamo. Prima di nati: e in noi, del prima, non resta più memoria! *** 1°Agosto 1999 ai colleghi l'ultimo giorno, per me, lavorativo -- Il fantasma della "Tesoriera" . Irene, vergin fanciulla, soave sedicenne, in rito del demonio, murata viva, fosti immolata sul perverso altare. Trova alfine la pace, fior di stella, ché incessante vendetta ancor Ti move. La potente entità, che si rivela ancora ai Tuoi pievani, l'azione cessi. Nel nome di quel Dio che non volle evitar l'orrenda fine! -- Non fumate. non fumate... . Fumando a letto, di notte il sempre uguale Silenzio... suona! Ed è opprimente, quand'uno è solo. Il rumor di silenzio, in continua attesa, ora scéma. Ora aumenta di tono Forse aspetta la sempiterna che ci porti In Giudizio per la nostra Morale vissuta. Intanto la sera si sparge s'adombra la notte si stende l'Autunno Nel vento s'attenua d'Eterno il Sorriso... -- L'incidente "mi contraffarò a guisa d'uno attratto" (Boccaccio) . Pazienza se quest' ossa fossero nei morti e al lume si vedessero bianche, lucenti, storte; ma sono ossa di vivi che ancor non sono morti. Bellezza delle cose perdute, di sogni non vissuti, di voglie smorzate; di fanciulle dissuase da quei segni, di morte: mai più amate... Eppure negli eventi provati in sofferenza ciò che rimane senza dolore, non è morte: rimane, sì, nei vivi, il gusto amarodolce: Speranza... ma sempre c' è la stanza d'aspettativa... e, a volte, nonostante la morte tardi ancora a venire, amare con passione, vivere con soffrire, aiuta quella gente che in animo si sente rimpianto, male in cuor. -- Sembra . Ancora la mente ripassa in rassegna i ricordi e sente i primordi iniziali. Riversa l'effetto sull'ottimo affetto del figlio . . . Ricorda. Tutto. Rammenta. Niente. Mi sembra la camera ardente d'un corpo caduto che s'alza. E che danza spargendo semente continua di vita finita. Lontana infinita la stella, più bella e smarrita, dall' "Hubble" scoperta, disposta, dimostra il continuum di vita perversa, di nuovo, latente, animale senz'anima e con. Ma chi è l'anima. Sembra. -- Inequivocabilità . Quando ogni giorno passa e non ti capisce il prossimo: rivolto è tutto, verso il nulla. Quando, a ogni ora che passa, più non comprende il vicino: tutto è distrutto, e ... la natura, canta per suo conto. Quando gli affetti familiari, defilati in amori propri, a ghetti, sono circoscritti in famiglie diverse, l' egoismo uccide, ciò che è umano! Allora fine è tutto, causato da egoismo ed ignoranza; da innocenza e vergogna, poi chi capisce dà il suo sfogo al pianto. Altrui capire e non capire anime umane. Chiuse come voi stesse, con voi. Lucide egoiste, siete perfette, anime di chiesa, e la coscienza vostra, nello scopo vi approva. Anime mie, sorelle solinghe se imago de la Morte incombe su noi tutti: non abbiate paura siate tranquille, ciò che desta s'affaccia, manifesta si evidenzia e appare; siate resolute: ché insicuro è il domani. La morte?! Non fisiologica, ma eterna se non c'è Dio. Misericordia umana non esiste perchè fatta da noi mondo mortale. Quella di Dio è perfetta! La vendetta (e l'accìdia) fine a se stessa, è nostra: l' inequivocàbilità del Male. -- Colore di sogni passati . Com'è rosso il riflesso nel cielo Del sole che tramonta all'orizzonte. Rosso come il colore dei miei sogni Passati, come rombo di cannone. Improvviso, ma che svanisce, piano, Nel nulla del Silenzio. -- Incubo . Durante questa notte, un'altra insonne, ripeto mille volte "ho ucciso mamma, ho ucciso mamma e mio fratello di dodicianni. Che non diventerà più uomo, e la mia mamma, che non sarà mai nonna!" Ed ogni notte ricomincio da capo. -- Canzone popolare 2 . Nostalgie di Comete: il Natale del Gesù Bambino, con l'asinello e il bove i Magi ed i pastori - di San Francesco, architetto di stalla - con Giuseppe e Maria l'immacolata vergine del Trio, fanno felici tantissimi bambini. Bontà del Mappamondo, in mezzo agli astri, Vangelo e Tradizione, che aiuta l'Uomo alla traduzione del Sempre non certo immaginabile, del Caos: implosione continua di "Universi" altri negli altri. Strùggere con il Bene il Male senza condizione, sarà mio unico credo, fin'anche a sacrifici estremi, in ogni Dove, in ogni Spazio e Tempo. -- "La cosa piu' importante per noi: l'anima." . Mi faccia passare, mi faccia passare, La prego: è pieno di guardie . . . Silenzio! Le ciglia silene dell'essere strano dicono piano: passi; le guardie son fuori e possono udire dovunque. Mi tocchi l'occhio ferito, l'orecchio, accarezzi la testa che porgo nera di un liscio di seta: anch'io sono vecchio, mi duole la zampa anteriore sinistra. . . Ritorno alla cuccia in attesa. -- Più e più è uguale meno Meno e più è uguale più Più e meno è uguale meno Meno e meno è uguale più. . In cima alle alture, abbarbicato, già vivevo nelle altissime gùglie del castello; dove, a tradimento, mi hanno ucciso e sulla nuca ancor ne sento il segno. Ora devo ammirare, senza paure, il vero potènte, incontinente degli spazi infiniti e finiti, reso opaco dagli esseri, inquilini del granello di polvere la Terra. Attònito, mi fermo per pensare all'attimo d'evento, precario, in cui tutto si tace, e tacerà, sino alla fine dello spazio e tempo. Insieme al nostro turno, altrove cominciando da capo. -- Lilium . Senz'altro il due Gennaio, un ordinario giorno come tanti altri. O l'undici Settembre. Perché. Non ci è dato di sapere oltre. Peccato del non credere. Defilato meraviglioso passare: non siamo e siamo. E dalle auguste vette della vita fugace siamo e non siamo. Fino a che restiamo soli con colui, che dell'oltre ha fondato il tutto e il fine: noi, lo chiamiamo Dio. -- Shock . Umanoidi, noi, senza Krishna (1) senza Pushpaki (2) senza più sesso. Quando stilammo il nesso d'essere viaggiatori del creato, spesso di chi-non-so, affiora il senso del nessuno mi perseguita il nulla . . . Adesso è la fine del saggio: esperimento riuscito, o non continua il viaggio. Quando l'età ci preme, dopo il programma di coartata riprocreazione, da noi chiesta giammai . . . Noi, lentamente, noi ci disgreghiamo del carbonio umancorpo: preghiamo sempre per essere immortali, senza ricordo che già noi lo siamo. Noi non siamo mai nati! E' questo un viaggio senza confini e paradossi australi, ora qui siamo, e labile il passaggio a ritornare laddove s'era prima. E mai morremo. Non tutti: parte d'umani merita la sua Storia: abbiamo amato tanto! ---- Note: 1) Divinità indù, conduttore delle anime verso Dio. 2) Macchine volanti, astronavi. -- Traguardo . Fatta è la vita di piccole cose, parte e tutto di noi: consolazione al pretesto del passaggio terreno, al miraggio del viaggio. Accontentarsi di ìnfime cose, carpe diem, e dir grazie pensando a chi non può avere neanche quelle: enormità per chi ha fame, ingiustizie, le guerre. Di poi tutto verrebbe in seconda battuta, in secondo piano, non più importante, più nulla, soltanto minime cose ordinarie, separandole dal senso del giorno per giorno. In pazienza, per ciò che si ha, per ciò che si soffre . . . Fino al buio della nera notte di Luce. -- Il grande nulla (La ragione inespressa) . Intanto che si guarda a l'universo, finito od infinito, il nostro mondo, finito male, è questo: tutto è assurdo, ed è tutto nostro il reale. Reale vero, per noi, ché vero il tutto sembra, il mondo stretto nero tutto, sfocato in nebbia, perpetua universale, forse, sempre. La ragione inespressa ai conviventi nostri, del globo terracqueo, è l'inconscio dell'uomo, infima parte microbica del concesso sito. E abbiamo suffragata convinzione, che tutto l'esistente sulla Terra abbia anima: tutto creato dal nulla, nulla si distrugge. Eterna sinergia del fatto potrebbe il fato. Essere eterno. Con Noi, in Noi, per Noi. Con gli Altri. -- Senza pace . Spirito umano, tra le gabbie, cieco, sognando il mondo vede l' irreale fuggevole momento. E mentre il tempo passa, e si nasconde, la morte incombe e tace: facciamo parte dell' eterno nessuno e, relativo, nulla! Senza pace. -- La trappola . E' bello reclamar gia' dalla culla, dolce fanciulla, un posto per godere e per amare. E' tutto vanto: anfratto sull' abisso nascosto, fronde di vento e strepito, trappola sensuale dei meno accorti che cadono in. . . inganno della morte: riproduzione. Ma per chi o per come: non abiurano al vento, ché son certi di non sentirlo come una missione. Elisabetta (1) mia, ventre caduco - e caldo - d' ogni tempo sei la clessidra ed ora e sempre sei riconosciuta meglio dell'idra. (2) Sempre, perfetta meglio di sirena, voglia si toglie. Dalla sua grisàglia (3) di turbinìo di foglie secche intorno passa la sera. - Note: 1) Nome di fantasia = fattrice, generatrice. 2) Idra = esiziale (che provoca danno irreparabile) motivo di degenerazione morale; 3) grisaglia = puntinato di neri e bianchi in tonalità grigio. -- Sonno del robot . Se prima non termina il viaggio, la nòia, sènso precipuo di trepidi di oggi, non c'è, ma è stanchezza o viltà. Sono vile, non mi annoio, né mi stanco, a guardare bellezza di Sogno. Irreale vita di sempre, forse è male tristezza, ma bisogna guardarsi d'intorno. L'illusione, creata dal sogno, giovinezza di onirico verbo se dormo . . . Al risveglio, la pelle, pendènte al mio collo, rupìta da' solchi rugosi, profondi, marcàti, che segnano fronte spaziosa, e improntano gli occhi di zampe. E il capo, con radi capelli, di grigio canuto, tremante, amètrope, mentre il ventre, cascante e adiposo, partécipa al folle disfatto finale e totale biorìtmo. Conchiuso del viaggio. Un viaggio di nome partènza tornata: ed in esso ritrovo la fonte, la lama di luce dall'ombre. Nella Vita, sgregato mi fondo, come avevo sperato. Per sempre. -- Ai miei genitori (2-1-80 2-1-92) Quattro sassi . Accanto alle mie tènere matrici terrene, quattro piccoli di marmo di basalto sassi messi son sotto dentro a zavorra dei vasi cromati, bassi, di fiori rossi, raccattati acché vento non strappi ipocrisia dell' umano ricordo. Due in ogni vaso quei sassi, e son le più vicine cose comuni a tutt' e due le tombe. Entrambi i corpi sono terminati il due Gennaio di un qualunque Anno di questo stato umano e entrambi stanno, ora, divisi da cinquantanove colleghi dentro loculi di marmo: muro di salme. I sassi da anni sono e sono stati a loro più vicini degli amici più cari, permeati d' ombre e pregni d' essenza che, non vista, aleggia ovunque inconscia nel non senso, non amato, angòscia del perduto suo passato. Aleggia nel futuro di quei sogni dall' Inventore agli uomini inibiti; aleggia in cuori nel fango marciti, smarriti in nulla, come una farfalla o falèna: musica-pianto dolce la morte, spettro reclamante il conto: ultima spiaggia gloriosa, riposa per poco o per sempre, dopo il cammino, con la pace sposa. Come forza del tempo e d' altro dove, nascosto ho i quattro sassi di quel marmo. -- Dolce speranza di chi nasce mai . Va' a letto, è notte d' altri tempi d' altri tramonti e, forse, di altri mondi. Va' a letto. Non puoi dormire: non vorresti che passi il giorno, che trascorra questo tempo di giornata destinata a buttarsi nella notte. Va' a letto. Vivere ancora? Vuoi, ancora un poco? Domani un altro giorno in altro loco vivrai ancora meglio, al fuoco del destino. Va' a letto. Il tuo vicino dentro ti ascolta e ti conosce già da sempre edòtto del vivere e soffrire: dolce sapor di nebbia, speranze di un futuro, passato perso. Di tua cosciènza a causa mia è la colpa. Va' a letto, e dormi. Con il sénno del dopo, scéma riconoscènza pòrmi vorrai. Tuo sogno è amore eterno: un' utopìa: dolce speranza di chi nasce lieto, dolce speranza di chi nasce mai. Va' a letto, paolo, forse, dormirai. -- Quando si esiste nella materia . Quando si esiste, Mentre dura il "viaggio", Eterno, fino al prossimo domani, Si ammira ciò ch'è Buono . . . Forse poco, di questo triste Mondo Orrido sperso; Folle suicida, per adesso, In Universo Degli Universi: è ora di pensare All'etere perenne della Vita: Siamo immortali infatti: Materia non perisce sempre invano Rientrando nel Continuum del Tuttuno. Tuttuno con i nostri di ogni parte Compagni d'universi Di Mondi di biomasse Con vegeto-animali Con stelle, con galassie, buchi neri Infinito di "Stringhe" Dureranno! Anche senza strutture Linea eterea perenne D'insieme d'Energie: Noi Con Voi e di Voi Esseri di Vite Creatori. -- Schema - L' arroganza del potere / ha la presunzione di sapere. L' amore il normale con la gradualità di sentimenti dei vermi umani lontani. Mille atrocità per luogo sacro dimensioni. Istinto - - - - - - - violenza \ / vissuto \ / / amore - - - - - passione \ \ visione - - - - - - - - - - - - - - passatopresente\ \ futuro - - - - - - - - - - fine \| istinto / / / violenza - - - - - - amore \| \| \| scopo. Ritrovare Dio / ritrovare se stessi / arrendersi - - - - - - - - - - - - il deserto. Certo è che in quegli animi senza civiltà apparivano lampi di bontà naturale nell'atrocità delle barbarie -- Questo tempo: 02 Luglio 2006 - E’la scomùnica NON risolvibile la Libertà ! -- Odio normale . Altèra e bella, incedeva In una veste lunga, qua e là strappata, come se questa fosse un rosso manto regale, da martirio. . Dopo . il pianto, . il fantolino . al seno poppava adesso . . . . Per mano aveva . una bimbetta . dallo sguardo assorto. Suo padre è morto. L' odio sociale, vilipèndio unito di etnìe, serbe turche croate, diverse insieme, l' ha ucciso. Un normale odio, evolùto e nato con esse. . Risponderanno a Dio . quei che han sparato. -- Riflesso di sole che abbruna l' animo . Sul cielo della patria, quando il sole romìto abbarbaglia sopìto, nel battere dell' aria l' aereoplano vola perdutamente, forse, tra quelle strette morse del nemico, che immola bombi, per attentare al pilota la vita: la patria . . . . Alla mota che vede avvicinare, il cuore batte forte, col rimpianto angoscioso di chi lascia, già roso dal dono della morte. Finisce nell' oblìo la storia dell' eroe che ora, solo, muore dicendo al Mondo: "Addio" -- Tête d'homme . Io ho una testa, la fonte della vita, e solo quella . . . vetta che fora nell'azzurro. E la mia vita, tra i picchi superbi di basalto della mia mente, è appesa a un filo. Piccoli movimenti con il capo. Immobile corpo sotto, senza sensazioni, rupe e prato fiorito di smeraldo, nella sua parèsi, giova come custode della mente: solo il cervello, come ghiaccio, nevi immacolate, nient'altro, in scleròsi combatto, coi computers, per accostarmi vagamente agli altri. E, in parte, ci riesco: agile salto del camoscio, volo dell'aquila regina maestoso, vigile fischio di marmotta, rauco grido del corvo, smagliante volo del fagiano d'oro. Effimera illusione della vita che passa, per tutti. Che cosa vuoi da me, mio creatore: tua copia e tuo modello son fors'io? -- Apre e chiude le ali . Una farfalla splendida, ali turchesi-arancio, mentre scrivo la scorgo, penso: il giardino antropico, dal clima spaventoso, séguito di alluvioni, è entrata in casa mia per rimanere illesa? Stenta ad uscir dal vetro chiuso della finestra, che in immediato apro: Apre e chiude le ali. Piano, con la pazienza e con delicatezza, dopo cotanto sogno, e l'aiuto, insperato, di un piego di giornale, temendo di guastarla: s'alza e congiunge l'ali. Con la pazienza e cura di un frate Certosino, riesco, senza ferirla, a farla uscire. Torna a vivere ancora, anche per poco, in questo terminabile giardino, finendo in nuovo ciclo portato dalla nuova natura e nuovo clima che l'Uomo ormai sappiamo ha violentato! -- A tutti, uomini e donne, impossessati (che non lo sanno o non lo vogliono sapere) Solo contenitore corpumano: miliardi di miliardi di battèri . . Due fichi secchi e un dàttero gigante . già maturo, pendente alla minzione, . bisogna titillarlo un po', messère : . pensando un poco al sesso e alla natura . con femmina in crauròsi vaginale. . Contenitore umano del protèrvo : . contèndi il BENE quando tu sei il MALE, . gérmetto sùccube , all'ossèsso abbietto, . che il perdóno rifiuti, noi ridenti . non ti aggrediamo, perdòniamo sempre. - Misura di tempo astrale (terreno ore 4,20 del 28 Gennaio 2008) - pianeta Terra - galassia della via lattea gruppo locale ammasso - verso una costellazione chiamata Vergine. -- Astrofisica attrazione finale . Non immobile, e non è stato vero, quello che abbiamo visto della vita nostra: la fluttuante illusione, nel passaggio. La luna rossa è più rossa di sempre, più di miliardi d'anni. Ed il Sole, esaurito, adesso è diventato grande grande e . . . nero, nero! Freddo, con i pianeti del "sistema", verso costellazione ignara: la Vergine, per finir col destino il loro tempo! -- Rumore di silenzio - Bianco, cosa è il colore, bianco grigiopprimente. Stanco. Musica, suono, iperfònica tròfica classica di tamburo ritmico, diàpason mille violini senza pianoforte. . Romòre del silenzio, . in assoluto, viene da urlare . quando e quanto è forte quel rumore . di silenzio . abissale, acuto. Classiche onde sull'ali di velluto oniriche di tempo e sul nonnulla . . . tutto. Bravi. L'umano ha, a tutto campo, l'accesso limitato e lì è eccelso. Bravo per l'essersi addentrato a leggi fisicali e musicali, ottenuto astromatematiche fisicongetturali dall'essere animale non più di là del frutto permesso, si è attenuto: non oltre il tutto, nel proprio guazza- bùglio di prosciutto. . La cosa più importante . ora è, per noi, da sempre, . riempire il tempo extra, del passaggio . verso il prima, del viaggio consentito. Vita di vita amiamo punto fermo inutile di Vita: noi sembriamo i finti eterni e, come Tali, stiamo, per Chi vuole da Noi l' Eterno Rito. -- Materia antimateria * Svanire. Dovrà passare questo tempo terrestre di distruzioni e guerre maledetto dagli egoisti umani generate. Poi ricongiungermi ancora a Lui con Loro . . . Tornare. Laddove non Spazio, non Tempo, non Luogo, non Dove sono esistiti mai. Restare. Al nostro vero posto, spalto di posizione, nostra naturale trincea nel TUTTUNO. Non mi sento disertore di parte: né ricordo, da umano, esserlo stato! Adempiuta inconsulta Esperienza Materialuce, per colpe, forse, non nostre (o nostre) prego, spero, combatto ché termini la Prova dei Valori con vittoria sul Male del Bene. La Forza delle Forze sia con noi, nella piena Luce dell'Eterna Alleanza. -- Oltre la vita . "Graavì . . . Graavìì . . . Graavììì . . ." Un canto lontano si sente, lontano, che pare echeggiare presente . . . "Graavì . . . Graavìì . . ." La notte ignora se l' animo umano c'è, esiste . . . non c'è . . . forse appare . . . di notte, in silenzio, lontano, vicino, lontano . . . . "Graavì . . . Graavìì . . . Graavììì . . ." . Cosa è questo canto notturno. . E' il cuore, una voce, è l' animo umano? . "Graavì . . .Graavìì . . ." . Cosa è che si sente nel buio? . Chi chiama quel nome? Un amico? Quel vano . canto è uscito da un sonno lontano. . E' vicino, è presente? . E' una vita che, forse, fuggente . cerca invano . un embrione dal viso ridente? . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Come stolto . demente cerchi il rosso . color de' suoi sogni? E' mistero? . Spirto umano? . E' uno zero? . Che può dire il Saccènte . del canto che sente lontano: . quel richiamo di mente a una mente . è un pensiero? O è arcàno . miraggio d' orecchio d'un folle . che, stanco d' un viaggio notturno, . ascolta per sbaglio tremendo: . "Graavì . . . Graavìì . . . Graavììì . . ." O forse è la nostra coscienza che sente quell' urlo spaziare; o, forse, sia il mare che, azzurro-cilestro, ricordi passato, primordi al presente, riveli futuro a chi ignora . . . Ma l' uomo non sente e non sa: si nasconde di fronte alle cose più grandi! . Ma, un grido, non senti? . Non senti, ora è canto. . Non importa che senta quest' urlo. . "Graavì . . . Graavìì . . . Graavììì . . ." Che, forse, giustizia divina tramandi, a quel suono lontano, merto eterno, tant' anni di danni, condanne . . . di nuovo da "noi"? Sulla Terra? Lo mandi? O forse si sperda, confonda, nella Luce o nel Fumo o nel Foco, quel canto che vola più fioco, più fioco, più fioco . . . : "Graavì . . . Graavìì . . . Graavììì . . ." -- Passeggiata lungomare . Momenti catturati dalla vita, stralci di tempi d'oggi come allora senza alcuna importanza: le statuine di Capodimonte dalla vetrina s'offrono come da uno specchio rotto all'interesse di chi passa ignaro. Di lato il parco d'edificio vecchio, incessante si frange a fronte il mare. Eppure quelle cose viste allora, senza molta importanza, ora a distanza di tempo acquistano valore, il segno del ricordo l'anima ha già improntato, tornando alla realtà che non si ferma. Una banale passeggiata a mare, guardare oggetti esposti nei negozi: oggi al pensiero viene un groppo in gola perché in quel giorno più non si ritorna. -- A mio figlio Enrico Fine umana imagini, certezze, il ricordo . Distruggo, in vecchia nostalgia, tutti i ricordi: mobili vecchi in casa, già di mia madre defunta, adesso mia. Distruggo mobilia, che nessun più manco vuole in regalo, d' epoca vanto che non fiuta affare: li faccio a pezzi. Sacrifici post-bellici. Speranze cominciate, d'altri tempi, ormai finite male. Bottoni, tanti. Bottoni della Singer, la bachelite, del maxi di progresso, di allora; il dopoguerra del povero, di ricco sangue onesto. CERTEZZE E porto a casa a chi non ha vissuto quel tempo (il mio giovane figlio) bottoni, viti, gessetti da sartina, cartoni colmi di libri vecchi giornali "Selezioni" di raccolte perse, vecchie fotografie in bianco e nero, le mie prime poesie: inutili illusioni d'inutili canzoni. IL RICORDO sale. Nell'aria e aleggia: non bastano non servono vagoni; solo una cosa serve: la memoria; e, quando questa cessa, cessa la Storia. -- Profumo di miele . Profumo variegato d'ogni tipo di pollini da iridescenti fiori, verso l'aperto azzurro mare immenso, discende a valle in murmuri ruscelli. Api, a milioni, hanno succhiato e trasformato in miele l'oro biondo. Ora. Profumo di miele è quell'effluvio intenso, che si sente, e quale nuovo Re Mida, per decorso alveare sacrificio: tutto ciò che imbibisce oro diventa. Ma anche quel profumo forte, fragrante, appassionato, intenso, lentamente si evapora, sparisce. Entra nel Nulla, per l'incessante correre del Tempo. -- In attesa . Cercherò di morire ubriaco quando tutto ci sembra più bello. Putride le carcasse in tutt'uno di questo pianeta, e la mia - da me involuta - cenere ancorerà nell'eterno il mio spirito; nell'attesa di cose più grandi. -- Eclisse di vita . Si rifugiano, soli, i vecchi nella loro casa chiudono, alla sera, porta e finestra e - le coppie più fortunate - non chiedono nulla a nessuno. Soli. Speranza di affetto (in vita) e, se non l' hanno, dimenticati; mentre Il Mondo continua e intorno a Loro brilla con quella sua armonia fittizia di normale, vitavventura vera e senza Sole. Il vecchio solo peggio sta della coppia. Ed abulico aspetta - come questa - (ma come tutti) l'avvenire del futuro certo. O quando non si sta, con spalle al muro, nell' Istituto ormai per la vecchiaia, inebetiti. -- L' albero della vita . L' ultimo zampillo d'acqua là ci porta dove la Tramontana finisce con l'odiar la Primavera. Silenzio. Il cielo piange sugli esseri, "nonnulla d' Infinito": Subìscono. Grigio il meriggio, l' alba è lontana. L' umano soffre, l'animale veglia, entrambi sopportando aspettano: l' essere spera che l'anima si fonda con l' Albero della Vita di Chi Vive. Impara, aspetta e tace. Om.De.In., 12 Giugno 1969 -- Canzone popolare - Un fiore germogliò su questo mondo, la Terra, da un infinito amor negli universi: . il segno del Signore, tra mistici tripudi veli luci di grazie, pieno benedetto. . Il nome, Maryam, l’ancella della figlia il faraone, insieme ad essa trova il fanciullino, nel cesto alla deriva su quel Nilo, Mosé, e... lo salva, proprio come tutti noi, sul fiume della vita. . Il nome, egizio, mrjt, vuol dire amato, caro; Maryam: pace. . Contro tutte le guerre, in tutti i mondi. . E Iddio risceglierà, proprio in Maria, figlia di Gioacchino ed Anna, il fiore. . Il suo seme è cosparso sopra il bene che ancora, un poco, c’è sul nostro mondo. . Le sue grazie su miliardi di miliardi di santuari, in tutti gli universi ancòra; per noi, indegni, fioriranno e fioriscono, come il suo nome, in miliardi di rosari. . L’ànfora di Colui, che in Lei si pose, con le dodici stelle simbolo degli astri, fece il suo manto e ai piedi fece sbocciare rose di questo mondo. Degli altri, a noi del tutto sconosciuti, altri fiori. -- I l C a s o è i l C a o s ? : immateriale materia. - Vivere alla giornata diminuisce il peso della vita e del futuro terreno, immaginato oggi nel tutto. . Ma è differente compiere imposizioni, doveri impegni e vincoli obblighi gradualmente, nel domani insieme a tutti gli oneri di oggi immaginando questa successione nel momento soltanto, anche del dopo, che precoce produce la vecchiaia. . Ora qual'è la libertà dell' uomo? . Sei libero di sceglier tua esistenza, il tuo futuro: vivere o morire. Lasciarti morir subito, o aumentare differendo agonia fino alla fine. . Sei succube del sonno e del mangiare, del bere per carenza inadeguata del corpo, condizioni di attributi inscindibili ad esso e dipendente. . L' ànima spesso dipende dal corpo. - L' ànimo altero, superiore, a volte libero, s' estrinseca nel bene tramite un cervello ( "porgo cibo ad un corpo allo stremo dalla fame: ché se questi non lo ha, va incontro a fine" ) di un corpo tetraplegico e combatte contro un "male umano", materiale, la fame, invano: durante fugace viaggio al nostro tempo, languido nel casuale involucro di corpo paralitico, libero di volere fare il bene (o il male), di crearlo o di programmarlo, senza compirlo, l' ànimo. . Animo spirito immortale, transitorio testimone delle miserie umane, lotta nella Tua essenza l'altra esistenza: il Male, ovunque esso sia! . Corpo, non libero: " in casolare, sento una prima scossa tellurica, penso perché devo finire ? Sono libero di ... morire? Cercare scampo. Fuggo? Intanto, muoio". Non dubbi, non incerti. In cerebrali meandri (da uomo a uomo diversi) velocissima ipotetica successione, il pensiero si compie: e se si puo' fuggire ci si salva, e chi ci salva è il caso. . A prescindere dal volere, dal potere, dal non potere, senza libero arbitrio, dell' anima. Predestinata, a meno che non sia slegata dal corpo. Parte di trama del niente o del tutto. Ordine del Caos. -- Loro - Avevamo una giacca tutta d' oro, gialla . . . e ci sentivamo qualcuno, a vent' anni. E tutto, intorno a noi, era allegria. E il Sole brillava, non si pensava al domani, non ci si sentiva soli : non si pensava a nulla, a vent' anni. Il ritorno di sera, a casa, dagli unici parenti partecipi alla loro vita e . . . alla nostra. Dopo vent' anni, siam soli. Ora, con la nostra famiglia, strano, noi ci sentiamo, ormai solo nessuno ! Come loro. -- Alimenti di tempi perduti - Il fuochista . Il treno corre, sferraglia, ulula, lontano vapore dal fumaiolo sperde la caldaia. Le alberate in filàri dal treno fuggono veloci. Alba. Il fuochista, insiste col carbone sempre di più pesante piombo, sudato pensa, tra il verde passa: a gioventù in paese suo, a bellezza di giorni passati sereni, alla compagna amata, lontana . . . La macchina rombante sbuffa, mai sazia. Ansima il "vestale", in silenzio, per quel lavoro, quasi un trastullo dolce-violento ormai per lui assuefatto a tale vita piena di barbàgli fantastici; fiamme, faville in mondo di fuoco, scintille in sinùose lingue ardenti, che pare tìrin di schérma tra loro. NON LE ALIMENTA PIU' Il treno geme, stride, ultimo sbuffo e ferma alla stazione, punto di partenza e di arrivo.... ..................... Stanco, per l'abituale prova, scende il fuochista, pronto a ricominciare. Dopo il turno. -- Infinita tristezza - Buio, nella strada buia tremola una fiammella lungo un muro illumina un istante il dolce viso della vecchia Andrea. Ella va in chiesa a dire la preghiera, al buio. Buio: tante cose, al buio, ricorda nella cella il prigioniero: "Giuro di essere pentito di tante colpe: quella notte c'era l' ubriaco, che volli colpire per rapinarlo, al buio . . ." Buio! Triste abbaìno buio, vicino a quella stella . . . Dal viso puro, amare cadono, tante lacrime del bimbo: mamma Vera ora riposa sola, e sta a dormire nel Cimitero, al buio. Om.De.In., 1968 POST SCRIPTUM : Se stai pensando di piangere, / non farlo, / perché qualcuno vive / per il tuo sorriso. ( 1997 ) Survival . Sotto l'òntano del giardino del principe, si librano fermi a mezz'aria e afferrano, d'istante, il moscerino. Elicotteri biologici pensanti ad una cosa sola: sopravvivere. Fino all'aerea picchiata del passero. -- Le gabbie d'oro . Solo per noi, la gabbia dorata: al tramonto il cielo la sa lunga, mentre incombe la prova per cui siamo. Impotente la nostra intelligenza assiste, cinica nel suo incanto, scorrere lento il tempo del pianeta azzurro: incredibile insieme meravigliose specie diversissime non si sa quanto e quante, obbligate compagne di viaggio, tutte innocenti, tranne una: l'uomo peggior nemico di tutte, compresa la propria, opprime oltre le altre (comunicanti tra loro) con guerre ed egoismi, proprii simili umani così diversi, così uguali . . . "Autodistruzione atomica" se non ci accomuniamo incalza. Già abbondano i disastri dall'infocato màgma nucleo interno, dal clima e dall'estremo cosmo catastrofici impatti, epidemie . . . Decadentismo d'uomo vecchio, senza chimera più di sesso, incentivo solenne che ti toglie la vita. Senza pene non si vive, non supportati dalla fede dell'infinito. Sarà forse il "peccato originale", la parentesi chiusa: sulle nostre tombe ormai scomparse. Torniamo a proseguire il nostro viaggio, contìnuo . . . nelle gabbie d'oro. -- Il nostro tempo I Il nostro tempo passa, perché l'istante non si può fermare, e il corpo, non nostro, volando oltre le tombe lugubri, rimane ma . . . l'anima, cantando, vola. (O, bestemmiando, resta.) II Vola al di là degli attimi fuggenti della vita terrena e della "prova", come schiuma di mare, per ritornare là, dov'era prima. -- L'anatema . A conoscenza pur, che questi versi completamente inutili saranno, per la fine del materiale "tutto", il mio anatèma: Sole, carogna che hai causato la vita, pure tu sei un oggetto come i nostri corpi. Pensi di essere eterno? Tra gli altri astri, solo sei una stella nana, infinitesimo punto d'universo. E finirai anche tu, come noi umani e con noi gli altri: organismi terrestri. Però, a pensarci bene, senza colpa. Passaggio che si colma è il nostro viaggio, nel nostro incerto unico infinito, d'eredità d'affetti. Ma . . . dei sentimenti, per tutte le galassie del conosciuto, forse, non si tengono in conto. L'eredità di affetti, oltre che i nostri simili, comprende altri compagni di viaggio d'anima dotati: è morto Rex, il Cane, il mio ultimo amico. Ora, libero dal corpo, corre nel Cielo dell'altro Dove e di quell'altro Quando senza più il Tempo, corre sfrenato e libero, per sempre. Come quando nero, cucciolo ancora aveva grosse grosse le "zampine" color fuoco sopìto e, senza mai conoscere la morte, con me giocava, sul grànulo di mondo. -- L'Essere Supremo - ch'é in/con/per Noi - salvìfica. - Nostra mente fulgore e nostra forza, fa' che tutti gli uomini possano essere eguali con i loro peccati. Non ci siano come ci sono ingiustizie, guerre, tragedie, fame, eterno contrappasso della morte. Utopìa: sappiamo della sorte che hai promesso a noi tutti, di fisiologico attiri e sempre aspetti, da dove noi venimmo, ad ogni vita. Della Santa Alleanza, per la prova, si deve pur passare, per continuare a combattere delle tenebre il Male, ovunque esso sia, dalla Luce che allora Tu ci desti, nella spirale dei cicli Universo degli Universi. Della Tua ekklesía, non santa, né infallibile; dei Capi dei Governi del pianeta Terra, assassini, ladri infingardi: perdona gli uomini che li conducono. Ascolta questa preghiera di "nessuno". Se non l'accetti, conducici serenamente ineluttabilmente ad Apocalisse annunciata, considerando l'Esperimento fallito, nonostante l'innocenza di Alcuni dei nostri Condòmini e flora-fauna-altri elementi, per la malignità del genere umano. -- Gli alieni . Stare raccolto con i pensieri - senza avere voglia di fare niente osservando stanco, con la fissità di uno sguardo longìnquo, ciò ch'è d'intorno e - senza limiti - spaziare, non rendendosi conto del corpo, altrove oltre gli insediamenti, oltre il bosco, oltre il mare, oltre la vita, sapendo che non saranno. E con accanto Rex, il cane, altro pensiero puntùale d' intelletto, vitale compagno, che segue attento odori rumori non sentiti, comprende altri problemi, altre esigenze diverse, ma le stesse in fondo. Stranieri noi siamo, e, spettatori indissolubili, alla finestrina sull' ignoto, aspettiamo. Alièni. -- Aquileia . Tocchi il repèrto acèfalo tronco di marmo ròso da successione, certo, del tempo. Familiare rugoso, ti sembra ed accarezzi, commosso, il ruvido resto. Al tatto indugi, rivedi rivìgere il plàcito in onirica ebbrezza di millenni passati. Rapido ti identifichi al mozzo, residuo amaro della mano ignota, esempio del finire. Sterile traccia nel continuum di spazio tempo scempio del caso. E pare pure di ricominciare tutto daccapo, ricordando tutto il dimenticato pria d'Attila distrutto . . . Poi dal sisma. Ripensi al buco nero, asimmetrico tetto, caos d' illusione d'eterno e... ridi ! -- Zombie . Zombie, rimbecilliti da droghe da pseudo religioni beneficio di "capi", senza più l'anima, in mala fede: cari i loro morti! Vendetta: convincenti pragmi da plagio instillazioni uccisi con tremenda guerriglia d'avanguardia. Kamikaze. Coprono, dittatori feroci, liberi per se stessi di arricchirsi - in vita questa - azzerando le voci dissenzienti: genocidi torture spregio d'invasione: diritti umani. Loro ch'umani più non sono. Mali, spregiudicati, esseri pronti a tutto - soprattutto a convincere, e a mandare, sempre vittime nuove seminanti la morte - senza Fede né Legge, senza Dio, camaleonti egoistici ciarlieri, senza speranza d'Eterno. L'unico scopo adesso è distruggere il Mondo, sùbito, di Tutti: il pianeta azzurro. -- Alter- ego . E giorno dopo giorno mio conflittuale male di vivere, per essere nell' Essere migliore, io passo. Vita vera così non è: turbata essenza, molto dippiù: ipocrita esistenza d'un alter- ego strano, vero, reale, vano senza tempo, senza luogo, senza spazio. Nulla: caos del punto, nell' onirico sogno di speranza immortale, mi ripeto nel sempre. -- L'ultimo infermiere . Ricordo a tratti ciò che l' uomo disse, quasi a vantarsi: " . . . tutto, le mettiamo tutto ... sinanche la biancheria intima, maglietta, calze, scarpe, mutandina di seta. " E' rimasta così come l' han posta... distesa, mutante (tra i mutanti), con una gamba lievemente tesa verso destra. A distanza di un anno il vento. Un vento forte a un tratto, battendomi il cappello, caduto, ha sibilato: " il piede mosso s' è ancora, verso destra: un téndine ha ceduto." -- Tivvù . Amore dell'effimero (ed inutile) circostanziata rèproba di civiltà! Tivvù. Nòva censura astutamente pilotata, canale di chi può - rimpianto di passato, affare di Stato del futuro - cervelli, in buona fede e non, di Serie A: tivvù. Ingenuità di uomini, di soli, d' emarginati e folla; Formula Uno di dittatura-audience tangente di partitocratico Stato, moderno manganello per il popolo bue. Svago ? Mass media: grève tristezza in fame di rivolta. -- Il trofeo . E' in bicicletta il vecchio, che incontro per la strada, al semaforo rosso e, mentre passa, porta una coppa, piccolo trofeo, in contempo al manubrio della bici, in mano; così, semplicemente, non in una borsa, non incartata, ché la vedano tutti, anche se piccola . . . Il trofeo è di quelli che si danno per qualcosa di vinto in gara ad essere migliori di altri, nell' agòne. E aiuta a continuare, in quiescenza, ad essere superiori del nulla, che ora fugge. Magari di là. -- Finestre . Occhi di case, aperti a questa vita, allegri, vispi o, immensamente, tristi meditan sulla grande dipartita Tua, che li apristi. L' Inferno, il "Fiore", la Storia, la Natura che in Italian Volgare descrivesti dal Latino, dicono: "a te conviene d' essere morto". "D' essere morto allor, prima che queste menti allegre, moderne, spensierate facessero fuggire Inverno a Estate contro natura . . ." Innaturale è il mondo ch' é rimasto a Tua memoria, vano, ormai per noi, o Dante eterno, senza assomigliarTi, noi del . . . domani. - Genesis . Forse è meglio che nasci solo, Uomo, infinitèsimo àtomo del nulla, e muori nel tempo, nello spazio sempre, quando, esasperatamente acerbo nel cervello alièno si adombra il pensiero ... vuoto di nuovo. Meglio fingere sénno, ignorando il Furore che... penetra disperato il vivo, d' essenza eterno, ché subendo il patire soffri aspettando, effetto Génesis, Ciò che adempia l' Esperimento. Fiordisperanza . Vita, Nessuno e Tu, in ballo senza fine d' eterna danza sempre meraviglioso è il fiore di speranza . . . Angosciosa distanza dalla umana Forza sconosciuta d' esistenza, sempre Ti vedo, come Stella polare. - Marsiglia, 4 Ottobre 1989 Tiritera in litanico elenco 1 Oh, quanto tempo umano sono vissuto, e quanto ne vivrò! AMO. La verde erba, il sasso, l'acqua e il foco e tutti gli altri elementi con il genere umano.... Le umane, tradizioni: le feste, fiere di paese, Natale, con il suo presepe, alternarsi assoggetto di stagioni, l' utopìa di.... contraddizìoni. 2 La bontà, l' affetto, la speranza, l' essere generato, la vita l' illusione ed il sogno, le passioni e...l' amore per l' amore. LE ROSE. I libri scritti da altri, il tramvai con chi guida, il viver nòvo con vettura catalitica, il supersonico, l' acceleratore di particelle atomiche: il progresso non.... autodistruggente. 3 La medicina nuova: il trapianto del cuore e d' altro d' anatomìa, per vicinarsi a quello che non muore. LA LUCE. . ODIO e combatto il Male. Le guerre, e, contro il male, i soprusi. Di tutti i tempi, in ogniovunque: con tutta l'energia, la Forza.... prima della Fine. -- Mysterion . Venti di rovo australi gli elementi del pianeta Terra, soffiano, ruggiono, foschi gonfiano sulla biosfera. Compare, sotto la pioggia, a un lampo, un intrìco di boschi... Tant'apparendo, al mondo nuovo, un intrìco di mari. Mondo vivo e fosco è come fischio scosso da un monte, nell'ora tenebrina, di un amore angelico-diabolico. Sembra a tutto e a nessuno sembra andare... Il grave specchio, greve, tenebroso trémola in questo sempre andar per l'infinito: sta a spiare il rosso, rosso violento, viola grigio d'orizzonte tramonto del pensiero, poi... buio. Ammasso di alghe verdi, strepiti di mare, di venti, sui viventi. - Fisica - la morte aspetta la morte, che non fa sposi dolore e gioia; pianto e appagato momento, unico, nel goder, felice manto. - Dolce, mia dolce bicòcca - Strumenti di lavoro abbandonati, verde tripudio folto tutt' intorno, ruscello che serpeggia ininterrotto non lontano alla sequèla di case. Case vecchie, bicòcche sgangherate. Dolce rifugio nella notte nera. Dolce rifugio della notte vuota, dolce rifugio per chi invano spera. E il mondo scorre, come ci palésa fosco il paesaggio di chi invano pensa, gaio il ricordo di chi ottenne troppo, bello il presente di chi ottiene tutto: vano rigetto di chi, con somma forza, non vòl morire . . . - Scoppio d'azzurro e strepito di mare . La luce del sole, il buio nel vento è come richiamo, è come lamento che, ad ogni mattina, ci porta la vita: la rosa che olezza, la gioia gradita, sventura subìta, la fresca carezza del dolce mattino, è come un inizio, è come la fine del certo destino, è come la fede di un baldo novizio . . . Poi, solite cose: l' eterno tormento dell' ora che fugge, lo stesso momento incosciente del sonno, l' eguale sbadiglio al risveglio, la solita noia. Il solito alterno eternarsi dei vivi, chi astuti, chi giulivi, lieti ignoranti; chi tristi: cosciènti di ciò che gli eventi casuali inducano incerto il futuro . . . Questa la vita: il fatto smarrito nel nulla; ed è questo l' uomo: bambino piangente, una culla, l' òbito inizia . . . Gode chi ha fortuna, pena chi langue ed in mestizia odia sofferente ché senza scampo è oppresso dal più forte: atàvica ingiustizia del creato, seguente della mia progènie amplesso. E solo un giusto, se quel giusto esiste, nel morir sa godere della vita: scoppio d' azzurro e strepito di mare. Ma questo prima d' autodistruzione, ingorda per qualcuno che s' accresce nel rapporto d' egoismo inquinante, umana creazione delinquente e, peggiore realtà, che sempre mente -- Attesa . Immobile il mio corpo sul giaciglio, stendo la mente. Forse potrei capire solo, l'etereo vivaio, mondo, in attesa. Comincia tornando dal fondo dell' animo al fondo. Sfuma lontano quel vento d' Autunno. La differenza Quando si arriva a un'età, che differenza fa morire adesso o fra altri anni: avere "più esperienza", avere danni e, con gli acciàcchi, tribolare vieppiù, vedere i figli "vecchi": dei nipotini assister lo sviluppo affezionarsi... Godere ancora: lasciare, con rimpianto, più grande, la dimora di terra all'ultima stazione. Magari far più danno, in questo mondo con la propria presenza, tonta noiosa, non autosufficiente, rimbambita, senescente, continua- mente nel procurar fastidio a tutti gli altri nei cataclismi di paura folli. -- Son fors’io, che ha tanto ma tanto bisogno degli altri? E di altro, altro ancora, in durata terrena. E ho fame e ho sete e ho sonno e mi drogo e mi lodo e mi ammiro e m’imbrodo ed uccido. Come uno zombie cammino, senza paura, perché so. Perché devo sapere ma ho sonno. Programmato . . . Un atavico sonno dal passato: ma non è vero sonno: è un perpetrar nei secoli gli affanni dell’amara progenie, grazie a quell’ Io, che gli atei dichiarano l’Iddio. Ora speriamo di poterci ancora, organizzare a non far premorire il nostro mondo: la Terra. Con cuore grande col sentimento con i nostri peccati, e irraziocinio: grazie o Dio! Fin dall’inizio della fine, bestialitas mundi ?, dell’eterna alleanza. -- Lobby . Ai miei colleghi. "I cittadini italiani si dividono in due categorie: i furbi e i fessi." da "Codice della vita italiana" di Giuseppe Prezzolini (1921), Edizione originale: Firenze, "La Voce". (...) Prima edizione nella collana "I vascelli": aprile 1993. Egoisti, perversi concorrenti, introversi e scorretti tra di loro, falsi i "più bravi": appaiono "gentili" alla "forza-lavoro" competente. Son loro, Capi, e per lo più inetti, comandano, guidati, gli sgobboni. Alcune e alcuni (mefistofelica astuzia) per carriera, il peggio fanno, e di tutto: settàri, politici, massoni. Ipòcriti, reprèssi tutti non possono, non vogliono, non fanno certo del bene a tutti gli altri: ai fessi. Son furbi e astuti, solo per lor stessi, non buoni e intelligenti, come pare. Semper victoria versus scripti optima! Oggi Non credo nei viaggi nel tempo. Non credo in realtà di presente. Non credo di vita fuggente. Non credo nell'uomo che passa. Non credo in bontà diligente. Non credo di umani fraterni. Non credo la Vita Terrena. Ma in Altra, domani sicura! Non credo il Creato che fugge. Non credo passato che torna. Non credo Incentivo che tenga ostaggi di Esseri Clonici. Ma credo nel Bene di Luce. E credo nel plasma del Dio. Essenza presente dovunque! La Mente. -- Non avrei creduto mai Domani, un altro giorno un altro ancora... Stessa fede stesso impegno stesso giorno, festa che invita l'anima mia ad arrivare dove non s'arriva, mentre stiamo come schiavi in attesa... Ed ecco: non avrei creduto mai di trovarmi a combattere nella gialla palude verde. Pullulare d'insetti, rombo lontano di cannone, sibilo di proiettili d'intorno. Infine, il lampo, acceca: si spegne a un tratto improvviso il sole e il tempo. -- R E X – "tumorati di Dio" . Avere un cane nero, piccolo, cisposi gli occhietti, nato in un appartamento di città. Due mesi, nel millenovecentottantaquattro, discendente di voglie d'un belga ed una setter. Guarito dalla congiuntivite, con amore, ed esser da Lui preso in simpatia. E poi diventa grande, capobranco, castrato per il cancro, superato, longevo, quindicianni, oggi, crede che il giardino pubblico sia suo: difende il territorio, non suo, mettendo in imbarazzo l'uomo, per Lui "capobranco" di famiglia. Adesso il cane nero, cardiopatico, con tosse secca e forte, si cura come un uomo: morto il 16 Ottobre del '99 è stato incenerito in un canile. Della Terra condòmino il cane nostro, amico, ha un'anima sua. Noi, che lo abbiamo adottato, siam stati la sua famiglia: Rosetta e Paolo anche noi "tumorati di Dio": resistiamo ancora. Noi fàuna, flora, minerali, i più diversi, del pianeta; siamo in tutt'uno parte, del tutto universale, indirizzato al presumibile "bing crunch". Non siamo soli, negli universi degli universi. Non lo sappiamo . . . per ora. -- Vello di nuvole . I . Dall'aereo scorgo vello di nuvole: opprime, schiaccia, s'inoltra, incombe più in basso di noi, sulla Terra. Il clima cambia a causa d'uomo egoista che crede essere eterno al di sopra di mali e di guerra! E il tempo piange, sempre più dal passato, sul presente: c'immerge, ci coinvolge sconvolgendo il pianeta da tsunami impazziti, già allagato da fiumi dall'alveo tracimati, dalle frane e dai sismi. Intanto! Chi sembra porvi rimedio? Non è opera mia giudicar gli impuniti ma di TUTTI: per il mercimonio e/o altro di Capi di Stato potenti - di Teocrati in nome di Dio (del Loro) - tutte le attuali "civiltà" avranno fine. Migliori gli animali, ché l'anima ce l'hanno. Alcuni Capi del Mondo (e Teocrati), ch'è (sarebbe?) anche nostro, stuprano pure il futuro, ché il presente non basta! Ma a tutto pagheranno i loro figli, purtroppo, con i nostri. . II . Oggi Terzo Millennio Chi s'interessa e di chi? Di chi rimarrà questo Mondo distrutto? A macerati reduci scampati? Sopratutto a quei, d'uomo conviventi, maggioranza i battéri, nemici e amici che son fuori, e d'intorno sopra e dentro di noi: nemici infettivi; amici, complemento di vita nostra, ci dominano trasmessi nel cordone ombelicale di nostra madre: da allora ne portiamo un chilo dentro, o forse più, per tutto il nostro "viaggio". Impossessati? Perché fauna e flora battérica son d'obbligo alla nostra sussistenza? Così l'uomo è imperfetto. E nel così crearci, ci ha aiutato, senza il suo clone, Iddio? Speriamo di salvarci con le nostre sinapsi cerebrali: la mente, studiando/ricercando sempre la Vita. -- A Dorino Ouvrier, mio caro amico, uno dei maggiori scultori viventi. - Da un antico scultore discendente Opere d’arte inventa di continuo Riuscendo ad incantare tutti quanti. Identità di un Culto Valdostano Naturale di eventi forgiatore: Operatore di anime inespresse. Ovunque ormai dilaga la Sua fama, Unica oltr’Alpe tra Tedeschi e Inglesi Va verso il Suo ineffabile Destino. Ritorna , con la mente agli antenati, Impreziosendo, ancor di più, sculture: Estrapolando démoni dal Tradzo, Rimarranno, dai tronchi per l’eterno. . Cogne (AO), 4 Settembre 1998 Transeùnte nel tempo senza tempo . Noi siamo, e stiamo, come Chi volle ed ha potuto, forse adempiendo ad un voluto sbaglio, dell' affidata creazione al Caos, in conduzione umana peggiorando. E mano mano è successa - esasperando, per l' egoismo della perfezione non riuscita, propria dell' uomo a simiglianza di chi (o di altre razze, o d'animali, o d'altre spècie non di questa Terra) - la presunzione di essere unico, forte e solo. Ora la "serra" è tossica. La guerra, ìnsita in noi, germe diffuso ad arte, non da noi tutti ma da troppi in Terra, schiavi ci rende e succubi di parte in ripetuto, stanco, logorìo terminale di organismo. Da parte estrema della conoscenza e della psiche nostra, voluta od involuta, per sistema, restiamo di continuo in deficienza. Téssere è il segno del destino. Fisico il declino; in altro Dove è il piano certo, pregno futuro immateriale: essere per essere sempre, transeùnte nel tempo senza tempo. -- Lorossogninluce . Cavie, cavie come criceti o . . . come insetti. Da sempre. Rosso riflesso un sole tramonta all'orizzonte. Giocano all'esame, sperimentando l'anime di ciascuno. Tantinoi - i più - non se ne accorgono nemmeno . . . E' un gioco, è un sogno è un vizio è una virtù è una moda è un rito è paranoia è storia è una leggenda è tradizione è studio è amore: indispensabile con la Loro esistenza! Rosso come colore di sogni passati. E se . . . al tutto un nesso? Menti (e corpi) scrutate sezionate condizionate controllate sin nel profondo. E se . . . di sorte nostra non importasse molto, ché risaputa già, scontata , sottintesa in Loro: "Entità eteree studiose di Valori" ? Chiaro, sempre tutto chiaro: chi ci studia son loro! Da fuori e dentro. Con fattori varianti e sconosciuti; noi tentiamo in affanno a rimediare a mo' d'esempio su ciò che scrisse quell'illustre umano: "Fatti non foste a viver come bruti . . . " Giusto. Han pensato. Ma, per Loro, siamo vìrus o battèri con o senza anima. Rosso rombo cannone lontano, improvviso, svanisce piano in nulla di silenzio. Rosso - in accecante Luce - sogni non ancora rubati: ma la nostra terrena vita, predisposta, è troppo breve per vincere le sfide! -- Lunga è la strada del ritorno (ovvero: ciò ch'è fatto è reso!) . Dopo il voluto viaggio, affannato, stanco, sudato, mi siedo - giunto in paese - sul gradone del "Vescovado", lo scalone grande: mio padre, non più in grado di reggersi, scaricato da spalla, s'appoggia al muro. Non più a casa il mio babbo, più non posso, ora che ha il "vizio" di sporcarsi addosso, di far cadere sempre il piatto in terra, mosso da quel tremore del Suo polso... L'ospizio ha detto sì: vuòto s'è fatto un letto. Socchiusi gli occhi, con le spalle al muro, papà piano si lagna d'un ricordo lontano: anch'Egli riposò, trent'anni prima, nel portare mio nonno in quell'Ospizio... Fioco sento il pensiero gorgogliare lento, dalla sua bocca, roco. Sveglio di colpo, e attento, mi riscuòto, riprendo Tata accollo, alla veloce. Maledetta la fretta che m'ha colto! Mi sento dire, pensando ad alta voce, "Andiamo, presto, lunga è la strada del ritorno". . Psicosomatico . "Che cosa leggi?" "Niente: ché è uno solo che legge, e milioni di milioni che scrivono, hanno scritto e continuano a scrivere sempre, del e nel nostro sempre relativo. E non faccio in tempo a leggere (ché il tempo biovitale sempre più scéma) ciò che i milioni di altri hanno già scritto: sublimità o sciocchezze, o nozioni dòtte ad allungar sopravvivenza àtte: io passo e la mia essènza ride. " Veggenza della fine rende, alla fine, l' uomo più saggio. E del normale il consenso attira, invano, l' urlo di chi parte. Lo sente appena quel restante umano psicosomàtico. . Bad boy . I Solo! Solo e nessuno. Provi la vita, ma nessuno ti capisce, ti ammira, ti ammonisce. Perché mai sei un granello, infìdo, ìnfimo e bello di sabbia ? E, allora, alcuno non prenda sul serio tue parole "il tuo verbo" e ammiri in te la spensieratezza, freschezza, bellezza dei tuoi verdi anni; imberbi, fallaci, fugaci come l' erba, che ora è verde, nel prato. II "Non rendo, è quello che tutti mi dicono: mio padre, mia madre . . . Non sento l' impulso del cuore che invita, non sento l' amore. Il mondo per me non sa vivere, e inoltre dolore è alle porte dell' ànimo inquieto del vecchio che muore, del bimbo che nasce . . ." - La regal fanciulla . Scivolando tranquillo lungo il Nilo, nella calma serena d'acque alla deriva, m'accorgo, all'improvviso, che arriva una regina: è bella risplendente, nelle sue verdi squame, occhi di un grigio rame, segni di molte smanie . . . Si svegliano le voglie represse, fino allora: prima che l'incontrassi. Sfrenato faccio un balzo, almeno più d'un metro: per mostrare l'aitante palestrato mio corpo alla femmina ardente d'ingordigie e di mosse. Ma è lì che me ne accorgo, inorridito, del coccodrillo enorme: più del doppio di tutti i coccodrilli, conosciuti. Era lui che scortava, era lui il "piaciuto" da quella bella vulva di fanciulla reale . . . Fu allora che, per sempre, m'affondai, quatto, quatto, come coniglio distratto, nella melma del Nilo, col coraggio del vile . . . L'amore intanto c'entra? Forse per gioco, forse per caso. In girotondo. In fondo, "ogni lasciata è persa". L' emergenza di Rol : la nostra . In senescènza l' uomo dippiù tènde a dare maggior pòndo ai figli suoi, quasi che tenti d'esorcizzare òbito e Natura. Tante imprese si fanno, e alla progènie umana tira la sorte ad affidare storti i più destini, per adesso o per sempre. Ingenui meravigliosi impavidi imbecilli puri da tante fosse e in tanti draghi, come vento fuggente, in altri siti spinti. Stupefacente, paventàta la morte: alleanza di Dio. Io sono già Oltre. Oltre il Tutto: vita psìche, avvenire, fantasmagòrica scienza. Nulla di tanto arcàno, o Rol Gustavo Adolfo, accade accadde, In Nomine Domini Semper, nulla di tanto stràno, Ti accadde... tranne in quei Tuoi studi su Fisica, la Musica e sull'Ottica, quando scopristi il lor collegamento e inorridito e sbigottitocosternato sgomentato giurasti di non approfondir quell'argomento (il color verde – la quinta nota musicale e il calore) maipiù! Cultoreamànte di Arte (séme d' artista) creàta da creatùre dal creàto: oggètti effimeri, come stelle per Te. Quelle più belle. E la Tua fisica morte, pittoremusicìsta, è stata l' ùmile, ultima materiale coàtta emergènza, unica offerta, a superare l' assegnato viàggio, per i più Alti Scìbile ed Essènza.- Il giuoco . E' un gioco sottile d'imbrogli di astuzie, pensieri malìe. Bugie del tempo nostro famiglia, di allora con la democrazia di ora, ancora unita, con psicologia da folli lucidi, tenére svegli più compromessi, ricatti mai nati, tradizioni mai spente... Subdoli inganni per l'unione di figli adulti (machiavelliche idee) con noi, sfruttando i valori di sempre, con l'egoismo dei vecchi. ... intanto il convito continua, fino a quando quel filo si spezza, sino a quando si perde, nell'invenzione dell'uomo, il tempo, senza tempo. - Orologio . Impercettibilmente, il segnatempo muove lancetta dei minuti. Quella dell'ore lenta più è ancora. Veloce, con quella de' secondi, rotola la vita: manducare, stercàre, dormir, fare all'amore. Quest'ultima funzion, facoltativa . . . . Dolce rintocco, ha già segnato l'alba, di campana l'ora, e già il tramonto si trasforma in notte . . . . Verso vivida luce morte ci rivolta, ricominciando altrove: indomito ciascun sia ad ogni male. - Si può morir d'amore . Passavo per la strada, in pullman. Dal finestrino, a un tratto, vedo in terra un morto. Era messo in disparte, all' angolo del marciapièdi: espressione disperata... Più in là, discosto, c' era Lei, ferita, con tutte le piume rabbuffate, che a Lui si trascinava... Due colombi. Tra le macchine in corsa. Si può morir d' amore. - Lo scìbile segreto . Verde Quinta musicale Calore: questi i componenti della Legge tremenda, da noi avulsa: immensa, infinita, orripilante tanto, che umane menti atterra. Potenza e Forza estreme solo in Dio. Troppo son pochi gli anni, anche se mille, del nostro esser materia in questo Mondo od Altri, per potere capire l'Omniscientia. L'Alta, la Vera che accompagna, sempre, con-per-nell'Essere, l'anima nostra spirito pensante. . Anestetico . Nel vagheggiar di sogno una carezza e di speranza antica sempre attuale ravviso in altrui vita quella mia; anestetizzante è la musica come le religioni: l' umano che oggi c'è, domani muore. Spero che quando morirò, da solo, di lasciare appena caro ricordo in chi mi vide e mi conobbe vivo. Spero che, mentre il mio cuore giacerà tra le zolle di terra, un bimbo vorrà porre un fiore sulla lastra di pietra. Ma, all' uòpo, sacrifico tutte queste egolatriche tipiche speranze affinché un pianto estràneo di chissàchi si trasformi in sorriso, a che un dolore deriso si trasformi in un gioioso momento: nuda pretendo e esigo l' eventuale pietra a memoria di me persona completamente svanita, corrotta, incenerita, l' uomo, obliàto, anche, se necessario, anche da dio, dal dio di turno. E soltanto la musica, scandita matematica sempre più sbiadita, è come latrèutica religione: anestetico, per l' uomo che oggi c'è, nasce soffrendo e gradualmente muore. E dopo risarà, in altro Quando, in materia vivrà in altro Dove. Tuttuno in Dio. . Vecchi odori di muschio . Lo hanno fatto. Hanno castrato Rex: soggètto simil'uomo anche nel càncro. Ora non alza la zampa posteriore più di tanto. Meno aggressivo, il cane, abulico bulimico esso aspetta, da nostra stessa tétta, che il tempo passi. Non più cagne in calore, non più odori bavosi, non più maschi ossequiosi, nel passaggio di Rex. Il Vecchio. Vecchi odori muschiosi, fil di fumi umettosi, dalle fratte . . . Hanno procrastinàto - guardo e penso - anche a te la scadènza. Ma ormai già han fatto, sulla verzùra tutta, crimine planetario . . . Come dal nulla, frulla la cometa bizzarra, poco tempo prima, dall'impatto, aiuta: finir l'Uomo ed il Cane in Poesia. D'Autunno. . L'uomo che parla al cane . Ma non ho chiesto io di venire qui in questo corpo non mio e neanche tu Rex, telepatico essere, d' altra specie canide, neanche tu . . . Intrappolati, noi in noi, e noi ne siam coscienti ! E' una prova, un'esperienza atroce . . . Oltre che per gli endogeni fattori, per l' esterno: il circondario bit - cifra binaria (il male e il bene) - di habitat presente. Il Male odio circonda de' nostri i più consorti: frutto di causa, la miseria a volte, l'egoismo di pochi, guerre, carestia, le malattie, la peste di ogni secolo: dragòdroghe, che indùcono a soffrire sempre, di corpo e d'intelletto ipocrito, al delitto. E noi non siamo forti nella prova, ché, in contro, lo avremmo già sconfitto, il Male. Noi ci dibattiamo e battiamo, Rex, che fondi il tuo pensiero al mio, senza risoluzioni, per ora. Abbiamo chiesto a nessuno di essere qui (non ci sovvien ricordo) a subìre la prova: amare, gioire, cantar felicità a piccole e grandi cose, godere il meglio, vivere al meno peggio l' ingiustizia dei più, insieme alla nostra, nel proprio habitat, neanche dato da noi ad esser scelto. E - all' ultimo - il trapasso, decomposizione del perfetto robot di fauna o flora, schiavo del suo tempo; se non distrutto prima, da incidenti, dopo avere subìto la vecchiaia, visto morire i simili più cari, lasciando a progènie superstite, ove esista, eredità anche di vivo affetto, ma evanescente, per sbiadito ricordo. Non ci risulta proprio nostra scelta ardita a venire in questo od altro mondo. Ma almeno uniamo entità d' energia - l'anima in noi che è eterna - e con Forza di Luce combattiamo le Tenebre ed il Male, dovunque siano essi, e ovunque si nascondano, in qualsiasi Spazio e Dimensione. Perché se pace e giustizia non possono essere di questo mondo, che cosa ci stiamo a fare ? : TENTARE. Ma è anche un tentativo l' esperimento, per positivo spacciato evento, defilato, finalizzato ad altro scopo, forse di più grande e a tutti ignoto. Vivere anima e materia Essenziale e importante per Altri, ad altro vitale Disegno, potrebbe esser certo rivolto al progredire d'un'altra Specie e/o, forse, alla sua stessa sopravvivenza. E' un'ipotesi seria: materialmente siamo Colonia noi, normali o abnormi. E senza di noi - mio caro fantomatico X : Mente in apparente Caos, che ci hai programmato, concepito, inventato, Essere, Entità, Energia, che comunque ci studi - rimarresti, a una nostra estinzione, solo: privo di noi in materia; ma l'anima nostra che in tuttuno fa parte di Te e/o con gli Altri, con il Bene e contro il Male Ti accompagni per sempre. Altri Noi in altra forma, se superiamo la prova, siamo Te. - Il ciclone . Il cielo non più terso di nubi è nero come tempesta incombe il vento di sibilisussurri e saetta – ciclone a rombotuono inaudita violenza sulle case, persone, alberi e quant'altro, strappati all'àlvo da attonitopugno rotante d'incontrollato stupido Tsunami coniugando a sponsali il niente e il tutto. L'uomo, meschino, invoca Iddio suo e dei suoi padri – - urla, si dispera: per causa propria, - e per colpa d'altri... ... Ma è troppo tardi piangere e pregare. - Specchi . Brillanti notturni al chiaro di luna riflessi: Specchi d'inaudita beltà: si frangono in miriadi colori di stelle dai diversi splendori. Come i nostri cromòsomi vaganti. .. Noi siamo . Casa su sfondo verde, filo che penzola dal muro di una torre; e verde, verde, verde col lontano azzurro del cielo. Nuvolaglia, futuro di piogge, d' intemperie, grigia, nera, che passa come il passare del fulmine a ciel sereno: agile nave del nostro destino noi siamo. - Mai siamo nati e mai morremo . Il Mondo, su un vassoio d'argento rovente, l'uomo ti offre, o Dio. Odorosa gardenia, biosistema calante, evento di fuggente esistenza, è il mio. Del tutto, e . . . il niente, e con tutti gli altri, fulgente, vivido sogno hai impresso senza farci assimilare essenza. Sappiamo del finire con te, sogno materiale, mai nato, d'eterna luce, mai vissuto, e . . . vivere per sempre. Miscellaneo miscibile in miscredenza miserabile incompetenza umana. Senza fine del tempo: eterno sempitèrno perduto. - Il grano . Casupole di fango rosse e nere, strade bianche di gesso, mulattiere, che ci provocano un certo sgomento quasi un tormento, ora ruderi spogli, nel pensiero, ricordo: insediamento lusinghiero d' esistenza, da illudere l' umano d' essere eterno. Sfoggiava: " Guarda l' opera! Rimane " " da me costrutta, dal mio genio immane " " di tutti gli animali superiore," " dominatore ! " Nel campo mezzo grigio e mezzo d' oro, dove il grano nasce, parco è il ristoro del contadino, eppur pare una mensa ricca: ciò pensa il saggio che conosce nel terrestre dominatore l' umile e il pedestre che arando, sparge, moltiplica il biondo oro. Nel Mondo. - Umanidi . Birilli, all' occhio della mente, tutti diversi, tendenzialmente uguali, figli del caso, il genere umano. Irregolari nei particolari della forma non della sostanza. Imperfetti in laboratorio perfetto, autoregolamentante nell' interno viziato. Limitati nel tutto del cervello ne' propri sensi (menomato nel cerebro e nel corpo ma sicuro ugualmente al mio destino, vivendo proiettato nel passato, tendendo a esorcizzare il mio futuro . . .) anchilosato in parte non si trovano due uguali neppure tra gemelli. E' solo istinto, il denominatore comune tra le genti, di sopravvivenza e, come il caso, siamo in atrofìa dall'originario, senza la clonazione di perfetti che raggiungano il top degli antichi splendori. Se non ci distruggiamo da soli prima del limite del ciclo, che ritorna in Big Crunch, ricominciando (daccapo?) in altro Dove. - Dragòdroga . Piccola OIKRON dove sei Tu? D' altre specie d' altri tempi, d' altri mondi, Ti vendi per il DRAGO CHE POSSIEDE e pensa per Te. Piccola OIKRON dallo sguardo mite, dell' anima di bimba sana e assente ma . . . il corpo Tuo? : incubo di una malata scivolata umana mente dall' orrore ebefrènica, tornare in ètica morale, come prima, ancora . . . Utòpica. Piccola OIKRON, chi Ti compra, (raro) non se la sente di sentire lo stimolo del sesso: non . . . violenza, necessaria, sempre (almeno quel tanto di pensiero) che spinge al passo dell' Uomo acché fu fatto per esso. Rimbambito e impotente guarda Te che lo guardi con dolcezza, che chiedi (trovi strano) ché non faccia l' umano. Piccola OIKRON nel Mio-Tuo mondo di folli - e le sue spire - l' indotto di capire è negare se stessi. Un altro mondo mòndo, un' altra dimensione, un altro tempo. Un' altra volta. Ritorna, sogno proibito, nel passato dal passato senza svegliarti più ! Corpo che muore e lascia inanimato l' uomo, non assecondato dai sensi con la forza-pensiero, dell' istinto bestia inappagato. Poi, puro essere. Piccola OIKRON torna tra le stelle. Torno anch' io, con Loro mi unisco a Te, col Tempo, relativo, con la Luce che corre d' andar per l' infinito in materia pesante, come prima, nel vorace buco. Poi, si torna daccapo. . Amare amaro amor * Amare amaro amor: questo il destino della mia esistenza, quaggiù sperduta, breve e passeggera, come il trillo della cinciallegra, tra i verdi rami d’un ciliegio in fiore. Ed è stupenda questa improvvisa fiamma, proprio perché si spegne in un batter di ciglia, proprio perché incede come il pensiero, contraddittorio dell’uomo, nel suo volo fremente. . Moscerino . Il moscerino, ancora davanti. Ancora mi passa: svolazza dinanzi allo schermo del computer, connesso al portale mediale e mondiale. La terza volta passa . . . Anche la quarta . . . La quarta! Rimango, pacato e tranquillo: per la “non violenza”. Forse sia alito fetido, dalla mia bocca, il richiamo? O forse sia altro? Introduco, sereno, il dischetto; m’accingo, con relax, alla mèta. In “internet”, all’improvviso, navigando sul meglio, il moscerino ritorna, sullo schermo, sul mio naso, mi salta sugli occhi . . . Basta! Una mossa del dito e, ormai, del moscerino, rimane soltanto un ricordo: dovrò ora dal dito pulirne le scorie e, da quelle, lo schermo. La coscienza mi duole: son stato un indegno socio del WWF . . . O dovevo, da inerme, subìre gli assalti senz’ombra di cenno? Ora guardo, finalmente, tranquillo le immagini su internet: hard, troppo crude, guerre, ingiustizie troppo feroci per la“ Società”, di questo tempo, incomparabili con l’Ellenismo antico, allora considerato “civiltà”, adesso antesignana o non. Il moscerino, del nostro mondo attuale, sarà stato, per caso, un . . . Angelo ? Da me ucciso? . Insetti . A me, per ora, basta la formica, la coccinella è sempre soffiata via dalla finestra da un foglio di giornale, sul quale è stata “fatta” salire, “spintaneamente”, mentre cammina, magari in verticale sul vetro. Per le zanzare, pidocchi mosche ed altri parassiti dannosi all’uomo, no: sono caino. Gli scarafaggi non godono della mia simpatia, senza contare i vermi . . . a noi utili e non. La natura ci affianca altre creature inconcepibili, anche dentro di noi: sapete che l’uomo "ospita" dentro di sé altre vite per la propria stessa sopravvivenza? La ventura o il caso, vivere questa vita, nella città, a contatto di questo rimasuglio di natura, inquinata da effetto di radiazioni nostre e non, senza molte specie mutanti d’ un giardino comunale: al terzo piano, d’un condominio grosso, mi diverto dalla stanza a fare il naturista ignorante, entologo, parassitologo e biologo. E mi studio . . . aspettando. . La regina . Scivola il coccodrillo, a spasso lungo il Nilo, nella calma tranquilla dell’ acque alla deriva. S’accorge, all’improvviso, che arriva una regina: è bella e risplendente, nelle sue verdi squame, occhi di un giallo ardente, segni di molte smanie . . . Si svegliano le voglie represse, fino allora: prima che l’incontrasse. Smanioso, il coccodrillo, fa un balzo, più d’un metro: vorrebbe conquistare quella femmina ardente e pien di brame. Ma è lì che lui lo vide, inorridito: enorme, più del doppio di tutti i coccodrilli, che aveva conosciuto. Era lui che scortava, era lui il “piaciuto”, da quella bella vulva di coccodrillo regale. E’ allora che, per sempre, s’immerse, quatto, quatto, come coniglio distratto, del Nilo al fondo, col coraggio del vile . . . L’amore intanto c’entra? Forse per gioco, forse per caso. In girotondo. In fondo, era uno scherno inventato dal Mondo. . Il divorzio . Scimmia curiosa, quando l’uomo ha voglia, a volte, di cambiar la propria moglie. Ma è già a riposo, in abito disfatto dal declino incipiente che esorcizza solo con i bordelli e gli stravizi. Se "un migliore", per lui, ha sovvertito, le regole del gioco, il consentito nella "sua società", ora anche Lui attirato vuole cambiar vestito. Condanna? Infatti spunta come un fungo all'improvviso, dopo un acquazzone, l'alibi: quel ricercar l’identità smarrita . . . contrastata . . . una conquista di un’altra donna da sposar di nuovo . . . possibilmente con vent'anni in meno, molto più giovane (una sfida col sé): FREUD si rivolterebbe nella tomba di pietra e riderebbe, sganasciando. Ora la propria donna è lisa, troppo cotta, carezze e tenerezze troppo ha dato: ai figli ora adulti insieme a "lui" han superato ore tristi, ore allegre, le solite amarezze. Ora non "serve" più, cambiando vita. E vola, vola e va per altri lidi, godendo ciò che può e fino a quando si accorgerà d’esser rimasto solo. Se nasce un altro figlio fa da nonno, mentre i giovani, squali, stanno attorno alla neo moglie-bimba e, se va bene, aspettano che muoia. . Falene . Ogni uomo è nato e sembra, questo nascere, un sussurro di cielo. Forse è peccato rivivere nel mondo trastullo antico ? "Forse, Falene, siam come Voi: viviamo nella notte, il giorno ci trovate capovolte. Per noi lampada è il Fato: la luce, che vita sempre dà, vita ci toglie. Tale è per Voi: chi voglie, di sapere, vuol soddisfare, Essere Arcano, muore bruciato." Il sole brilla. E il Mondo ? "Il Mondo è ciò che trema tra le ciglia di Vostra lunga schiera, aspra famiglia ! " . Rex, il cane . Mio caro amico Paolo, mi hai adottato, e perciò ti obbedisco con fedeltà. Dammi il tuo sguardo, la tua parola, il tuo affetto. Se non ti comprendo, ripetimi il comando senza ira, senza battermi. Acqua pura e cibo modesto, in ciotole pulite, sono la mia salute. Vi sia un angolo al riparo dai venti e dalla pioggia e che conosca il sole, Siamo entrambi creati dallo stesso Dio. Ciò mi basta. Concedimi qualche volta libertà fra l’erba, ché è la mia medicina. Affidami solo alle persone che conosci e che stimi. Non scacciarmi quando diventerò vecchio e malato, e non potrò più esserti d’aiuto. So che mi vuoi bene, come io te ne ho sempre voluto. Se non puoi più curarmi, fa in modo che mi addormenti per sempre . . . dopo l’ultima carezza. . Rex Santangelo Commento La mia forse sarà pura pazzia normale, anormale saggezza o forse no. Ma pure adesso, che il bio-tempo è passato, ancor mi dolgo della tua scomparsa. E’ molto strano. Ripenso a quando c’eri e quanto a me importava, umano amico, la tua presenza. Perchè pazzia. Io non oso dirlo, ma la tua mancanza mi ha lasciato il vuoto materiale più di un essere umano, come un parente stretto e mi sconcerto nel chiedermi il perché. Forse perché eri Rex, o forse perché cane, animale, di sicuro più buono di un umano ed è, da lui, indifeso come tutti gli altri, non umani condòmini, del mondo. Solo chi ha avuto un incondizionato affetto e . . . senza fini, può capire. E qualcuno dirà: “Ma è solo un cane!”. Spero, oramai con altri occhi, di rivederti ancora, Rex. . Corpaccio di vecchio . Quel Vecchio riguarda se stesso allo specchio. Chi è? Che strano, son’io quel riflesso. Adesso io sono lo stesso di altro che fui che sarò espulso da stati di stadi più bui. Mi vedo e non sono: la “mia” mente è una rima, nel vuoto, brillante del Sempre, in tutt’Altro tutt’Uno. Non sente se stessa, la mente, clonata al casuale consueto corpaccio in declino di vecchio demente, pria adolescente, creato bambino. Da vincoli scevra, vuole essere pura la mente, non virtuale, né incarnata: un continuo fiorente in eterno gioire di Luce. . Il brutto è che la vita è bella . Il brutto è che ... la vita è bella: a modo suo. Dolcezza di colori, estasi di profumi fuoco in cuore di amanti, altre specie, concorrono nel bello fiori e piante, comuni e non, d'un esotismo raro: numeroso coacervo d'esistenze. Infocati tramonti per il sole, stelle come miriadi d'altri mondi, albe meravigliose sopra il colle. Ma non devi pensare. Fame, guerre, genocidi, ribelle la natura poliglotta, causa dell'uomo, ora matrigna, si trasforma, in dilaniati inferni si spera non per sempre. Ma non devi vedere... Egoismo di pochi, fossamento degli altri. Cielo che guardi quando muori, se puoi, uguale anche stavolta per tutti, come in una stanza comune, ci fa passare di là, sempre più curvi. Ma non devi sapere... Quando poi sai e poi vedi e pensi al sacrificio dell'Uomo, ancora vano, (Viva l'Essere Sempre), è duro constatar la vita brutta. . Il denaro può comprare una casa, però non una famiglia, il denaro può comprare un orologio, però non il tempo. Il denaro può comprare un letto, però non il sonno. Il denaro può comprare un libro, però non la conoscenza. Il denaro può pagare un medico, però non la salute. Il denaro può comprare una posizione, però non il rispetto. Il denaro può comprare il sangue, però non la vita. Il denaro può comprare sesso, però non l’amore. Bit, bit . Sinuose danzano Strutture nello spazio Nero del mio computer Tripudio di colori Diversi si susseguono In euritmìa geomètrica Si allargano, con grazia Si insinuano triangoli In quadrati, gli uni lenti Negli altri: farfalle In un perenno moto senza fine. Policromìa di forme: In verde, in viola, in bianco, In giallo, in rosso, in blu: Lìnee polièdriche, Irregolari e non, Guidate nel caos Dal caso matemàtico D’Iddio. Bit, bit, Si confonde di morte Il velo dell’animo: il mio Sole tramonta Nel monte lontano Orizzonte rosato, Scenario consueto del mondo. Abbuiato terrore Di questo sovrano mai stato. Bit, bit, virtuale Si diffonde voluto Il percorso nel nuovo Computer. Sensazioni Di unione profonda Sempre più: Programma che informa Evoluzione continua Totale, sempre puntuale, Più tesa Scopre potente il legame Dell’uomo al computer . . . Globale Nel piccolo punto dorato, In cifra infinita di stelle. .
Pòrt e d nebie Ferm a l’e el me còrp, an sla berlecia, mi i stendo, la ment an sle verde prairìe sensa confin, firmament immens e a ti it penso, mare, a ti, pare, dal temp che m’i l’eve precedù ant la fin del temp. Aora, che òmni i seve pì nen, mi iv anmagino tornà dlà ansem a j’àutri, àutri che a mi, teren-a an vita, a smijo molest, ma forsi adess con voi, lor a fan un tut‘un, con vòstra identità sensa fin, sensa capì el vost pòrt d’le nebie. Forsi mi a podrìa mach capì, ancheuj, l’etéreo vivié: e l mond, che a speta e a spera.	Porto di nebbie Immobile il mio corpo sul giaciglio, stendo , la mente in verdi sconfinate praterie, immensi cieli e penso a te, madre, a te, padre, dal tempo che mi avete preceduto nella fine del tempo. Ora, che uomini non siete, vi immagino tornati insieme ad altri, altri che a me, terrena in vita, sembrano importuni, ma forse ora con voi, fanno un tutt’uno, con vostra identita’ perenne senza capire il vostro porto di nebbie. Forse potrei capire solo, l’etereo vivaio, mondo, in attesa.
Vivere per sempre . Voglio In alto librarmi Verso il cielo E varcare lo spazio Remoto, nero E sconosciuto . Perdermi assorbito . Entro l' interno estremo: . Riuscito fine Sentire oltre lo schermo Esterno del pianeta Madre di Terra: Piccolo grànulo Rùvido di quark Espanso . . . all'infinito. . Sconfinati orizzonti in luce infinita * ...................................................................................................... "Se tu conoscessi il mistero immenso del cielo dove ora vivo;" "se tu potessi vedere e sentire ciò che io vedo e sento" "in questi orizzonti senza fine," "e in quella luce che tutto investe e penetra," "non piangeresti." " . . . " "Sono ormai assorbito dall'incanto di Dio," "dalla sua sconfinata bellezza. (…)" S. Agostino .................................................................................................... * Vedo, sento sconfinati orizzonti in Luce infinita: investe penetra, se tu sapessi dove vivo ora se Tu conoscessi . . . non piangeresti se mi ami. Riflesso di bellezza della Mente di Dio delizia assorbe. Come son piccole le cose della Terra, il Tempo. Felice, penso l'unione nostra anche se allora limitato era tutto rapido e fugace. Amore gioia pura, senza tramonto, a te mi stringe intensamente ora. Vivo in serena ed esaltante attesa del tuo arrivo nell'Essere con me: tu pensami così! Nella Tua solitudine, tra battaglie e sconforto, pensa a questa meravigliosa casa dove la morte non c'è, dove nel trasporto più ardente, ci dissetiamo insieme all'inesauribile fonte dell'amore, della felicità. Nei tempi senza tempo, vivere per sempre. *
L’intruso . Due, quattro, otto occhi si girano all’unìsono, o a turno, e scrutano, miopémente sperando guardano fiso, se sei tu - quanto di ciò più bello del passato in Terra tu sia stato per loro - e nel presente . . . ancora. Nonostante curati, trattenuti, in buon ospizio, privilegio di pochi, non per tutti. Inconsapevoli della "grande fortuna" loro toccata, rimangono delusi; abbassano lo sguardo dal mio, lo sconosciuto intruso, non figlio, non parente, nessuno. Aspettano, in continuo, il risultato, tra fato e fede, della loro culla.	L’ intrus . Doi, quat, eut euj as giro a l’unìsson, o a torn, e a scruto, ant sò miopìa a spero an vardand fiss, se ed vòlte it ses ti - quant ed sossì ed pì bel del passà ‘d cost mond ti it sie stàit per lor - e ancheuj . . . ancora. Contut che a son curà e anternu ant un ospissi discret, privilegi ‘d pòchi, nen per tuti. Sensa savéj ed la "grand fortun-a" tocaje a lor, a resto delus; a basso le sguard dal mè, el sconossù intrus, nen fieul, nen novod. Lor a speto, d’un continuo, el risultat, an tra sòrt e fede, ant l’ospissi.
La vita è come un fiume . La Vita, un fiume di sangue incessante che entra in materia di goccia, spruzzata per caso sul bordo dai gorghi; e, poi, lenta si essicca cominciando a finire, prima rossa, in polvere nera. Cosa è umano il calendario: lunga sequela di cifre del passato prossimo ricordo, del domani venturo paura d' ignoto o speranza . . . Settembre, Autunno della goccia di sangue che coagula e rapprende e esplode, in mille granuli, nel cielo dal buio nella luce o, viceversa, in altre forze dove . . . non c' è più il vento. Violenza . . . . L' Idea vera, del bello della vita è d' oro e d' argento, è cosa smarrita nel nulla come lamento d' onirico punto notturno acceso lontano che illumina a tratti un viso che soffre: violento furore assassino, tormento genocidio ripetuto da sempre e per sempre detestato: un odio, strano, causato dal Male destato da cosa o da chi, dall' imo profondo dell' essere umano, incubo vero e reale, non sogno, mortale più vecchio del mondo. E dopo l' Assurdo, il Risveglio - riflesso dall' Unica Luce - il viso ora calmo, sereno, non più deformato, disteso, dal non mai dovuto dolore, esulta di pace: non è abbandonato, è sposo col Sole, suo ultimo amico dorato. . Bufera . Alito freddo Di vento intenso Di tempo denso Di nubi nere, Molli ed aére Gonfie di pioggia Che infiltran l’ùggia, Quasi una nebbia, A’ pie’ del monte. E la montagna Gòlgota lagna Col Crocifisso Su quel Paese Dei due Ladroni. Dassù, col fischio Stesso del vento Che, or forte or smésso, Gioca con l’alto Del fortilizio. A un certo punto, Rotta, col soffio, Alto sul Mondo L’estrema guglia Del campanàrio, Distrutto il Tempio Dei Farisei, Si ferma il sisma, S’attenua il rombo, Si calma il vento . . . Dopo, un mendìco, Tre giorni dopo, Alzando il capo Verso lo smorto Spazio trapunto, Grida a chi sente, Gaio, ed esulta: Guarda, è compiuto, Cristo è risorto! . Kénosi . Alzò la testa dalla faccia altera, bella, pacata, verso il cielo azzurro; biondi i capelli, incoronati da spine lunghe e taglienti, del sangue umano suo, si stavano tingendo d’un rosso sempre più scuro-cupo e, andando verso il basso, sul torturato corpo crivellato di chiodi pretoriani, senza resistenza all’umano strazio. Poi forte chiamò: Elì, Elì, io muoio in una delle tante terre che Tu hai creato; ed è per Te ch’è stato necessario, koinòsis per amore, che io venissi ucciso da quest’odio, soffrendo come ora soffro io. Adesso, Padre mio, sarai placato! Ed Io sono, con Te per Te ed in Te, primitiva sembianza. Dopo avere compiuto Missione contro il Male, nel segno della Fede e della Santa Alleanza . . . ma d’odio e male n’è rimasto ancora . O l t r e . Vilipeso e pendente ridotto in carcassa per il suo troppo amore per tutti. . . . . il rullio dei tamburi si fondea col fragore del tuono e del sisma. - - - Ecce homo, ecce inri. Ubi homo non erat . . . In ri- torno col trino tutt'uno, nel padre, oltre il tempo oltre gli universi. Dove non sono luoghi, non limbi. Dopo, con calma, ripresero il corpo. Ad umani lasciando l'ignoranza, la fede, la morte. . TORINO VIA PRIOCCA NUMERO 8 ORE 12 SABATO ovvero P O R T A P I L A . Nel rispecchio di un vetro lo spigolo del tetto e due colombi, sopra. E frotte d' essi, che passano volando . . . Dietro, cielo di sfondo grigiopprimente vacuo ma, all' improvviso, il sole ! .
Un sole Tu nasce addo’ accummencia n’ata vita e fai ‘e cchiu belle cose ca ce stanne Si parle Tu, se ferme pur’o viente e chi sta attuorne a Te’ sta zzitte e siente. Sublìme apoteosi di ogni specchio nuovo, ogni volta che guardo dentro ad esso nasci là, dove altra vita comincia con le cose più belle . . . Se Tu parli, anche il vento si ferma e chi Ti è intorno tace ed ascolta attonito. Sorriso, anima vera, volto ed essenza, paradiso nel tempo senza tempo che s' invola e rappresenta il meglio della vita. Brilla lontano un sole che si annienta, mamma, ed implode.	Un sol Ti it nasse andoa ancomensa n’àutra vita e it fas le pì bele còse ch’a i son ant el mond Se Ti it parle, as ferma ‘dcò ‘l vent e chi stà d’antorn a Ti , a stà ciuto e a sent. Esagerà trionf d’ògni specc neuv: tute le volte che mi i vardo ‘nt el veuid, Ti nasse là, andoa la vita ancomensa torna, con le cose pì bele . . . Se Ti it parle edco ‘l vent as ferma, a sta ciuto e a sent, frapà. Soris, ànima vera, facia ed essensa ‘d paradis, ant’l temp sensa temp, se anvola e a rapresent ‘l mej d’la vita . . . A berlus lontan un sol che se anienta, o mama, peui implòd . Paolo Santangelo
Fugacità . Un attimo, una vita scorre, occhi di velluto verde, labbro scarlatto . . . voglio scendere: di Johanna, al tatto, l' interno delle còsce liscio è più di una rosa, infinitesima peluria bionda lo indora e, al centro, il bocciuolo, appena schiuso, indifferentemente stretto come un pugno, mercenario. "Sei pessimista molto Marco, molto . . ." La greca è troppo bella. Non capisce che Marco è altrove con gli occhi della mente. "Non pensare . . . Sù! Dài . . . non pensare più a niente . . . vieni . . ." Marco non sente pensa, senza passione: l' uomo stanco comprende di non essere più violento, comprende di non essere più capìto, ché non può fare più la bestia, per istìnto e a comàndo, col dorato proibìto di Johanna. . O.D.I Ogni parola - per materia inutile - da me scritta - e' gravitudine, troppo pesante, per l' umanità (lacrima di ciglio) tutta, fino a che possa leggere, almeno nella maniera tradizionale. Ed è il Nulla - come il Tutto che ci circonda - ai Buchi Neri del Buco Nero, degli universi - a cui noi si appartiene - dal sempre relativo. Ciò che si spera, al Grosso Botto (uno dei tanti), è che rimanga - come ogni metamorfica energia - esistente e efficace, la Forza contro il Male, in ogni Dimensione: ché ad ogni fagocitata Implosione risegue un altro Botto in altro Dove, nei tempi senza tempo, senza spazio, del Caos. E, come rivoltolata clessidra, daccapo ricomincia, Omnia Desinendo Incipiunt. Il pianeta azzurro . Mille croci d’argento irradiano dal mare, in risacca sugli scogli: raggi del sole, come dardi luccicanti di pioggia, trafiggono, in continua caduta, il pianeta azzurro. - Plagio in kamikaze ▪ Insolita alba, la notte scompare, improvvisa, la morte trionfa: quell’uomo senz’anima si scagiona: lui è "integralista" "indiscutibile" "assoluto" "categorico" "assiomatico" "dogmatico" "per le guerre" "e ingiustizie" "d’arricchimento" "personali" "mondiali" "materiali" "di Capi di Stato" (che hanno il nostro più grande disprezzo) e altro ancora: il Capo Blasfèmo confonde Spirito e Materia plagiando, plagiato dal démone gustante la sua anima nel corpo demente. Induce i suicida . . . a sparare nel mazzo innocente, -Kamikaze!- non probo, con mentali riserve, soltanto malvagio. Che uccide e fa uccidere anche per il gusto di uccidere in nome di Maometto. Addirittura nel nome di Hallah: del Dio il Dio pietoso il Caritatevole Colui che perdona sempre! -Kamikaze- (magari anche "down") E ti volgi mentre l'ombra che fugge non la vedi e ti spia. Non ricordi più niente, solo odio ti resta, non ricordi chi fosti, un Amore da testa fuggente. . . in quell'attimo ardente trascinando – IL TUO DRAMMA - -Kamikaze- innocenti con te. ORAMAI SI SUSSEGUE OGNI GIORNO. Non sento non vedo non parlo: orrore spavento supplizio: umano volere Maligno; mentre sempre Jahvé schiaccia il Male. Bene, Male éssi stanno. Sia per poco o per tanto: sino a quando l'Eterno, ora stanco, riporrà tutto il nero nel vento. E La Luce Continua* Vera Vita Reale, fuori un Mondo (Terrestre): vede i nostri passaggi veri effimeri sogni. Sembra mèta lontana lungo i segni del viaggio: mentre fine formale riperdura rasènte. Quel che resta, se deve, in TUTTUNO* con LORO a combattere il Male. Fin che esista. . Forze e magie mai conosciute sovrastano dell'uomo il raziocinio . Se si pensa che il nostro piccolo mondo . . . finirà; inutile è Poesia, anzi, tutto. Tutte le nostre "scienze" inadeguate. Noi siamo condannati a vita: l’evasione è possibile, ma assai dura. Sostanze e circostanze, sconosciute, mutano di continuo tipologia, carattere, gli amori le voglie dell’umano: l’umore della vita, in fretta passa! Il nostro è, per i più, già vero inferno in terra: la vera vita è un’altra, forestiera. Aiutata dagli Angeli. Libertà. Come siamo piccoli: nessuno è più di noi. Rosetta, il mio Angelo, un fiore, illusione fuori dal tempo dei tempi: onìrico ideale sogno tra gli uomini e le donne: l’amore . . . Ah, l’amore! il più profondo e subdolo, drammatico, dei nostri istinti e . . . in altre razze, tra flore e faune, inconscio, arcàno, universale . . . che nulla ha che veder con la ragione; nasce, non si sa come, ci abbandona, non si sa perché. I mezzi limitati concessi, al nostro ingegno, possono creare strumenti, non fini, dentro e fuori di noi; mentre forze e magie mai conosciute sovrastano dell’uomo il raziocinio. Sempre ritengo splendida assurda incredibile l’eterogeneità di vita del pianeta azzurro, dal corso d’una bòlla iridescente, di "acqua saponata" astrale. Certo il mio amico Rex, cànide Angelo mio, custode, senza colpe, sarà forse felice. Chissà: separati dal Tutto, tra i nostri sentimenti, voglie, astrazioni, distratti dall’obiettivo vero, senza luogo, senza tempo, senza spazio, aiutàti dagli Angeli. nel nostro passare . . . . LETTERA Al primo anniversario della morte biologica della FIAMMA GIALLA D' ITALIA ANTONINO SANTANGELO 24 Febbraio 1908 - 2 Gennaio 1980 Egr. Sig. Antonino Santangelo Torino, li 2 Gennaio 1981. e p.c. Egr. Sig. Gesù di Nazareth Loro Sedi Caro papà, il sentimento in noi rimasto, dopo che hai lasciato, è forte ! Uomo giusto. Destino, forse incompiuto, ha ennesimo delitto. Senza confini è il mondo. Dove sei Tu, soggiorno permanente inverno e estivo, sempre presente è in noi. E noi siamo vicino: come speranza di vita umana; dolce speranza di altrui rara bontà, come la Tua! Tu ci hai lasciato eredi del massimo tesoro di vita Tua: bontà in saggezza ed in lavoro; umiltà sempre verso i Tuoi compagni il Tuo essere eguale ad altro uomo! Sei grande. Mai Ti imiterò: non sono in grado; sei forte e mai Ti uguaglierò: io sono solo. Sei vivo ché mai Ti scordero, nel mio finire. In fede, Paolo. (oggi Torino, 24 Febbraio 2008. Centenario dalla nascita.) Lapalissiano infrangersi (della materia) . Sul chiuso quaderno la stilla salata, è caduta . . . Sarà, sarai, sarò e vedo un bocciolo di rosa che iormai più non coglierò. Sì morirò. Come dice il tempo col suo passare lento, senza fine, apparente eterno ma inesorabile di viva luce notte. E poi morrò. Cuore va' più lento in questo intrìco oscuro, misterioso di questa valle piccola, insidiosa, fatta così... E anch' io morrò. Mani siete belle, un po' dispiace pensarvi disseccate, mummificate insieme a me, spolpate, anzi cremate. Eppur sarà. Certo morrò! Inutile scongiuro è sbeffeggiare l' òbito del "fato": or ti ho scoperto so che hai combinato: anch' io morrò. La progènie umana, la luce e la speranza, sono la stanza d'aspettativa e il vero non lo temo; né l' ho mai temuto. E me ne rido del verdétto che ha detto: morte sarà! Anomalie . Ogni tanto uno strappo, un urto, un tònfo: altro figlio di "un dio minore" è nato, un non so che avariato è andato storto: è causa il "Fato"? Meccanismo congegno del "Progetto", bieco sbaglio o il proposito di un altro e nuovo evento di prova continua, occulto subdolo per noi, per Loro frutto vitale ed utile pensato? Resta lo storpio di mente o di corpo, d’entrambi; anomalie: verifica emozioni per l’errore voluto. Anche se a volte l’Uomo, con tenacia, riesce a cambiare la cattiva azione. Pàrti di questa sono il risultato d’umano sbaglio di autolesionismo, come bimbo che gioca con l’ignoto veleno imparando a proprie spese dànno di nucleare radiazione. Ma le altre no! E questo si riscontra in ogni forma di vita conosciuta. Ce ne foss’uno, non capisco il "Disegno" e . . . me ne dolgo. . Vorrei vivere il progetto come voglio . Brutto cielo adesso presàgo di sventure, gonfio, triste e grigio: vorrei vivere il progetto come voglio. Non posso: nascere, vita e ospizio; eppoi rientrare dal dove io son venuto, casualmente. . . . . . Del Dòge bucintòro con occhi rifatti come oblò di nave spenta, prima di partire per le volte del mondo. La nave è alla stazza, di difetti piena nel tondo universo di spine: come serpe si mangia la coda. Quando tu c’eri, sembrava più semplice tutto. Passava il turpe del mondo al punto secondo, nelle mie, d’importanza, opinioni di sogni. Quando c’eri, anche il reàle più inutile pareva più bello del mondo, normale, ora, solo rimasto vitale, mi tiene utilmente a evitare il tracollo. Tracollo del fondo toccato, del pessimo ambiguo, del monte ferale di noja di mondo e d’amore. D’attonito intorno sensuale, vorrei di platonico eterno: speranza di Essere in eterno riciclo. . Olimpia a Torino . . Nell’aquila, che implicita spaziando vola, Ti vedo. Ti creasti da sola, in quel che Ti piacea: ora "il tuo mondo" è certo. Quella fanciulla ch’eri, timida attenta, ma d’acciaio, indisposta ad essere da altri superata, Ora Tu sola crisalide in farfalla, voli. Voli e per sempre. Tu sei una VERA atleta, - puro agonismo puro, verissimo genuino, grintoso perfetto più del "meglio" giocatore di calcio delle squadre - : discesista perfetta senza uso di gambe: super- campionessa che batte sempre tutti. T’ammiro, ché, di certe voglie di bene, impermeabile al male, noti l’assurdo, del vissuto vivendo, sperando nel futuro infinito in altro dove, in altro tempo, in altro quando, finché potranno forse esistere gli angeli. . Torino, 14 Gennaio 2006 . Zitella . Nel sempre uguale ufficio, dove ora lavoro, una nota sensata e spiritosa c'è sempre: dalla bocca sua c'è sempre, o quasi, il riso o . . . il malumore, forse, dato dal tempo . . . A noi, che tocca di sentirla, piace d' udire dei suoi casi: di tanta gente sciocca, delle vacanze, delle poche (anche per lei) persone sagge, di ordinaria vita. L' ìndole mia curiosa m' invita ad ascoltarla di luoghi e cose, che dipinge belli, di luoghi e fatti, che dipinge cari, ma che non hanno, in realtà, la eco di cinguettìo, che intende propalare: fantasia, della quale è dotata, come manto sòvr'ella, più d'ogni altro mortale. E' bello rifugiarsi in sogni, in desideri inappagati e a volte - esigue volte - ripagati ampiamente, ma ricordàti di meno anche se uguali: gioie, di questo strano mondo, tondo e pieno. - Om.De.In., 24 Febbraio 1964 - Per loro gli insetti, cioè... [ Giuoco de i sentimenti di un corpo dell’essere]* (lettura non consigliata a tutti (perdita di tempo): contenuti filosofici astrusi e/o, generalmente, incomprensibili.) - Costellazione degli universi, universo vuoto. Il sempre infinito finito, giace nell'essenza Essere immenso! Vita fantastica per noi! Ai Terrestri: gloria del verme senza futuro si profila, il niente. O forse per Loro, L'Essere, qualcosa: il tanto. Domani secoli di milioni, secoli d' intelligenza ininterrotta, forse, paleseranno in macro o microscopico del micro o macrocosmo n o d o senza spazio e tempo, somme le glorie. La sfèragrànulo del nostro reale è fine a se stessa. Altre la seguiranno da implosione reagente dell’Essere: Colonia, fin che è in vita, invitta senza tempo senza luogo senza spazio, libera pascola schiava del vivere in materia circa un minuto cosmico: etereo un sussurro. Con la fisica morte là torniamo, donde arrivammo (senza volerlo) attimo prima di venire al nostro Mondo. E puranco a seconda le "alte" evoluzioni delle Scienze (se prima non pervenga la reiterata consueta autodistruzione che ci prespenga) si subisce il destino del nostro corpo alieno, che lasciamo. Come fonte miliardi di miliardi di germi terreni vivi per poco o per l’eternità finita: segno che non ci è dato di sapere perché, e da Chi. Oltre ai compagni di viaggio bestianimali, e piante e tutto ciò fisicamente vivo, l’uomo si getta in riflessioni sul solito normale-occulto imposto: guerre, sofferenza, agonismo, festa, tentar la conoscenza senza riuscire mai a alzar la testa della natura sua mèta di quiete indotto a riprodursi ... Per Chi? E fino a quando e dove altro esseri come noi e non ...? Incoscienza al futuro tranne il certo trapasso della macchina acqua-carbonio che cristallizza in puro. Silicio: siam fermi all' anno Mille. Non sappiamo/vogliamo - come gli struzzi - la ricerca del vero, pauroso domani di fisico termine di essere; reduci di anchilosi-cervello privo del meglio per carenza d' uso. Perciò paesi . . . rischio: sulla pallagrànulo che chiamiamo Terra dove si ammazza, si ruba, si gode e . . . si crepa ineluttabilmente. Le menti, poche, nell' umanità: se n' infischiano tutte, o quasi, terminando tranquille il viaggio, isolate o dai sentimenti, o dall' ego, dall’incomprensione nel breve tempo umano. Bisognerebbe poter unir le menti dell' Uomo, Flòra e Fàuna in un' unica Forza, per sperare ad antichi splendori. O arrenderci a ciò definito superiore allo scibile umano: ridotti a niente e nessuno. Noi possiamo esser buoni per innàto giudizio o pieni d’odio scellerato egoismo ci scanniamo tra noi, in atàvica legge di società, non scritta, che ci governa. Son migliori le belve, le efemeridi, cetònie, le formiche animali organizzati GLI INSETTI CIOE’. Energie d’entità che noi non conosciamo ancora bene: noi siamo un mezzo per ottenere un fine, IL FINE non voluto, non cercato, sconosciuto da noi. PER LORO Experimenta summa. - Om.De.In. 19 Agosto 1975 - Tribuna per i miei pensieri - Dall'alto, dalla cima della vetta più alta, scorgo solcate dai trasporti d'uomini e cose, piccole le vie, piccola la piazza dai sei fari a valle. Annidono casine su minori alti colli a me intorno: contemplano in orgogliosa ripida vertigine l'orrido del burrone aspro nel basso. Làbile, l'umano è in festa grande laggiù, oggi timido, mutevole nel tempo, mentre fervido ammanta le stradine, per il sacro corteo, di fiori e fede. Filo d'argento fine, questa cima è come una tribuna per i miei pensieri più eccelsi: terre là, al Sud piene di sete e di silenzio tenue, di grigioperla e di brumàle freddo, di questa valle senza tempo immersa nei suoi mille ricordi, ampia e sinuosa. Valle che accumula leggende, mentre al tramonto cantando scende il vento stanco di trascinarsi sulle cime. Ed in fondo ... il mare, mare di schiuma che alacre, umano il brulichìo accarezza spumeggia e copre, fin quasi a volere velare la bellezza della vita, la "felice esistenza" tante volte anelata dall'uomo e mai avuta al suo supporre, pieno di tristezza: si spezza e passa precària dalla notte la vita. Diventa adesso eterna nella luce. - Ad Assisi (Qui vedo e sento ténebra e luce fulgida essenza) QUI, solo, penso al futuro, penso al niente che siamo e - mentre penso - ascolto la tristezza del silenzio. VEDO, tra le foglie intorno del verde del paese d' Assisi, come un sogno il passato: il tempo si è fermato. E SENTO l'amaro del sentire, ché un bimbo e un vecchio stanchi, a quella porta di quella chiesa, tendono - a un-non-so-chi - la mano. TENEBRA E LUCE pérmeano di noi tutto in un tutto, e, noi, subiamo quelle dita di fuoco fredde, Essere dello spazio senza tempo. FULGIDA ESSENZA, da aliène conoscenze edòtta, onirica, saetta la natura sul punto, che vita brilla intorno! - L' entità al suo ritorno * Giovando a se stesso, chi si ritiene il più furbo è infelice, il più ricco è povero. Colui che si crede mentalmente superiore agli altri ha ciò che gli spetta: uomo, che ancora pensa di esistere immortale, finché sia in vita. Poi, puro essere. Fino a quando Iddio non deciderà di rimanere solo! * Big Crunch Apocalypse * I Mente fulgida, viva, sempre pensa a quella stanza d' aspettativa, senza dolore, senza sentimenti, lucida, fredda. E vive, in atàvico del passato il ricordo, della fine il futuro. Termini umani per la descrizione mai ci saranno: solo . . . pensieri. Dell' apocalittico ritorno: II Rosso e tanto più fugace, quanto più atroce. Rimbombo fino a squarcio di udito. Disintegrato umano in solo istante. Macro risucchio nella notte, il Caos: Spasimo fuggente che ritorna nel nero opaco d' eterno d' infinito finito. Implosione orrenda, continua e ciò che era Universo si restringe, si imprime e con il tutto atrocemente assembla uomini e cose, case, mare e montagne coi cieli e con le stelle e tutte le galassie lontane insieme in unico, infinitesimo pesante, tra quàsar e pùlsar, senza distinzione tra la materia e la luce . . . : III Invisibile, greve, pesante, si riaffaccia in altra Dimensione ed ecco . . . l' inimmaginabile Esplosione . . . Nel Nuovo, di Nuovo, col Nuovo, Cosmo ancòra, galassie stelle ed altri mondi: nuova, divisa da Materia, vivida Luce . . . IV Nel Silenzio spande - d' un colpo annichilando la particella in sé e trasformando massa in energia - ecco, la Mente, fulgido evento di pensiero puro in ricomposta ripetuta stanza d' aspettativa, senza dolore, senza sentimenti d' uomo, lucida, fredda senza speranza - E PLURIBUS UNUM ed al Tutto Niente - di cambiare, magàri in meglio, degli Esseri la Vita. * Una piccola pianta grassa * Pianta vestita di rugiada, fascino arcàno d'esotismo raro, i piuolini di spine che indossi t'accostano a questa Terra nostra. Ti amo piantina, con ombre di Sole, riflesse sulle tue foglie gialle verdi grasse, d'oro. Intravedo ricordi, tra le foglie, pensieri di vita e di morte: sensazione che capisca e che soffra, avverti tristezza, anche Tu, della pena dell' Uomo, col vibrare spinoso di foglia nella brezza di mare. * Amore perduto * Io t' ho voluto bene sai . . . Ricorda e pensa al paradiso perduto, che avremmo potuto possedere, forse, in qualche mentre di fugace gioia. Scrivo sui vetri in trasparenza, ai lumi della strada di sera, dalla mia casa. E' buio, e ciò m' invita a meditare, solo. L' Universo splende di nera notte trapuntata di stelle, e il frullo del mio cuore si dilegua, come battito di ali, in un sussurro spento. * Quella * Quella tristezza che già tutto esclude: amori di parole e di illusioni, tristezza del fatale e del consueto del sesso gesto di noia: viso - da madonna ventenne bionda - bellissimo. Frutto del tempo delle droghe istinto. Rosso, il cielo dalle prime stelle, evoca la preghiera di speranza. La bionda prostituta piange. * Non tutto è invano * Il nano guarda e ride, salta e si balocca davanti a tutta quella folla sciocca, che ancor più ride. La folla cieca uccide l'anima del nano con l'egoismo della gente sciocca che solo ride. Il nano scherza, ride, corre veloce, si balocca facendo tanti versacci con la bocca piccola, e ride. Quando egli è solo, a casa sua, ripensa alla natura crudele, verso lui solo e, amaro, ride . . . Ma all' improvviso, un bimbo biondo anch'egli ride con gli occhi e con la mano; lacrima dolce, ora scende al nano . . . NON TUTTO E' INVANO! * Speranza * Luci che, nella notte buia e nera, sballottolate e tremolanti, al pianto della bufera, indicate: spera! Cammina! Ancòra! Ancòra! Spera, tanto . . . Tacete e riprendete il vostro canto, mentre, tra la bufera, a tratti, senti giocare, con quel ritmo, gli elementi; e, quando tace, è neve, col suo manto. E l' Uomo spera; mentre infuria schianto del vento turbinoso, greve e fosco: senza speranza tutto quanto è nulla, morte, dolor . . . Già brutta dalla culla la vita ci parrebbe: pigro vanto di questo Mondo baro, orrido bosco. * All'alba dei vent'anni * Ricordo che con l'aria da bambina I ricci tuoi ribelli avvoltolavi, Col nastro rosso della festa grande, Al tondo specchio. * Ricordo quella sera che svanisti Via dal mio cuore, ormai invaghito Perso, all'alba dei vent'anni. Pallido il sole. * E ancora quando d'allegria più gaia Baciasti quella foglia di ginestra, Mentre, tremulo, un trillo di cicala Echi destava. * E tua volesti far viola vermiglia, A un libro di poesie dentro serbasti Quel caro fiore: futuro di ricordi, Ch'ora son mesti * Per me. Ora sogno, pien di tenerezza, Gli atti infantili e splendido il sorriso Ancora vedo, penso: "col tuo viso Ciao, Giovinezza". * Il pescatore * Strade tortuose e strette con tante porte aperte e tanta fame; stanno, lassù que' panni, ad asciugare. . . * Il turista, tedesco o americano, vuole toccar con mano questa miseria onesta e pittoresca e ... click ... "eterna", nella scatola buia, fotografia. * Ligure paese! Risultato di tempi d' assalti saraceni, con vie strette così . . . Fermo restato, nonostante il turismo porti un po' di agiatezza, ai pochi pescatori, con giàcchio e rezza. * Ma al pescatore non importa niente degli ospiti stranieri, dall' obbiettivo crudo e incuriosito, dipoi mostrato a dito dall'allegro turista tra sua gente . . . * Al pescatore importa il suo lavoro vero, duro, notturno alle lampare. Pochi i pesci, due reti, le bocche da sfamare: egli continua a vivere così; prega, alla sera, e poi . . . s'affida al mare. * Capodanno 2008 * Divertitevi con i mortaretti, con tutto ciò che fa dimenticare, con spese folli: tanto non è ora di pensare al futuro, questa notte. * Ubriacatevi con gli ultimi pensieri di ultime note tristi del passato, fate follie, ballate a perdifiato del fine scaramantico perduto. * Domani un altro giorno è già passato da questo Vecchio Anno ripetuto con fatti ricorrenti sempre uguali. * Amori e sogni... * Uccisioni tra uomini infinite, fame nel mondo è sempre meno sazia, continua ad esser certa l'ingiustizia, l'egoismo di pochi annienta gli altri, si spera come a ogni Anno nuova vita. * In un mondo suicida... * Capodanno a Venezia * Anche quest’anno al "nostro" sempre siam giunti al giorno del Trentun Dicembre, ma questo è il più speciale forse ché anziché nelle morse del gelo, vediamo l’alba mite dell’ultima Venezia del 2000 . . . Il mare, il vento e il cielo si fondono in tutt’uno col palafittico ambiente millenario denso di Storia. Penso che ’sì piccola cosa è questo evento umano, che ad altro Millennio salta questa notte . . . Ammiriamo nell’ultimo dell’anno la piazza dell’evangelista Marco; rintoccan le campane dei due Mori: come ogni giorno, sino a quando il tempo veglierà sull’uomo nel suo onirico stato. Finché il tempo lo sveglierà, brillandolo d’Eterno! Lontano suoni tenui giungono a noi dalla "Giudecca"; mentre ride d’immenso tutto il delta del Po sotto il dorato ultimo del Sole: riempie d’ombre e di luci, ancora umane, quest’ultimo Dicembre del 2000.- * Venezia, 31.XII.2000 " Sai che è nato un bel Bambino..." ovvero Il Presepio del passero e del ciuffetto d’erba * Quel ciuffetto, sulla via, d'erba fredda, circondato da mercanti e da bambini, si fa piccolo, piccino il ciuffetto su quel bordo della via, che è casa sua, per non esser calpestato dalla neve, da pastori, da cammelli ed asinelli. * "Che succede, che succede" - chiede il passero al ciuffetto - "Non lo so, non mi son mosso dalla zolla che è il mio tetto, guarda tu, che puoi volare." * Ed il passero s'inalza sempre più verso il tramonto: dietro il monte sta calando, stanco ed affannato, il Sole. ** E poi vede, da lontano, una stella con la coda... Forse è un'aquila reale? Scorge male? No vicino sta arrivando: sta guidando Magi, uomini e animali. E' una stella molto strana e la chiamano "cometa." * Gira ancora il passerotto dalle piume infreddolite, presto deve ritornare dal ciuffetto ch'è suo amico raccontar ciò che ha veduto raccontar ciò che ha sentito. * Vede un uomo con le ali, come lui, ma luminoso: non uguale ad altri umani, che ha già visto con le spose, non uguale ai zampognari, né ai re Magi, né ai soldati, né ai cattivi cacciatori, che son tutti senza ali... * "Sono un angelo" gli dice, "sono un Angelo di Dio, "per cantare la Sua gloria "ed a tutti i cieli interi. "Sai che è nato un bel Bambino, "proprio adesso. Guarda, ammira, "passero, che con me voli, "guarda verso quella stalla." * Ed il passero obbediente vola presto più vicino e chi vede? Un uom piccino, biondo, roseo, ricciolino, coccolato dalla Mamma. Ma che freddo, ma che freddo! Non c'è fiamma a riscaldarlo solo il Babbo, nella stalla con un bue ed un asinello. * Il Bambino è il Re dei Re e la stalla è la sua reggia, perché uomini e animali gli si inchinano davanti, tutti quanti anche i re Magi che gli portano gli omaggi. *** Il visino è sorridente, ride piano la Madonna per la gioia, col marito San Giuseppe, che l’aiuta appoggiandosi al bastone che fiorisce con un giglio. "Questi è il Figlio, già voluto" "dalla Mente del Signore" "ed a Lui da Lui affidato," "ora è nato, per salvare" "ogni uomo dal peccato..." * "Ciciricìp!" il passero nel sentire ciò è felice di non essere un umano: lui e gli altri del suo mondo, pur con legge della giungla, il "peccato originale" non lo fecero: §son salvi§. * E il ciuffetto d'erba in prato, non ancora calpestato da carretti o da calzari, vede il passero calare in picchiata sulla zolla circondata dalla neve: " è successo ch'Egli è nato, il Signore dei Profeti di quel Tutto immaginato da Colui che sempre E’ che ha creato Tutto il Più, in attesa del riscatto dalla morte e dal dolore, ecco al mondo Salvatore: il Divin Bambin Gesù! " * Panem et circenses (A Nerone) * Pioggia stillicidio di idee di nubi grigio per tutti, il mondo, io studio i démoni comprando ciondoli, denari e spiccioli recanti immagini del dittatore di turno pluri-assassino: milioni in croce di prigionieri ridotti in schiavi e combattenti nel Circo Grande rosse le arene del loro sangue; "il vulgo langue di povertà: panem et circenses". Grigio per tutti il mondo lordo di capi immondi, nero di più diventa un bòlide pioggia. * Torino, 04 Novembre 2007 Vento d' autunno * Sogno. Comincia tornando dal fondo dell' animo al fondo. * Sogno: ebbrezza ebbra di sogni e di avvenire, e di passato e di gioia, e di morte e di vita. Speranza folle di possanza. Chi non muore ammira dell' uomo la parvènza che scompare invitta dallo sfregio del mondo. Pazzia. Come nube portata via da folata di vento, ricomincia la notte. Insonne, come donne di malaffare, nero pare lo spazio; perché sono e non sono. * Sogno, smarrita nel Nulla, la culla di ieri e di oggi, e di sempre, per sempre? Coraggio, è la Vita: adventura reale, finita, taciuta domani, passato che muore ed è nato nel ciclo. Novìzio iterato al creato immane ed immenso: che è il Tutto di ciò che rimane di noi. Miraggio. * Sogno! Cipresso su amato dormire, obbrobio consueto in terra pietosa, di guerra tra l'uomo ed il feto; passato, futuro, domani. Rimani, Bambino mai nato, sei nato! * Sfuma lontano quel vento d'Autunno. - Grigio Grigio chiaro e cupo l’umore delle foglie calanti da alberi stranìti e stanchi come l’umore della gente che passa. Grigio è il ricordo di chi tornato senza arto dalle guerre. Grigio è il volto disfatto nel morire - e ridato in quattr’assi alla sua Patria - vittima di fuoco "amico" e non . . . : senza gioia dolore di Sua moglie in parto. Nell’unico Mondo e modo, che per essere un bene, raziocini col manipolo che vuole vendette: autorizza kamikaze uccidendo, nel nome del proprio Dio, a suo uso e misura, ma senza valore. Unica verde speranza, gioia che ravviva il cuore: nascere! Mi hanno appuntato un bel nastrino al collo * Dal buio, al rosso, improvviso, bagliore del sole negli occhi: finalmente libero! Corro a più non posso nel grande spiazzo. * Ma è uno spiazzo strano, non un filo di erba, ma solo terra gialla, ocra. Non quell’erba di ieri della prateria grande, non alberi in distanza, non più giochi a rimpiattino con i muchachos che gridavan tutti: "aha toro", piroettandomi intorno. * Mi hanno appuntato al collo un bel nastrino, della fattoria dove son nato, che, a dir la verità, mi brucia un poco. * In questo strano spiazzo oggi scappano tutti, sembrano matti, al mio arrivo di corsa: la prima picconata, dall’alto di un cavallo, a tradimento, mi esangue, è il mio tormento, all’improvviso mi scemano le forze sui ginocchi e cado. * Annebbiato, vedo tutto sfocato adesso tutto sembra ballarmi intorno e quando mi difendo attaccando, batto solo con "tablas" e "burlanderos". * Immediato ripenso alle femmine lasciate, consacrate all’amore dal mio fallo, a procreare, per conto degli umani, altri come me ed a tre anni, usarli ancora per questa vecchia usanza, nella mia dolce terra di Spagna, Andalusia. * Credo di aver colpito un mio aguzzino, tra i tanti, scagliandolo lontano, verso il cielo, nel contempo crollo, di banderillas pieno, perdo tutto il mio sangue, mi punto a terra appoggiando la testa in ginocchio, davanti, tra le zampe per non cadere, resistendo. * Ma perché ce l’han tutti con me . . . * Sento entrare dal collo un’asta lunga, puntuta che mi penetra il cuore. L’ultima cosa che vedo, tra il mio sangue, sugli occhi, un cartellone bianco: Plaza DE Toros Puerto Banus Domingo, 25 Abril 1999 Extraordinaria novillada con picadores sombra tendido general Precio: 6.000 ptas I.V.A. incluido. L’ultima cometa * Quel fiume, tra i rami nostalgico, è pieno di amori lontani. Passato unico per noi che sminuiamo la prova: distruzione incombente, mentre d’incanto nascono nuovi amori, quando più veloce, il cuore di passione batte: nell’istinto incentivo. Ma cos’è "l’incentivo" se non ulteriore piacere-malattia di vivere, senza richiesta dell’interessato, forse senza neanche avere già subìto prove (non mi sovvien ricordo). "Il pomo del Peccato" è parentesi chiusa. Non esiste problema col sistema Dio, che mi fa amare la noja della mia "privacy". L’altro, intanto, l’Amore terreno, scompare . . . all’improvviso . . . come è arrivato! E dalle nostre tombe, ormai polvere, torniamo a continuare il nostro viaggio, in attesa di nuovi asteroidi. Luna * Dell’Otto Aprile, come appari grande a noi, che ti osserviamo dalla Terra! Eppure, simbolica minuscola, tanto influisci sui destini umani! Sei Luna. Quella degli Innammorati. Sei Luna piena di natura istinto dei lupi, che reclamano il domani ti pregano e comunicano con te ululando urlando le represse ansietà dei loro amori e le nostre paure. * Nitida, grande appari questa notte, unigenita figlia della Terra di mìcrobi, battéri e qualche umano: etnìa di minoranza parassita, anche se questi crede di essere il grande perno della vita. Ed è nessuno. Come sono niente intiere nebulose di universi, che un giorno finiranno, rivenendo Energia, in un gioco di scatole cinesi. Verso la fine del mondo Ardore, non alito di vento non fruscìo, né sussurro: quel che rimane di foresta tace sparuta, senza voli d’uccelli, né d’insetti, né quasi più presenza d’umani, d’altre specie. - Non Tutto è a Caso: forse adesso sento il Nulla: un tenue filo rosso inondarmi la mente e ricomporla unendola al Creato in un logico nesso e senso, sempre stato in eterno splendore, eterea Luce di Altri tipi di mondi. - Ultimo e fine, in questo: mare di onde grigiobiancastre fredde, invadenti; su quel che resta: tremuli bagliori lontani vaganti, incendi più brillanti, quando viene la sera, freddo intenso di notte. Tuttuno * - Universo degli Universi vieni. Tu che Tutto sai che Tutto taci . . . dammi la Forza delle Forze e, con il bene, vinci ! Pensante Immortale fa sperare la materia-energia – che a Te torni – dal probante viaggio – in Te, parte integrale, nell’essere di vita. - Post scriptum La vita: un sogno muore nel vento, torna luce cantando l’essenza. Siamo un unico essere, con il bene nessuno può rubarci il paradiso. * - Nascita Il pensiero si fonde alla mente, laggiù. Lontano, lontano, a infiniti anni luce, riconosce il soave profumo. Spazia fremente libero su sconfinata landa: percepisce l’unico fiore dai colori accesi diversi. Candidi voli erranti osserva verso Soli mai visti. Azzurre notti, con le Lune splendenti, preludono l’incantevole mattino. Dove stupendi Amori Attraenti si formano, risplendono ammalianti abbagliano incantevoli creando la Vita. Nasce quell’Essere con l’Anima.