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ANTONIO SPAGNUOLO: "POLVERI NELL'OMBRA" - ED. OEDIPUS 2019

Chi segue i percorsi della poesia italiana, certamente conosce il lungo e intrigante itinerario poetico di Antonio Spagnuolo (nato a Napoli nel 1931), che è stato fondatore della rivista "Prospettive culturali", ha curato collane di testi, dirige "le parole della Sybilla" e la rassegna on line "Poetrydream". Soprattutto -però- Spagnuolo è un poeta di grande levatura: autore di numerose sillogi di poesia, la bibliografia sulla sua opera letteraria è assai vasta (Plinio Perilli, Elio Grasso, Bonifacio Vincenzi, Carlangelo Mauro hanno pubblicato monografie sulla sua poesia). E' tradotto in diverse lingue.
Il volumetto che ho fra le mani si intitola "Polveri nell'ombra" ed è fresco di stampa (luglio 2019), edito da Oedipus. Occorre subito dire che è un magnifico libro, che si situa lungo una linea più discorsiva e lirica, rispetto alle sue opere precedenti (il primo Spagnuolo era certamente più sperimentale e più ermetico, a volte di difficile lettura).
"Polveri nell'ombra" nasce dal sentimento di una 'perdita' (la compagna di una vita). Le parole più presenti sono appunto: solitudine, silenzio, ricordi, assenza, attesa, in un contesto che però non è mai di disperazione, piuttosto di tenero rammemoramento: "Il tuo bacio aveva anche il sapore/del temporale di agosto" e "ora ti cerco di notte, tra l'uggia e il viola,/nella vecchia illusione dei capelli, imbiancati dal tempo in solitudine". E' palpabile il senso di un'assenza 'fisica' (questa è anche poesia della 'tenerezza' del corpo), che vive oramai solo nel sogno: "Ma tu ormai non sei più con me!". Il poeta si aggira delicatamente fra i ricordi, dando vita a versi memorabili: "Ero nell'ombra e tu eri fanciulla"). La figura femminile era "la ninfa dal viaggio indefinibile". La lingua del poeta è di una trasparenza davvero rara, unita ad una grande sapienza letteraria. Vedi il testo 'Tormento”, con una serie di assonanze e rime interne tormento, lamento, tradimento). Il libro si chiude con un testo dall'incipit originale e affascinante: "Un Dio molto  complicato mi ha concesso in comodato gratuito ossa e carne per un corpo che avesse le ben note facoltà di pensare...”-"ora sono pronto a restituire l'involucro abbastanza consumato, ma ancora efficiente...".
Libro di tenerezza e di ricordi, che parte dall'esperienza personale dell'Autore per divenire a tutti consonante. Universale.
DANIELE GIANCANE
 

Lettera in versi di Bombacarta ha dedicato il numero 72, Dicembre 2019, a Antonio Spagnuolo.
Il saggio monografico può essere letto in https://bombacarta.com/le-attivita/lettera-in-versi/ 

"Riflessi"
Dolce nell'abbandono del tuo nudo,
sospeso come vortice di danza,
la carezza del tempo ha il rintocco
di una musica lieve , modulata.
Le piume sono malizia di colore
per il tuo cuore appena disvelato,
quasi che il sogno chino a malinconia
illuda il respiro a rompere mestizie.
*
Anche la luna riflette le illusioni
che la notte prepara tra le onde
mentre luccica il ventre tuo nel mare
tra sorrisi e perle luminose.
Sei farfalla nella brezza verde azzurra,
quando distendi le braccia come in croce,
ed il raggio circonda nel cenno studiato delle mani.
Ti sorprende l'attimo che scatta
lentissimo silenzio della notte,
che avvolge ogni sembianza.
Ma tu ormai non sei più con me !

"Tramonto"
Dove le foglie inverno arrugginisce
lì c'è un sospiro che incalza, e nell'attesa
trafiggo ultime arterie tra le labbra.
Hanno riflessi al tramonto le ferite
ed il sussurro trova nel selvaggio
cammino il frammento della nostra storia,
la paura di memorie disciolte nella mente.
Per parabole incerte
l'intaglio sigillato dei ricordi
il vortice degli istanti, del cristallo,
delle crepe,
ha lo sgomento per un'altra menzogna.

"Un mostro"
Questi quattro versi che rincorro ogni giorno
sono soltanto l'urlo del lupo mannaro
che alberga nelle mie circonvoluzioni cerebrali.
E' lo strappo che lacera memorie:
un incidente a quadri variopinti
stretto ai denti, che del sangue hanno parole.
Il pescatore ha giocato le sue reti
perché la vita non ha purificato le ossa,
rimane a guardare il vuoto della mente
per il mostro che agguanta la sua carne.
Gli occhi al cielo distratto, quasi per lontananze
ha il pensiero di ghiaccio e nell'azzurro
compone il sussurro di abbandoni.
Ora il mio urlo lo raggiunge e inganna
l'attesa di un racconto nuovo.

"Intorno al collo"
Dalle labbra il sussurro di una tregua
per le ore che rubo alla stupida fine,
fra le coltri più fredde e la luce dell'alba
che acceca ed avvolge il pensiero
intorno al collo, come la ghigliottina.
Dove il tocco ha bugie in abbandono
e la piccola fiamma non trova risposte
la nostra viola appassisce, quasi la quintessenza
di un pianto ripetuto.
Si sfalda il tempo arrugginito dai silenzi
a spianare le ore e rileggere versi.
Semplicemente una danza rincorrere giorni
sconfitti in questa voglia di dire la rosa che fu
e rivelare il segreto che avvinse l'abbraccio
alle ossa.
Ormai l'attacco è deserto, contorto nella memoria
con il debole appello dei desideri,
protagonista di un verso inconsapevole.

"Silenzi"
Dal silenzio
le pieghe della mia pelle hanno le ombre
scolpite nell'ametista dei tuoi seni.
Inatteso il risveglio dei tremori,
pause di sussurri e di ciglia
nel timbro infisso a carne,
ultimo grido di poesia nella vicenda
che vorrebbe soffocarmi.
Hai lacerato illusioni
con il morso della tua vertigine
ed io ho infranto gli incanti
purché si avveri il sogno che ripete
di nuovo il desiderio di pietra più bianca.
*
Il giorno segnato dalle rughe ha indiscrezioni
che mi rendono triste .
Ogni fibra del corpo ha dissezioni
insinuando il letargo che si adombra
nel sogno, o che si avveri la stilla del tuo ciglio
come l'ultima piaga, che confonde
il tempo dell'ardore e l'angoscia,
la voluttà che affolla negli amplessi
e lenisce gli umori incandescenti.
Gli occhi e le mani incarnano diafane
le immagini di un tempo:
liquido miraggio del tormento
che l'arsura mordeva e non si placa.
*

"Ultima pagina"
Nei giorni che nascondono vecchiezza
declino il calendario per sottrarre pensieri.
Il turbinio di novembre ebbe un attimo breve
nella tua mascella , sfregiando la pelle,
mentre io sfogliavo l'ultima pagina bianca
che impediva alle ciglia l'accento di possibili carezze.
Il marmo ti rapisce rimpiangendo le ultime scelte
tra gli squarci di un lembo intorpidito
e gli incanti imprigionati alle mie sere.
Pallida sulla veglia hai divorato inganni
per dissipare riflessi e lontananze,
o reinventare il sangue raggrumito
tra la brezza che imporpora la sera.
Io ricompongo memorie in un libro
che potrebbe tradurre lo spazio angusto
della tua dimora.

"Sussurro"
L'assurdo poema dell'illogico sognare
ha raffiche di vento, dal profondo sospetto
del nulla, che il ventre apre al sussurro.
Smisurata presenza quella sfida violenta
che incatena l'ultimo precipizio agli assalti dell'eterno .
Ed eterno è il mio urlo,
quando disperdo le immagini del tuo volto
tra le carte da macero , nel vecchio legno
della scrivania, ormai spoglia
di ogni ricordo , di ogni dolcezza.
Follia le scorie delle righe del tuo sguardo
o l'incantesimo perduto e consunto
di girandole concluse nell'ultimo colore.

Il mio pianto logora l'affanno:
inutile fantasia che blandisce le veglie,
muta ogni parola come il sogno
che smarrisce le nuvole e ormai incide
nel suo segreto le incerte illusioni .
Nel timore evoca gli spettri di improvvise avvisaglie,
e nel tremito ha il battito dell'insopportabile urlo
del demente.
Spengo negli occhi anche i ricordi,
l'unica inquietudine che ha donato
un spina alla temeraria fede
sull'orlo dell'arpa affidata alle meraviglie.

"Lacrime"
Reinvento l'arpa della gioventù,
sbatto tastiere per il numero
ricoperto di polveri indiscrete:
peculati di stile,
pagine contrapposte ,
organizzo abulia.
Ora presidio il cariotipo
per snellire le mie corde ormai assetate:
in sostanza non comunico più!
Nel rumore che mi rinchiude
leggo speranze e umiliazioni,
ad afferrare te fra le rughe incallite
e i piedi gonfi:
meraviglie di lacrime.

Ammiro questa cronaca sconnessa:
giunge il tempo degli smarrimenti,
ed io ho smarrito i ricordi!
Non basta consolare l'ultima pazienza,
la confusione degli arcobaleni,
lo sguardo rattrappito di desideri segreti.
Confuso a generare l'ansia del pudore
traccio capezzoli incomprensibili ,
boccheggio alla consegna delle immagini,
perché appartengo ad una storia
superstite , vicina al furto delle brevi ore
che comprendono l'assurdo
indurimento.

"Vertigini"
Sospesa nel fulgore della luce
una scala riporta le illusioni
del cielo , un cielo argento,
che riporta il chiarore dell'alba
nelle incoerenze di nuvole impazzite.
Il volo dei gabbiani riconduce
al perdono di visioni imperfette,
quando nel raggio lungo del colore
tu ripetevi solitudini per confondere promesse.
Il tocco incerto nelle tue braccia raccoglieva
il tempo dell'abbaglio e non nascondeva
l'arco che piega le tue gemme sciolte,
ed è un sospetto il nero del tuo profilo
così folle all'attesa , nel gioco attento del richiamo.
Contenere l'immenso respiro
è la promessa del fulgore.
*
Il ricordo ha l'incanto del sogno,
il profumo del baleno che rincorre,
che varca i mari del naufragio,
che inghiotte le illusioni,
e la memoria inciampa nel miraggio.
Vorrei che la penombra diradasse il mio dubbio
nel nuovo inganno della seduzione,
rabbia e fantasia delle occasioni mancate.
Riappaiono le tentazioni smarrite
nel laccio di quei gesti ad altri ignoti
e ripeto l'intreccio dei silenzi
del tuo svanire.
*

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