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Il tremore d'una volta.
Quel primo tremore delle dita
non l'ho scordato e non lo scordo mai
era una carezza che pareva ardita
e la sua pelle un attimo toccai.
Guardava altrove, lei, presa d'impaccio
ma di sottecchi le rubai un sorriso
mentre la trassi a me in un abbraccio
tra tanti sospiri e stare viso a viso
immobili tesi coi sensi allibiti
mi porse le labbra una volta sola
la volli ancora, avendone falliti.
E con le mani ardenti non come ora
strinsi le sue fattesi irrequiete
in una stretta d'affetto che accalora
la voglia di non so che, non dava requie.
Ora le guardo, ogni tanto, sembrano quelle
dell'emozione che allor provai
ma han conservato sol la stessa pelle
e quel sentire non tornerà giammai.

La vendetta del mare (nostrum).
Hai ragione, è giusto
fatti una mangiata di pesce con gli amici
tutta la settimana intensa hai lavorato
grazie a quelli come te campiamo meglio;
ti do un consiglio, nella catalana*, niente aglio.
Ma una cosa ho nel gozzo e te la voglio dire
a te, a voi a nord di Gibuti, che ci sapete fare
avete voglia, genio, capacità, giusta ricchezza
non te ne avere a male della mia franchezza:
davvero mentre sgusciate crostacei a crepapelle
non ve ne frega di tutta quella gente a mare
che ha speso tutto in un colpo, una tangente
scappar di là, laggiù, da un buco nero rovente
e venir da noi, il paradiso, solo per mangiare ?
Siete brave persone, avete santi e cappelle
avete timore di chi non ha più niente
che abbiano diritti umani, vi passa in mente?
Lo so...lo so...
dobbiamo pensare al nostro quotidiano
son tempi duri e tanti hanno fallito
anche se non capisco dove il guadagno sia finito
che il tempo della vacche grasse c'è pur stato.
Ma il mare, per quei derelitti farà certo vendetta
ed io ci conto pertanto dammi retta, quando mangi
un gambero un'aragosta uno scampo sopraffino
pescati nel mare nostro e loro, qui vicino
sappi che quelli si cibano di qualsivoglia morto
per cui quello che hai sdegnato ti ritorna in corpo.

* Ricetta viareggina: ricco piatto di crostacei al vapore e verdure crude, condito con oli e aceti pregiati.

“Pacem in terris”
Sempre caro mi fu
questo azzurro foglio
da quando presi penna
una mattina
e subito m'accorsi senza meno
che avevo a fianco tanti
pronti a far la ramanzina.
Nessun stima di vergar cazzate
ognuno dice male le cose
se male l'ha imparate
e si dovrebbe, chi puote, l'ha da fare
dare qualche dritta, perbene
per far l'altro imparare.
Ma il gusto pare quello di “segare”
con parole scelte, “eccerto”...;
saper pontificare pare vieppiù
importante che una lezione dare.
E' vero che tra tanti
non può essere tutta roba buona
e ognuno s'arrabatta, scrive e si consola
“ha dà passà a nuttata” un po' per tutti quanti
su dateci una mano, non fate gli ignoranti.
E a quelli che come me strillano
se il pelo pe'l suo verso non gli strigli
fate un sorriso e zittitelo di miglior consigli.

Sono andati via
Tacevo le orecchie e gli altri sensi
forse c'era già qualcuno di quei canti
un frullo d'ali tra i rami, lì davanti
nel fitto del roseto, su ogni stecco
richiami bassi oppur squillanti.
Rieccoli, erano attesi già da tempo
sono un segnale, lo sanno tutti quanti:
si spoglia del cappuccio la montagna
l'acqua più fresca tutto quanto bagna
cambia la veste il prato, il bosco intero
giungono e danno il tocco che mancava
la musica di fondo, suoni nuovi
anche tra il fumo delle ciminiere.
E presto ti diventano consueto
sono e lo sappiamo, dove devono
si fissa nei ricordi ed è completo.
Nessuno pensa mai che se ne andranno
poi accade, seppur noto, d'improvviso
come altro sai e capita nella vita
questi, spero, li rivedrò un altr'anno.
E sarà più povero il mattino, dacché
sono volati a Sud senza riguardi
sforzar l'udito mi dà un senso d'otalgia
e poi, mestamente mi dico, “Sono andati via”.Perché odiare Priebke
Come sempre, così s'erano scritto
si vedevano giù, fuori il portone
presso la vecchia edicola dei giornali.
Lei esile minuta, una figurina svelta
con quella luce azzurra sparata dagli occhiali.
I suoi lunghi capelli furono fatti corti
non era vanità ma il taglio sempre fresco
e teneva il capo basso, guardava di sottecchi
ché quel tiziano lucido dava assai negli occhi
quando incombeva cupo il passo del tedesco.
Andavano a quell'ora al vespro ognun per sé
in due chiese vicine eppur così diverse
una sgargiante di mille candele accese
l'altra liscia pulita seria senza pretese;
seri compiti vicini, sol per mano strinti
assolvevamo il dovere, più ligi che convinti.
Un vento infame squassò tutto il quartiere
tra urli e pianti furono presi a schiere
tante volte all'edicola egli l'attese invano
lei non venne più, lui non disse più preghiere.

Siamo figli di Caino
Siam figli di Caino, alla fin fine
perché meravigliarsi se qualcuno
sputa sul fratello appena scuro.
Gelosi da sempre del pane bianco puro
non lo spartimmo mai, sin dai primordi
dividemmo il mondo in bello e brutto
ai violenti toccò il meglio, agli altri
se mai furono figli, il peggior frutto.
Questi vengono al nostro desco a questuare
quello che dalla cornucopia può cadere
e spaventano per quell'insano verme
che dal ventre agli occhi li fa identificare
la povertà e la guerra, che non sanno contrastare.
E sarà ancora, come da secoli, il“vade retro”
ché ci potrebbero tutti contagiare
sbarcano nella speranza che potranno avere
discendenti geneticamente modificati
come i figli i Caino, al di qua del mare.

Nessuna
s'è mai posata a lungo sul mio cuore
forse perché sempre fu, irto di spine
sempre contorto, un'ansia senza fine.
Ed io in cerca sempre delle aurore
in orizzonti di là dal mio confine
per questa voglia frenetica d'amore
che mai sappi cos'era e ancor m'opprime.

Grida di gabbiani nella notte
(Lampedusa Ottobre 2013)

Invocazioni incredibili nella notte
come richiami di gabbiani affamati
si smorzavano nei flutti, senza speranza.
Con quali orecchie ascolteremo domani
i suoni che verranno da questo nostro mare
riconosceremo una voce umana nella notte
e che sapore avrà l'acqua di quel patibolo blu
involontario strumento di tragedia (?).
Noi, folla assiepata sulla spiaggia sicura
con la mente sferzata da pensieri grevi
increduli, commossi, contrariati, irritati
troveremo un comune spirito elevato
per fare nostra questa ferita umana;
abbracceremo il germano diverso
così misterioso e disperato (?).

Bell'Italia
Mi consenta...
Lei sta qui e davvero pensa
che con tutta quella panza
noi abbiamo la pazienza
di venire all'adunanza
della vostra flatulenza
sopportar la vicinanza
ingoiare l'esigenza
e sentirci in fratellanza?
Non s'illuda sua emittenza
siamo fessi anche ad oltranza
ma alla fine la coscienza
superata l'ignoranza
respingendo ogni acquiescenza
e scordata sua lagnanza
la supposta sua innocenza
sarà allegra vedovanza.

Il baro.
Non sa d'esserlo, nascendo.
Veste sentimenti bellissimi
confezionati qua e là
tra scritture scelte
e li porta bene da sapiente.
Si danna per amare
ma non scoprirà il mistero
che nasconde l'amore
e non basterà volerlo avere.
Non fa sangue alcuna sua ferita
e gelido un vento lo conduce
tra i colori dell'autunno
che lo fanno tremare.
Guarda il cielo e lo trova vuoto
pensa di là del mare e
dice di un viaggio che non farà mai.
Vive scontento ma dagli altri non aspetta
spera di morire senza volerlo davvero e
fa d'una finta felicità la sua bandiera.

Il plasma, essenza comune.
Piangere il dolore d'altri
anche solo un giorno
ci fa vicino il mondo intero
e non sia timore oppure scorno
svelare che non c'è mistero
che il sangue sia sempre rosso
sotto la pelle arcobaleno.
Scorre, non se voglio oppure posso
è per l'esistenza, in tutto il mondo sano
nella natura che tutto e tutti fece
che accomuna ogni vivente all'umano
permea ogni essenza, ogni specie
una storia scritta con lo stesso calamo.

L'attesa di un nuovo raccolto
Oh sorte, che da sola tu non tieni in vita
e dai miei fianchi ti sei tenuta al largo
fa nascere dal covone dei secchi pensieri
accatastati un tempo andato meno parco
un germoglio verde come spuntato ieri
un segno potente che non è finita.
E se fosse un amore, che da tanto aspetto
a mettere quiete in quest'ansioso petto
salterò oltre me e tutti i miei timori
fidando che ne varrà ancora la pena
seppur ho mietuto solo segale e avena.

Cornelio – versetto, scherzetto.
Sicché è parlar di merda che t'intriga
penso: ridere non può dare sfiga
invece tu t'incazzi e mica poco
ho sbagliato io prendendolo per gioco.
Per cui chiedo venia, amico bello
non è per me che prenderai cappello
ferma mi resta in testa l'opinione
che certo lo sei, e firmi da poetone.

Il Cornelio cattivo
(romanesco maccheronico)

Ah Corne', ma che ce fai...
o p'o esse' che ce sei?
a menacce 'n mezzo a' guai
co' li versi a cinque o sei.
Ch'o sapemo, siei 'struito
nun ce serve ch'arzi er dito
stamo tutti a bocca aperta
'namo stacce...
e tiramo 'sta coperta.
Ce lo so, lo fai pe' sfizio
oggi a me, domani a tizio
alla lunga se fa strazio
o la smorzi o me ce 'ncazzo.

PS
per carità, è soltanto gioco..

Un po' di limerick, per ridere:

30. (se lei...)
mi costa più di cento euro ogni cena
ma lei di accontentarmi non si pena
basta guardare come
muove la bocca e dorme
mi stanco, vado e tiro la catena.

31. (rex maximo)
il premier ch'è bassino c'ha su il tacco
un'arma contro "il lungo" nell'attacco
mi consenta caro mio
non vorrà esser pari mio
lui ha un senso del potere un po' bislacco.

32. (rex semper)
popol mio non c'è frode, non c'è inganno
lo vedete io lavoro tutto l'anno
mi assento un momentino
e fanno un gran casino
se io lascio, loro presto lo rifanno.

33. (amor che nullo...)
Agata...tu mi stupisci...Agata
per te sono una giacca rivoltata
per un poco di vero
non ti dai mai pensiero
ti penso ed ho la pelle accapponata.

34. (Via_Gra)
io tengo degli aiutini azzurri in tasca
giusto per superare la burrasca
pure le bustarelle
ne fanno delle belle
quindi se tu vuoi bere, almeno infiasca.

29. Limerick
(il poetone)
Uno che ha tanta classe e sa poetare
chissà perché gli piace far cacare
facendo il colto stolto
ognora il capovolto
e trova sempre carta da sporcare.

L'armonia del vivere
Turbina le foglie e petali
il maestrale
come fossero coriandoli da altrove
li fa girare
pensieri di consistenza frale
come il più della vita
quella spesa poco e male.
So che non è cosa che s'imposti a tavolino
quand'anche fosse, il risultato è incerto
nell'orchestra che suona l'esistenza
non c'è soltanto il violino
ci rimbomba la grancassa, fruscia tiepido
il timpano, alle volte fa la star, il mandolino.
Ma tutti son chiamati all'armonia
puoi esser foglia, petalo, finanche vento
devi raggiungere il fondo dell'anima
o sarà soltanto nostalgia.

Quelli che pestano le nostre strade.
Che ne sanno questi viaggiatori
dai sandali grossi e le calze bianche
dei nostri viottoli sassosi
tra filari di viti e terrazzamenti a ulivi
che i muri a secco reggono
ormai da tanti anni.
Hanno nastri d'asfalto
tra selve di ciminiere e crateri fumanti
portano odore di soldi, luccichii d'oro
preferiscono “pomme de terre” a pomidoro
e vengono a serpeggiare su scomode rotabili
sperse tra tonde mammelle grige seminate a grano.
Abbiamo, è vero, disordinate cose ma, coltiviamo
da sempre, virtù d'amore ed accoglienza
non siamo tipi strani, ma nostrani.

Così lontano quel momento.
Avevo un odore forte di sudore, addosso
quando si decise insieme di lasciarci
per averlo, forse, temuto troppo spesso.
Mentre sentivo i suoi occhi sulla schiena
pur addolorato per tutta la sua rabbia
mi faceva più male la sua pena.
Sono andato via a piedi nudi nella sabbia
dal posto e un giorno che eravamo insieme
mi dette per ricordo un osso di seppia
l'ho nel cassetto chiuso, tanto mi preme.

“Carthago delenda est”
(fumano macerie in Siria)

Quanta guerra
quanta sofferenza e morte
dovremo ancora spendere
per fare più ricchi i ricchi
più potenti i potenti e poi
divenuti ciechi tutti quanti
aprire alfine gli occhi per vedere
quello che finora stavamo a guardare:
l'infamia distruggere il mondo che
tutti hanno per natura il diritto di abitare.

Quegli strani sogni.
Poter provare
anche una sola volta
l'emozione di un sogno
che sogna di te.
 

Ah l'amore...di merli.

Lui...
Così com'è la beccherai
e non far la schizzinosa
che seppure chitinosa
tu col becco schiaccerai.

Lei...
I maschi...
con quel becco tutto giallo
livrea nera sì, elegante
manca il senso del più bello
con quei modi da...elefante;
altra cosa è mi si imbecchi
con vermetto paffutello
ché le penne ti ci lecchi.

Lui...
Ti ci vuole un menestrello
quest'annata ch'è un disastro
abbiam perso due covate
per il ghiro...e quel monello.
Rimbocchiamoci le penne
non sognare a becco aperto
il nido sfatto è ormai rifatto
fai le uova, è nel contratto.

Lei..
Guarda questo che sfrontato
merlo rozzo e malcreato
ci son maschi pronti a iosa
va a finire che lo pianto
per quel giovane ossidiana
con la voce melodiosa.

Lui...
Non per questo io mi danno
vai da quello fischia e canta
qui al mio nido anche quest'anno
se fai l'ova ci si mangia.

Il numero. 

“la forma più sintetica di espressione verbale”  E.Pound

Fu otto sette, senza chiedere 8/7

uno nove tre sei che venni al mondo 1936

ma poteva essere sei tre nove uno 6391

ugualmente bello

in qualsiasi altro tempo

in cui non nacqui.

Ma zero ha più fascino, è 0

il nulla sapere, né più né meno

ché è senza misura

e non si può giudicare

come il sentimento d'amore.

(spettinato tentativo szymborskiano)

E l'estate va...
La cicala soffia indefessa nel timpano
sempre un re per quell'inno al sole
a sera il grillo inarrestabile, col si
dello stridulario, anticipa la notte
ai tanti romantici estasiati.
Un gatto insidia un'ombra di farfalla
lei svolazza sulla sua testa indifferente
cerca una corolla blu, rossa o gialla.
Il randagio a testa bassa e fare sicuro
annusa ogni rifiuto, sgranocchia un tozzo
e annaffia da par suo, lo spigolo del muro.
Bruca la pecora, con quell'aria dolente
ogni filo d'erba appena spunto e la capra
ritta sulle punte, strappa germogli ai rami bassi
rassettando la chioma dei salici piangenti.
E tutt'intorno rotolano suoni indistinti
frasche e fronde nascondono gli uccelli
ormai hanno lasciato il campo rospi e rane
vanno in assolata secca pozze e ruscelli.
Guarda il villico a Ovest, dove da sempre
s'annuncia a mezza estate qualche temporale;
con la zappa rincalza i cavoli nell'orto precario
il pensionato, che suda e mima delusione
per l'ultima acqua rimasta nel bidone
dove raccoglie la pioggia col pluviale.

Alla scoperta della mia poesia
Quando coi calzoni corti, alle elementari
la maestra c'imponeva di mandare a mente
una poesia che sempre era morbida e dolente
pensai che i poeti fossero di virilità deficitari.
Poi ne lessi e per la maggiore andava il tipo
romantico, sentimentale, malato di malinconia
che sempre nei suoi versi all'archetipo mirava
pareva avesse del passato non vissuto, nostalgia.
Ma vennero i giorni torridi dell'adolescenza
per cercar turbini di vento, non brezza cadente
nei cassetti dell'indice, non della decenza
laddove s'apre la mente a tanta gente.
Trovai la verità della passione in grande
che sta nell'anima e nel cuore dell'amante
non si veste di genere né di panni strani
ché l'essere quel che si è, è più importante.
È stato bello esserci passato, seppur da grande
ora coltivo il senso delle cose che sento e voglio dire
son più sereno, mi piace amare tutta la poesia
che non è, né mai fu questione di calzoni o gonne
ma di sensibilità, amor del bello, non disdetta di sé
ma aprirsi al mondo, oltre le solite colonne.

Pallida sirena che fa notte.
Sospesa nell'etra, muove
legata a noi da un tenue filo
come ad un fanciullo il palloncino
e mentre la sera prende a farsi notte
con quella luce fresca da abat jour
lavoro sui miei mostri da una botte.
E resta notte, ma vive per la luna
che seppure in parte la rischiara
dentro ci staglia luci e isole d'ombra
copre complici brusii dietro le porte.
Si dice sia ruffiana degli amanti
tiene la mano a chi per amore ha doglie
vela ciò che nella luce pare volgare
custodisce, culla desideri e voglie
che nella penombra si sanno confessare.

Dentro una botte di...
Non dirmi troppi no
ché mi consumi
basteranno pochi sì
per questa notte
quando lo scintillio
dei tuoi azzurri lumi
infrangerà la solitudine
che mi fa da botte.

Cancellature.
Mi toccherà consegnarlo “in brutta”
questo mio compito di vita
tante, troppe cancellature dentro
neppure so quel che c'era sotto
perché passi per buono, il componimento.

Forse furono solo congetture
su quanto allor mi parve meglio
o pentimenti di quanto andavo a fare
che la realtà mi andava a contraddire
ma, ricordo, provavo uno sottile godimento.

Se era brezza, e mi pareva vento
mi chiudevo a riccio e mi tenevo dentro
ogni moto dell'anima, facendomi contento
trovando un compromesso, un baricentro
fugando ogni pensiero, ogni spavento.

Nel foglio stropicciato restano, qua e là
in scomposte righe, poche semplici parole
alle volte sottolineate in rosso oppure blu
che con fantasia potrebbero, messe in sequenza
essere lo schema d'una fattibile esistenza.

Non resta che buttare giù un testo ancora
ho tempo, non molto, prima che mi scocchi l'ora
Lei lo leggerà perbene da vera Signora e
semmai non dovessi conseguir l'abilitazione
poco importa, questa sarà stata l'ultima esperienza.

Lunazione amicale.
È da tanto che ci conosciamo
si potrebbe dire che viviamo insieme
non tutti i giorni, che tutti respiriamo
è solo di notte che ci vediamo volentieri
e non tutte quelle che ci manda il mese.
Sai, con quella faccia sempre impallidita
le orbite scure e l'espressione triste
giri e rigira intorno con lo stesso moto
diventa pedante come la malinconia.
S'accende d'altra luce, qualche volta
spargendola tenue dentro il buio
di un romantico incontro in latitanza
recitando alla grande il suo silenzio.
Grazie a quel lucore trasparente
regalando il suo chiarore di lanterna
rassicura rassicura dall'ansia che li prende
e fa gustare assai, l'ebrezza ed il piacere
della visione incerta delle lor pudende.

Basterà dormire, sognare o solo respirare?
Tutti i rintocchi della vita
pur ovattati dal rumor del giorno
rimbombano come i battiti del cuore
nella solitudine dell'insonnia
e, inesorabilmente, si contano.
E parrà un sollievo, a sera
chiudere dietro sé la porta
sulla nuda quotidiana realtà
che vorresti lasciare là fuori.
Con un bicchiere di profumato rosso
deglutisci bocconi salati o amari
ti butti sul letto di lenzuola stropicciate
accendi lo schermo dei tuoi sogni
cercando l'immagine di te che brami
e il corpo sa da solo respirare.
Piano come una carezza verrà il sonno
l'elisir che dà l'oblio di sé, per una notte
per accendere di vita un nuovo giorno.

Alle volte...oscuri labirinti,
C'è un distillato di vocabolari
in tanti versi che leggo, volentieri
percorsi metaforici che scavano solchi
dove nessun vomere d'acciaio potrebbe
e suscitano immagini suggestive alquanto
delle volte, altre mi sono oscuri labirinti
che solo il filo d'Arianna dell'autore
potrebbe aiutarmi a venirne fuori.

Loro sono stranieri, io non sono razzista.
Posto che son tra quelli
che importerei cervelli
esporterei i cretini
ne abbiamo tanti e belli.
Che non amo i tedeschi
non ho passione per i teschi
perché son troppo bravi
a farci tutti schiavi.
È ingiusto dargli sempre colpe
in quanto c'illudiamo d'esser volpe
mangiamo l'agnello pria che nasca
e il denaro altrui ci piova in tasca.
Oh sì! Lo straniero ci sporca la via
andrebbe scelto bene e preso a trance
spremuto come fossero le arance
e appena usato rimandarlo via.
Intanto e quel che dico non lo invento
arricchiscono le casse allo scontento
che può mandare l'imbecille a scuola
e blaterar che ci rovinano lo consola.

C'è sempre una...possibile infedeltà
Forse dovrò pregarti più d'un anno
perché tu perdoni il mio delitto
ho perso tutto a un tratto il mio intelletto
e son caduto dritto, nudo, nel suo letto.
Amore...
lo sai...gli occhi neri, blu, verdi...
sono la prima cosa che mi piglia e
lei...
aveva la pelle bianca come un giglio
il collo lungo che ricordava un cigno
tutta attirava ardenti baci, con cipiglio;
i seni, due mezzi frutti esotici succosi
il ricciuto monte di venere a stendardo
e tra le cosce lunghe lisce sode
scolpite da un dio minore lì al Forte (*)
c'era del paradiso
la più invitante delle porte.

* Forte dei Marmi.

e...forti emozioni dall'amore.
Immaginare di traverso al sole
che lentamente annega nel rosso
la lunga bianca sciarpa dei desideri
che si tinge rubandone il calore
e lentamente evapora sfilacciandosi
è vivere dentro quei sogni
che hai cullato tanto e che si perdono
confusi nella sera
che inevitabilmente viene.
E trascorrere così una vita intera
che parrà avere avuto qualche senso
patiti i misteri del dolore e
le forti emozioni dell'amore
è sperare nel premio
di un dolce lunghissimo silenzio.

Io sono di sinistra.
Da millenni è messo lì, a sinistra
tutto il male dell'anima e del mondo
così il diavolo, il fato malvagio, l'ira
le disgrazie, tutte le infermità del corpo
e del cervello, quasi ci fosse un disegno
per spaccare in due, l'uomo e l'universo.
Ci hanno compreso chi non ha le ali
esser di sinistra è stato fatto volgare
lo “erano” braccianti, servi e manovali
ignari del valore dell'oro e...dei salari.
Facile farsi sinistra ai più degli operai
fu lotta per qualche libertà, come gli orari
e quelli che stavano a dritta a biasimare
capacità e ingegno accreditando mai
col dire “non ci fosse il ricco lo vedrai
cosa porterai a casa da mangiare”.
Stenta a morire questa idea del firmamento
: la destra legittimità, la sinistra prepotenza
se sei ricco Dio t'avrà amato, se povero dannato.
Eppure sta a sinistra il più nobile degli organi
pompa il sangue della vita sin nell'alte sfere
è l'anima, di colore rosso, come le sue bandiere.

...scurdammoce 'o passato...simm' 'talian(e), paisà.
Gli sciacalli, si sa, son gracilini
s'avvicinano alla preda inginocchiata
fan girotondo mentre chi l'ha ammazzata
difende e vuol per sé tutte le spoglie.
Ma le iene, c'erano dapprima col Signore
sghignazzavano con fare intelligente
quando pareva essere coraggioso
infilzar il mostro sempre più furioso
che brandiva grida leggi e le minacce
ma stavano distanti per non dar sospetto.
Ora che ha preso un duro colpo in testa
sfidato e combattuto da tanta gente onesta
le iene si ricordano che in fondo
son predatori lor pure in questo mondo.
Siccome al sovrano vanno i competenti onori
anche quando abbia stuprato il mondo intero
le iene scacciano gli sciacalli con furore
non tocchi ai miti falcidiare allori.
Invocano di genio una pietas che non c'entra
come affamata orfana plebe si straccia le vesti
chiama la verità altra a testimoniar per lui
che sol perché fu Re non si doveva condannare.
Voci che non devono prevalere, o sarà eterno scherno
del popolo, della polis, del suo Parlamento.

Non avessi le sue labbra.
Quando sto sui gomiti
e mi lascio annegare dai ricordi
scordo perfino le sue labbra.
Mi prende un languore noto
di quando mi pareva bello
guardare dentro scatole vuote
che contenevano ancora
scatole disperatamente vuote.
Ma arrivo qui, sempre qui
scavalcandole, e nella quiete
baciare a lungo le sue labbra.

“Elegant” gigolò
Nuda, scomposta ad arte
tra lenzuola sudate stropicciate
abbandonata come libera d'un peso
come non avesse pensato altro finora
si scosta di quel tanto, quasi un braccio
e pigramente dice :
è un governo scellerato
alza l'imposta sul fumo e sul fumato;
non c'è uno spettacolo decente
nell'intero Stato e ... gli venga un accidente!
il ghiaccio del drink, s'è già squagliato.
M'alzo, m'infilo le calze e le mutande
prima si renda conto prendo il largo
attraverso senza scarpe l'altre stanze.
Fortuna che il conto della suite
l'aveva già pagato, col contante.

La smania & dolce voglia
Quando m'assale
la smania & dolce voglia
di stringerti a me e di toccarti
s'asciuga la bocca, la lingua
e per baciarti
devo umettar le labbra
coi tuoi baci.
Sai quando lo voglio
dal quel respiro forte
dalle pupille che si fanno braci;
stai lì, sorridi divertita
e dicendo assai di più, taci.
Passi le dita sulla pelle nuda
quasi esibissi la migliore seta
ammicchi, di sottecchi lanci occhiate
al sesso, come carezze d'amor sempre fugaci;
non sollecitano, dicono dolcemente
perché mai parlare (?) :
aspetto...è sempre così che tu mi piaci.

Coi piedi nudi, dolenti
Coi piedi dolenti
scendo a prudenti passi
nei ricordi lontani ricorrenti
per cercare in reconditi anfratti
segni di quello che m'ha portato qui.
Temo di saperlo ma lo nego
non lo riconosco non so quale pigliare
perché tante sono le grinze
che l'anima m'increspano
e non tutte si lasciano lisciare.
Ho paura di quel che potrei trovare
questa è in fondo la storia
sapere se fu o non fu virtuoso
quando, perché e a quale bivio
presi questo sentiero irto tortuoso
e al chiaro di quale lume sparuto
ché son ferito ai piedi dai suoi sassi
trovandomi scontento del vissuto.

Vecchia cara inquietudine.
Poiché non c'è nulla
oltre quella porta
come credo
a che sarà valso
vivere sempre
con tanto scoramento (?)
Meglio sarebbe stato
godersi il di qua che c'era
fare il viaggio tutto, senza ritegno
soddisfacendo sensi, cuore, ingegno
pascere l'anima di poesia
ché non aspetta altrove
nessun regno.

Tutti i perché di cui non sai.
Nel continuo stupore
d'essere ancora qui
con un mare di sogni da realizzare
mi disillude solo il tempo
               ché non vuol passare
                 ché non vuol lasciarmi andare
                  ché l'amore non mi da più alla testa
                    ché son troppe le notti dei perché
                      ché sono stanco di vegliare
                        ché non ho più la stessa voglia di aspettare.

Colei che sempre aspetta.
Forse capiterà
ci tocchi d'andar via
da soli
ma è così che siam venuti
bene accolti di sicuro
ma spaventati a morte
da colei che sempre aspetta
si ritorni.

Memorie di campagna.
Sapessi quante volte a sera
quando ancora rare lucciole
rendono fatato il grano
t'assale lenta dolce nostalgia
d'un paesaggio fattosi lontano
ricco di suoni e odori di nostrano.

*Sempre solo da solo.
È l'esser così solo
che rende bellissima la solitudine.
Sentire la mancanza
e la voglia di tutti
affina i sensi, lava l'anima
da necessari compromessi di facciata
e fa volar libero d'esser come sei
incurante di come ti vorrebbero
quelli che dicono di amarti.

*Un bel niente.
Quando un bel niente t'avvolge
in tessuto di lino come pelle d'uovo
puoi andare con la mente dove vuoi
sui prati sempre verdi dell'infanzia
sulle pietrose accidentate rive puberali
tra i rovi delle scelte esistenziali o
immaginare il resto del cammino
fino all'ultima porta lì davanti.
Allungare la mano verso la maniglia
aspettare per aprirla il coraggio oppur la voglia
nel timore di veder oltre la soglia
probabile o improbabile meraviglia.

Come una camicia a fiori.
Quando smetterai
d'indossare la tua tenerezza
come fosse un capo d'intimo firmato
ma la poeterai facile, mostrandola
come una camicia a fiori brasiliana
sentirai d'essere pronto
per quel cammino via lontano
e sarai libero dal pensare
non sia mai l'ora giusta per volare.

Il profumo del pane.
Sulla scia d'un odore
che attraversa il mare
s'imbarcano ciechi
e non sanno nuotare.
Dev'esserci un posto
dove approdare facilmente
senza farsi contare tutti i denti
dove portare i bisogni da sfamare
senza raccontare tristi precedenti.
Sembrano aver un mito da realizzare
un modo nuovo di vivere da imparare
via da quel posto di rovi che abitavano
non sia un recinto che presto disincanta
o solo vana libertà di asciugare un pianto.

Tara, una di famiglia
(a Tara, 12.6.13)

Addio dolce amica
te ne sei andata in silenzio
com'eri venuta, trovatella.
Per tanto tempo presente e viva
a margine delle nostre vite
averle attraversate e in tondo
a occhi lucenti, orecchie appuntite.
Piegavi il capo di lato
ad ogni nuovo cenno o nuovo detto
in modo buffo quasi clownesco
era la curva d'un interrogativo
forse chiedevi se t'amavamo ancora
e fu sempre un sì, esclamativo.


Quella sì, era vita.
(anch'io ho visto Peter Pan)

Portavo ancora calzoni corti
senza patta
alla bisogna lo tiravo
giù da un lato.
Avevo scarpe vecchie
risuolate
han camminato tanto
in quello stato.
A scuola se potevo
non andavo
semmai nel banco
vicino alla finestra
sul volo delle rondini sognavo
finché non mi svegliava
la maestra.
Avevo una passione
per Teresa
una bimbetta triste
spigolosa
quando le chiesi brusco
quella cosa
mi disse, noncurante
“a chi mi sposa”.
Così era bella quella vita
crescere dopo è stata un'ossessione
per forza te ne fai una ragione
ma la bellezza ormai era finita.

Va per il suo verso ogni colore.
Apparecchia d'intorno la natura
pare sia un disegno, come una regia
a farci il conto non trovi misura
un servizio regale di argenteria.

E come il tulle fa gentil la sposa
la mignola infiora rami dell'olivo
sui tanti frutti la speranza posa
tutto il creato si è rifatto vivo.

Il papavero ha un colore bello
i petali ali di farfalle rosse
sbuca dal verde su quel gambo snello

s'affaccia tra le messi e nelle fosse
ondeggia sfida il viola ad esser bello
così l'intero quadro prese le mosse.

Va per il suo verso ogni colore.
Tanto apparecchia intorno
la natura
che a farci il conto
non trovi mai misura.
A cascata come il tulle
che il capo ingentilisce della sposa
la mignola infiora
gli argentati rami dell'olivo
in tanti frutti la speranza posa.
Con gli effimeri petali il papavero
da sembrar ali di farfalla
rosso sanguigno per cotanto impegno
s'affaccia tra il verde delle prode
e l'oro delle messi, ondeggia al vento
fà a gara con cotanti fiori viola.
Ma il verde che s'avvia verso il giallo
una coperta che ammanta tutto il bello
canta il tempo in cui si stempera quello
cominciato come un fantastico acquarello.

Libero dal collare.
Quando la fine verrà
a togliermi questo collare
e potrò correre libero
nei pascoli del cielo
spero si avveri la speranza
di trovare credibile la pace
chimera sempre compagna
da quando per destino
ho preso a scalar
la mia montagna.

Cani da pagliaio.
I cani da pagliaio
sempre hanno un padrone
abbaiano al poveraccio
e allo straccione
ma sanno o l'hanno intuito
chi in palandrana fine
viene nell'aia
è ospite distinto assai gradito.
Costui masticherà solo baiocchi
ch'è il piatto più gradito
sottovoce ed a quattr'occhi
per sempre, all'infinito
cercando di trovare
fingendosi perbene
qualcuno o cosa possano fregare.
Il randagio che libero latri
ammiccando a qualche tresca
viene taciuto con grande solerzia
ché ti meravigli, ingenuo
il mondo è da sempre questa roba
nuota chi sa, chi non sa affoga.

Eolica
Hanno crocefisso il vento
su in collina
con quelle pale enormi
a braccia aperte.
Rompono voli
disperdono gli stormi
svettano torri lucenti
tra il verde cupo delle fronde.

L'ilva non salva.
Hanno piantato croci
dov'erano vigne e ulivi
su quel terreno grande
vista mare.
Ci han messo mano in tanti
gente insigne ritenuta ammodo
che c'ha piantato alberi d'acciaio
una selva di camini giganteschi
che mandano vapori roventi fino al cielo
per condurci gente a lavorare.
Da lì si spargono miasmi
su ogni cosa
i fumi le polveri rosse
vanno dalle finestre dai balconi
a consumare i fiati
dentro casa.
Bagnare le zolle di sudore
era cosa dura, ogni speranza
alla stagione appesa, poi
col giorno fatto più breve
la mercede si fece sicura
prese a scorrere una vita
più facile e agghindata:
qualcuno poi s'accorge
che non dura.

Campanili, minareti, guglie
Alle volte
fa giorno troppo presto.
Costruisco
campanili, minareti, guglie
che svettano nel cielo
sopra cattedrali di marmo
e materiali preziosi luccicanti.
Appena mi sveglio
svaniscono.

Il moderno che c'è
Tra erbacce e ortiche fuori mano
lungo il muro in pietra grezza
d'una vetusta casa del contado
un vecchio aratro col vomere a pala
fuori uso da tempo, abbandonato
era quasi il teste di quanta fatica vera
c'era una volta in quella vita austera.
Il ferro arrugginito, la stegola imporrita
che incuriosiva i più tanto era alieno
obsoleto e oramai solo ingombrante
aspettava uno straccivendolo ambulante.
Qualcuno di memoria lunga lo vide e
ora, ripulito e illuminato, è insegna
d'un tipico molto rinomato ristorante.

Sempre una speranza...
Come l'acqua di suo s'affretta
tra le dita a scivolare via
così la vita se non la leghi stretta
tenta di inseguire ogni malia.
Ed è una strada lunga l'imparare
scegliere s'ha, tra questo oppure quello
se stare zitti e fermi o è meglio fare
e seppur tanta solerzia metti al bello
lo stesso sbagli e senza camminare.
Son tocchi di campana o d'orologio
alla fine più non li conti e vai a mente
quando va bene è solo un purgatorio
sperar nel meglio è sempre conveniente.
I grani del rosario lisciano le dita
come i pensieri scorrono e i sogni
cullano la speranza più gradita
che ognuno impasta con i suoi bisogni.

Le mie canzoni...in foglie
Leggo sempre più di rado la poesia
solo qualcuna che mi si conficca
né amo, eziandìo, quelle che scrivo
talché non so mai dire, perché lo faccia.
Sarà per via che come l'albero vecchio
ancor armato dai tanti torti rami
abbisogna per campare del fogliame
che del bisogno d'ossigeno lo sfami
per me sono i versi pane per la mente
cibano, dissetano, l'anima soddisfano
seppure saranno parole scritte nel vento
m'alleviano del peso sempre dentro
d'essere qui piuttosto inutilmente.
Un ciclo languido, passano d'anno in anno
assolvendo così la lor funzione
rendere i giorni meno tristi, senza danno.
Le scordo ingiallire, ormai senza emozione
ad altri forse diranno, qualche mia canzone.

Quando c'è crisi e tutto costa troppo
Mi perdoni Signor Presidente...
oh! che le pare ch'io sia persona
che possa far offesa a chicchessia?
Chiedo clemenza alla Corte
per cose spensierate, malaccorte
accetterò di buon grado, è di legge
l'ammenda che sarà, e così sia.
Senza malizia entrai dalla Signora
che sapevo ospitale, gentile, generosa
e se la colsi a letto, in posizione prona
non pensai fosse per ozio...
che fosse una poltrona.
Con quel ben di dio in bella mostra
credetti fosse per me una proposta
non dissi nulla, lei nulla mi rispose
mi spogliai nudo e ratto m'accostai
alle di lei invitanti, chiappe adipose.
In verità godette l'animo e la verga
credetti la signora assai contenta
che nel mio cuore sempre alberga
la voglia di far del bene, mi consenta.
Lei parve ridestarsi all'improvviso
da un sonno, un sogno, tosto interrotto
mi apostrofò di brutto e di gaglioffo
mi chiese cento euro così, di botto.
Io posso, Presidente, ho tanti mezzi
ma farmi buggerare in questo modo
dalla Signora che so avere certi vizi...
Ebbi uno scatto, lo ammetto, forse scomposto
scossi le spalle, tirai su le braghe, misi la giacca
e la mandai in quel posto.

Temporale.
Da dense nubi cupe
che si sono fatte cappa
scaglia con fragore
lancinanti lampi, il cielo
tra rochi commenti di livore.
Lo scroscio irrompe
come una tristezza forte, di rabbia
s'accostano d'istinto gli uomini
così come le bestie
nella stessa gabbia.
Scende una pioggia fitta
giù dai coppi in gronda
rumoreggia a cascata nella latta
scorre nel fosso va e affonda.
D'improvviso un frusciar dei rami
uno scuotere violento delle foglie
una folata di vento a piene mani
la volta in un momento, spazza
è chiaro di nuovo e ancora
il luccicar d'intorno pare guazza.

Abbracciati...
Non mi basta più
rapirti con gli occhi
più non mi basta
un rapido bacio
non solo una carezza furtiva
un contatto in fretta rubato.
Voglio ancora il calore del corpo
che per un momento m'hai dato
un lampo di passione più viva
quel complice anelito cercato.

Dopo la pioggia, il sole.
La pioggia inzuppa da tanto
le crete, i boschi i campi
gonfia torrenti e borri
fino a valle e
ora che sulla coperta
dei mille verdi
stesa sul piano e sulle alture
la sulla oscurando gialli e bianchi
delle ginestre e del biancospino
insanguina di rosso le colline
vedi tortore in livrea d'amore
a coppie volare intorno
ai grandi rovi delle more.
Sulle fronzute querce
le cornacchie, le gazze
portano ramaglie nuove
per rozzi grandi nidi
e a terra, sulla strada
fanno versi chiassosi
intorno a bestioline morte.
C'è voglia d'estate
che non vuole arrivare ancora
tutto cresciuto vuole maturare
tutta la campagna il sole implora.

Che sarà vivere.
Non c'è merito
ad avere sogni, nella vita
sono misteri come
nascere, crescere, diventare
in un disegno
che non t'hanno detto.
Nel frattempo, aspettare
che le stelle si allineino
nel tuo universo
disegnando qualcosa
che riconoscerai.

Allora ammazzami, se non m'ami più.
Lo dicevo per provocazione
sperando d'intenerirlo, il deficiente
quella era più un'imprecazione
invece l'ha fatto davvero, tra la gente.
Sì, ho sbagliato a prenderlo sul fatto
erano a casa di lei, con che diritto
ho scavalcato il balcone di soppiatto
e l'ho trovato nudo, così era fritto.
N'è uscita una caciara che non dico
tutta la gente fuor dal caseggiato
menava come un pazzo indemoniato
hai voglia far vedere che io non litigo.
“Vattene che non t'amo” mi urlava in faccia
ed io a lui “ Non ci credo, torna a casa, ora”
“Non mi piaci più, sei pure 'na donnaccia”
“Non m'importa, lo so, tu m'ami ancora”.
Forse non era vero. È vero sol che l'amo
ma non serve oramai, ho perso tutto
più è rovescia la vita più la vogliamo
triste il mio bambino ch'è già in lutto.

La lunga attesa.
Mi sveglio d'un balzo
spaurito d'essere
all'improvviso
totalmente sordo
perché non mi sento.
Dove le parole dolci
al sapor di labbra
dove le carezze
di piume morbide al mattino
dove il calore
d'un corpo glabro profumato.
Non sento
brancolo con le mani nel buio
delle mie notti solitarie
cercando lì accanto
una presenza semplice
il cui respiro calmo
vinca l'oscurità di questa notte
ch'è sempre più un'attesa
interminabilmente lunga.

Sola_mente.
Strugge il moccolo
e la fiammella gialla affoga
nella cera liquefatta:
disegna nuvole lattiginose
sul vecchio tavolo scuro.
Da fuori, la sera
t'appende brividi
alle spalle curve, ai fianchi
e, i pensieri, si perdono
negli ocelli fissi d'olio
della minestra fredda
che hai davanti.

Il nodo mai sciolto.
Mi sciolsi da suo stretto abbraccio
quando cavalli bizzosi nella mente
presero a corrermi dentro insistenti
per praterie e aride distese d'orizzonte
su campi roridi luccicanti di rugiada
ma sempre sentii, seppur leggera
la sua mano al morso ben appesa
domare i più esaltanti slanci di quell'era.
Forse fu quello a frenare il mio ardire
o fu la mia timida indole irrisolta
a spaurirmi di fronte alla chimera
che m'induceva sempre alla rivolta
a struggermi nel dubbio da mattina a sera.

Ancor senza certezze passo i giorni
quell'abbraccio ha più il calor del sogno
ora cerco di quei momenti fare ingegno.

Panorama
L'umida notte fa nascere
coltri d'ovatta candida
in mezzo alle colline.
Il sole ch'è goloso
della fresca rugiada la mattina
di caldi raggi la confonde
facendola salire a sé.
Si fa più chiaro l'orizzonte
ne lascia parte che si posa
da far brillante l'erba
e gocciolar le fronde.

Passar giorni.
Distrattamente ascolto
il passare dei giorni
che silenziosi scorticano
i desideri e i sogni
accarezzati un tempo.
Non fanno più eco
quelli già trascorsi
quelli di ieri sbiadiscono
nel cuore e nella mente.
S'attarda solo la voglia
che il sole si prenda
di nuovo la sua sera
e la tenera notte t'avvolga
in un'ultima imperdibile chimera.

Sempre più s'allontana, forse.
A centonove anni, vedrò Pietro
quello San, gli altri sono alieni.
Mi dirà: “T'aspettavo prima
che t'eri messo in testa di venire.”
Sai, gli rispondo, quelli m'han trattenuto
che oggigiorno non c'è vera scadenza
ci sono mezzi per rimandare il tutto
conviene ai più, nessuno si lamenta
e i parenti procrastinano il lutto.
“Sei stato superbo, avevi da lasciar fare
perché tutto secondo natura era fissato
non è stata meglio vita, soltanto rimandare.”
M'hanno convinto, ch'è limite non vero
se hai raggiunto una buona pensione
la tua casa è comoda accogliente
oramai dice così tutta la gente.
Durare di più e ad ogni costo pare
con farmaci ad oc intimar di vivere
via la sofferenza e del meglio profittare
fin d'un possibile desiderio erotico sognare
e soddisfarlo un supplizio da pagare.
Certo che lo vedevo, tutto intorno
tanti davvero, vivi, tutti quanti
con gambe trascinate, braccia cadenti
sguardi inebetiti, bocche sbavanti
insufflati di cose chimiche, eccitanti
per mano o spinti da tipi strani, non parenti.
“La morte come la vita è sempre sacra
a nessuno è lecito porvene rimedio
quando viene il tuo tempo, senza assedio
abbandonati e non chiamare la salvezza
che se l'hai guadagnata, ella ti viene.”
Ma “Io voglio sapere, non credere...”
e accettai nella speranza di scoprire
se la vita è quell'assurdo che m'appare
col tutto e nulla da dover sopportare
o c'era qualcosa ancora da aspettare.
Ma è ben vero, Tu hai ragione
ho avuto un corpo estraneo appariscente
senza una risposta, in ver, soddisfacente.

Eburnea.
S'illumina la sua pelle, con poca luce
come l'alabastro pare opalescente
segnata di bluette in segni minimi
in posti reconditi erotici, dolcemente.
Ha gli anni d'una venere sempiterna
dagli occhi azzurri sgorga una luce
morbida flebile ma calda, di lanterna
porge un sorriso mesto che m'induce
a giacermi secolei, ch'è in controluce.
Le dita, le labbra prendono ragione
come su un'arpa scivolano voluttuose
le mie incrociano le sue, è pura libagione
se ci fu istintivo pudore, ciascun l'ascose.
Tutto ti prende e ti dà, non chiede sconti
scioglie i capelli e la forza che ha nei lombi
ci puoi godere cento albe e lor tramonti
brulica l'epidermide, è un volo di colombi.

Improbabile erastés.
Vivo giorni in cui il fuoco ardente
d'un epico erastés mi prende
e mi appresto alla mia amata
con la vivezza ch'ebbi in altri tempi.
Cosicché lei, mia eròmenos, ride compiaciuta
ed io la prendo, gaio amor ci unisce
e spengo dentro lei tutto il tormento
di essere ancora qui e senza scampo.

Il vento dell'essere
Il vento va, senza curarsi
delle fronde squassate
coriandoli vegetali alla rinfusa
né delle canne prone
saggiamente sommesse
il tempo necessario alla tempesta
che indugia, ma deve pur passare.
Ma i miei mulini a vento
restano fermi là nel deserto
della mia coscienza sopita.
Attendono aliti che forse mai verranno
perché la realtà mi è contraria
mi necessità vitale l'illusione
d'un mondo ideale possibile.

L'accattone a piè del muro
Il suo posto era lì, da anni, a piè del muro
di quel palazzo più là della sua chiesa
in ogni stagione col paltò, d'equivoco blu scuro
sul tragitto delle donne che avevano la spesa.

L'espressione triste degli occhi ti colpiva
il bulbo arrossato, venato, di gente ch'era aliena
pareva avesse pianto ma nessuno lo chiedeva
noi siamo abituati, per storia, ad aver pena.

Verrebbe da dire di fare miglior uso
dei sentimenti che c'albergano con lena
gelosi, egoistici li teniamo lì nel chiuso
lasciando che il dolor ci sfiori appena.

M'han detto che da giorni più non c'era
poi una pia donna ce lo raccontava
che sabato, prima della messa della sera
qualcuno si era accorto che piangeva.

Disteso a terra, come sempre, se ne stava
il braccio aperto, la mano a questuare
vuol centrare il palmo, chi un soldo gli buttava
senza interrompere il verbo e camminare.

A vedere quelle monete sparse sulla mano
quegli occhi vitrei che guardavano lontano
chiesero ad un passante con un bel pastrano
“Veda Dottore, è rigido, non le pare strano?”

A dita unite gli tastò la gola e con sconforto
scosse la testa, mentre spiegava all'altro cellulare
chiese d'intorno a tutti, nessuno volle parlare
e disse serio, “Nessun lo tocchi, oramai è morto”.

Il buio che m'aspetta.
Vengono certe sere, stanche
piene di mancanze
come vecchie finestre senza lastre
da dove entra un vento freddo e forte
come una voglia rabbiosa d'esser triste.
Cerchi nei cassetti dei ricordi
se mai ci fosse rimasta una presenza
chiamarla, dirle solo - come stai
belli quei tempi che con te passai.
Ha gli occhi vuoti, lì piantati in viso
un colore smorto, d'acquarello
si volta, parla d'altro all'improvviso
frangono frasi morte col pestello.
Quest'altra, era tanto bello allora
con lei presi a volar nei sogni ed ero bravo
poi ci portai chiunque conoscevo
un giorno, un mese o solo qualche ora
pareva non essere importante
era la vita ch'era appassionante.
Sorride, mentre aspira dalla sigaretta
lascia che parli a lungo, un soliloquio
forse non ascolta neppure, ha già fretta
tira la tenda, spegne la luce, fa buio
anche da me, tanto m'aspetta.

50. grillo incalzante
(Limerick)

Dal pastone improvviso salta un grillo
e le troie di paura fanno uno strillo
si spaventa anche il verro
più non può e tocca ferro
dieta d'obbligo per tutti, un assillo.

Il male che ti fai.
Se mai riuscirai
a perdonarti
il male che ti fai
ti s'aprirà un cielo
nel quale liberarti
non per fuggirci dentro
ma per andare e ritrovarti.

La Storia è rivolta.
La Storia, quando
a tanti o pochi convenga
stratifica nel tempo, si fa pietra
rigida e dura, oppressiva volta
contro la quale sorgeranno ingegni
a stimolar pensieri d'una svolta.
Non saranno ne furono giammai
soltanto questi frutti d'intelletto
a liberar dal giogo e patimenti
robusta, decisa mano, ogni volta
serva prenda governo
così che la rivolta.

Almeno fosse un cerchio, un girotondo.
Alla fine del giro della vita
nell'ora che ebbero anche loro
vorrei ritrovarli come fossero vivi
al tempo che fu di loro migliore
nello splendore pubere della gioia
come so soltanto dalle fotografie
quando fantasticavano d'inventare
quella che sarebbe stata la mia storia.
Per parlarne, di come è andata davvero
come e quando quello che mi dettero
lo misi a frutto e quanto m'è costato.
Dirgli di quanto è stato tutto vero
quanto duro per quella via camminare
che onestamente m'avevano avvisato.
Che ho dubitato, spesso deviato
costruito e distrutto, un poco raccattato
chiedergli perdono, che non era parodia
ch'io credessi, spesso, d'essere inadatto
per un difetto di marchio, di casato e
non responsabilità soltanto mia.
Trovare insieme a loro la pace dell'addio
farmi prendere per mano come allora
riunendoci nella serenità che da l'oblio
di quanto fu, è stato, sarà ancora.

Ogni anno il 20 Marzo
I mandorli han fatto la lor parte
i susini si affacciano da bravi
presto saranno i ciliegi
a farla da padroni
tingendo di rosa e bianco
greppi, filari, le colline e i campi.
Il verde, prevalente, lascia spazio
lui ch'è abituato, fa da sfondo
cresce, punta gli steli verso il cielo
fra qualche mese sarà un mondo biondo.

Linee lunghe e brevi della mano.
Dice si abbia, nelle linee lunghe o brevi della mano
le tracce figlie dell'essere quello che sarai
uniche, o quasi, incisioni permanenti dal principio
che si riempiranno di quello che per esistere farai.
Pare sia scritto tutto della vita, ma non lo credo
la fortuna, la ricchezza e l'amore che non sai
le strade lunghe dure lì davanti come corredo
ma che con buona lena, da probo affronterai.
Vocaboli obsoleti come le voci dei tarocchi
che l'astruso legge alla festa del raccolto
favole agghindate, belle se l'annata è buona
ogni bene t'aspetti, ogni augurio è bene accolto
e l'animo in pace, non schiavo di Mammona.
Eppure c'è dell'altro che nessuno dice
ma che verrà lo stesso senza alcun invito
turbe dell'anima, tempesta, che non si predice
che matura lenta o vien di primo acchito.
E scopri com'è sempre fragile speranza
che tutto s'acconci alla meglio esistenza
spesso è tutto racchiuso in una stanza
poche cose piantate nel cuore dall'adolescenza
e il tempo, ignaro di noi, le lascia bruciare
perché non può sapere, perché non ha clemenza.

Chissà dove hanno messo il paradiso
Chi di voi ha visto un paradiso
avrà certo notato che non c'ero
è dall'infanzia che ne cerco il viso
qualcosa altrove e senza cimitero.

Ognuno racconta sempre il suo
con le cose precise a proprio gusto
pare un girovagare il bello e innocuo
ma sempre c'è d'amaro un retrogusto.

Non può esser qui e ora il dio assiso
che fa felici tutti alla richiesta
oppure siamo ingenui, bugiardi d'improvviso
incapaci d'uscire fuori di foresta.

E' una speranza avita esser felici
si nasce con fatica ed imprevisti
tutti di bella voglia fanno auspici
ma non avrai nulla se non t'accanisti.

È quel confine che distingui appena
che separa il buono dal cattivo
può dividere il sogno dalla realtà
superarlo avrà conseguenze sin da vivo
vivere questa o aspettar l'ultraterrena.

Un'emozione ancora.
Ho ricordi di momenti antichi
quando volevo strappare
ad ogni cosa le radici.
Scordare, per non sentire niente
stendermi sul tappeto della vita
aspettare il limite, consapevolmente
credendo mi fosse già sfuggita.
Poi accade, lentamente
che una voce, uno sguardo
prendono governo della mente
ed ogni pensiero presto si fa dardo
c'è un vento fresco, nuovo, prevalente.
Un profumo noto, d'altra stagione
dapprima non lo credi
lo tieni a distanza per fartene ragione
finché lasci che i palpiti diventino aedi
apri le braccia ed è, nuova emozione.

Vacche magre, vacche grasse.
Pensa che male m'hanno fatto
ho ansia e mi sento in colpa
nel non pretendere alla cassa
lo scontrino del caffè.
Ero così sereno, tempo addietro
quando mi facevo prescrivere
farmaci per niente
per documentare detrazioni
da preciso signor contribuente.
Delle tasse nessuno mai parlava
nessuno le pagava tutte veramente
chi non denunciava introiti, non rubava
solo gonfiava costi e detraeva.
Tutti al mare, era la canzone
ignaro, inconscio, un poco mascalzone
davo il voto a chi pareva furbo
contavo sull'adagio: paga Balanzone.

I figli dei figli dei figli.
Se siamo tutti figli
di questo mondo infame
che violentato da frotte di fratelli
ci scarica addosso l'odio e il suo letame
che speranza avremo di fare stavolta il meglio
che pare tutto incerto, in bilico, a processo.
A chi affidare con verità, senza timore
le madri, le spose, le sorelle o le persone
quelle che indifese o offese, incerte
chiedono da sempre ascolto
dalla polis tutta e dal sovrano.
Chi darà conforto, riparo, prima
chi si debba spendere la vita
dei figli ignari che figliamo
per riprenderci quella giustizia
che tutti aneliamo e amiamo.

Come una spirale.
Vivo avvolto stretto come la spirale
d'un orologio a molla
ignaro della durata della carica
faccio ticchettare lento il cuore
per contare tutti i passi della vita
oppur si muore.
Ma rotolerà insieme alla mente
quando le sfere avran fatto tutto il giro
e forse s'arresterà senza dolore
tanto resterà lontano il paradiso.
Ho rimbombi lunghi di silenzio
pare una musica ch'è stipata dentro
una montagna di pensieri in armistizio
in movimento tra sfilacciate nuvole
intrise di rugiada d'incerta primavera
bagnano i fianchi di ricordi senza aureole
dove la malinconia lesta s'abbevera.

Il Palazzo e noi.
Pare saremo presto, tutti
a questuare col capello in mano
al portone di quel gran palazzo
non dove recita le sue preci
il pio sovrano
quello dove si esalta da sempre
il dio denaro.
La fame dei malvagi
l'ha seccato
senza una stilla di sudore
ogni eletto dalla plebe s'è abbuffato
in un'orgia di spreco e disonore.
E tutti noi a guardare
non senza un po' di invidia
chi aveva agio il bene dissipare.
Verrà il turno del retore
che dalle colonne eburnee
ci spiegherà che, ahinoi
anche i colpevoli furono ingannati
da supreme leggi d'oltremare
e che per salvarci dovremo
vieppiù e ancora di più faticare.

Così intrisa nell'essere.
(la libertà)

Che mai sarà
questa voglia di cielo
ineludibile, almeno una volta
anche nella più misera delle vite
da far scendere, irrefrenabile
dal proprio timido silenzio.
Che fa desiderare di volare
lontano, ma non via, anche
da chi hai appena finito di baciare.
Che fa sentire una grandezza
seppure solo un momento, anche
a chi fu colpevole di tristi nefandezze.
Che si grida o si condivide
all'acerrimo nemico o col compagno
quand'è moto irresistibile
un'esigenza, un somatico bisogno.
Che accomuna nello stesso sogno
nell'anima, nel pensiero
in una speranza che si fa presagio
d'un più grande cammino, un più alto sentiero.
Che t'attraversa come luce
più splendente del sole a mezzogiorno
che t'apre a tutto e a tutti ti conduce.

Le cose importanti.
(la conoscenza)

Ahimè! non ho più molto tempo
per aver altri pensieri
i chiodi infissi nell'anima e la mente
ormai arrugginiti
a stento reggono le poche cose
nelle quali ancora fido veramente.
E se tutt'intorno ridono di me
che non mi adeguo
che sogno ancora ignaro
come quando erano i capelli
un gran pensiero
non mi cruccio, scuoto le spalle
rileggo due o tre cose d'importante
che sempre riescono a rinfrescar la mente.
Le troverò ancora e sempre nuove
in quel gran del libro della conoscenza
chi ve le scrive conosce tutto il mondo
chi le legge non ne farà più senza.
Hanno caratteri in filigrana d'oro
grondano sudore, sangue, storia infinita
scorrono di lì come acqua perenne
pura di fonte, per raccontar la vita.

Il sogno che avevo sognato.
Piccole e nere escono in frotte
come le formiche dal loro formicaio
le lettere dall'anima, facendosi parole.
Raccontano di me, come possono
degli spasmi del cuore, le malie
che agitano il sangue ed il pensiero.
Non so se assolvono al meglio
il compito che affido loro
il tempo, sempre onesto, lo dirà
sperabilmente a breve
che non possiedo orecchie adatte
ad ascoltare fiati dal di là.
Un serto di alloro, però
nell'uopo m'hanno donato
una nuova aurora dei dormienti sensi
per l'inedia della vita trascurati
riappacificandomi con me
con quello ch'ero stato, ridandomi
quel sogno che avevo già sognato.

Hanno occhi a mandorla.
t'aspetto notte
tacita porta un sogno
quel solo sogno

gurge alto un volo
di pensieri fragranti
crepita il fuoco

scossi dai rami
nevicano petali
è primavera

mastico attesa
in bocca di sorriso
la vita scorre

lama tagliente
è la stella che cade
porta una speme

Quasi l'avessi a nolo
questa vita, questo momento
che non riesco a sentirlo
totalmente mio.
L'ansia di non impiegarlo
tutto, appieno
manca sempre qualcosa
per chiudere al meglio
ogni pregresso del giorno.
Manca lo spazio, per l'incanto
perfino delle cose
che accadono d'improvviso
viverle presto, subito
è sempre d'uopo, imperativo.
Sento restarmi solo la speranza
che i ricordi legati per età
come le vecchie lettere d'amore
coi nastri colorati d'ogni sogno
rendano quieto e dolce
lo scader di questo tempo.

M'afferra la notte.
M'afferra la notte, mi stringe
mi trattiene fin sul limite dell'alba
dove arrivare in fretta voglio
dal primo sonno d'una sera scialba.
Per liberarmi delle cose
che mi vuol narrare
sempre le stesse, da tanto
che vorrei scordare.
Sono incise profonde
nella psiche, che il buio effonde
oltre il recinto del discernimento
e possono dilagare pungere, mordere
a loro piacimento.
Gravano sul cuore, in petto
fatico a respirare
annaspo tra quelle cose buone
che pur ci sono, anche se non tante
spalanco al sole, che fioco mostra appena
l'aurora, ricamata tra i rami delle piante.

Il piatto vuoto.
Mi rassegnerò, prima o poi
a questo piatto vuoto
a questa tavola sguarnita
e intanto continuo a camminare
fino al cancello e passarlo
con un solo passo, un ultimo passo.
Se mi parlate di speranza
è il solito rintocco di lontano
sembra un suono
ma è soltanto un segnale
forse un richiamo
mentre il legno arde lento nel camino
il fumo sale, portandosi piccole faville
che potrebbero ma, in verità
raramente sono fuoco.

Echi lontani.
Mentre l'armonica di Bruce Springsteen
sbuccia la corteccia dei ricordi miei
come uno scalpitare ritmico di zoccoli
sui ciottoli d'una strada di periferia
dove finisce in solitudine la vita;
penso a quegli anacronistici bivacchi
attorno a falò di aggregazione
voglie d'una stralunata generazione
uscita imberbe da una guerra di ferite
che seppellì le vecchie convinzioni
costruite per quelle aspettative.
Pareva fosse tutto da inventare
coi tanti nuovi esempi d'oltremare
scintillanti e grondanti di cert'oro
da imitare e, forse, adatti solo a loro.
Ma abbiam preso a cantare quella lingua
che fino a ieri, fu, c'era nemica
a bere e masticare certe cose
che erano sin dall'infanzia proibite.
E, nonostante, ci siam vestiti a caso
portiamo braghe rotte a bell'apposta
colori da sballo da arricciare il naso
moda da vivere come fosse imposta.
Siam stati a balia così tanto tempo
che abbiam scordato chi ci dette tanto
allora si diceva: con la pioggia, con il vento
ci rifacciamo ad un sicuro santo.

La “res publica” a fumetti.
Riecco Alibabà, alla testa dei quaranta, ritornano veloci laddove l'han cacciati.
Ancora satolli, ripulite a dovere le palandrane insudiciate nella discarica orizzontale
dove il denaro dei gonzi veniva rovesciato a pro della porcilaia nazionale
riprendono coraggio e fierezza, tutti speravamo fossero spacciati.
I cosacchi e lor fratelli, per tutta la nazione rifanno caroselli
minacciano riforme, hanno nuove ricette:
il vecchio minestrone, il gioco del tressette ma
I cavalli non vogliono più bere l'acqua delle fontane lì vicine
s'erano abituati allo spumante con quelle sfiziose bollicine.
Sono nati cavolfiori in ogni contrada e nel contado
il nome sopra o sotto il simbolo di casa, quattro teorie abbozzate
tutti con l'appellativo di civico stampato
un nastrino tricolore a stringere il pacchetto di cazzate.
Il papa chiude bottega e se ne va in pensione
voleva fare molto, ma non è riuscito a tirare lo sciacquone.
C'erano tutti alla festa, alla cuccagna, poi sono mancati i piatti da portata
i bicchieri per la champagnata, le posate, le tovaglie e la tavola pur se sparecchiata.
Si son fottuto tutto e ora, belli belli, si ripresentano a quest'ora, con le posate in resta
a chiedere il permesso di ricominciar la festa.

Un fratello/sorella di vita.
Non avendolo avuto e
non ne vedo all'orizzonte
fratello o sorella per farci la strada
da questa parte dell'età
ascoltando Bruce Springsteen
che canta Blood Brothers
sogno di avere da percorrere
un nastro infinito d'asfalto
verso un altrove dove ci sarà
senza saperlo prima
non lontano, molto lontano da qui.

L'ultima bella nevicata.
Quasi non m'importa più
se questa vita insulsa
che d'ogni parte circonda
ha distrutto i sogni
che avevo nelle tasche
quando partii da casa.
Quel che potevo, pensavo
l'ho messo, in qualche modo
sulla bancarella del mercato
non doveva essere gran ché
se nessuno ci s'è mai fermato.
Allora mi interrogo
se mai non fossi io, l'inadeguato
forse ho viaggiato poco, forse
col cappotto troppo abbottonato.
Resta sereno, mi dico
non c'è più tanta strada
il pettirosso ha nel becco l'inverno
vedrai, sarà una bella nevicata.

“sic transit”
Lui se ne va, sentendosi laudato
nel suo tranquillo eremo dorato
resta la croce dov'è inchiodato
il derelitto, con qualsiasi papato.

Le ragioni dell'essere.
Mi desto mézzo
dal ruminare pensieri grevi
e m'appendo ad asciugare
sulle note morbide d'una musica
nel tepore d'un caffè bollente
alla mattina.
Cerco, specie nella notte, le radici
del mio elucubrare sulla vita
mi sporco l'anima a rovistare
e non si placa
questa voglia di cercare.
Forse, non c'è nulla
davvero importante da trovare
forse, nell'humus del mio sostentamento
c'è la normalità, cose comuni
niente di nobile, nessun portento
solo la voglia potente di sapere
le ragioni dell'essere e poterle bere.

Vivere a metà.
Nulla è più monco
d'una colonna spezzata
d'un cipresso stroncato
d'una casa a metà diroccata.
Così, se togli la speranza
d'aver un domani migliore
rimane un rigido guscio
spazzato senza tregua dall'algore
una rocca di pietra senz'uscio.

M'aiutasse un Santo.
Avessi conosciuto un Santo
cui chiedere una grazia
avrei domandato d'esser buono
molto più che ricco o bello
fortunato oppure intelligente
così da diventare un vero uomo.
Perché ho pensieri atroci
qualche volta, anzi spesso:
odio miei simili feroci
che portano la morte tra i bambini
bipedi animaleschi che
violentano le donne nei loro inguini
che ammorbano, avvelenano la vita
ed ogni cosa attorno, per l'oro
per ogni possibile prebenda gratuita.
E poiché mi sono così prossimi
nel corpo, nella voce, nell'immagine
devo disporre di una luce superiore
che illumini il mio animo, vorrei capire
umanamente, quel che sento e vedo.
Aiutami Santo o rendimi sordo e cieco.

Fuochi a consumarsi.
Questa pretesa di essersi bastanti
solo serrando le valve del cuore
in solitari rifugi di sabbia a banchi
affondarci l'anima come conchiglia
appena, timido, un sentimento
accarezza flebile le ciglia
ci lascia spossati, senza requie
e ogni volta, sarà cupo un tormento.
E, non fa bastante nulla
perché sia serena, appagabile la vita;
senti con ansia, con animo affranto
d'aver lasciato fuori, facile sicumera
lembi possibili d'esistenza vera
fuochi, a consumarsi di rimpianto.

Il fascino antico del viso.
Amava fare uso di profumi
la cipria fine delle miss da rotocalco
carezze alle essenze coloniali
che solo sa dare il borotalco.
Amava le vestaglie a fiori rari
nella foggia elegante d'altri tempi
erano capricci, vezzi veniali
sempre la toglieva con gran cura
e dopo, fumava lenta un sigaretto
fatto a mano là, in quel di Cuba.
Diceva cose pian piano
così per non far capire tutto
erano sussurri ovattati
in quel fumo azzurro dal tabacco sdutto
che ondeggiando lento
saliva su per l'aria
nella stanza rosa, senza vento.
Discinta, morbido adagiava
quel suo bel corpo candido maturo
che il sol mirarlo dolce t'acquietava
sul talamo ricco ma, senza futuro
una visione onirica regale
guardava dalla trina delle ciglia
recitava la parte di donna fatale.
Lieve accennava complice un sorriso
leggeva i tuoi occhi luccicanti
la fessura del labbro mostrava dei brillanti
la piega, il fascino più antico del suo viso.

Nevicata.
Stamane, la neve
ha fatto della montagna una gran sposa
alle sue spalle, un cumulonembo
di un bel grigio piombo messo in posa
fa l'elegante sposo, nel contempo.
*
I ragazzi non andranno a scuola
in piazza sarà lezione di pallate
una sana allegria che consola
dei disagi e tante beghe collegate.
*
Anche se non crepita più
la quercia nel camino
tutto quel bianco steso fin laggiù
negli occhi spalancati d'un bambino
dipinge una scena di sogno in sovrappiù.
*
Raccontagli che il freddo un tempo stampava
fiori di gelo sui vetri alle finestre
ogni pozzanghera di ghiaccio luccicava
più volte si ripeteva nel bimestre
e noi per uscire ci s'infagottava
per ripararsi dal vento livido alpestre.
*
Crederà siano favole d'un tempo lontano
intorno non c'è riscontro, almeno sembra
allora, da bravo, prendilo per mano
fagli toccar con mano, almeno l'ombra
di quanti oggidì vivono così e dove abitano.
*
Capirà certo che c'è un mondo lieve
che a lui toccò per esserci ben nato
da grande s'adopererà per chi fa vita greve
che nasce qui e altrove ma, non è fortunato.

Ricorda l'amorale politica.
Ha filo spinato negli occhi
per non vedere le pene
orecchie piene di vento sibilante
per non udire i lamenti
stalattiti puntute nella mente
per non capire le domande
musica orecchiabile ingannevole
dalle labbra, tra le fauci
per irretire i semplici
artigli lunghi affilati
alle infinite dita e mani
per predare sentimenti, intelligenze e beni
carri per bestie pieni di umani
da avviare allo sterminio
per imporsi.

Cercando tra i rifiuti di bene.
S'è fatto grigio piombo, il cielo
punge, arrotolato come un riccio
e il vento che vien da tramontana
dice che sarà neve, il pomeriggio.
Un cappotto sdrucito di solitudine
sull'altro da terra appena raccattato
tenterà di isolare la miseria d'essere
lasciato a bighellonare tra i rifiuti
della città, occupata a sfavillare.
Ci son occhi di vetro, per la strada
lucidi di sostanze brillantanti
che non riescono a vedere i ciechi
che vanno lungo i muri, e sono tanti.
Pare basti essere corretti, almeno un poco
per aver diritto a far valere il censo
tutto giri intorno al rito tramandato:
lampada ad olio a illuminar il duce
un nastro in fronte:“usi ad obbedir tacendo”
e l'oblio di tutto, il male per compenso.

La domanda, è rivoluzione.
(migranti)

Col viso asciutto
guardiamo piangere derelitti
nelle loro pene quotidiane
che l'indifferenza infligge.
Più dell'oro e del pane vogliono
uscire dalla miseria immane
sperano nei nostri lidi
lasciano le loro tane.
Chiedono alla porta
giustizia e dignità
lemmi senza idioma né nazione
che suonano alti da sempre
nessuno si confonda
deflagra nelle coscienze
la domanda, è rivoluzione.

La linea lunga della mano.
Quanto si deve salire o scendere
tergiversare
respirare o trattenere il fiato
ogni volta che
la cigolante porta della vita
pare chiudersi, solo socchiudersi
oppure spalancarsi
prima di vedere, serenamente
l'orizzonte rame e seta
che è stato sempre lì
vicino a casa.

Cercare, d'aver fede.
Non tagliatemi il dito
vi consegnerò l'anello
tanto, segna solo la carne.
Seppure contai che
testimoniandola
avrebbe dato forza
a quello che volevo credere.
Seppi, più presto del calar del giorno
quanto non sapevo di me ma
in verità, non quel che cercavo.
Scandisce il tempo una campana
una maschia voce chiama verso sera
rimbomba un gong sull'alba nascente
in tutto una passione che m'è ignota.
Come l'acqua del fiume si fa mare
s'è fatto in me più largo l'orizzonte
tutto m'appartiene nella mente
non curo, non m'importa d'aver segni
o simboli di certezza, sulla fronte.

Quel che resta del viaggio
Così
penso spesso d'andar via
portando un libro solo
con una sola poesia
quella che meglio mi disse
e ancora mi dice
che la vita che ho, è solo mia.
Chiuderò le imposte del balcone
affacciato sulla giungla della vita
dal quale cercai e con passione
un segno, una pista, una via d'uscita.
Forse c'è altrove un'altra dimensione
prenderò quel vecchio bus di periferia
che sempre ho guardato lasciare la stazione
sedere, come sognavo, nel sedile in fondo
e rileggere, sereno, quella poesia.

Il solito vento dell'Est.
Mentre soffiava un vento di miseria
che preannunciava pianti e più sfracelli
l'amabile pastore che sa farsi osannare
sempre esortava a stare buoni e belli
che avrebbe saputo lui che cosa fare.

Semini ognuno nell'orto i suoi zecchini
niuno toccherà le vostre case al mare
non guido un manipolo di feroci aguzzini
assetati dell'oro vostro e tasse da incassare.

Così appese ai rami lustrini e campanelli
per allietar la vita ignara a tutti quanti
e noi che siamo pecore pria che agnelli
l'abbiamo trattato con i guanti bianchi
anche quando rideva di noi nei bordelli.

Spendi e spandi le casse son svuotate
porvi rimedio non sa, certo non puote
grida all'inganno che lo direbbe inane
cerca nel solito cilindro o tascapane
un effimero effetto, il luccichio del rame.

Prova di nuovo di riconquistar lo charme
col trucco sempre buono dell'allarme
che al popolo bue sta sempre a cuore il pane
“aita, aita, ci saran cavalli cosacchi alle fontane”.

Risanguinano ferite ancora
È il tempo in cui più incupisce
il rosso nel tramonto
e lentamente affonda nella notte
che, a sprazzi, senza luce
biancheggiano ossa di rimpianto
scarnificate dai lembi di passato
mai sopito davvero.
E, non sono mai pronto
quando risento quel nodo nella strozza
perché non ricucii al meglio
le ferite che mi seppi infliggere.
Così risanguinano, ancora.

Mani bucate
“Hai le mani bucate”, mi gridava
contando quattro spiccioli di rame
eppure aveva gli occhi lucidi di gioia
che scapestrato, le piacevo assai.
Ora dai buchi non passano monete
cadono rammenti ch'erano la vita
ho perso tesori che avevo in mente
forse per questo che non m'è riuscita.
Vago con le mani sprofondate in tasca
sbiancano le nocche, stringo sentimenti
non sarò il meglio ma son di questa pasta.

Percezioni
*
chiudo le ciglia
sulla luce pulita
dell'emozione
*
un'aura azzurra
monta dall'orizzonte
fino negli occhi
*
siede sul muro
limite della vita
la dolce sorte

Sento ancora una porta
che non s'apre
se riuscissi a passare oltre questa
andandomene via senza niente
se mai lascio qualcosa
è nella vita degli altri, sperabilmente.
La strada sta lì davanti, da tanto
è come il vecchio specchio che conosco
forse c'è qualcuno per me, dall'altra parte.

Ricordi di Natale
Scintillano, per un momento
come ninnoli appesi ai rami dell'abete
minimi ricordi, illuminati d'improvviso
con un click, dalle lucine dell'addobbo.
Si specchiano sugli incarti dei regali
sparsi in elegante disordine per terra
memoria d'una gioia, un'allegria
nel giorno deputato
il dì di festa, intorno alla famiglia.
Sono tutti di là da una finestra chiusa
odo appena il vociare dei fanciulli
il treno muove, deve andare
neanche stavolta, riuscirò a restare.

Se ne andrà con un sospiro
forse neppure
gli occhi si faranno di vetro
vorrei appena un sorriso
stampato sulle labbra.
Se non pianti, non semini
non costruisci
puoi andartene quando vuoi
nessuno piange.
Ho scritto le quattro cose
che mi porterei
le cento che non ho
le dimentico facilmente
mentre faccio questo lungo marciapiede
e conto i giorni che seguono i giorni
senza trovare il punto giusto
per attraversar la strada.

Maccheroni ciociari in salsa politica
(dialetto d'accatto)

Ce sei annato a votà. Pe' questo o pe' quello?
'n ce sei stato? Nun sei demogratico. A bello!?
Ma che stai addì! Nun ce fai gnente co'le votazioni.
Eggià! Allora pecchè se fanno sempre l'elezioni?
Per conta' quanti so' quelli che ce credono. I cojoni.

Stai proprio messo male, amico mio
nun c'hai er senso de lo Stato comunardo
si nun ce vai, dai tutto in mano a quarche bastardo
che te se inchiappetta se giri lo sguardo
e nun te basterà raccomannatte a Dio.

Nun je vojo mette in mano lo strumento
pe' famme alle spalle quello che je pare
na' vorta che sta 'ssedè ner parlamento
nun te se fila ppiù...che c'ha sempre da fare
vedi tu se me vojo creà 'sto bel tormento.

Stamme a senti' amico mio bbello
sto monno l'avemo da pijà come fà quello
co' 'na canzona trista e un ritornello
e quarcheduno l'ha da fa er menestrello
si canta male un carcio, si no, tanto de cappello.

Taranto_lati.
È come dover ricominciare
a raccontare fiabe tetre di lutti
di fame, di malanni, di tormenti
di quando le navi affondarono nei flutti
issando vele nere sopra i bastimenti.
Ora son stabilimenti neri di veleni
che fumigano l'aria dei polmoni
bruciano il colore agli arcobaleni
scacciano la vita oltre i suoi bastioni.
Langue la natura tutta d'intorno
l'acido coi grumi della terra si combina
polveri al color bianco d'altoforno
han rubato la salute a una bambina.
Chi spezzerà l'assedio dell'ingordo
che strangola la città con i suoi doni
tutti sulla sua barca fa salire a bordo
ora ha passato il segno, niente perdoni.

Vernacolo...psichedelico
(termini di pura invenzione)

Ce so' certi poeti che je rode er culo
se quarcheduno nun ce mette 'a rima
quasi che fosse d'obbrigo er cumulo
de parole difficili e misure de prima.

Te scriveno come fussero de fora
nun ce capisci 'na mazza per_da_vero
basta che tutto de cervello ardora
jemporta 'ncazzo s'è tutto sincero.

E' er crassico che viene su le palle
speciarmente se naschi un po' distante
nun sei stato a scola, s'hai bazzicato stalle
borgate, vicoli e manco ne sai tante.

Io me la canto e la sòno come me pare
tutte le vorte che me s'avvicina
quella o quello che me la vo' cantare
ce lo manno..., ch'è la su' medicina.

Lavacro.
Piove sul mare, ai monti, alle pendici
sui boschi, sui campi, i tetti e le cornici
non salva povere case né ricchi edifici.
Si brama solo il beltempo e per converso
sgorgano lacrime giù dall'universo
come volesse lavare la rogna, purificare
ciò che incrosta questo maltrattato mondo
di nani affaccendati tutti intorno a dissipare
quanto fu fatto di bello e di fecondo.

Le ultime stelle del sogno.
Devi sapere quel che vuoi per te
quello che ami tanto per davvero
sennò vivi disperso nell'immenso
e non c'è luce se il pensiero è perso.
Ho paura di dover tornar bambino
a morire semplicemente consolato
voglio ricordare s'era così bello
avere un cielo terso, immacolato
aperto a tutti i sogni che potevo
se cosciente scelsi questo o quello
oppure capita così, senza saperlo.
Come le stelle, sono sempre quelle
di allora, d'oggi e così domani
non scegli il firmamento che ti piace
non costruisci l'immenso con le mani.
Spariranno, si dice, un giorno lontano
per ricomparire diverse in altro mondo
altrove, in altri cieli, per altri occhi e mani
a stimolare ad ognuno un altro sogno.
Loro vedranno le stelle, quelle che vidi io
senza contarle si faranno, come me, rapire
forse per sempre, tornandole a sognare.

Aspettando l'inverno.
Sta cercando covi dove insinuarsi
l'inverno, che s'annuncia come ogni anno
nebbioso, plana cheto con fare nascosto
per l'argine tra le canne lungo l'Arno.
All'alba quella rugiada sembra neve
luccica ai raggi d'un sole come morto
nessuno vuol una nevicata come si deve
per i ragazzi, se non viene, è quasi un torto.
Urlano le seghe sui tronchi nelle legnaie
come ogni anno, ch'è diventato un rito
accatastano i pezzi in bell'ordine le massaie
un giorno, un nonno disattento, perse un dito.
Anche se ora non s'indovina più il tempo
te lo dicono in mille modi ogni momento
c'è chi guarda là, come allora, verso le cime
quando ci si aggrappa il gelo, è neve, alle colline.
Intanto che s'aspetta si torna a parlare
dove farà quest'anno più danno alle colture
e come ogni anno si dice sempre di fare
seminare più qui di lì, per previdenza ma
fa da mazziere la natura e non dà confidenza
distribuisce le carte ognor come le pare.

Arrossire di tramonto.
Non so più il sapore, e c'era
dei primi baci presi e dati
quando l'oggi era primavera;
resta un ricordo, come un sogno
presto m'allontanai da quello stagno.
Ci misi in mezzo un mare, di tempo
per abbracciare più vasto l'orizzonte
vivere sembrò attraversare un ponte
lasciarsi tutto alle spalle una ragione
gli occhi far vela cercando un'emozione.
Il sovvenir dell'inutilità dei giorni
morde le labbra a sangue per i rimorsi
mentre arrossisce le gote di tramonto.

Quelli del potere
Affilata vieppiù la ghigliottina
fanno sfilare sorrisi e sono crepe
nella cintura del loro fortilizio
che non faranno mai crollare.
E' baluardo antico, tramandato
atavico spalto contro la speranza
di libertà naturale, che sempre alberga
nei nati da donna, sulla terra.
E conculcarla potranno ognora
col bastone, un fucile, una verga virile
oppure col buio della mente, l'inedia
la privazione d'uno spazio appena civile.
Hanno, da sempre, laido buon gioco
poiché per natura, noi, siamo abbracciati
a coloro che non vogliamo abbandonati.

Ancora vorrei.
Vorrei esser più lontano
dai tanti acerbi desideri ch'ebbi.
Vorrei fossero più vicini e maturi
i frutti attesi della vita.
Vorrei che la risacca cheta
che ora mi culla indifferente
passando tra le morte conchiglie
carezzasse le mie dita nude
abbandonate nella corrente.
Che le ciglia socchiuse ad arte
frenassero il correre del tempo
ancora vorrei.

Intimità
Non è per le mie pene
che sto solo
è più alto il posatoio
su nel vento.
Guardo stracci di nuvole
correre nel niente
disperdersi silenziose
nel rosso vivo là
dell'orizzonte.

Rinnovamento
Inutilmente cercherai salvezza
sol nel viso pulito della giovinezza
nel fondo dell'anima sta la bellezza
se dell'umanità ha consapevolezza.

Negritudine.
Col clangore assordante d'un treno
la vita ci scorre accanto potente
lacera pacati pensieri e temo
nessuno si curi dell'altro o sente
come non sia il freddo che infiora i vetri
quel che gela l'anima della gente.
Destatemi da questi sogni tetri
demoni bianchi rattristare negri.

Mi bastavano gli sguardi
come baci, per essere felice
quando vivere era sempre tardi
su strade per soli che nessun indice
come trovare o negare dei traguardi
lo sforzo di far quel che sempre si dice.
Più che mai serio, ossequioso, riverente
e tutti passar oltre senza dir mai niente.

Un grido, una speranza
Nessun dorma, è regime
gridate con me cittadini
non ci ruberete l'anime
o la speranza pei bambini
seppur piaghe acerrime
c'imporrete, e abomini.

La speranza
Lascio che l'orologio batta l'ora
spero sempre possibile domani
fuori da tutto quel che maleodora
un tempo costruito da oneste mani
ad occhi aperti cerchino l'aurora
uomini probi grandi, non dei nani.

Limerick n.51
A saldo invariato.
si può fare di certo, se insistete
nella borsa di spesa metterete
cibarie e medicine
garze più vitamine
troppo: levate quanto non potete.

Andare
Sempre soppeso sulle spalle
un larvale pensiero amaro
insistente, d'una vecchiezza
che mi vuole conquistare
e assaporo il gusto di accelerare
rubando della pace la ricchezza
quell'evento unico, o raro:
obliar la vetta, precipitare a valle.

Solitario caffè
Faccio il solitario
ogni mattina
di quelli con le carte
che credevi?
E tuttavia
qualcosa l'hai capita
le stendo proprio su
una cara foto sbiadita.
Son anni che ci provo
non mi viene
alle volte per poco
altre meno
e non mi arrabbio più
ci prendo il caffè amaro
mi conviene
troppa glicemia
già scorre nelle vene.

Di baci le labbra
Pur fugace il sapore del labbro non s'oblia
per l'emozioni che fremono di dentro ma
non ci sarebbe nessun vero tramonto
né mare lambirebbe mai una chiglia
si negassero da subito all'incontro.
S'apriranno allor senza temer confronto
all'altre labbra che tremano d'incanto
col chiudersi lentamente delle ciglia
perdendo appena po' il firmamento.

L'umid'ombra autunnale
È di spazio cromatico diverso
il colore tenue dei ciclamini
dicono di se più d'altri fiori
figli per lo più di primavera.
Quando l'autunno scuote le piante
per farsi la coperta di mezza stagione
spuntano a gruppi folti in rosa
tra il bruno delle foglie che son lì
cadute a frotte a far soffice letto
per quelle che tardano a cadere.
Bucano la monocromia del sottobosco
si spandono sui greppi ascosi, molli
e nell'umid'ombra tiepida del canalone
a rammentare della vita, la canzone.

Spogliare il passato
Mi spoglio ogni dì degli abiti che porto
sgualciti, lisi, per come l'ho indossati
peregrino da un vecchio a un nuovo porto
appiccicati all'ansia e vieppiù sudati.
Non c'è sapone che lavi la tristezza
non acqua che allevi la malinconia
solo un momento di gioia, un'ebbrezza
darebbe senso a quel che ho di nostalgia.
Vorrei mettere sulla nuda pelle
un gran mantello color arcobaleno
e se un passante mi trovasse alieno
gli mostrerei una sguardo sognante
come d'uno che ha già fatto il pieno.
Avvolto stretto per volare in sogno
dietro a carezze, baci e tutto quanto
perché io sento di volerne dare tanto
dell'amore che resta, ne vorrei altrettanto.

Un, due, tre, prontiii...,via!
Non mi vorrò vedere in fin di vita
voglio essere però della partita
so che non mi piacerò in quella guisa
mi consola saprà che non l'ho irrisa.

Avrei qualcosa da spiegare ancora
prima che Lei mi prenda per la mano
forse non fui all'altezza e nemmeno ora
non l'ho chiesi a nessuno di esser nano.

La vedo già che non mi darà ascolto
controlla accurata quanto ha raccolto
mi basterà il cenno che sarò accolto.

E m'immagino la via illuminata
che sale su l'etereo senza posa
chissà che pace all'anima arrivata.

L'andamento lento...
Semmai mi toccherà altrove, l'andamento lento
dove pace gira intorno all'Eterno, sempre al centro
saprò se il gelo dell'inverno e il suo tormento
il calore dell'estate e il suo godimento
son stati insieme a millanta cose terrene
sensi volatili, mero piacere, inutili pene
oppure emozioni, pe'l sangue che correva nelle vene.
Se l'anima aveva da essere ogni giorno scossa
per come il mondo pareva voler scavar la fossa
oppure fidar prendesse tutto Lui ad armacollo
e noi solo accendere candele e recitare preci
battersi il petto e stare inginocchiati su dei ceci.
Se mi sarò giocato la beatitudine per sempre
e rimarrà il ricordo d'una vita impertinente
passata come tanti in buona sorte, tra la gente
sarà perché di carne son, indubitabilmente
ho speso ciò che avevo e non rinnego niente.

Occhi da sfogliare
Quand'anche mi manchi l'estro
avrò il tuo sguardo da sfogliare
e avrò della vita un bel ricordo.

Quando la notte...
Semmai la notte ti premesse il petto
non affannarti, pensa ch'io ti sia accanto.
Sentirai una nenia di parole sommesse
per l'aria a spargersi come fosser canto.
Le riconoscerai, son da un amante espresse
son fatte d'amore per fugare un pianto.

Fiaba di sogno su cavallo.
Ho in mente un ricordo da tanti anni
un forte vissuto, un'eccitazione
come spesso capita ai principianti
dall'essere per caso in qualche parte
e vivere, imprevista, un'emozione.
Zerinol*, era il suo nome, che all'esteta
poteva sembrar scherno, quasi un'offesa
ma rispondeva all'esigenza umana
dargli un nome per Z, quell'annata.
Il resto era dovuto al suono facile
chiaro se non bello, da scandir d'urgenza
al botteghino là, per le puntate
mentre vanno i puledri, al nastro di partenza.
Un sauro dorato, con la fronte listata
il collo curvo, non era stato castrato
con l'occhio vivo che t'impressionava
raspava il pavimento con lo zoccolo ferrato.
Imprudente, incosciente, mi ci feci sotto
nel palmo della mano avea un biscotto
tenendomi d'occhio, con fare studiato
arriccia il labbro prensile, vellutato
lo prende lieve, lesto lo sgranocchia
e mi riguarda, molto interessato.
Mi tiro indietro perché preavvisato
allunga il muso e mi morde il palmo
come volesse essere ancora accontentato
non strinse, non si scompose più di tanto
svanì l'incanto perché m'ero spaventato.
Vinse la corsa, ebbe in premio una crosta
e il suo stalliere per riconciliarci
me lo fece montare rientrando alla sua posta.
Ricordo tutto e tutto è proprio vero
l'uomo a cavallo sente un brivido arcano
gli parte il sogno d'essere un sovrano.

* Zerinol, era il nome di un noto farmaco.

La nebbia tra i colli
M'è caro catturar con gli occhi
all'alba salire tra gli aspri colli
le nebbie a cotonarsi nelle valli
e quatte ad aspettar che il sole
ne sollevi il peso per portarle altrove.
Scendono fitte silenziosamente
ad appendersi di notte negli anfratti
veli che pare celino anime spente
mentre ci vaga il selvatico prudente.
Lasceranno col giorno umide zolle
perle di rugiada su rametti e fronde
un profumo di pioggia che si coglie
mentre evapora al cielo dalle foglie.

“Turisti per caso”
Pensa il destino della Monna Lisa
sarà identificata sol pe'i vermi che
a quel tempo se la son mangiata.
L'avessero per amore ricordata
avrebbe un bel sarcofago di marmo
seppure come ognuno sotterrata
tra i grandi nella navata principale
dove pietre precise scelte colorate
sono incise di belle parole dedicate.
Son poche le donne ch'ebbero tanto
per lo più figliavano e magari maschi
che saranno loro sì, molto importanti
e le femmine destinate ai fuochi o
al massimo, comandare serve e cuochi.
Lo sghiribizzo di saper chi era
è venuto per via di un bel dipinto
d'uno di cui tutti ammiriam l'ingegno
messo in quel tempio che dell'arte è vanto.
Per lo quale motivo s'ha da visitare
Dio non voglia, che non si condona
chi venne e non vide, non lo si perdona.
Ma, sfido i più, a dir che in vero sappia
cosa nasconda il dolce sorriso di colei
ch'è della bellezza venne fatta icona.
Dirà così l'ho vista almeno alquanto
anche se non ci venne bell'appunto
quella volta a Parigi a Capodanno.

Erotosillabi
*
Quando immagino d'accarezzarti
mi spuntano fiori sulle dita
e quando l'alito ti si fa frequente
si bagnano di rugiada inebriante.

*
Non so pensarti più senza peccare
tra platoniche voglie, desideri
amplessi dolci di due corpi glabri
e mille e più carezze tue sontuose.

*
Somigli a tutte le cose che penso
come Gala per Dalì era presente
rubi pensieri palesi o nascosti
siano voli, sian passi controvento
sei ciò che vorrei e così tanto costi.

*
Setoso il crine vellica il mio petto
scende la bocca ad umettar la pelle
ansimo e cresce il battito del cuore
se mi baci così il mio acume muore.

*
Brilla tra le dita tutto l'argento
d'un tuo capello preso sul cuscino
come il sorriso che disinibito
segna il tuo pudore abbandonato.
Lasci i miei occhi rùbino l'incanto
del tuo corpo nudo liscio bianco
la mano lieve che descrive il fianco
piano accarezza me che ti sto accanto
dita per arpa come fosse un canto.

Avessi gettato l'ancora allora
quando mi parve di stringere
tra le braccia il mondo
quando nulla poteva accadere
ch'era del mio colore tutto intorno.
Invece presi l'agio di percorrere
facili rotte in lungo, largo in tondo
per riempire giorni sempre corti
sentendo l'ansia di non vivere profondo.
Ora ad ogni vela o fiocco lacerato
provo a tornare alla cala di partenza
per nostalgia d'un sogno accarezzato
nell'acqua frescha cheta, in trasparenza.
La bitta al molo è tutta arrugginita
sconnessi i massi dell'approdo avito
la sosta è dura, speravo ingentilita
il vento non è brezza, è più accanito.
Non è più tempo di abbrivare al largo
le forze son scemate, poco il coraggio
un viaggio, forse due, prima che arrivi
il sonno della mente, come un letargo.

senza titolo
Come quei vermi, sempre
a brulicar la mente, mentre
rapidi a cibarsi che c'è poco tempo
si cresce, si mette l'abito nuovo
si attende il cambiamento
saremo come vorranno
o morti sociali, in un momento.

Mani pulite
Solo minimi pezzi d'esistenza
è quanto si brucia del tempo
che ci è dato, senza badare.
Un surplus di bonomia
che si può sacrificare ma
facendo in modo che si sappia
a dovere e puntualmente valutare
la ricaduta in bonus
pronti di là, ad incassare.
Quando daranno il nome
a questo tempo, spero
saranno onesti fino in fondo
incoronandolo Misero e
Miserrimi i suoi contemporanei.
Non vedo chi potrà tirarsi indietro
schernirsi, additando chi lo fu più grande
mostrando i palmi delle mani così bianche
non s'illuda siano prese per pulite
al massimo si dirà che sono esangui.

Navigare in solitario
Legni seccati, l'albero e'l fasciame
mandano sempre suadente la canzone
di sordi scricchiolii e di tensione
ad ogni folata che il maestrale
soffia teso e forte sulla vela
facendo andar la barca di bolina.
Prendere il largo al meglio
nell'aria fredda pulita di mattina
la foschia profuma ancora di rugiada
e il sole cerca piano uno spiraglio.
L'acqua che sciaborda alla fiancata
par gorgogliare un saluto e invitare
a dar di drizza e scotta per cazzare
prendere il vento giusto a navigare.
L'animo s'apre al mondo in solitario
che t'entra dentro senza far pressione
cerca negli anfratti del cuore un posto
per snocciolare in pace il suo rosario.

Biografia di nulla
Quanta poca storia in piccoli giorni
ha scritto la mia ansia nella vita
da infantili paure al seno consolate
battiti puerilmente irrefrenabili
in solitari tormenti poi placati appena.
Esibizioni rituali d'avvenenza
sfoggi giovanili d'abilità e potenza
intorno a gonnelle spesso indifferenti
e pacato poi il rito d'un accasamento.
Emozioni di nascite dai lombi generate
di crescite speranzose a ricchi voli volte
progetti e contrasti partenze e ritorni
calme tranquille di sere in riva al mare
con quell'arancio-rosso da spalmare.
E grinze indifferenti a percorsi nuovi
la cercata stabilità che si posa pesante
annunciandosi l'avello in pietra grigia
già pronto, predestinato, e così sia.

Brune le labbra e...
Non le ho mai viste rosse
le sue labbra, parevano viola
per via di quella serica pelle bruna
che sua madre le portava in dono
venendo di laggiù, una terra aliena.
Così quando quella sera, sul finire
delle mie cento e più preghiere
tremante scostò lenta la camicia
mostrandomi un seno, solo un poco
e mentre la gioia mi stringeva il gozzo
m'apparve una ignota gerbera bruna
poggiata lieve ma con gran cipiglio
su quell'acerba, tonda, piccola luna.
Stretta tra le sue, accostò la mia mano
a quella primizia e fu deliquio, o non so
che da quell'unica volta, non ebbi più la grazia.

Gli occhi neri
Piantavo i miei occhi acuti come spilli
nei suoi, lucida ossidiana, tra le ciglia
e se un sorriso le sfuggiva, senza sicumera
scrollava la testa zazzeruta col suo fare arguto
una cascata di capelli faceva un sipario di velluto
e non ci sarebbe stata replica, la sera.

Trecce nere
Vorrei incapricciarmi ancora
di quelle trecce lunghe nere
che frustava attorno fiera
mi sorrideva per sfida, ch'era
più maschia d'una amazzone vera
e non mi dette mai un bacio, oltre una sera.

Bisogno di silenzio.
Vieni ho bisogno di te
bisogno del tuo morbido silenzio
che si sparge lento addosso
come una seta profumata.
Penetra nel mio sentire
con l'odore del tuo piacere
che non mi fai mancare
annunciandolo sempre
col tuo dolce tacito sorriso.

*
Sollevo lentamente il bordo della pagina
come alzerei piano un lembo della tua camicia
perché vorrei e non vorrei, avessi letto i versi
per tardare, continuare ancora a fantasticare
su quanto davvero, alfine, li avrai graditi
se tanto, quanto io godrei, nello scoprirti nuda.

Signora Fortuna.
Ora son crepe, le mie labbra secche
per aver gridato tanto
sospirato forte ogni momento
di poggiarle sulle tue, un po' soltanto.
Fui canapo e non passai la cruna
non era scelta, forse non ho dote alcuna
di quelle che apparecchiano la vita.
Ma ancora non mi arrendo e sogno
sfogliarti le pantofole dai piedi
carezzarmi il viso a lungo
coi lembi della camicia fina
inebriarmi al tocco della pelle con le dita
e sommesso, sussurrare, vienimi in vita.

Afrodite
Sogno sempre, col mio respiro
di carezzarti il viso
e i tuoi sussurri, scorrere sul mio.
Nutrire col tuo odore le mie voglie
stringere con le dita tremanti
le tue mani calde, bianche.
Aspettare, impaziente
le tue umide labbra trovino le mie
in un bacio dolce, sapiente.

Nomsa Makona (ZW00801291)
Mi è nata con la posta, appena stamattina
e già mi guarda incerta, incuriosita
il mento nel petto e un poco insospettita
con quelle perle nere lustre conficcate
nello smagliante bianco madreperla
nel viso bruno, ognuna pare una stella.
Un vestitino vecchio, certo non suo
e braghe troppo lunghe, venute di lontano
calza scarpe slacciate, grandi, d'altri mondi
a segnare distanze che non son mai grandi.
M'immagino cammini vispa speranzosa
come una mini Charlot caracollante
in abito da dignitoso mendicante, così
la stringo nel cuore commosso, affezionato
spero vada verso un orizzonte alfine chiaro.
Ci metto una briccica, per vederlo realizzato.

La vita è cercare.
Quando tra i tuoi fianchi
trovai la calma che cercavo
mi dissi alfine son giunto
ma già era ora di andare.
Non mi bastò e ancora
non mi basta solo godere
ho sempre una voglia feroce
di sapere, provare cosa soffre
chi sempre fruga strade nuove
ignoto come e dove finiranno
la schiena si curva, la vita è cercare.

Una vita abbottonata
Abbottono sempre più stretta, questa vita
intorno all'anima da tanto infreddolita
che ogni sogno s'è spento nel cam(m)ino
da quando i primi inverni attraversati
consumarono il ceppo di speranze preparato.
Di gelo in gelo s'è fatta dura la corteccia
il vento dei patimenti arriva meno forte
e fo come la mareggiata con gli scogli
sormonto, sommergo, e corro verso riva
per spegnermi in una pace che viene naturale.
Tengo strette quelle rare infime emozioni
che, alle volte, baluginano d'improvviso e
apro appena un lembo del pastrano
mi rischiaro dentro, anche solo un tanto
quanto vale la pena, per non voler morire.

A chi canta il poeta di ora
Ha senso quel che scrivo
in questo tempo forsennato
o è solo pratica omeopatica
come un libro da strenna
che brilla soltanto per la copertina.
Se a quelli che hanno meno fiato
il mio canto arriva flebile, superfluo
a chi sto partecipando il mio sentire
e che ne farà chi non ha udito?
Appena un verso, anche uno solo
vorrei cadesse e solo per un giorno
“intra di quei” che come me sperano
che il mondo diventi un posto condiviso
dove liberi pensare un vivere felice
e tutti vivere felici di sognare.

Se perdi
Se perdi, mordi per la paura e ti bruci la bocca
chiudi gli occhi un momento, senti di pregare
ma sei fermo come un albero stretto alle radici
guardi intorno e senza capire ti interroghi
piegando di lato il capo, come fanno i cani.
Le reminiscenze si spargono perdendosi oziose
sul divano liso dei giorni passati, non da venire
hanno la voce roca che balbetta di scontento
ci vorrebbe una canzone d'amore dedicata
che alfine ti potesse sciogliere un sorriso.

Antiche donne
Scende dall'orto a sera
con appeso al braccio striminzito
di albicocche aranciate
un gran paniere e incrocia
chi a fatica porta a braccia
un cesto di succose gialle pere.
Si scambiano d'intesa un bel sorriso
un cenno appena, eppure non c'è fretta
che c'è un non detto, in quel modo di fare
ricordi, di quando non erano dolci, tutte le sere.

Il ricovero dei...gabbiani.
Stanco s'è posato, il gabbiano
sull'aspro, cupo, scoglio
attende paziente il morire
degli ultimi bagliori del tramonto
prima di fare il volo del ritorno.
Al luogo sicuro, l'ospizio sulla cengia
tra tutti e nessuno mescolati a frotte
accolto da rochi versi o indifferenza
che ognuno è un mondo a se
solo li accomuna, paura e sofferenza.

Fluida la notte
Fluida la notte, dalla sera scende
si spande lentamente sulla pelle
liscia i capelli sparsi sul guanciale
carezza le guance e pare non toccare
così celato può sgorgare un pianto
che tra le ciglia è trattenuto a stento.
Si sposa col silenzio quasi sempre
chiama la percezione di te stesso
a rivivere o sognare, qualche passo
di ballo sensuale o di un amplesso.
Oppure, seta nera, copre un giorno
ch'è stato troppo lungo e tormentato
e non vale sapere cosa l'ha guastato
è qui, sempre pesa e non vuol passare.
Così lei ti circonda lentamente
impalpabile, buia, s'insinua nei pensieri
spandendo tranquillità nella tua mente
vorresti trattenerla ancora e farti salvare.

D'estate, un vestito bianco per Viola
Nella campagna i fiori, a primavera
sono di contraltare al firmamento
brillando di colori fino a sera
fanno della natura un gran portento.
Viene l'estate, com'è naturale
a coronare quella lor funzione
dallo sfiorire a morire al seminare
così paiono bige, smorte, le colline
e il cielo che par rannuvolare.
Ora il giallo delle messi tutto indora
le crete arse sempre esposte al sole
vedono rondini e rondoni volarci a frotte
son bordati di arbusti verdi ripidi fossi
perché bevono la rugiada della notte.
Ansima il falco e fa ombrello al nido
tiene d'occhio però la tana dell'arvicola
pronti gli artigli e subito ci vola
la branca stretta e il piccolo avrà cibo.
Il raccolto, quest'anno, è andato bene
rende più facile far fronte ad ogni cosa
ci saranno denari per fare quella spesa
il vestito bianco di Viola, che si sposa.

La via giusta...una crepa
Resto, e non sento mai minaccia
solo un salire e scendere dell'onda
ch'è forte o lieve come fosse viva
mano di padre o madre, che trascina
su per la battigia, su dall'aspra riva.
Acciottola le asperità della mia psiche
come a farla liscia, polita: ora ci penso
ed il vero perché, non saprei dire.
Un destino sempre si prepara
non si legge facilmente tra le righe
solo barlumi quelli che ti giungono
tutto da decifrare camminando, intanto
cenni soltanto di un confine scuro.
Vada il lavorio al suo compimento
che alla fine spetta a te soltanto
scegliere tra le tante, la crepa giusta
per attraversar lesto quel muro.

Parodia del CANTICO
Altissimu, onnipotente, bon Indebitamento, poiché vissi sopra mie miserrime risorse et possibilitate, tue so’ le laude, la gloria e l’honore et onne benedictione. Ad te solo, Altissimo, se konfàno et nullu homo ène dignu te mentovare. Laudato sie, mi’ Signore, cum tucte le tue creature, spetialmente messor lo frate spred, lo qual’è iorno, et allumini noi per lui. Et ellu è variante, de te, Altissimo, porta significatione. Laudato si’, mi’ Signore, per sora spesa pubblica et prebende, in civis l’ài formate clarite et pretiose et belle. Laudato si’, mi’ Signore, per frate licenziamento et per aere et nubilo et sereno et onne tempo, cum adatto precariato a le tue creature dai sustentamento. Laudato si’, mi’ Signore, per sor’aqua pubblica, la quale è multo utile et humile et pretiosa et casta. Laudato si’, mi Signore, per frate acciaio tarantino, per lo quale ennallumini la nocte, et ello è bello et iocundo et robustoso et forte, per lo quale avranno infirmitate et tribulatione. Laudato si’, mi’ Signore, per sora nostra matre inquinatissima terra, la quale ne sustenta et governa, et produce diversi fructi transegenicis et herba cannabis caritatis. Laudato si’, mi’ Signore, per quelli ke perdonano per lo tuo amore, et sostengono esodamento et niuna mercede et pensione. Beati quelli ke 'l sosterrano in pace, ka da te, Altissimo, sirano incoronati di debiti da pagare. Laudato si’ mi’ Signore per sora nostra morte corporale, da la quale nullu homo vivente pò skappare: guai a cquelli ke morrano ne le peccata mortali, ne' la vita stentato et poco consumato; beati quelli ke trovarà ne le tue santissime voluntati, ka la morte secunda no 'l farrà male. Laudate et benedicete mi’ Signore' et ringratiate et serviateli cum grande humilitate.

PS
perdonare gli sprazzi di "latinorum".

Intorno al principio di crescita.
Dacché il nuovo apre il mattino
e son buttate via le scarpe grosse
che ne è stato del cervello fino?
non il gelido genio da laboratorio
quello, che per trarti dal tino della vita
rimedia a gran problemi, con pochino.
Prese queste, leggere, morbide, lucenti
che fanno camminare sul velluto
di cui son fatte solo le vie regie
pare potresti andare tra la gente
che basti niente per essere importante.
Ci sono ancora strade acciottolate
di sassi acuminati, impolverate
sulle quali pure devi camminare
e non son suole quelle, per durare.
Sono vacui miraggi i tappeti rossi
ai quali fanno ala tanti speranzosi
ad ammirare, celebrare, d'altri la scena
ostentando gioia meramente finta
nascondere a tutti e senza grinta
quanto gli morda l'anima, la pena.

Il cielo dalla spiaggia.
È là, in un grembo che non scelsi
che tutto è cominciato.
Forse fui una speranza oppure un caso
il fato m'ha portato qui, con la scatola nera:
tutto registrato. S'è visto poi, col tempo,
quel che c'era, quanto era viscerale
vomitato d'un colpo oppure goccia a goccia
appena assorbito il cordone ombelicale.
E, se ci fu una fiaba in cantilena
con cupi orchi e lupi, appena oltre le poppe
presto seppi che non avevano colpe.
Io non risolsi tener divisi i cieli
quelli interiori, che quelli fuori
s'impongono a priori, se non sai
reggerti sicuro sui due piedi.
Non ci poté essere un daccapo
che mai caddi davvero sulla faccia
trovai aiuto da mano che non schiaccia
e ha dipinto con me, lasciandomi il ricordo
la volta del cielo, dalla spiaggia.

Seimilaseicentotrentanove.
Tante volte è citato nell'antico libro
e nessuno che l'abbia mai veduto
qualcuno – si dice – l'abbia sentito
a imporre quelle leggi per amarlo
seppur non si sappia se ha mai riso o pianto
ha credito d'amore per noi in ogni campo.
Solo due su dieci, son di passione attiva
e l'accettiamo genuflessi, per credenza
verso la sua misteriosa trascendenza
verso la nostra onorabile ascendenza.
È in cielo, in terra, in ogni luogo, e intanto
non si sa se asciugò, di sua mano
a qualcheduno, il pianto.

Un'elemosina.
Salgo il sentiero nel bosco
ai luoghi più alti, distanti, solitari
ma quando raggiungo il fresco dei castagni
sento la brezza insinuare i sandali
accarezzarmi i piedi di sollievo.
La stessa che mi spazza dal sudore il capo
fruga le rughe agli angoli degli occhi
che contano i passaggi della vita.
Allora tengo stretti al fianco quei pensieri
che mastico quando vo salendo a riva
con cura come fosse il braccio d'una donna
della quale sono forse il surrogato
dacché persi la felicità selvaggia
d'assaporare tanti frutti alieni, solo
schiacciandoli al palato con la lingua.
Vorrei intingerli – i pensieri – in quell'inchiostro
che nella mente ogni giorno freme
ma la penna alla bisogna non m'assiste
s'inceppa, s'impunta, prende solo una goccia
come un soldo cade nella mano, sulla porta.

Raccontando_mi.
Chiusi le imposte
e scesi nell'ombra quieta della stanza
il mondo amico mio e, fuori
grovigli spinosi, in lontananza.
Quando era lo strappare baci
la spesa maggiore d'ogni giorno
mi rincantucciai
che sempre mi spauriva
essere incalzato ad affrontar la vita.
Ci trovai mondi sconosciuti ai più
di cui cantavo a disattente orecchie
erano scene di altrove, oltre le finestre
che s'affacciavano, domestiche, sul borgo.

Ho perduto le spine
issate per tener lontani
i tormenti del cuore
dai battiti più frequenti dei sospiri
seppure erano di più i pensieri.
Ora sono indifeso
e batte lento, alle volte par che spiri
però sento ancora le inquietudini
accavallarsi ai sogni
che mi visitano la notte
con le stesse domande
senza darmi ancora le risposte.

Tutto cambia, tutto uguale.
Assunto in tutta fretta certo Monti
a parare il disastro di quei conti
ci piazza un cuore nero
che chiamano Fornero
ho paura, finiremo sotto i ponti

Limerick istituzionale.
Viene un semestre prima, capodanno
pronti a buttare tutto con affanno
si vedrà certo così
tutto il nuovo che c'è lì.
E' bugia quasi tutti resteranno

Aspettando...2013
E quelli, hanno tutto un anno intero
per rifar, faccia e culo al lor maniero
qualche elle più una erre o dì
qui daccapo quelli lì
mai un virus che li porti al cimitero.

I nessuno vicini
Più il rullare dei tamburi
che suono di campane a festa
hanno segnato gli anni in questa era
e più s'accorciava la tratta
che agli altri mondi ci legava
vieppiù grida di furia e strazio
ad orecchi sensibili arrivava.
Ai più viene di guardare altrove
non ascoltare
son quasi sempre cose d'oltremare
di gente che fa ancora certe prove
d'inventarsi nuovi modi di campare.
Prendersi tempo, ascoltare una canzone
in fondo al mondo sempre c'è qualcuno
grande , potente, uno stregone
porrà rimedio per tutti noi e per ognuno
ad ogni tragedia ferale, con ragione.
Tu ascolta quel motivo, quasi amico
che ti salvò un momento, solo uno
quando tra gli strepiti, l'orride visioni
donasti umano un sorriso a dei nessuno.

Delenda mafia est
Ho grovigli di spine, dentro
buchi di pallottole vaganti
scudisciate d'Etna sulla carne
sollevano la pelle agli innocenti.
Un gregge malinconico ci vive
asserragliato in arabesche mura
tra verdi giardini a frutti d'oro dove
la fragranza delle zagare cattura.
Subisce lo strazio d'ogni giorno
di gente, eppure son di loro
che laida preda ricchezze, pure il sonno.
Vetusta la malia che s'è incarnita
nell'anima dei più, la codardia
che cela con la facciata calcinata
il distacco dalla vita più impegnata.
Ahi! quante volte al tremebondo
labbro sentii voglie di riscatto
proferite a stento ma, il luccichio
dell'armi sfoderate a tempo
rintuzzò ogni coraggio, rimandando
al dì di poi ogni proponimento.

Giugno
Hanno mietuto tutto l'oro antico delle spighe
dalle colline e giù nei campi in basso
son rimaste le stoppie aguzze d'un giallo sbiadito
sembra aspettino i vomeri lucenti e finalmente
chiudere in pace il conto dell'annata.
S' infileranno, quelle lame lunghe taglienti
nel corpo ancora caldo ormai spossato
rovesciando quanto già non fu sfruttato.
Ma non s'è visto un torso ne una schiena
arrovellarsi al sole in fatiche per le ripe
non una falce, un rastrello, un manufatto amico
solitari mostri ruotati rosso arancio e ferro
che ingoiavano, tagliavano steli come burro
sputando parallelepipedi e cilindri di paglia
una lunga fila, come una catena a larga maglia.
Dov'è il pio bove, dalle lunate corna
dove il sudore che irrorò la zolla
dove la festa della trebbiatura
che tutti accomunava pur nella calura
dove quella necessitata convivenza che univa
dove quell'anima che della madre terra si nutriva.

Ridendo e scherzando che male ti fo ?
(con ironico rispetto)

Settenari, ottonari, novenari
mi paiono tutti quanti centenari
e se per scriver quattro versi in croce
serve il pallottoliere, certo in noce
per dar gran luce come lampadari
senso profondo a lemmi lapidari
meglio stia zitto o abbassi la voce
tacer, si sa, di solito non nuoce.

Pensieri come foglie
Stessero i pensieri
come le foglie al ramo
in attesa di cadere nel vento
che le posa altrove
a farsi pane per i giorni da venire
vorrei averne mille e ancora
mille perderne ogni ora
per godere il brivido dell'attesa
della speranza, della perdita
che m'è sempre ignota.

Basta una lucerna
Vieni quieta
notte di prima estate
siediti sulle mie palpebre arrossate
che non sanno chiudersi.
Sussurrami ancora
quella vecchia nenia che conosco
e non ricordo più se non col cuore
così che possa assopirmi
dimenticando il giorno che mi cerca
coi suoi fantasmi luccicanti
e mi ferisce gli occhi
accecandoli.
Per vedere la mia pena
basta una lucerna.

Dal tuo abbraccio di brace
unico a tenermi avvinto
a questa inezia di vita
dove brucio desideri e sogni
e non trovo il giusto passo
per vivere come si conviene
mi scioglierà la morte
che non sa che l'amo
perché mi prenderà
senza domandare.

Dell'ombra
Mi sono caricato l'ombra sulle spalle
cercando di percorrere strade lastricate
ma ho trovato viottoli, per lo più sconnessi
semplici tratturi del vivere contiguo
a quella vita che avrei voluto e
che non è mai stata.
Tuttavia bordure fiorite esibivano
una bellezza semplice, per molti arcana
ad allietare lo spirito di chi sapesse leggere
quanto è vasta la speme, seppur kafkiano il vivere.

Viene di rado
S'asciuga appena
del bagno appena fatto
mentre leziosa s'avvicina al letto
tintinnano giocosi gli anelli alle caviglie
mentre si scosta un lembo del lenzuolo
così intravedo il fior delle mie voglie.
Madida s'arrende alle labbra, alle dita
lunga distesa sul blu del mio giaciglio
freme si muove s'accarezza il seno
guarda ride mi chiama in un bisbiglio
m'inebrio ancora del suo odore
e poi...la piglio.

Quando è sera
Da formica raccolgo
e porto nella tana della memoria
“pizzini” di pensieri, di parole
che, forse, mai rileggerò
o che nessuno lo vorrà mai fare.
Sono minime, intime emozioni
folate d'una brezza mia speciale
che senza freno sempre m'accarezza.
Un brusio di foglie nel vento
intorno a rami posatoio
in coro al chiacchiericcio dei passeri
quando è sera.
Il garrulo verso dei monelli in strada
che sfuggono ai berci
delle madri da troppe cose affannate.
Un coro sommesso di chiesa
che per lo più mi trova alieno
eppure mi tocca e m'addolcisce
come è dolce lo snocciolarsi
del rosario
quando è sera.

Voglio essere felice.
Non mi passa
questa voglia di essere felice
anche se da tanto
sopporto le nubi passare
rosse del fuoco dell'odio che
in qualche parte del mondo
toglie il fiato.
E ascolto attonito l'urlo
che il vento trascina
anche dalla porta accanto
di gente che al dolore
non può che opporre il pianto.
E vedo torri franare
bruni mattoni d'una storia antica
accatastarsi sul cemento
della pazzia del costruir morbosa
cibatasi di suolo cielo acqua
come se ce ne fosse sempre a iosa.
Parrebbe ci si rivolti contro il mondo
lui che è innocente e pasce tutti e tutto
scuote la crosta ha qualche eruzione
quasi un segnale del suo potere intonso.
Fanno patire le ferite imposte
dal fratello al fratello e alla natura
è cotanto uomo ad aver lorde le mani
ingordo rapace di bellezza pura
figlio della terra che lo ha amato
germano di ognuno che sulla stessa vive
pur egli, come noi, da donna nato.
Nell'animo avrà seppur debole una luce
che tanti sanno già alimentare
così spero si canti un coro
seppur come questo flebile e lontano
che lo raggiunga al cuore
prima che la tenebra cali il suo velo
e venga il tempo di non disperare.

In salsa Orientale.

*La paura
alcune volte
mi rapisce quel senso
di vera paura

*Amore superiore
rango divino
portatrice di vita
grava la mamma

Oltre il bruciore delle lacrime.
Presto mi sono sentito
un pezzo di pane fuori dalla madia
una squilla che dondola nel campanile
d'una chiesa di campagna, sconsacrata
e allibito, visto asciugarsi il sangue versato
mescolarsi al miele della pace e
tutto diventare altra fortuna, tra le cosce.
Ho immaginato, sognato di poter scrivere
di quella profondità liquida sempre pronta
a debordare dalle ciglia
pur avendo guardato, senza svoglia, i libri
come fossero pozzi pieni di voci
aliene, incomprensibili
impararvi nulla e prendere a spiare
attraverso fessure aperte nei grigi muri
dalle quali soffiava l'esistenza.
Ho rivestito la vita di tanti sogni
che appartenevano solo alla disillusione
pur se, alle volte, sembrava la speranza
di una auspicata desiderata metamorfosi;
e quel pane bagnarsi del sapore di una donna
da far nascere una storia per abbandonare la casa.
Ma non bastò stringersi nei vecchi o nuovi panni
per difendersi dal gelo della mancanza
erano tutte bianche le pagine future e
avrei voluto versare copioso l'inchiostro
perché dicessero di me che ci provavo
nonostante la pioggia battesse le lastre
scatenata dalle bocche cupe delle nubi
e non potei mai pescare un orizzonte accettabile
oltre il bruciore delle lacrime.

Si smeriglia il cuore
Occhi e bocche chiuse
le porte e le finestre;
il marciapiedi
s'accosta inutilmente.
Stringono l'anima sensazioni
come pensieri che non sanno
neppure farsi sentire
nessuno ascolta o non importa
quello che vogliono dire.
Così strisciando le suole
con rumore di carta vetrata
prosegue lunga la strada
di gioie in dispiaceri
e si smeriglia il cuore.

Perché nulla davvero cambi
Dovremo cambiare
tutte le abitudini
quello che incalza pesa
non lo sappiamo evitare.
Dovremo imparare
a vivere del nuovo
e chi lo insegnerà
non è dato sapere.
Dovremo ancora vigilare
perché non ci tocchi
la menzogna di sempre
che entrerà a corrompere
subdola a convincente
per un solo un momento
e tutto poter continuare.
Dovremo comunque vivere
con le nostre contraddizioni
e sarà – come allora – esiziale
distinguere essere dal sembrare
così come credemmo di fare
per non dover cambiare.

La bruttezza del buio
Questi sono tempi
nei quali poca luce
fa chiaro il giorno
e tuttavia avranno alcuni
un umano sentire, come
il pulsare caldo d'una minima stella
che non farà perduta la speranza
che l'anima ci sarà salvata.
Il desio del giusto del vero
questa debole lampada che
resta sempre accesa
mitiga la paura dell'attesa
ravviva la fede, per cui poi s'avvera.
Non importa se i più non sapranno
scrivere su questo una canzone
basterà ne custodiscano la bellezza
che non vinca il buio
con la sua bruttezza.

Lacrima ministri
Un pacco di miliardi si promise
alli tribuni per calar le brache
lo cerca tra scontrini il finanziere
spaventando vegliarde ingioiellate
forte cliccando sul pallottoliere.
Ma prender li marrani è cosa dura
chi vanta amici in curia, chi in questura
chi in esilio porta i denari, chi li scuda
chi li appende alla casta sua cintura.
Temo che giunti ladrati appo la fine
quando saremo in mano del bargello
chiaro sarà quanto fu duro calle
andar dietro a quel che sembra bello
senza pararsi il culo e pur le palle.

Come conchiglia
E' solamente lei, ora
che mi accoglie
generosa, senza chiedere, senza domandare.
Ha un'anima, sua
nata e cresciuta con la mia presenza
in ogni angolo, suppellettile
persino nelle pareti, ormai
e, a ben vedere, dice di me
più di quanto saprei fare io.
Me la sento calda addosso
quando la vivo, quando la penso
quando ho voglia di lei
se ne sto troppo lontano.
Mi prende, delicatamente
già con la maniglia della porta
una mano amica
tirandomi a se, per farmi entrare.

é sempre amore
*
E' sempre solo
un brivido, l'amore
ma un poco resta.
*
il riverbero
del cuore dell'amante
scioglie la neve
*
nostalgia, amica
di saporosa attesa
nasconde voglie
*
è prelibato
il frutto di stagione
giusto nel tempo
*
è in mente
l'immagine dell'amore
a tentoni
cerchi la via per arrivarci
*
ho labbra secche
da quando la sua bocca
più non le bagna
*
dai suoi occhi
ho stille di pensieri
come lacrime.

Disincanto
Nella lattescenza
d'un mattino immaturo
da una notte spinosa
pencolando i piedi
dal materasso dell'insonnia
pensieri urticanti agitano:
Almeno potessi morire
"...come (ho) sempre sognato,
mentre cade la prima neve dell'inverno..."
e mio figlio, o il suo, che declama versi
che scrissi un tempo, per divenire.

l'altra possibile vita
Le orecchie rimbombano
di quelle parole senza suono
come tonfi di imposte aperte
dimenticate nel libeccio:
ripetute, mai ascoltate
solo sentite, in lontananza
come suoni da altrove.
Ed erano decise, invece
a dare corso alla mia vita
in altra guisa credendo, è certo
di condurmi al bene, più che al male.
E macinai pensieri più che grano
che non ne ho mai mietuto
avendo così poco seminato
il più tempo solo sognato
in quella ch'era paciosa prigionia.
Liberava l'anima d'ogni pena
seppure solo un giorno o un'ora, appena.
Resta il rimpianto che non da sollievo
dei tanti dovevo, dei pochi avrei dovuto.

T'amo uomo pio
Mortificate pure le nostre fatiche
noi asini, muli porteremo la soma
che non possiamo rinunciare a pane e scuola
perciò il bisogno di futuro ogni ardire doma.
Ma un cuore batte forte in petto
concederemo molto per la pace
lasciandoci ingannare un po' su tutto
pur dalle vostre grassazioni da rapace
che non abbiamo gran che da guadagnare
quando sfiniti volessimo il vostro lutto.
Abbiamo come fede una fratellanza
che attiene al credere che questo giardino
fu regalato dal fato oppure da un dio
a tutti coloro che ci fossero nati
e nel rispetto di ognuno ci fossero vissuti.
Quando foste gelidi strumenti
di rapina, di strazi, di patimenti immani
di quanti vi furono per tante vie fratelli
potrà sempre una spada trarsi, dissepolta
levarsi alta e vibrata a tante mani.

La storia ingiusta
Un bailamme volgare
quello che si sente intorno
rimbomba tra portici e colonnati
di piazze comuni, di nobili palazzi.
Tanto da indurre ognuno
a filar via di strada
col bavero alzato, nascondendo il viso
ci fossero mai dei paparazzi.
Si teme che amicizie imprudenti
seppure ingenuamente occasionali
come una pestilenza ti portino via
già sono alla berlina giudici e cardinali
la gogna non risparmia deboli e potenti.
E' scoperchiato il vaso di tutti i venti
che omertosamente, pare, tenessimo serrato
chi per ignavia o guadagno, chi per fame.
La coppa del lordume incosciente
s'è fatta alfine colma e ora
trabocca la miseria come l'onda
non risparmia il giusto e lo condanna
alla stregua di chi
del ventre ingordo suo, fece capanna.

Una coperta di tramonto
Mi ritrovo a pensare, mentre cammino
tra il chiacchiericcio
della ghiaia rotonda per l'usura
e il mare quando si ritrae dalla battigia,
che incatenando un passo all'altro,
mentre l'onda sciaborda tra i miei piedi nudi,
potrei raggiungere il sole che s'immerge in fondo
prima che si tiri dietro la coperta rossa del tramonto
nella quale avvolgerei la mia malinconia.

Agnosia
Quello che vedo non è ciò che conosco
o, secondo quello che so, dovrebbe essere
una specie di agnosia, per il mondo circostante.
Mi par d'osservar uomini e son ottusi legni
giungono parole che non dicono niente
o spiegano cose che non mi appartengono.
Un mondo d'altra lontana dimensione
giustificherebbe questa percezione
vedere attorno ch'è tutto differente
sommersi dalla nebbia i comuni sensi
l'ignavia serpeggiare ovattata tra la gente.
Non so quando ho preso questa malattia
qualcuno che non so m'avrà contagiato
senza capirlo a tempo mi dev'essere accaduto
d'uscire dalla vecchia strada acciottolata
angusta per via dei robusti paracarri lì piantati
ch'era sicuro bene, avere sempre rispettato.

Ottomarzo (i capezzoli)
Lapalissiano
l'abbiamo inciso sulla pelle
che fu soltanto un'esigenza biologica
diventare diversi eppur complementari
e nulla ci accomuna più dell'esser belli
ognuno a suo modo ma sempre fratelli.
Due stimmate del tutto naturali
che a noi raccontano nel profondo
le dolcezze mammari di seni caldi
a voi piaceri più grandi, più completi:
di quando ci allattate
di quando ce li lasciate baciare.
Mettiamoci al fine, nudi a confronto
vedrai che siamo identici e non tanto
nell'aspetto esteriore.
Ognuno sa da sempre cos'è il pianto
dell'altro amiamo sempre il conforto.

Il mattino.
il sole poggia
sulla guancia dell'alba
i primi raggi.

Prendersi una sera calda
in riva al mare
non perché non hai niente da fare
a farsi le domande rimandate.
Cos'è che ti sta stretto
non riesci a sopportare
il mutuo della casa, della macchina
o il grigio menage familiare?
Leggere nei baluccichii dell'onde
note e appunti come su un diario
farsi strappare un sorriso
o il disappunto per un ché scordato
scritti al muro sopra il calendario.
In salti con le gambe lunghe
torna a mente quel po' di bello che c'è stato
il resto se l'è preso il tempo perso
e tuttavia sei qui e per converso
ti sembra tutto questo un gran regalo
nulla si frappone tra te disteso solo
le stelle e il cielo seppur così lontano
s'è fatta notte, nessun gabbiano è in volo.

Immaginando carezze
Quando immagino d'accarezzarti
mi spuntano fiori sulle dita
e quando l'alito mi si fa frequente
si bagnano di rugiada profumata.

Aspettando il tramonto
scende la quiete
nell'ombra della sera e
viene la notte.

Bestiario:

Farfalla
pitta con l'ali blu
un tocco sul giallo della corolla
spicca verde il gambo del tarassaco.

Bruco
si ingobbisce a tratti
per andare avanti
fisarmonica di cerchi neri
sulla pelle verde, incide le foglie
facendone precisi orli ricamati.

Ragno
nel palazzo di perle brillanti
si culla nella lieve brezza
gode immobile instancabile
finché non ha per se solo
una prigioniera.

Cincia
balla tra spini aguzzi facilmente
dispensa naturale d'una stagione
c'infilza sapidi insetti per la prole
che vorace le rosse gole accende.

Gatto
calzate le zampe di piumini
muto scorre sul muro screpolato
erta la coda come un marzocco
il cenno della punta è ipnotizzante
abbranca l'unghia di scatto
il sauro verdino ch'è incantato.

Rospo
gonfia la gorgia tutta notte gracida
nella pozza avita dove torna sempre
e chiama instancabilmente
tutte quelle che il suo canto ammalia
chissà se quest'anno almeno
tenacia e voce avranno lo sperato calco.

Crescere, nonostante.
Fui un bambino
forse un uccello
o un pesce affiorante
che temette sempre
di cadere nella gola del cielo
e tuttavia infiammato
da una vertigine
che lo faceva crescere
nonostante sé.

Parole inutili.
Il sibilare del vento
vaga nel gelo del bosco
come una voce vegetale
e fa cadere le foglie
che si perdono
come parole inutili.

Orgasmo.
Mentre di lei mi prendo
il più agognato dono
sento infiammarsi il cuore
di smodato orgoglio
dolcezza mi pervade
tutto quanto
che in deliquio cado
e mi sgomento.

All'orientale.

*
negl'occhi chiusi
spando colline verdi
faccio orizzonti

*
solo svegliato
dai rintocchi del cuore
vive l'amore

*
sparge l'aurora
aneliti di quiete
sul far del giorno

*
con la canizie
è già vicino il tempo
del vero viaggio

Tetraggine
Vorrei stendermi nudo su una cengia
sotto un cielo livido di primo inverno
ad ascoltare il maltempo in lontananza
avanzare nuvoloso con le sue pretese
là tra i picchi dei monti senza neve.
Contare il tempo tra i tuoni e i lampi
a pochi passi dalla coscienza desta
fino a riuscire ad addormentarmi
prendere il largo quieto senza inciampi
dal rumore che i vivi sempre fanno.

La tazza di cicoria
Svuoterò, inghiottendo lentamente
la tazza di cicoria che m'è toccata
ch'è stata spesso aspra e amara
ma fido che l'ultime gocciole
quelle che s'attardano sul bordo
diventino il sorso migliore che
l'aspartane dei ritrovati entusiasmi
non fu mai totalmente sciolto e
zucchererà quello ch'è restato
così potrò passarmi la lingua
sul labbro con gusto, finalmente.

Una volta
Tenevo una rosa dentro un sogno
nel giardino dei miei desideri
incastonata tra colonne bianche
dai petali di rugiada profumati
ad aspettare il tempo e un sospiro
del mio volo impaziente al suo rifugio.
La neve ha gelato quel miraggio
non mi giunge a dovere il suono
che il vento del desio l'annunci
e volo intorno sempre più bramoso
come un'ape di provvista ansiosa
s'affretta sul finire del meriggio.

Depressurizzazione
D'essere vivo ormai
m'ha preso sonno
che lento passa il giorno
e non lo sento
quel brivido che cerco
ed ogni tanto
appendo i miei pensieri
allo sgomento
che debba andar così
chissà per quanto.

Il mare scrive
Il mare scrive da sempre sugli scogli
tutte le parole violente che conosce
la costa si disegna si incide apposta
per raccontare il male che patisce.
Non ci fu né ci sarà guerra, mai
il limine dalla natura è stabilito
si prendono si fanno spazio all'infinito
dove l'uno avanza l'altro recede, ormai.
Son la purezza e non ci sarà condono
in quel marasma che si chiama vita
dove la colpa non s'è mai annidata
lo spazio è un senso, il tempo non ha casa.
Vaga la terra nell'universo in tondo
portando seco ciò che nasce e muore
senza curarsi di chi ha intelletto e spera
senza chiedersi se c'era o se non c'era.

Malinconico Drogo.
Avrei voluto immolarmi
nel mio fortilizio di Bastiano
nel delirio di un sogno di gloria
impossibile da realizzare.
Non mi toccò una meta come quella
il deserto, piuttosto, nella mente
disperse la mia speme
nel viver mesto del giorno
incatenato alla mia pena.
Soltanto la speranza mi resta
di un volo, uno solo, altissimo
provare quanto coraggio ho di osare
quanto il rischio che sarà affrontato
se reggerà il cuore acceso e, poi
accettare serenamente il ruolo
che nella vita mi è stato destinato.

Una vita da garzone.
Quel tempo mi vedeva
alzato di fresco la mattina
prendere di petto il giorno
imbacuccato e caldo d'orzo e latte
scendere le scale a quattro
scompigliar il sonno delle gatte.
E nell'aria strizza
che accarezzava i muri
piano si spandeva il suono della vita
che riprendeva lena in tempi duri.
Sempre di corsa a inforcar
la vecchia bicicletta
ebbro di quella forza
che da la giovinezza
con cento motti astrusi
incerte pedalate
mimavo finte cadute
per mamme spaventate.
Di poco peso i mestieri alla bottega
continuo si ma non fu mai travaglio
c'era aria domestica tra chiacchiere
di niente e il tempo, senza bavaglio.
La pausa poi, incoronava la giornata
a me che comandato alla panetteria
incrociavo quegli occhi di badessa
con l'abbondanza che aveva di forme
divenne del lesto mio eros principessa.
Mi porgeva le rosette con tal grazia
che trasmetteva il suo odore sin nel pane
caldo profumato insieme promettente
che mordendolo subito senza affondare i denti
lo assaporavo avendo nella mente
il gusto delle sue pudende, tutte quante.

Inverno di campagna
Si son messe le colline
il pastrano dell'inverno
festuche intirizzite bucano
l'erba secca dei poggi
come a cercare il calor del sole.
Hanno chiome striminzite
i sempreverdi delle forre
e le querce braccia nude
alla tramontana.
In ore calde bruca il capriolo
il merlo lucente col suo becco giallo
becchetta tra le foglie morte della siepe
la sua femmina, modesta, aspetta e tace.
S'aggira impettito il fagiano maschio
tra i filari addormentati e stanchi
presenzia coscienzioso il suo areale
di passo, senza più stancare l'ale.
Mandano rumori ovattati
le macchine che rovistano i terreni
o li solcano lasciando scie di semi
righe regolari su riquadri incise
a sue tempo mostreranno file precise.
E verrà candida su tutto la coltre
ad addolcire profili picchi e forme
custodirà per giorni immobili germogli
inzupperà di vita tutte le zolle.
È quella più mesta delle stagioni
che un tempo induceva le riunioni
per disquisire di quelle appena andate
pronosticare il meglio da venire
stipulare contratti e poi sperare
nei mitici raccolti dell'annate passate.

Ascoltando Cajkovskij
(Adagio, allegro ma non troppo)
Scendere adagio dalla cresta del non fatto
giù per calanchi calcinati o fianchi glabri
dalla vita che frana o dall'eros che stanca
e d'improvviso una ginestra gialla, scoppia
inebriata dal sole ed io raccolgo nei palmi
il calore di te che ultima m'hai lasciato solo.
(allegro vivace)
Raccogliere conchiglie di varie forme
metterle in fila per colore e misura
in una bacheca che soltanto dorme
e si risveglia quando gioventù ritorni
nei tempi in cui correvi a piedi nudi
e il mare sembrava solo sfondo.
(allegro con grazia)
Andare ancor di più nella natura
scegliendo fior da fiore perché odora
farne un fastello e darlo a chi t'onora
dei suoi begli occhi e ai baci s'abbandona
perché gaiezza vuol che sia la vita
ancorché corta oppure appena viva.
(adagio lamentoso)
Ansia patetica quando l'amore soggiace
all'infierire del tempo sul corpo amato
e quando abbandona il tuo perché abusato
quasi non ricordasse più il volo supremo
che ci condusse ad emozioni intense d'intelletto
e la psiche che faceva da pacere.

Memoria
Non ne abbiamo uccisi, certo
non ne abbiamo salvati, pericoloso
abbiamo chiuso gli occhi, guai vedere
chiuse le orecchie, non ascoltare
poi li abbiamo contati, per sapere
ci siamo scandalizzati, per giudicare.
Poi, pietosamente a discettare
di quel che si poteva o doveva fare
in fondo eravamo al margine, lontani.
Tornasse il vento di morte
cosa siamo pronti a rischiare, a fare?
Non basterà farsi carico di ricordare.

"Cantami o diva"
Una melica d'archi sempre mi torna
eppure non la so seguire tutta quanta
causa un vuoto, una mancanza vera
nel bagaglio che mi porto di lontano.
Tante note classiche mi mancano
attengono al sapere tutto tondo
che apprendi il luoghi sacri deputati
non per le strade perse per il mondo.
Ascoltando d'altri, pezzi d'armonia
componi fragili canti flebili lamenti
che lasciano inappagato te per primo
e non dissipa la voglia d'essere preso
sin nel profondo e più completamente.
Musa dammi lo strumento acconcio
che il classico travalichi d'un colpo
l'anima mia travolga, nell'universo affondi
tra le stelle a cercar suoni, intingere canzoni
da declamare con la passione che mi prende e serra
pur sognando sempre di volare oltre
libero dal destino che mi tiene a terra.

Il peccato
Grumi d'Etna e Falterona
nel sangue mio scorrono fusi
e il morso d'uno l'altro non perdona
che nel fluire intenso sono confusi.
Il meglio c'era da trarne certamente
spenderli nella vita vera in tutti gli usi
seguire l'anima propria più liberamente
amare il bello il buono il disperato.
Cibarsi delle gioie dei dolori della gente
poter dire a chi legge ci sono stato
per viverci insieme anche un solo giorno
che campare per se stessi è già peccato.

Presenza che non viene
Se domina il bianco questa pagina
oggi in questa rissosa solitudine
è per la tua presenza che non viene
quando ho necessità di berti e
mi segna, aspra, l'arsura dell'anima.

Ma vola lontano pensiero mio, ruba
quel sembiante che s'ascende
dalle mie brame troppo assidue, forse
spinose, quanto e più lo son le rose.

Ridammi tu sogno il suo fiato
all'orecchio portami quella voce
le parole a carezzar la mente
un tocco appena di spoglia glabra
alle mie dita tremanti.

Innocente il mare
È quieto, per lo più
sta disteso nell'azzurro
che gli regala in cielo
i denti sporgenti scheggiati
a fare da scogliera
contro la quale alle volte mugghia
per far vedere quanto nerbo cela.
E quelli, gli scogli appariscenti
aguzzi sporgenti son lì per spaventare
per dare avvertimenti
all'uomo che delle sfide fa bandiera.
Sotto le onde ha quelli più aguzzi
quelli che sono la sua forza vera
quelli che per se stesso sono una barriera
contro gli stolti e la loro sicumera.
“Ab illo tempore” ci pasce l'esistenza
sopporta stupri, laidi rifiuti, non si lagna
nessuno mai ne ha riconoscenza
di lui sempre si canta e spesso si piange
l'abbiamo intorno ed è lontananza.
Così più spesso di quanto non convenga
diventa eroico avello per quanti lealmente
ne fanno campo di speranze umane
e tomba pietosa per chi innocuo lo ritenga.

Sono la mia vecchia valigia
legata per necessità con spago grosso
perché non regge più quella bugia
che raccogliere verità fa il fiato grosso.
Ci ho messo di tutto anche sciocchezze
pensierini di scuola ninnoli ossi di seppia
immagini di famiglia che rubano carezze
quel pezzo di presepe il bimbo nella greppia.
Quando la riapro così senza motivo
senza bisogno solo per curiosità
molte cose ci trovo che riscopro
ma non so più se sono verità.
Fitte stipate oppure alla rinfusa
quella è stata la mia vita poco spesa
per via del fare bene le cose come s'usa.
Tra le pagine di quel libro che non lascio mai
ci son due fiori secchi scoloriti
li poggiarono sul cuore tumultuoso
mi dettero, mi danno, momenti deliziosi, mai sopiti.

Una giornata alla volta
Vivo per stancarmi la giornata
essere preso dal sonno senza senno
che i sogni che facevo non han senso
ora che tutto pare in fondo sia passato.

Vuoi mettere il giorno sul mattino
quando il sole ti strizza le pupille
vedi bagliori che sembrano stelle
e l'improvviso buio è già svanito.

Hai reconditi rifugi come tasche ladre
li percorri da solo quando pensi
son brividi spalmati sopra i sensi
emozioni vere non solo cose rare.

E tiri un segno blu sotto quel rigo
chissà non lo dovessi all'uopo ricordare
non hai niente di serio adesso cui pensare
solo a quell'aria fresca di mattino.

Ma è la stagione che si butta al peggio
è cosa che ha da essere non mi lagno
ho buttato da tanto il sasso nello stagno
l'onda in cerchi larghi spinge all'ormeggio.

Italia Bella Ciao
Ognuno passa prende pesta oltraggia
perdemmo noi la vista oppure il gusto
per l'opulenza abbiamo preso in uggia
vivere semplice, come fa il giusto.
Più nastri e ninnoli appesi alle orecchie
di quanti ne reggeva uno robusto
tutto s'arraffa, anche cose soverchie
si getta poi la tazza e l'orinale
son cose appena nate e son già vecchie
e mai saranno più l'originale.
Neanche la pietà sta più sulla porta
nel posto avito ch'è la cattedrale
turba imbarazza chi entra e non conforta
chi sempre da alla chiesa obolo certo
ha poca voce chi a pensare esorta.
Si paventa un futuro ch'è un deserto
ma niuno salva l'acero o la quercia
se sul giardino suo ne sporge un serto
e se c'è un'essenza aliena, lui falcia.
Crolla l'argine cade il monte a valle
la pioggia infiltra muri antichi, squarcia
segni d'un mondo cui facciamo falle
che non è nostro e l'abbiamo in prestito.
Nobile madre di genti vassalle.

Quando il cammello vinse lo slalom speciale.
Dice, franano le strade per tre_monti
tutte storie per non far tornare i conti
farsi bello e lasciar debiti a monti
ridi, scherza e finiremo sotto i ponti.

Dan' la colpa a chi fece vita buona
sempre mangia beve balla e suona
all'anagrafe è cieca invalida sorniona
tutta quanta gente laida e accattona.

Mille e mille, anche più ce ne saranno
a fare all'Italia, a pochi ricchi tanto danno
in ginocchio banche aziende chiederanno
eliminare i poveri, tutt'al più li cremeranno.

E' un gran peso portare una pelliccia
mangiare controvoglia pappa e ciccia
bere drink da mille € e sempre alticcia
colare grasso come rorida salsiccia.

Ma come dice il saggio, tienili buoni
son loro che tengono le borse e i cordoni
non rattristiamoli, suvvia piagnucoloni
facciamo finta d'esser felici, son creduloni.

La vita a spirale
Ruota la vita, spirale che si avvolge
e si svolge attorno al centro
in nuce alle speranze di esistenza
eternamente fragili.
Tenta dipanarsi nel precario equilibrio
delle stagioni dell'anima
prorompenti gravide pacate
e, ad ogni morir dell'anno
si posa fredda sulle opportunità mancate.
E tende nuovamente al centro
che da sempre la trattiene
la rassicura, la difende, la contiene
muro di cinta con le paure dentro
contro il respiro d'una brezza nuova
dolce suadente che dirige addentro
l'egocentrismo smuove, si rinnova.
Ruota la galassia esistenza, ricomincia
spinte potenti sul cuore solo premono
e piano la fascia di difesa s'assottiglia
vibrano i sensi e d'emozione tremano
è una stagione nuova di nuove sensazioni
naviga nello spazio pieno d'abbandoni
che i tempi di quell'ansia molto abbreviano.

Indifferenza
Lo sfrontato giallo
delle ginestre fiorite
su per quel sentiero
che mi conosce triste
mi rimanda indietro
da dove vengo via.
Inutile, non ci proverò più
mi sono morso l’anima
troppe volte troppo spesso
non c’è stato lenimento
al dolore della ferita
e mi son passati accanto
tutti senza domandare
e nemmeno detto al vento
come sono belle
le ginestre gialle.

La bellezza del ritorno
E un bel mattino
l'ultimo
sarò più vecchio e saggio
per poter capire
che se ci fu dolore
nel vivere ogni giorno
e la felicità era solo di contorno
è alla bellezza
che sempre intravidi lampeggiare
che faccio ritorno.

Generazionale
(te lo dò io il natale)

La trista Teresa avea in tutta fretta
da esperta rollato la sua sigaretta
e tutta giuliva con un dito alzato
si sdraia davvero nuda sul prato.
Il babbo la vede e sai cosa fa
le dà un centone e la caccia di là
il denaro col tempo tutto liscivia
è un sacco che spera che vada via.
La mamma pietosa: tu devi capire
adesso son €uro non più mosce lire
investili bene sii più giudiziosa
che uno scoppiato dopo ti sposa.
Genitori di m***a che avete capito
ho visto già tutto e questo è il mio dito
avessi saputo cosa c'era di qua
col c***o sarei, uscita di là.

Natale Ambientale
Sedesse accanto a me, almeno quest'anno
in questa maxigrotta di luci colorate
dove aspetto paziente ormai da tanto
per dirgli questa storia, vissuta con affanno.
Seppure è vero che son meno ciechi i ciechi
i sordi possono sentire velate vibrazioni
i vecchi a dosi giuste ormai son solo anziani
mi spaura il sangue non più consustanziale a dio
ma prodotto di scarto della violenza e dell'oblio.
Mi sconforta che i rifiuti a montagne
i cibi comperati e sperperati, sopravanzano
perché con forti mani la fame miete vite e
non importa quanto il mondo alieno sia lontano.
Il mare è sempre meno azzurro ed è bonaccia
il cielo meno blu profondo e stanco, il sole a fatica
tra polveri e ceneri, arriva malato sulla spiaggia.
La pioggia è acida e stentatamente la foresta lava
mugghia negli orridi pieni di malinconici scarti
il terreno non s'aggrappa più alle radici morte
li rovina a valle come morbo dal monte vomitati.
Vorrei chiederGli se c'è in questo un disegno arcano
se pende sul mondo un contratto ormai scaduto e
intanto resto seduto con quelli che han perduto
ad aspettarlo ancora insieme a chi non ci ha creduto.

De profundis Natale
Hanno ucciso il Merry Cristmas
chi sia stato non si sa
forse un negro, un albanese
o una ricca SpA.
Or di fatto la vecchina
conta spiccioli e non sa
se mangiare una brioche
o le briciole che ha.
C'è rimasta la panchina
fuor di casa è la morosa
gira e gira senza posa
tutte prese eppur s'inchina.
Se tu vedi il mondo bello
forse hai poco cervello
scendi in strada senza ombrello
vedrai a terra c'è un fratello
che credeva al Bambinello.

Sulle ginocchia i segni.
Mi sono sbucciato le ginocchia
per venir su dal greto della vita
così come m'era parso meglio
non bastava, era sempre poco
tutto, eppure era salita.
Bussai a molte porte, la mia per prima
mi chiesi quanto e cosa potessi
e nell'incerto modo di pensare
trovai che a testa alta camminare
faceva vedere lontano, ma inciampare.
Così chinai lo sguardo sulle cose
quelle semplici che portano verso casa
lasciando ai sogni sorridere delle scelte
riservandomi di vagare a mente tra le stelle.

Veterani (voglia di vivere ancora)
Sapore sapido, amarognolo
di caffè non zuccherato
che le papille accarezza
di esotico piacere
così ti sento
negli incontri a caso
ché non hai mai tempo
eppure non mi hai dissuaso.
Mi cerchi, nonostante
io sempre ti rincorro
ci prendiamo ovunque e
liberati di frettolose voglie
ci teniamo per mano
e abbandonati e spenti
parliamo piano di te, di me
di tutti quei parenti.

Vissuto duro
Volterà la faccia nel far del buio
e sarà il tepore d'una lacrima restia
l'ultimo calore dall'anima a sgorgare
ma saprò di esserci stato, in qualche modo.
Non commozione per quello che lascio
perché è tempo di andare ed è un addio
un consolante sospiro per aver vissuto duro.

“ N Y by night”
Rubano toni di luce a mille a mille
copiando del sole l'illuminazione
e fuggono da riquadri angusti scuri
violenti getti da torri grige immense.

Forano la notte colorandola
scrivono solo di sogni di chimere
piovono o eruttano brillanti in cascate
tante battaglie nella notte esplose.

E, a terra, minimi insetti a frotte
seguono lumi rossi fissi o intermittenti
accodati in processione verso altrove
mille e più di mille, tutti indipendenti.

Ci sono sguardi a baluginare tra il ferro
ti rasentano senza colpirti, guizzano
tra i corpi, scansano il tuo raggiare
quasi volessero, forse non possono, colpirti mai.

Tuttavia un fremito lo senti
tra quei corpi caldi di energia sparata
un calore che profuma d'efficienza
pare una fretta, una incontinenza
che si traduce in forma d'esistenza.

Lacrime di gioia
Stella di latta appesa ad un filo
spuntato dal bavero sdrucito
d'un vestito troppo stretto ereditato
penzolo nella vita che mi è data.

Feci sogni arditi scapestrati alquanto
e restarono miraggi nebulosi intanto
quando al limine di quest'arida distesa
son giunto a piè pari dall'erba verde rasa.

Senza bagaglio, solo un mesto involto
di poche cose insolite raccattate intorno
più odori e suoni che vere forme arcane
sprazzi di luce nel buio d'apparenze nane.

Bussano alla porta dell'anima, insistenti
emozioni sconosciute, sapidi tormenti
di quelle all'indice di quand'ero fiero
scuotevo allora ingenuo il mio cimiero.

Sento che devo andare, non c'è tempo
non perderò stavolta quel momento
se di alcunché pegno dovrò pagare
voglio sian lacrime di gioia, da asciugare.

Ormeggiata
Finirà per lacerarsi quella vela
lasciata in bando ad asciugarsi al vento
spinge lo scafo a tendere gli ormeggi
sbatte il fasciame al molo con un tonfo
l'onda da lontano sale increspa e scende
solleva la barca dal suo fondo.
Pare voglia navigare e freme
alla libertà del mare solo preme
come fosse un'anima nello sgomento
che attende l'acquietarsi d'un tormento.

Quando lo fanno (Lucio Magri)
Quando lo fanno quelli così
che il fato ha voluto più grandi
nel pensiero nel sentire nell'impegno
sei assolto, almeno pe'l momento
non puoi neppure pensarlo
per non sporcare il gesto di lui
che si “sfracella al suolo
per (poter alfine) volare”.

Il nastro blu nei capelli.
Quando coltivavo nella mente
fantasie di fiori e nastri di seta colorati
da farne dono la sera alle ragazze
dicevano ero svagato con delle idee pazze.
*
mi attaccai col fresco corredo
d'un vomero recente dalla forgia
all'aratro che mi si parava innanzi
prendendo a solcare la vita di speranze
e furono tracce modeste quasi graffi
sulla dura crosta della realtà della sostanza.
*
sempre più rossa mi viene la rosa nel ricordo
seppure da allora è appassita alquanto
e il nastro blu cobalto sebbene sbiadito
fa un bell'effetto nei suoi capelli grigi
che facilmente lega in questi giorni
e nello specchio hanno un piglio ardito.

Profana natalizia.
Vuoi vedere che anche quest'anno
in quel bailamme di luci e di colori
scende e va a mettersi comodo
(si fa per dire)
tra il bue e l'asino gregario
al calduccio dei loro umidi respiri
mentre la madre rassetta i panni
il padre rientra dal lavoro necessario.
In un posto così misero, una stalla
lui splende d'una luce tutta speciale
si sa, è figlio pur se non carnale
d'uno che può tutto, omni_spirituale
lo manda a rasserenarci eppoi
ha un conto salato da fargli pagare.
E ancora una volta, sono più di duemila
dirà salvatevi, cambiate questa vita, amatevi
che avrete accesso all'altra, ch'è divina.
E scommetto che anche quest'anno
con l'aria fessa che pensiamo di mostrare
prometteremo tutto quanto lui vorrà
per non guastare il clima, l'atmosfera.
E qualcuno non si darà neppure quella pena
sarà brillante e allegro come a capodanno
non perché non ci creda, non vuole l'affanno
starà al gioco, in fondo è bello questo clima
si possono nascondere le pene, fare promesse
sperare in grazie felicità e fortuna e tirare avanti.
Male che vada, fino al prossim'anno.

Trascendenza
Potessi almeno immaginare
se trascendere potrà l'anima mia
raccoglierei dardi di sole
per allestire il carro che mi porta via.

Defunti
Torno, ogni tanto, davanti al loro avello
spinto da un bisogno, non solo quello
rendere omaggio a chi mi mise al mondo
sentire se dura il morso del rimpianto.
I fiori che vi misi l'altra volta, sono
senza colore, opachi, riarsa la corolla
appesi al vaso su quella colonna
spenti come gli occhi antichi della donna
che liscia, qui accanto, la lapide scolpita
d'una defunta affidata alla Madonna.
Forse come me ricorda e teme
che l'emozione portata dentro muoia
se non si rinverdisce la testimonianza
seppure di per sé il bisogno che ci muove
è segno inconscio della ricordanza.
Crisantemi, gerbere, orchidee perfino

illuminano di colore il travertino
dai riquadri precisi uguali come la morte
solo nomi diversi incisi ma son tutte porte
chiuse per noi per loro che son trapassati
e da vivi pensiamo, vogliano esser ricordati

Fisionomia dell'ombra
Nell'ombra stesa a terra
del mio corpo nudo
si può leggere fanciullezza
la luce stampa solo la forma
una sagoma senza tempo
la fisionomia d'un burattino, un automa.
Così che ricostruirla a piacere
è moto della fantasia e bisogno
dell'anima che vuole esprimere
quanto la realtà può reprimere
racchiudere nella tridimensionalità.
Libero di sembrare quel che voglio
mi atteggio a gagliardo combattente
a un disarticolato insetto alieno
ad un danzatore esperto e lieve
ma senza il sole della verità
al solito cado sulle ginocchia
come un pupo senza fili.

Anelli inossidabili
Fugge di tra le pagine stantie
del mio libro
uno sciame d'occhi volanti
(quasi un quadro di Folon)
arrossati per la faticosa lettura
di arrugginiti versi, intorno ad una
immobile esistenza.
Cercano ali bianche d'un volo leggero che
plani sulle ormai placide acque della senescenza
per carezzare i ricordi d'un passato
di sprazzi, lontani pochi fugaci momenti
che si tengono per mano
una catena di anelli disuguali
modesti ma inossidabili.

Una storia, una vita e un giorno.
Soffiava salmastro e gelido un vento
di Maestrale che un'onda sopra l'altra
fa incessantemente cavalcare. Costringe
i gabbiani sui moli a centinaia e
guardano tutti a Ovest verso il largo
è di là che la bonaccia deve arrivare.

Avevo chino il capo in quel tempo grigio
sonnolento autunnale della vita
trascorsa a sistemar cose finite
con il sapore di viaggio indefinito
pensando quell'andare verso un altrove
tanto sconosciuto quanto coattivo.

Mi scossi e mi scoprii a guardar lontano
avrei voluto quel brivido sottile
da lì venisse a illividire la pelle che
uno scrollar di spalle, una stretta del pastrano
risolveva, come strusciar la mano con la mano.
Ma non era l'aria fredda il mio tormento

era la vecchia ansia che mi gelava dentro.
Tenevo nella tasca più profonda una cambiale
un conto che nel tempo non seppi mai saldare
e quando d'improvviso capitava tra le dita
pungeva come un sarmento di canina
incalzava di più il ricordo, non era mai finita.

Cercavo di non guardarla più, da tempo
sapevo d'averla e mi bastava il suono
come di carta stropicciata, lisa, slabbrata
forse illeggibile, lasciata sempre lì ad aspettare
che non è sempre tempesta la vita, anche pace
come la quiete segue ogni burrasca a mare.

L'estrassi dalla mente con dita tremanti
lo dissi ad alta voce, lo ammisi, lo gridai
non so se m'ascoltassero, fors'erano distanti
avevo grosso il fiato, per molto ansimai
nessuno proferì verbo, nessuno fece un motto
aprii il cuore a mostrarlo, era mondo e alfine, respirai.

Come d'incanto Maestrale calava sulle onde
che docili s'increspavano facendosi più lunghe
spiccavano il volo con grida rauche tornavano a pescare
la schiuma si frastagliava a ricamar di bianco
abbassai il bavero, verso casa presi a camminare e
l'acqua azzurra si distese a ricoprire tutto quanto.

Grazie davvero ancora e sempre.
C'è una Colonna all'angolo
di questo bel tempio azzurro
che regge un architrave vero
con la forza pura d'un sussurro.
Poggia la sua scienza a latere
del sacerdote massimo Lorenzo
che celebra da tanto questo evento.
Rendo grazie a tutti i devoti
che lo sostengono facendosi chierici
dandoci sapere e tempo in calici o bicchieri.
Io m'accosto e mi fermo sulla soglia
vergo versi dell'anima e spero
che di leggerli abbiate sempre voglia.

Fiori sulla morte.
Quando ci nasceranno fiori
semmai sarà negli stessi luoghi
da quel fango ormai rinsecchito
certo fragili papaveri rosso sangue
vivido come uno zampillo di ferita
a testimoniare ch'è tutto passato
diranno rassegnati alla nuova vita
che la terra amata è alle volte amara
e nel tempo ne seppellì infinita.

Il muro da saltare.
Avevamo i grandi, gli adulti
guardati per consuetudine, con rispetto
anche se delle volte immeritato, ma
erano pali tutori, infissi lì nella vita
a far da parapetto.
Così pareva normale l'imitare
e certo fu sempre più facile il superfluo
fumammo fin da subito venti sigarette
vestimmo un tono che faceva duro
facemmo un lavoro un altro, anche sette
tanto per veder di là dal muro.
Quello che volevi da sempre scavalcare
un salto e fuori dalla finestra chiusa ancora
correre dietro al sogno, era di là dal mare.
Sembrava rincorrere un corvo sulla battigia
più credi d'esser vicino, più lontano vola
ma non mollar, ragazzo, tieni duro
vedrai l'acchiappi, mettigli il sale sulla coda.
E ci diventi grande, con queste fole
intanto vivi e fai vivere i tuoi cari
ma resta di là dal mare quella voglia
sempre son di mezzo nubi e flutti amari
e senti ch'è sempre lì, si culla lieve come canapiglia.
S'avvicina senza chiama l'ora della sera
ancora annodi voglie e speranze senza fine
ti tocca il ruolo adesso dell'esempio, del consulto
senti d'essere sul limite, il confine
tra l'esser quasi vecchio e non del tutto adulto.

Un mondo, per converso.
Tesi i labirinti
ai quattro venti
ascolto in religiosa quiete
lo scorrere del giorno e
a notte, ammiro
il luccichio di stelle.
Rapida qualche cometa
segna il cielo
la seguo un momento
la perdo come tutto in fondo, temo.
Non ho più voglia o tempo
per accese battaglie umane
che non c'è più spazio per quell'uopo
in questo mondo che millanta fede
e conta talleri e preziosi, per converso.

Sulla soglia del sogno.
Mi scuote il sonno
sino sulla soglia di ogni sogno
il rincorrersi dei ricordi
come un continuo ricamare
e sento sulle labbra asciutte
il tempo che va via

Morir di vento, nella sera.
Entrava fragorosa
con tutto il suo profumo
la burrasca a mare
dalla mia finestra.
Quasi a riprendersi
il pesce ancora vivo
che dal tavolo occhieggiava
mentre la vita gli scappava via.
Con occhi nell'azzurro umidiccio
miravo stracci di nuvole imbalsamate
barche bianche ormeggiate in cielo
ad aspettar che il vento
andasse a morire nella sera.

Madre natura.
Quando levi la mano
quando più non ti trattieni
per le troppe ferite che hai subito
sei impietosa e tutto con te trascini.
Quasi volessi un lavacro comminare
alla roba, all'orgoglioso scempio praticato
e non appagata ancora, infierisci fin sull'ossa
di quanti incoscientemente, danno t'hanno arrecato.
Trascini verso il mare che tutto inghiotte
la vanità, l'oro, l'illusoria felicità, in una notte.
Ah! quante volte invano hanno cantato i saggi
il periglio l'affanno che l'incuria della madre
avrebbe portato grandi sventure e spesso pianto.
Ma è l'uomo di dura cervice e smemorato alquanto
ma Tu che da sempre custodisci la nostra vita
non farti ora matrigna, perdona ancora una volta
ascolta la voce rotta, le preci di chi t'invita
dacci l'opportunità di trovare alfine la svolta
per apprezzare appieno il tuo respiro
che ognora ci fa esistere seppur in un sospiro.

Autunnale.
Al mattino, in questa stagione
la nebbia fa la corte alle colline
indugia negli impluvi infrascati
sale lentamente i clivi dissodati.
Pare che smemorate fate passate
abbiano perduto il lor tenue manto
non lo ritroveranno neppur domani
a breve il phoibos avrà tutto evaporato.
Han breve vita pure le perle di cristallo
che ingioiellano fitte il bordo delle foglie
minime e tremule sulle ragnatele, quasi
un velo prezioso per andare a un ballo.
E c'è quell'aria di passata pioggia
un umido odore che rinfresca a bagna
son quasi a peso i figli della chioccia
prende un colore nuovo tutta la campagna.
Freme il seme sotto la terra inumidita
l'occhio di chi lo sparse ora lo spia
i germogli diranno se furono abili le dita
dando nuova speranza per una buona vita.

Una mancanza
Non ho visi grinzi
stampati nella mente, né
voci roche o stridule di vecchi
mi mancano pure quelle note
che molti hanno sentito nelle fole.
Non focolare al quale stare stretti
quando la sera l'ora giusta aspetti
per raggiungere il tepore delle coltri
per affidarsi a Morfeo ed ai suoi sogni.
Ma crebbi coi racconti di momenti
vissuti da colei che mi nacque quando
il mondo prese a tremare tutto quanto
e spaventò a morte coi bombardamenti.
Così mi manca una presenza bianca
lenta nell'incedere e parca di parole
di quelle che hanno il sapore del buon pane
che era uso il giovedì di farlo a mano.
Ho cercato da me dov'eran nidi
trovare i grilli nelle ascose tane
di sera andare a pescar le rane
desiderare tanto avere un cane.
Di cose curiose ne ho visitate tante
sarebbe stato bello esserci accompagnato
dal dolce mormorio d'uno vissuto
leggerle al meglio con il suo aiuto che
forse trepidando, m'aveva anche aspettato.

Nostalgia di voli.
È ora più povero il mattino, dacché
sono volati a Sud senza riguardi
ho temuto, sulle prime, l'otalgia
e poi, mestamente: Sono andati via.
Taccio tendo le orecchie e gli altri sensi
per sentire qualcuno di quei canti
frullo d'ali tra i rami, lì davanti
nel fitto del roseto, su ogni stecco
fitto di richiami bassi e squillanti.
Arrivano sono attesi già da tempo
sono un segnale, lo sanno tutti quanti:
si spoglia del mantello la montagna
l'acqua più fresca tutto quanto bagna
cambia la veste il prato, il bosco intero
giungono e danno il tocco che mancava
la musica di fondo, tinte nuove
sopra le nebbie delle ciminiere.
E presto ti diventano consueto
sono e lo sappiamo, dove devono
si fissa nei ricordi ed è completo.
Nessuno pensa mai che se ne andranno
poi accade, seppur noto, d'improvviso
come altro sai e capita nella vita
questi, spero, li rivedrò un altr'anno.

Crepuscolare
Vi prego, ditemi
se è poesia quello che io sento
alla sera quando mi addormento
le parole del giorno, farsi silenzio
come foglie morte posarmisi addosso
leggere cullate un po' dal vento
coprirmi, quietando ogni turbamento.
Al mattino, immaginare fessure
cercando di indovinare se c'è il sole
tendere l'orecchio ai rumori d'attorno
riconoscerli, distinguerli, chiamarli
come compagni per un nuovo giorno.
E quando piove, nello scrosciare lento
in quel suono, cercare un messaggio
che dica il senso di dove vengo
o dove dovrò andare dopo sveglio.
Quando sogno di correre nel tempo
nel rosa acceso della sua bellezza
circondare il desiderio, cercare
lì accanto un afflato, un appagamento.
E nella commozione che carezza ogni pianto
quello che tocca o che è toccato altrui
sentire l'incantesimo come tua sostanza.
E, se fosse
insegnatemi tutte le parole
perché possa dire quanto
voglio unirmi a voi in questo canto.

Nell'orto abbandonato.
Un manto di campanule
copre sontuoso un muro a secco
e i viola che esplodono nel verde
immodestamente splendono
in quello spazio mite, semplice
d'un orto dimenticato.

Luna d'inverno.
S'è appoggiata al mio balcone
questa notte, la luna
pallida come una domanda triste.
È la prima notte fredda
di quest'anno
forse voleva entrare ma
tante volte l'ho invano attesa
a rischiarare, consolare
le mie malinconie: non venne.
Così l'ho lasciata fuori
a infreddolire.

Le scarpe appese al chiodo.
Babbo, perché da tanto
non ti vedo
non ti sento
dacché ti allontanasti
dal fragore di noi viventi.
Ho appeso al chiodo
come due promesse
le scarpe forti che mi lasciasti in dono
quelle delle tue fatiche
troppo pesanti da trascinare
chiedo perdono.
Mi tocca calzarne di più belle
prese a nolo
adatte a fare le strade d'oggi, più veloci
seppure quelle duravano quanto fan le stelle.
Queste saran buone forse un anno solo
son per brillare più che camminare
ti par facile andare, chissà se ritornare.
Non bastano più molliche a questo becco
son ossa e carne quel che nelle fauci metto
seppur volessi non saprei, potrei sfuggire
all'inedia che incombe
che non ti lascia ma
non ti fa morire.

Allargare la notte
Non abbiamo che questa
vita
per allargare la notte
provare le forze
e vincere o perdere.
Non abbiamo che
la gente
per sentirci dentro o fuori
l'esistenza.
Non abbiamo che
l'amore
per sentire e dare il calore
ascoltare il bisogno
che dall'anima erompe
e cerca soddisfacimento.
Non abbiamo che
la solitudine
per accompagnare i sogni
le speranze e cullare
desideri anche inconfessabili.
Non abbiamo che noi stessi
per perdonare, confessarci
sul limitare del giorno
accettare quel che è stato
darci pace e andare
come fa da sempre l'universo.

Un caldo sorriso
Non ho gli occhiali scuri
da mettere sugli occhi stamattina
ho dimenticato pure la cravatta
e neppure la conosco, io, Martina.

Vendeva caldarroste all'angolo di strada
e sorrideva anche a chi non le comprava
chinava il capo e le rovistava
metteva al caldo quante ne restava.

Un giorno di quelli duri da indossare
passando a lei davanti lesta in viso
guardandomi che avevo appena pianto
mi disse : guarda il cielo, è proprio un paradiso.

Ieri, lei c'è andata, all'improvviso
senza una ragione seguo l'umile bara
sian proprio pochi e ci guardiamo intorno
chissà chi siamo. Mi sento solo e piango.

Spiare pensieri
Per godere appieno le emozioni
ho preso anche in prestito la luna
per leggere le tue frasi nella notte
ho scoperto che per me non ce n'è una.
Solo evoluzioni di uccelli neri a frotte
che se ne vanno inghiottiti dalla bruma.

La donna dalla battigia
Gli s'offre ad occhi chiusi porgendo
il viso
scuote il capo perché le scompigli
i lunghi capelli
allarga le gambe che si modellano
col vestito fine
lascia che s'insinui e sollevi la gonna
ad accarezzar le cosce
apre le braccia come volesse cingere
tutto il mondo
respira forte, a fondo e si sente felice.

Crisalide dimentica
Lì seduto, in quell'ultima panchina
nell'angolo del parco più scordato
come una crisalide rigida meschina
pare attenda il momento di volare
ignora che il suo tempo è consumato.

Ha gli occhi opachi fissi altrove
fuggito il consueto vivere inane
non trova pace requie nella mente
quello che lo circonda è altro pane
lui non mastica più efficacemente.

Così scuote la testa e si sorride addosso
non vede non sente non proferisce suono
neppur la pioggia scuote il suo torpore
pare lo pacifichi soltanto l'abbandono.
Seppure fosse stato uomo d'ingegno

mille voci all'unisono strappano il senno
quell'amore impossibile lo perdette ognora
non credettero fosse la stagione del cuore
tutti e nessuno capirono il senso, e da allora
imperterrito sta lì, con tra le mani un fiore.

Eolo, re
Se non ti ferma il bavero
lo farà l'abbraccio
avvinghia forte lei
che ne ha il coraggio.
Tu refolo o tifone
sei pieno solo d'aria
t'avventi tra i rami gli scogli
eppur dai maestoso il volo
lungo e sicuro alla procellaria.
Nell'otre d'oro imprigionato a stento
Eolo custodisce il tappo, è re
se lo conquistassi io, pur lo divento.

Profumo di glicine
Il profumo dei grappoli fioriti
del glicine in pergola sontuoso
coprì spargendosi nel serotino
l'usta ferina dei miei pensieri
pe'l malinconico abbandono.
Ancora il tremulo labbro tacque
dopo che, inutilmente, cercai
restie parole per dirle: quanto amo
e si perse in un momento solo
mestamente, un sogno galantuomo.

Tutti i no
Hai consumato tutti i no
tutti i non voglio
fremendo di rabbia
senza scostarti mai.
Così non hai spento
il mio sogno di rubarti
l'emozione che saresti stata
almeno un momento tutta mia.
Va vai via di spalle, dritta
nella fierezza femmina e donna
scuotendo sfacciata
il blu della tua gonna
certa che appeso al muro
che metterai tra noi
resta quel ritratto nero seppia
di noi estasiati, abbracciati stretti
su quel molo immerso nella nebbia.

Avessi fede
Presi, con scienza, in mano
quel Simbolo di legno fatto a croce
con su infissa a chiodi
l'immagine del cadavere di Dio.
Pensai che se lo fosse stato
non avrebbe consentito l'omicidio.
Mi spiegarono che
tanto potente Sacrificio
si sarebbe impresso nella mente
da rendere Vangelo l'evento, come
“condicio sine qua non” potevasi
salvare dal peccato tutta la Gente.
Ora aspetto un Santo che mi dica
il senso vero di quello ch'è Peccato
di fronte a che lo si commetta in vita
poiché il Supremo ha tutto accomodato
e se lasciò c'hio fossi Libero davvero
perché mandarMi il conto se ho sbagliato.

Non sono giapponese (senryu)

*
hai colto fiori
da assetati dirupi
furto di luce


*
sta la dolcezza
sulla carezza al viso
e l'occhio lustro


*
dai tetti piange
il cielo appesantito
di malinconia


*
fiore reciso
piangi la tua sostanza
ormai perduta


*
amando i fiori
sui fragili petali
il vento cade


*
la storia viene
se la vita è passata
coglie ricordi

Cascata di pensieri
Consumo pigri giorni in attesa
di pagare un conto che preme
per aver detto un sacco di bugie
a me per primo, a quelli intorno
facendo della vita un girotondo.

Alle volte canto più che dire
guardandomi allo specchio
penso sia un bene, la giornata è lunga
e vivere lentamente, stende le rughe
non voglio sforzarmi come fa la gente.

Quando l'unghie suonano le lenzuola
perché hai voglia di fuggire ancora
e anno dopo anno tra l'erbe secche
conti, son quelli solitari più di sette
rimani ma non speri nella luna nuova.

Tutti gli arzigogoli dell'anima
che io acquarellavo continuamente
tanto da fargli saltare monti e vette
l'ho sotterrati come fosse niente
c'ho fatto un teatrino per le marionette.

Un tempo, pensavo da innocente
e mi dicevo, avrò anch'io certamente
una principessa almeno sedicenne
bionda, ricca, bellissima, attraente.
L'ho vista passare, non m'ha detto niente.

Limerick "governativo"
Allora è ufficiale, Lui è tutto "cazzo"
non uno "scilipoti" da strapazzo
su dieci ne fotte otto
e neanche un osso rotto
tu lo vedessi gode come pazzo.

Ode al Signor Nessuno
(parodiando)

Vorrei saper cantare una canzone
per far sentire al Signor Nessuno l'emozione
d'essere ricordato, qui non si cura che c'è stato.
Era lì, quanto posarono tutte le pietre della cima
che sigillarono le antiche piramidi egiziane
e portò, con altri, le ultime ceste di terra e paglia
per innalzare a quei confini la grande muraglia.
Non furon da soli i cesari a conquistare l'Europa
né costruirono con le loro mani ponti e strade
c'erano sempre nessuno nei loro pochi cenci
seguivano attivi, determinavano, al buio, avvenimenti.
E quando i grandi piangevano forte le disfatte
non c'è racconto se anche i nessuno lo fecero
che forse hanno sempre versato lacrime diverse
cadevano a terra dagli occhi, senza vero peso.
Ma quando il fuoco o l'acqua portavano rovina
quelli delle cattedrali e dei palazzi d'oro
che non avendo mani per brutali sforzi
a loro, i nessuno, chiedevano urlando aiuto
a loro che senza nome, erano schiavi.

L'uomo che sono
l'uomo che sono
mi rovina l'esistenza
quando avrò fatto
tutti gli errori che
ancora dovrò fare
mi siederò sul margine
per quattro chiacchiere
col niente che rimane.

Stella chimera.
Quando s'accuccia
il giorno rumoroso nel tramonto
e i suoni si vestono di eco
s'appende al blu nebbioso della sera
una tremula luce che la mente schiara.
Pare una stella ma è solo una chimera
all'imbrunire da Vespero quieta l'affanno
e apre ai sogni della notte, desta speranze
fino al risveglio, quando da Lucifero, impera.
E se un lucore lontanissimo, imprestato
accompagna nel buio reale e del cuore
aspettandoti luminoso nel far dell'alba
prima di perdersi nel chiarore che risplende
è quel mito che nell'anima s'immerge
è giusto l'amore che incarna i sentimenti
emozioni della vita che si spande
in un sentire elevato che le radici affonda
nell'essere tutti noi pulsione e carne.

L'archeologo del verso.
Spesso sempre ritorna e immusonito
un grande vate in questo sito avito
e propina un sapere sì squisito
che ascoltarlo dovrebbe essere ambito.

Ingrati noi che appena alziam la penna
versi scriviam da incidere cotenna
perché in affanno a parodiar l'antenna
arte nuova seppur ognor tentenna.

C'è chi s'impegna per studiare resti
chi s'appassiona intorno a capitelli
altri di notte al volo degli uccelli
questi a misurare i versi belli.

Ma fossero anche arazzi medioevali
ch'hanno assistito a convegni epocali
chi l'autorizza a sbatter sempre l'ali
che imitare non fa così geniali.

Uno ch'è stato qui con intelletto
così li nomò, archeologi del verso
io ripeto che non ho spalle e petto
m'azzardai una volta e la voglia ho perso.

Leggere la mano
Ci sono tutte, le dita
ma le riconto ancora
non ne manca nessuna
e non ne nascono, ora.
Le fisso come non le conoscessi
rimiro l'unghie, fatte belle corte
le falangi magre proprio eleganti
fanno figura pure con i guanti.
Ci frugo col pensiero e le rimiro
come dessi valore a questo rito
cercassi risposte tra il medio e l'anulare
il pollice, forte, resta ammutolito.
Sottili tentacoli, mobili, muovono
dal palmo senza minacciare, gli chiedo
se questa vita ha senso se no, dove cercare.
Qui l'indice mi punta accusatore :
guardati dentro, di più non domandare.

Cose da venti.
Disse Libeccio a Refolo
scansati devo soffiare
non scrolli neppure un fiore
lasciami passare; ho in corpo
una calura che voglio dissipare.
Sei afoso ostile e polvere d'Africa
porti di là dal mare ad asfissiare
ti dai arie da burrasca per tutto fracassare
sei forte è vero ma, poi, cosa sai fare?
tre giorni di vento caldo e te ne vai
lasci quel che c'era a imperversare.
Io carezzo gote, dondolo tamerici nella sera
suggerisco pensieri, faccio anche sognare
ci sono ogni stagione, d'estate, primavera
perfin d'inverno, seppur alzano il bavero
arruffo le pellicce ma reco un fresco sano.
Entro per gli spiragli nelle case
lasciano gli usci accostati a bell'apposta
son semplice, è vero, debole se vuoi
ma sto con loro nei momenti buoni
mi chiamano a portar lontano le canzoni
perfino i baci io alito tra agli amanti
e godo stare vicino a tutti quanti.

Il vecchio...cappotto
E verrà, anche stavolta, a modo suo
l'inverno; mi coprirà d'un anno in più
di gelo a pelle e brividi di dentro.
E torna quel pensiero di cambiare
il vecchio cappotto ormai liso liso
e che da tanto, caldo, m'accompagna
m'aderisce come morbida vigogna
sa tutto di me, di tutto me s'impregna.

La preferita
E' sempre lei, la preferita
allora e ora
quella che porge le labbra
senza trattenere le mie
si lascia stringere abbracciare
acconsente senza allacciare
che ha un corpo rifugio
delle voglie e delle mie malinconie
lo dona senza pretendere e gode
senza remore senza contare quello che do
sorride del mio riso e mi accarezza il viso
quando le mie dita cercano di continuo
le corde di quell'arpa che nell'animo nasconde
che portano me a volare tra le nuvole
o a dondolare nelle onde.

I bei tempi passati
Vorrei perdere questa pelle grassa
della buona pigra vita che mi trovo
tornare a quegli stenti ormai lontani
che mi frustavano le gambe nude esangui
e mi bruciava di voglia tutto il cuore
come dovessi raggiungere un altrove.
Avevo sogni che affastellavo stretti
legati con nastri diversi, per colore:
rosso per le avventure contro alieni;
verde dei viaggi nelle foreste tropicali;
azzurro per i mari da solcare;
rosa canina per la ragazza da sognare.
Dissero non è più tempo di sogni
il mondo sotterra chi non tiene il passo
così l'ho fatto, bene o male, ma sento dentro
tutto s'è fatto secco, come un sasso.

Ricordi nell'estate.
Stanno, i ricordi collettivi
familiarmente seduti sulle panchine
lungo il muro ombroso della piazza antica
o sotto i lecci del parco della rimembranza.
A rinfrescarsi, anno dopo anno
non senza qualche nota che si aggiunge
per ravvivarli, quasi volerli fare di giornata.
Belli di più, quelli che hanno arie d'annata
che escono da labbra diventate grinze
bocche scavate per deficienze avite.
Hanno suoni desueti, accenti ormai alieni
che vanno all'orecchio dolcemente
o malinconicamente
di quelli che vissero i fatti, quelle vicende
che la vita seminò tra quella gente.
Zampillano particolari d'improvviso
si fanno largo nei racconti altrui
vestendo i fatti d'abiti inconsueti
che a sentirli, conosce solo lui :
ti ricordi...? pur se chiesto a tutti quanti
non aspetta risposta, scava, fa breccia
nell'archivio mnemonico di chi
il fato ha scelto, per farne memoria.
Fanno correre così sorrisi, facezie, arguti lazzi
e quando si fa di nuovo sera
la campana morbida chiama l'ora
seguono chi s'avvia al desco e
quelli che son pii, alla preghiera.

Le emozioni
quando le scelte sono limitate
vivi emozioni domestiche, al guinzaglio
scelte raccolte come pecore nello stazzo
costrette al pascolo allo stesso prato
percorrendo tratturi sempre noti, sicuri
così da essere innocue, sperimentate
da inforcarsi contro il baluginare della vita
come lenti affumicate.

L'ombra mia, sempre
Forse non riuscirò mai
a scavalcare la mia ombra
e resterò seduto sullo scalino più basso
con le ginocchia strette tra le braccia
ed il mento affondato tra i ginocchi
come stessi pensando all'infinito e
sottili i fili risplendono in quest'alba di silenzio.
Ma è appena due pensieri fa
che rimuginavo sulla stessa cosa
e lei, l'ombra, mi schiacciava i fianchi
grassa, quasi afosa.
E' piena di tutto ciò che non è stato
di quel poco che ho realizzato
qualche felicità assaporata
alcune delusioni collezionate
e sogni, tanti sogni vieppiù sognati
di cerulei cieli su mari azzurri sconfinati
vele di navi fantasma via di bolina
mugghiare di marosi alla scogliera
e solo sulla riva a recitar quella preghiera
fammi volare o portami via.

L'armonia del vivere
Turbina le foglie e petali
il maestrale
come fossero coriandoli da altrove
li fa girare
pensieri di consistenza frale
come il più della vita
quella spesa poco e male.
So che non è cosa che s'imposti a tavolino
quand'anche fosse, il risultato è incerto
nell'orchestra che suona l'esistenza
non c'è soltanto il violino
ci rimbomba la grancassa, fruscia tiepido
il timpano, alle volte fa la star, il mandolino.
Ma tutti son chiamati all'armonia
puoi esser foglia, petalo, finanche vento
devi raggiungere il fondo dell'anima
o sarà soltanto nostalgia.

Il silenzio dell'angelo.
Se il ticchettio della pioggia
ti pare più suono che rumore
il tuono più domanda che risposta
sentire la gente attorno, il grande gregge
più che l'armento del diavolo
e sbatterai le palpebre più per l'emozione
che per l'umidore incolpevole degli occhi
quell'attimo d'improvviso inspiegabile silenzio
che quasi interrompe il respiro della vita
e lascia un po' sorpresi un po' sgomenti
segna il passaggio di un angelo
come si dice ormai da tanto tempo.

Il sogno che ti culla.
Un torpore della mente nasce fondo
al momento senza ragione
e via via che l'alba trapassa
la cortina delle palpebre chiuse
si dissolve
incogniti contorni si disegnano
cercano appigli in realtà inesistenti
speranze vaghe oppure ansie
di un divenire che non vuol posare
il palmo sulla fronte
per non svegliarti ancora
e insistere nel sogno che ti culla
nel silenzio.

Il convegno amoroso.
Quando il frinire monocorde si spegne
pe'l tuffarsi del meriggio nella sera e
la brezza spinge l'afa via dalle caviglie
vengono pensieri freschi a profumare
le lenzuola di bucato che ho disteso
per quel convegno che ho tanto atteso.
Ogni palpito scandisce con un respiro
l'attesa che vorrei fosse finita, tuttavia
spigola emozioni recondite promesse
quasi un anticipo di quello da venire.
Non dice il tempo la pendola nell'angolo
i battiti, son quelli che segnano l'ora
incedo lento sul nudo pavimento:
ritocco i fiori roridi nel vaso azzurro
appena una mossa a raddrizzar la tenda
svelta la mano sulla seta del cuscino.
E' tutto pronto, lo champagne è in frigo
ho un bell'aspetto, appena un po' insicuro
fa dolce lo so, questo lo dice sempre
ed io ho smesso di fare il viso scuro.
Verrà stupenda in seta tutta beige
una carezza mia e sua, un bacio ardente
sorrisi complici e lesti movimenti
cadono gli abiti, la biancheria di lino
tutte nei miei occhi le sue splendide pudende.
Così desiderata ancorché non fosse bella
si staglia ritta come fosse il mio“lingam”personale
a darsi prendermi e volare insieme, su una stella.

Non ammazzare...ancora.
Forse cento o più a Pontelandolfo
quattro volte cento a Stazzema
furono travolti dalla furia omicida
vestita di un'assurda vendetta
che non fu mai legittima.
Pagarono inermi trafitti dal ferro
innocenti trapassati dal piombo
disperse le tracce da pire selvagge.
Da mani contratte per rinforzar la rabbia
o nascondere paure, ebbero la morte
capri, ostie incolpevoli, forse inconsapevoli
d'una catastrofe che li vedeva solo testimoni:
vecchi, madri coi figli, finanche i deficienti
ebbero spenta la vita, disperati, piangenti.
E furono mani che all'umanità
saranno uguali, qualsivoglia l'idioma
abbiano usato nell'apostrofe feroce
lorde del sangue che non sarà mai lavato
quand'anche le genti che li partorirono
per acquietare gli animi, si prostrino
nelle postume scuse del male fatto
rendendo omaggio a chi subì lo strazio.

Il cretto di Burri.
Ci sarà un nuovo Burri in questa culla d'arte
cui affidare un'opera di perenne memoria
d'una grande perdita come già in Gibellina
e coprire con una colata di calce bianca caustica
i ruderi che inevitabilmente questa dissennata
genìa di governanti lascerà quando soccomberà
sotto il peso della propria inqualificabile inettitudine
della resa dei conti per i soprusi i ladrocini imposti
al paese alla gente alle speranze ai nostri sogni ?
Per testimoniare imperituramente che il consenso
non fu concesso per derubarci della nostra civiltà
dei principi condivisi caposaldo della convivenza
per bramosia di potere di ricchezza di successo
necessità ed egoismo di classe o di censo o di casato.
Non sia incolpata la poca storia che abbiamo
a questo tempo moderno. Vantiamo millenni da contare
quando fummo bravi forti generosi geniali
da scrivere pagine per cui ci ammira il mondo.

Italia...amore mio
Sempre spoglio d'una terra
veramente mia
nella quale affondare il calcagno
prenderne forza e lasciarvi traccia
peregrino per fato e urgenza
ho scorso dalle Madonie alle Alpi
questo paese che mi piace dire Nostro.
Ed ogni volta dovendo voltar le spalle
una manciata di quell'humus
portavo nella tasca dei ricordi
seppure lo stesso era il cielo
medesimo il mare ma sempre diversi
e fantasmagorici i suoni, le parole.
Mai un idioma, ahimè! affondò tanto
da lasciare un solco profondo
eppure sanguigni lemmi ed espressioni
mi scaldano sempre il cuore
quando sento alcuno proferire un dialetto.
E mi è sempre parsa una forza
questa eterogeneità, sicché ero felice
d'ogni nuovo vezzoso motto
e ogni uso e costume singolare
solo in apparenza tanto diverso.
Pietre brillanti per arricchire ancora
il tuo fantastico diadema, Madre
che nel mare bagni i fianchi, le caviglie, i piedi
il capo vestito di niveo candore e
una cornucopia di prelibatezze
fa da bordone all'Arte che ti copre
dalla testa ai piedi.
E mi parrebbe alfine essere un vanto
chiedere a tutti di venirla a condividere
a goderne a bearsi di quella fortuna
che il destino regalandoci uomini prodi
fecero di questa terra un vero eden
e se non può essere di tutti, che paradiso è?

Avviso ai naviganti.
Arrivano sempre dal mare.
Nidi squassati da tempeste di guerra
lasciano svuotati misere schiere
e migrano a piedi scalzi attraverso deserti
allo scalo d'un venale probabile Caronte
che li traghetta per l'ignoto ammiccante di luci.
Un pianeta della fortuna estratto a caso
da tenere stretto fino all'approdo
semmai il fato vorrà lo possano trovare.
Vince la speranza vaga d'un desco da venire
sulla certezza degli stenti ancora da passare
che il gesto d'arrischiare la vita nel tentare
ha più valore di perderla nell'aspettare
dacché nulla di vivo hanno ormai intorno
nient'altro che miserie da bruciare.
Sulle onde che non li sa aspettare
piovono i sassi delle nostre paure
delle incomprensioni mai sopite
della difesa del recinto da custodire.
Si faccia ora qualcosa d'importante
per salvarli dalla negazione
o questo odore di morte indecente
non lascerà più le nostre mani
né le tiepide coscienze.

Velocemente...amore.
E' appena l'alba
sollevi la bocca da me
dal succoso pasto della notte
e ti specchi come leccassi le dita
a gustare l'ultimo sapore.
Guardi la luce che invade i tetti
muovendoti noiosamente
stiri le belle braccia
passi le mani qua e là
detergi le parti ancora bagnate
e ti sorridi, soddisfatta.
Lo scroscio dell'acqua
porta via ogni residuo d'intimità
hai movimenti rapidi, efficaci
scegli tra le tue cose, questo o quello
le indossi, le infili, le rimiri
e all'improvviso, come desta, alfine
:
ho mille cose da fare, stamattina
ciao amore...ti chiamo io.

Figlio
(Se questo è un mondo)

Che dirò ai miei
quando incontrandoli nell'ade
mi chiederanno se misi a frutto
i loro insegnamenti?
Vorranno sapere che buona sorte
ebbero e quanto bene portarono
alla vita alla famiglia e
a quelli che mi furono d'intorno.
Come dirò che il peggio è tracimato
che il ladro pranza lieto col lenone
che il religioso pecca più d'un peccatore
che colui che fu posto a giudicare
soggiace ai benefici della corruzione.
Che il vicino ti sorride cospirando
stringendo l'occhio volpino come sapesse
che non puoi essere quello che appari
hai dai essere com'è tutta l'altra gente
e dei distinguo non gl'importa niente.
E' una triste stagione figlio mio
non rinfacciarmi che fui inadeguato
e che insegnai cose non di questo mondo;
quando questo pantano sarà tutto attraversato
troverai che poche cose nell'uomo
hanno così profondamente sedimentato
sempre risorgono per abbellire il mondo
fare di questa città globale il paradiso
che sugli altari torneranno a brillare
seguili, ascolta praticali e potrai dirmi
che genio bellezza onestà
sono sempre dell'anima i paradigmi.

Suona ancora la campana.
E rintocca ancora a morto
la maestra della collegiata
un ragazzo è stato spento lassù
in quella straniera contrada.
Là sulla credenza, un lumino
ruba all'ombra la sua foto
in uniforme, quella del giorno
che lo fece soldato nel giuramento.
Il basco rosso, il cipiglio fiero
un sorriso appena accennato
per la mamma, che lamentava
fosse troppo serio, quasi esaltato.
Il simulacro viola, nella navata
dove sarà la bara quando portata
raccoglie intorno quelli del paese
a dire salmi, a snoccialar preci
con quella cadenza rassegnata
che s'usa in tempo di quaresima
per la grande morte annunziata.
E fu trepidazione questa pure
se scegli l'armi poi le devi usare
ed altri verso te le brandiranno
quando deve partire reggi lo scudo
degli ideali, le passioni, il futuro
sperando riportarlo senza danno.
Pensare che c'è sempre un momento
quando le scelte diventano esiziali
nella lotta ogni mossa è cruciale
non scegli quanto un atto risulterà letale
potesse l'anima muovere il sentimento.

La granita.
Si stempera la granita all'amarena
in quest'afa pigra da cicale
e sul bicchiere ch'era già appannato
gocce tracciano sentieri tortuosi
quasi a cercare il margine da cui cadere.
Ruzzolalo sulle tempie, sulla fronte
sembra un mero espediente
contro la calura
troverai un refrigerio gradevole
un sollievo breve che non dura
basta goderlo e non costa niente.

Successo, belle, onestà. (Pascal)
Se oramai snoccioli giorni
come lisci grani d'un rosario
ed ugualmente i pensieri
scorrono nulli oltre le dita
è un esistenza ad un solo binario
e non porterà che la solitudine.
Forse sei stato ricco e fortunato
con tuo merito di certo
hai avuto potere sulla gente
ch'è ruolo che tocca al predestinato.
Oppure dell'ingegno, della forza
della bellezza, fosti portatore
anche se inconscio del vero valore
son doni che sopravanzano quelli di prima
ma son niente davanti a quello che nell'uomo
seppellisce i precedenti, senza farseli alieni.
È l'onestà dei principi del cuore della mente
che usando al meglio i detti tali e tanti beni
lo fa essere, volontariamente, servo dei servi
ultimo, al servizio della gente.

Immaginare.
Immaginare un mondo
dove non fare questa fatica
a vivere.
Dove le tasche non si svuotino
dei sogni
riempiendosi di disillusioni.
Dove ci sia spazio per l'anima
semplice e limpida e diversa
come un cielo stellato.
Dove il brivido che senti
sulla pelle
non sia il vento freddo
dell'indifferenza che s'aggira
ma un fremito di passione.
Dove il tempo per andare senza più tornare
s'avvicini senza l'ansia
di non aver ricordi da portarsi via.
Immaginare un guizzo ultimo
anche uno solo, un abbraccio d'amore
la gioia di una manciata di coriandoli
da piovere d'intorno
e un canto, sottovoce
di quelli che restano indelebili
anche se a pochi e dica
: ricordi? c'ero, non eravamo soli.

Culi_naria.
In apposita postazione chiaroscura
si disponga comoda la “donzella”
non una qualsiasi, di buona struttura
che sappia dir di te “hai la mente bella”.
Poscia le si pennelli a labbra, le gote, il girocollo
si scenda al seno, al pube, alle farfalla
curando sia ben umettata, tutta da dorare
se del caso spesso girandole la spalla
e senza badare alla proprio torcicollo
ella sa sempre come farsi cucinare.
Più avanti, lo si sa, è cosa dura
ognuna è diversa, diverso sempre
il calore e il tempo di cottura.
Quando appare si sia appo la fine
ch'ella abbandona ogni ritrosia
serve il tocco d'uno che ne sa decine
niente di forte, non acrobazia
dolcemente, non mosse belluine
le mani sui suoi fianchi e...
che ribalderia............*imprecazione*
mio nipote s'è fregato la pagina più bella e
l'illustrazione.

"Il costruttore di aquiloni".
M'accorgo che non volano più sogni
in questo tempo così tanto avaro
abbiamo occhi, orecchi per i bisogni
chi non s'adegua, avrà un calice amaro.
E pensare che n'ho piena la mente
viverli tutti ancora non imparo
è sfiorarli appena, amorosamente
come fermare l'amplesso più bello
quando la bocca freme ansiosamente.
Venite da me, varcate il cancello
siete fuori dal mondo quello vero
prendetene uno è senza balzello
fatelo volare alto per davvero
che i colori solchino vieppiù il cielo
come aquiloni per il mondo intero.

Immigriamoci.
Con l'anima vedo, sento tormenti
e con lei provo d'altri, il patimento.
Non mi piace, ah! potessi altrimenti
quello che passa mi lascia sgomento.
L'indifferenza, serpe tra la gente
non ci affratella lo stesso sarmento.
Con le mani vuote, labbro sporgente
occhi smarriti da terre assetate
malconci dalla vita come niente
traversano su barche dissestate.
Mettigli nel palmo quanto sappiamo
con sempre più carezze, non sassate
e vincere la paura lo possiamo.

Veniva da Kabul.
S'addobba la bara in “tricolore”
si nasconda la mera faccia della morte
al padre, alla madre, alla consorte
che piamente e affranti accolgono le spoglie
fra tante autorità, prelati e generali
piantati qui, a bordo pista, a far da pali.
A oriente o verso Nord, chi lo sa mai
venne mandato per lasciare un segno
del nostro giusto viver questo regno
che quelli non vorrebbero imitare.
Son come lupi feroci, dall'occhio scuro
eppur piangono e ridono di sicuro
amano e godono delle cose loro
certi son poveri, altri disperati
come tanti tra noi son sfortunati.
E mentre il sangue bagnava le giubbe polverose
da non distinguer più il colore, il distintivo
il goliardico, eccentrico, valente cantastorie
intratteneva amici nel suo covo
a ritemprar le forze e lo spirito, si dice
tutti a guardare, nessuno contraddice
come ottusi adepti dalla dura cervice.

Eppoi, l'amore.
Ha un profumo esotico
quella sua sigaretta e le volute
un alieno bluette che non ricordavo.
Così nell'abbandono d'esserci presi
distesi su lenzuola fini ricamate a mano
nell'ombra fresca dei nostri pomeriggi
ogni tanto con occhi socchiusi miopi
ci scambiamo uno sguardo d'intesa.
E corrono ancora carezze e baci
le lingue hanno il loro da fare
nel deliziare i posti che sappiamo
senza stancarsi che non c'è fretta, mai.
Poi si rimane, che un suono a caso accende
due pensieri e si va ragionando di musica
poesia e perfino di politica, passa quel tempo
che ci possiamo dare.
Poggia il capo sul mio braccio steso
coi suoi capelli morbidi sempre più fini
liscia con mani sapienti la mia pelle glabra
e parlare pare diventare un riverbero di sé
le voci sembrano venire da una bocca sola
e senti ch'è lo stare vicini che consola.

"Ubi maior, minor cessat" ?
Quanto ancora subire lo scenario
dove annega il sano e quieto nel precario
quanta corda vorrà quanto sapone
per legarci di questa  galera al suo pancone.
E suona il flauto quel “posteggiatore”
strappando sorrisi da bravo adulatore
per rubarci le paure dalla mente
ch'è lui il rimedio, per tutta la sua gente.
Non pensare, non scegliere, non fare
dagli fiducia, lascialo governare.
Se ringhi, rizzi il pelo, e ti fai sentire
schiva, si volta, tra i peggio vai a finire.
Se nel frattempo allora, soffri tanto
non farlo notare, stringi i denti
che a lui a lor signori, urta vedere
il suddito nel pianto.

Fame & sete.
Vorrei aver tanta fame
quanto ho voglia di giustizia
e mangerei la merda morale:
quelli che intristiscono il mondo.
Vorrei aver tanta sete
quanto ho voglia di libertà
per bere questo piscio di gente
che ci cavalca come pecore alla tosa.
Vorrei avere tanta ferocia
quanta pena sento per i derelitti
per tagliar la gola ai prepotenti
morali economici e sociali.
Vorrei che fossimo felici
anche a costo di essere infelice
e non son uno ingenuo come Alice.

Il mondo che vorrei.
Vorrei perdere la vista
abbacinato dalla bellezza
essere afflitto da otalgia per la musica soave
e non poter più un fioco richiamo
per aver cantato in coro tra di noi.
Ma vorrei non m'ottundesse i sensi
non mi facesse procombere
col viso nel fango
la mia stessa gente
che di principi antichi ora fa strame
di nuovi non ne cresce tra le ortiche
divide le spoglie col nemico infame
s'accontenta dell'oggi perché non ha domani.

L' incontro.
Da quel viso anticato per il male
inciso d'occhi liquidi, piangenti
incurante d'un filo lucente
che dal labbro gli colava
guardava curiosissimo
il mio grigio onor del mento
allungando la mano scheletrita
tentava di toccarlo, a stento.
M'avvicinai vieppiù
lasciandoglielo fare
pensando sorridendo
forse è un gatto che vuole carezzare.
Fissandomi come fossi lontano
sprofondato in un cielo senza stelle
incespicando in poche parole, chiese:
Sei mio padre? Ed io a lui, sentendomi sgomento:
Perdonami se non sono ancora pronto
per un così grande accadimento.

Leggendo e pensando...
Nasco cristiano ma, il vino
a me piace non battezzato
anche se le pupille poi
sono brillanti e la lingua
mi schiocca involontariamente.
Venga e vada la caraffa gocciolante
ch'io possa dir che “venni vidi viti”
e se qualcuno ha dei versi da cantare
lo faccia sottovoce, non sia loquace
che mi piace sentire le dolci voci
ricche di senso e qualche amenità.
So che le sedie avanti sono occupate
da gente che d'aspetto fa lo scrittore
oppure è artista vero non a parole
io mi resto qui pigiato alla parete
intimidito con il rosso in viso
il mio bicchiere mezzo
con l'aria di chi scende il paradiso.

Sacrificium
(rinunciare a ...)

Nella notte fredda cupa
che soffoca nel freddo
quello che resta del giorno
arde un miserabile fuoco omicida
e li prende, come fa la fame o la lebbra.
Vanno ad ingrossare le angeliche schiere
agnelli puri sacrificati sull'ara degli dei
che sempre amano tanto gli innocenti
più di tutti gli esseri viventi.

Uno da poco.
(Parrodia)

Veste la giubba di meri patimenti
di pallori smorti la faccia infarina
la gente con buona pazienza lo paga
non aspetta che ridere della rima.

Oh! Se la vita tutta fosse verace
che dalle risa non trapela il senso
crudele recita chi non ha pace
e l'applauso mai potrà esser compenso.

La platea gioconda ama la tragedia
per esorcizzare tutte le sue paure
si consumi il sacrificio sulla scena
che non tocchi al suo privato quella pena.

C'è chi è destinato a questa funzione
nasce ed è così involontariamente
sembra possedere una vocazione
nessuno pensa mai all'invocazione.

Ridi buffone, nessuno i tuoi lai crede
e sferza quella storia in faccia ai gaudenti
piace la tua parte di deluso, reietto
hanno realtà anche peggiori sotto il tetto.

Dipendenze.
M'inietto nelle vene
prosa e poesia
per avvelenare il tarlo
che mi scava l'anima
: la malinconia;
sto al freddo secco
della solitudine
per gelare il verme
che consuma le pareti del cuore
: la nostalgia;
e sempre torna per non andare via.
Aspetto e rido d'ogni tempo
che scorre, sfiorandomi
prende e lascia, sempre
un poco di scontento.

Il paese dove vivo.
Son tutte di bianco incappucciate
le colline che tirano il segno in fondo
come donzelle per quella funzione
vicino Pasqua a far la comunione
Lo sfondo grigio-azzurro delle Apuane
con mitre di gelo sfavillanti
abbracciano l'orizzonte fino a Firenze
Si perdono nella bruma con un corredo
un velo di nebbia, una tenda opaca
a stuzzicar lo sguardo, altro non vedo
A pennellar l'aria intirizzita
scuri cipressi allineati a iosa
puntano il cielo stringendosi ne' rami
conducono la strada per le fratte
così so già dove dovrà portarmi
Li hai impressi negli occhi
senza contarli, son più di tanti
quanti occorre averne per saper di certo
ch'è il tuo paese che ti sta davanti.

Torti ulivi e viti.
Tra torti ulivi abbarbicati alle prode
in limite ai filari di gibbose viti
di pampini verdi lucidi vestiti a giugno
ci corre il capriolo, su tracce vecchie
di notturno scalpiccìo di cinghiali.
Ha l'occhio vispo sospettoso
accerchiato da silenzi noti
alla larga dal viottolo pietroso
rizza l'orecchi vigili
al gracchiar del corvo
Da quei calanchi grigi
la ginestra gialla fa il verso
al sole dorato che dardeggia
Nel rovo di more la cincia
impala insetti satolli al nido
Sguscia la serpe a caccia d'uova
di chi imprudente le fa a terra
E il girasole non ha memoria
di monti innevati e notti fredde
lento mostra la corolla
alla benedizione giornaliera
e s'avvia il giorno verso la sera.

Passata la festa.
Passata è ora la festa
sono lapilli spenti ciò che resta
e le passioni i dolori scavalcati
son di nuovo qui, mai andati
Scosso il mantello dai coriandoli
le pagliuzze d'oro e i ninnoli
guardi nelle vetrine vuote
passi oltre, carro senza ruote
La strada è sempre lì com'era prima
una fatica lunga che redima
nella speranza che ci sia domani
un'occasione da prender con le mani
per rappezzar la storia che continua
Non hai che le tue braccia corte
su cui contare per aprire porte
il cuore che ti batte ancora svelto
un sorriso da estrarre dal cassetto
Buone le scarpe appena risuolate
tornano alle marce cui sono abituate
portati una gaiola col cardellino vispo
sceglie d'impulso i pianeti azzurri
tanti pensieri subito dipani e
voli lontano appresso agli aeroplani.

Il mio Paese.
Son nato a Questa Terra rinomata
per geni grandi e persone belle
gente che ha fatto conoscere le stelle
e la terra tutta ha scoperchiata.
Quando il mattino il sole smorza la luna
inforco gli occhi di un giorno nuovo
cerco quelle cose note e mi commuovo
di non trovarne più, non ve n'è alcuna.
Ora scorrazzano intorno solo nani
han mani grasse piene di lordume
stanno nei bassi e nascosti al lume
nell'anima più che nel corpo son villani.
Tutto si concilia con un gran bisogno
d'esser all'uopo necessari a tutto tondo
che il volgo li reclama in tutto il mondo
per riempirci la pancia, neanche un sogno.
Se in verità un Colui avesse a cuore
questo Paese che langue per le strade
senza dar di mano a pellegrine spade
darebbe amore fede pace e onore.
Non fido che alcunché ci verrà dato
senza pagare il prezzo che il vizio esige
e se il fato vorrà per Lei si traversi lo Stige
io sono pronto, anche se non ho tanto peccato.

Il sorriso sulla valigia.
ho visto nello specchio
di spalle, quel sorriso compatito
per la valigia lisa che porto meco.
ci sono cose inutili, dentro
i primi baci, le carezze, i pianti
l'ansia, la paura di diventare grande
eppure la gioia la vivezza il canto
la poesia di quei moti dell'anima
che su ali fragili voleva, ingenuamente
volare alto, via lontano.
le poche porte aperte
e quelle mai dischiuse
abiti mentali fuori moda, lampi ribelli
custoditi tanto, tal lauro pomposo
che s'è sbiadito ma resta odoroso.
e quel foglio di carta coi versi
che dicevano t'amo ed era vero
che m'hai ridato, tirato, appallottolato.
tengo tutto, che il peso non mi grava
neppure li guardo che ho tutto in mente
li voglio perché se devo o dovrò dire
d'esserci stato, lo potrò
seppur modestamente.

Vado pazzo
per quel suo star vicino
sussurrato appena
quel contatto lieve
di petalo alla brezza
quel socchiudere gli occhi
nella penombra zitta
mentre immagino
il sorriso che mi dice
sono lieta.

Aspettare.
Se la parca dei pensieri
chiama quasi aspettasse
un invito a visitarmi
distratto fisso il vuoto
un mestolo appeso
una sciarpa, un cappello
la giacca al beccatello
e vado in cerca d'altro
nel cervello.
viene un azzurro profondo
non so bene se di mare
o d'occhi luccicanti
qualcosa che è più là
minuti od anni
ferma per me nella bonaccia
ch'io solo la raggiunga
e subito monta la voglia di volare.
qualcosa in qualche posto
lo so devo alfine trovare
per calmare questa fame o sete
questa inebriante voglia
di aspettare.

Melenserie 1
eclettico il vate assiso ai Parioli
quello che spara versi calibrati
dalla zucca stretti come turaccioli
e nello sforzo i peli ha diradati.

poco m'importa dove l'ha trovati
sanno di naftalina e questo conta
tra rime e metrica ti trovi rifilati
melense frasi che alla musa fan onta.

certo io non so di greco ne latino
delle lettere conosco appena l'alfabeto
ma bevo acqua d'Arno sin da bambino
e scrivo quattro strofe e ne son lieto.

quello che sento non ha prezzo al chilo
fa bene al cuore mio perciò lo dico
non chiedo voti ne chi biasima fucilo
e men che meno, al mio piacer io abdico.

Tetraggine
Oggi ho tetraggine dentro
come un mare d'inverno
che di maestrale alla scogliera bussa
mugghia, sommesso e frantuma l'ossa.
Uno dei tanti, oramai
dacché sto ritto senza temerla
sul ciglio fresco della scontata fossa
senza aspettarla, incombe non passa.
Un'ansia di risoluzione
un pensiero uggioso pedante
una complicazione
un frastornarsi il capo fuori tema
che svuota l'anima d'ogni afflato
e fa piatto tutto il vissuto
pur se la terra trema.

Vivere ancora.
carezzano i toni bassi della chitarra
alternandosi ritmicamente agli alti
inducendo voglia di movimento
una melica di accompagnamento
che occupa i pensieri nostalgicamente.
sentirlo come un passato live motive
e affondando i piedi nella sabbia bagnata
sulla battigia al limes tra l'onda e la rena
andare a scapigliarsi i radi capelli grigi
nel vento di maestrale mattutino fresco.
il metronomo che comanda la sequenza
dell'onde, determina anche quali passi
affogare o meno alle caviglie nella spuma
e le tracce appena impresse morbidamente
si ricoprono perdendo la memoria
del passaggio tuo e di chicchessia altro.
la pagina torna vergine e puoi vergarci
nuovi sogni, desideri o soltanto schizzi
ridendo di te, soddisfatto di vivere, ancora.

Passeggiare nella notte
col naso affondato nella luna
fischiettando un motivetto sciocco
con quella gioia infantile a ricordare
quando rientravi dai primi appuntamenti
con le guance arrossate dall'eccitazione
e il battito che si andava chetando
allunga il tempo che resta.
ti strappa un sorriso divertito
un lampo malizioso della psiche
una visione colorata profumata
di essenze semplici, consuete
come il frusciare delle gonne
che non ci sono più.

Pensare come amare.
Se avere ali volesse dir volare
si direbbe rondine un pinguino
o le zanne significare predare
l’elefante non dovrebbe brucare.
Allora avere un cuore genuino
non vuol dire amore coraggio
o gesti che abbaglino
quando viepiù invece amareggino.
Così che mai sarà esser umano
se non corre come lepre
i suo colori non abbacinano
come felino le fauci non addentano
non fruttifica per altri cibare?
Che sia il pensare?
e perciò stesso amare compassionare
come alcun altro al mondo sa fare?

Quell'appuntamento a Firenze.
Dopo, sotto la pergola la cena
a parlar di cibo e di rubino vino
di prosa versi liberi o a catena

tu a sorridere come un cherubino
goderci noi la nostra compagnia.
Poi le mura nobili come un inchino

alitano un suono celestiale un'armonia
ci avvince posandoci come in sogno
sulla panca d'una mistica badia.

Quivi sognare paradisi mai vissuti
quella melica soave che dai sensi
l'anima scese dai quotidiani ossuti

un gaudio dispensava non compensi.
Furono dolci scambi di carezze
mentre di Chopin gli accordi intensi

riempiendo la navata erano brezze
da far volar le penne agli angeli di gesso
dagli altari fino a grandi altezze.

E' stato ieri, forse anno o l'altr'anno
se il ricordo vive come fosse manna
che importa il tempo, non sarà malanno.

incontri nella sera
sereno il cielo volge il viso alla sera
s'ammanta di stelle luccicanti
lascia giù luci fioche artificiali o cera
godono di lei strani passanti
gente serena che cerca posti di pace
e giovani e adulti in reconditi ansimanti
a darsi pena o gioia che in penombra tace
poiché all'anima è più vicino l'intimo
quanto spesso il rifulgere è fallace.

riccioli neri
t'avrai tanti nodi nei capelli neri
lucidi lunghi mossi d'habanera
quanti sono fitti i miei pensieri
avvolti intrigati dalla tua maniera
illusione avere un pettine d'oro
fare della tua chioma la bandiera
della mia mente diventata un ghirigoro
sgorgano voglie desideri e sogni
che seppur platonicamente m'accaloro.

Frusta il fato.
Se l'animo hai frale, indeciso
frusta le cosce tante volte il fato
con la coda ferina della vita
ad indicare quante scale scendere
per arrivare laggiù dov'è l'oscuro
l'incerto essere, il mentale abituro
che t'appartiene.
chinare il capo alle volte conviene
che non sopporti quat'è fulgido il vero
passi di strada in strada sconosciuta
negandoti a te e a chi t'appartiene
che montare l'acclive è cosa dura
se nell'anima senti di non aver fortuna.
ma c'è di stelle pieno un firmamento
lo immagini, l'han detto è lì per quello
lo sogni ti ci culli in un progetto ambito
di arrivarci e rubarne almeno un dito.

buongiorno
morbido liscio tepore
mio aranciato autunno
al tuo fiato mi sveglio
nelle tue mani dormo
ho in bocca il tuo sapore
nella tua il mio piacere
e desto ti voglio ancora
e ancora e ancora.

Alle volte.
A volte passa quest'ansia
questo stato d'impotenza
quando arrotoli pensieri
cercando risposte che non hai
e quelle sparse fuori paiono
cartacce che rovista il vento.
A volte basterebbe ricordare
quel respiro caldo liscio che
la fronte accarezzava e in bocca
lasciava il sapore rosato
della sua lustrata.
Ma tradì la mia vita tu lo sai
e quella crepa ancor gorgoglia
del dolore che passai e sempre
mi porta tristi nani tormenti e lai.
Per questo ed altro il cuore
non si cheta s'arrampica ansima
nei battiti trascina vibrazioni
pressanti ogni dove, sfianca
la mente e il corpo, perfino pondo pare.
Non ho che te speme in questo viaggio
verso la fine della carrareccia
che i bei frutti che avevo già colsi
a tempo giusto e m'è rimasto solo strame
e cento braccia d'ingiallita seccia.

Sapessi che...
T'aprirei il cuore
per guardare dentro
quanto questo amore
custodisci in fondo
quando alla sera
preparandoti alla festa
la cipria delle rose sulla pelle
il vento di mare nei capelli
liberamente fiera ti rimiri
le mani ai fianchi a piroettare
che le sete s'hanno da levare
vedere dove hai il pensiero
quando bianche le mani vanno
su per le gambe sapiente_mente
a raddrizzar la riga della calze
ogni volta sempre lenta_mente.

Rosso di more
su labbra di more
e polpastrelli accesi
baci d'estate piena
sempre più e ancora
e scompigliato il crine
alzare le gonne scoprire
le colonne glabre d'alabastro fine
che stringono un bocciolo turgido
impaziente di fiorire.

Passa maggio
su tentacoli verdi spinosi ostili
scoppiano rossi di tutti i toni
una domanda di perdono aliena
che poi dobbiamo vivere ancora
in questo universo tutto di tutti.
così scordare le spine potremmo
se dalle dita sbocciassero rose
a parare i graffi dell'anima oltre
i danni che ne fossero venuti.
lo sfogo spezza ogni catena poi
si placa passa come nulla stato.
i petali scossi cadono seguono rigagnoli
fangosi tra mille altre perdute bellezze
ormai rassegnati a diventare oblio
nascono bacche turgide
immemori dei fiori.

A due passi dal passato
anni come vènti e tempeste passano e
quando si rasserena appena la psiche
torna a turbinare l'angoscia d'esserci
ancora inadeguato che tutto non è
come vogliono sia.
quasi che l'appartenenza al mondo
comporti peregrinare di recinto in recinto
lungo vialetti ordinati, colorati all'uopo
verso un dove, molto declamato, lodato
soltanto da altri organizzato.
una bella facciata decorata a mano
in quello stile o l'altro, sempre bello
colori pastello, vetri trasparenti eppure
le finestre son chiuse, da ricchi tendaggi
anche se nessun fiato o nuova brezza spira.
costretto a guardare ciò che vedo e approvare
ora mi giro verso casa mia, che dipingo da me
mi volo intorno ad ammirare la nuova prospettiva
sull'ombra lunga della sera, che calma intanto arriva.
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Perchè con questo caldo non vi scappi di...pensare.
Sono Limerick
16.
ha sempre due pistole alla cintura
caricate a viagra cialis, la cura
se di capelli è scarso
il capo, pelo sparso
si procura un'erezione da paura.

17.
ho preso per le chiappe una cicala
dicendogli di violino hai la scala
lei che di luglio canta
con tutti se ne vanta
fesse le cose che, come altri, sciala.

18.
ci son tanti PS graffiti in fondo al cuore
alcune delusioni, altri dolore
in questa corsa pazza
non c'è solo una razza
porci tutti, diversi nel colore.

Divenire incorporeo.
vorrei farmi del mare
un'amaca spumante
dell'etra un baldacchino
e un vento
profumato e lieve
a confondere gli azzurri.
lasciare tutto e tutti fuori
e vagare nello spazio
fino ai confini - se ci sono
riempirmi l'anima
di sensazioni, percezioni
in musica dodecafonica
per il divenire incorporeo.

Commentare necessario est
(così, se vi pare)

manco la leggi, la tua
tanto la sai, vedi soltanto
se l'hanno letta gli altri
s'hanno apprezzato
pure commentato
e quanti sono quelli
che t'hanno notato.
un gioco a nascondino
tra le pagine azzurre
di questo tomo bello
dove sorridi molto
a questo a quello
da solo dentro te, ma
se ti piace, come a tutti piace
esser per un attimo mirato
schiaccia il tasto sinistro
dell'invio, manda un cenno
una parola nel convivio
a quello sopra o sotto a fianco
impaginato, fai felice un amico
e il Ns Lorenzo, hai ringraziato.

Nel canto delle canne
Il libeccio frusta le canne
che mandano sibilanti lai
un canto tormentato, un pianto.
cela sommesso un sofferto amore
che fu dorato, rorido poi spento
da quel che il fato porta ogni momento.
con arido ciglio salutato
cereo il viso da immeritato duolo
nulla poteva contro la speme di felicità
in altra mano chiusa.
Non la conquista del vello
le fu nemica condizione
non l’avventura oltremare
la privò dell’anelato bene
l’arcigna paura d’amare
rapì il pavido inane cupido
in stracci d’uomo avvolto.

Vita in gocce.
In gocce fitte
la vita ti lambisce
come l'onda la riva
e aspettare sulla spiaggia
che uno volo bianco
dica dove andare
è illusione.
Non giova parlare con l'ombre
son fatte di nebbia
che al primo sole
si smontano in minuzie
evaporano via.
Né costruire castelli di sabbia
sulla battigia, che fragili
               si lasciano accarezzare dal mare
               e grano dopo grano
si vanno a posare altrove
tu :
resti con l'unico bene certo
la solitudine.

A te, che mi ascolti.
sei il latte soave della poppa giovane
che mi cola in gola dolcemente
mentre incrocio il tuo sguardo e
bacio i tuoi pensieri con la mente.
la luce dei tuoi come acqua antica
che diventa mare, si ficca nei miei
ci scorre dentro a cullar le foglie
che son sogni con incisa la storia
che si fa memoria e volano a stormo
epistole del tempo che trascorre
dentro questo mio autunno che
più lieve per tua via, mi gira attorno.
liscia la pelle del caldo braccio al collo
il capo grigio all'oro tuo appoggio
viepiù sereno vago verso
la calma fredda
dell'inverno appresso.

Il posto dell'addio.
è sempre stato questo
il posto importante della storia
sopra gli scogli
laggiù in fondo, la Meloria
a quei sedili di rugosa pietra
viso al maestrale che violento soffia
coi tamerici dietro, a far da paravento.
è autunno tardo quando l'inverno prova
grigio il cielo fa di piombo il mare
l'onde si frangono alla scogliera
s'alzano spume candide di tulle
annegano gli ultimi bagliori nella sera.
qui sempre trepidando, dolcemente
io volerti sempre, insistentemente
tu a negarti ancora senza posa
che avevi il cuore avvolto
da uno stupendo abito da sposa.
e da qui, piangendo assieme per ragioni avverse
ognuno prese la strada per trovare altrove
quello che l'anima per se potesse avere.
ora che non leggo più il calendario
vengo a sedermi sulle stesse pietre
allungo l'occhio al mare, alla Meloria
ch'è meno chiara di quanto fosse allora
per via del vento che m'arrossa gli occhi
o delle lenti che si velano ora.
il mare mugghia sotto, squassa gli scogli
con quel rumore di tenebra repressa
mi stringo addosso il vecchio pastrano
sento una presenza lieve, sommessa
come la lettura di un breviario
me la vedo sorridente in bianco abbigliata
che mi regala il suo peplo per sudario.

Andare all'inferno e ...

"tanto gentile e tanto onesta..."

con occhi grandi e la boccuccia stretta
unite le braccia in verso di preghiera
ritto il busto elegante d'una fata fiera
di chiaro verde pastello rivestita
attende i vezzi dell'affannato amante
che timido timoroso sta, sullo stelo accanto.
è fatalmente preso dal di lei addome
affusolato liscio e morbido scrigno prezioso

che dondola salendo passando

da un rametto a una foglia, lentamente
da quello sguardo ferino che l'ammalia
irresistibilmente l'attira lo seduce
che lo perderà, lo sa, inevitabilmente.
eppure è questo lo scopo
questo il disegno per cui venne al mondo
perdere con l'orgasmo d'un momento
tutta la vita che custodì 'sì tanto
dopo un'estate lunga, una vita appena
bruciar l'esistenza come un sole
giù nell'inferno d'un tramonto rosso

che lasciar orme è tutto il senso intero.

Spelluzzichìo
distrattamente, lì sul balcone
quello spelluzzicare foglie gialle tra le verdi
delle piantine in vaso sul davanzale è
come cercarsi un capello grigio, la mattina.
cieca la pupilla, sono immagini stampate
nello schermo dell'anima
scorrono soffuse sommesse senza posa
lungo una vita, incertamente vissuta.
l'allunga alle volte, di sorrisi
altre, munge gocce di pianto
al margine delle palpebre.
e l'una e l'altra fa passare il tempo
quello che resta, intrecciando sogni
come giunchi scorticati
d'un interminabile canestro.

Il saggio rospo
groagk...groagk
fossi grande e grosso rospo
che d'un balzo salta un fosso
grogk...grogk
ogni notte griderei
tu, due gambe, ma chi sei?
groagk...groagk
che mi temi, che mi schifi
sol perché tu non ti fidi
dei tuoi occhi, del cervello
solo stomaco sei, solo quello.
groack...groack
non capisci, poverello
che il mondo è così bello
perché tutti siam diversi
groagk...groagk...groagk
nasce cresce e muore ognuno
il più grande ed il nessuno
ch'è la vita è un ritornello
groag...groag...groag
e alla fine e dopotutto
quel che conta è aver vissuto
groag...groag...groag

Mai.
se conoscersi è aversi
giacersi, possedersi
cognoscersi, penetrarsi
non ebbi
non possedetti
non penetrai
il tuo corpo la tua mente
mai!


Però
mi conoscesti, senza avermi
ti giacesti, senza possedermi
superficiale, quello che provasti
così mi avesti
in frettoloso orgasmo
un attimo appena nel tuo palmo
da sull'uscio della anima, soltanto
il mio corpo, la mia mente
solo un momento accanto.

sono le parole
provvisorie presenze
sui rami, a novembre
eterei pappi sui gambi
di tarassaco, a maggio
son le parole, spesso
oppur voce, richiamo
strilla, anche lamento
e quando scendono
a ferir l'anima
silenzio.

vieni a farmi l'alba serena
sole
una mattina piena delle cose
che ho sognato
lisciami, carezzami coi raggi
da sembrare baci
che senta un calore, almeno
e se non sentirò
il profumo dei capelli
l'odore della pelle
userò la fantasia
e mi regalerò un sorriso
quasi vero
di piacere.

Finalmente è amore.
oggi come un vento
m'hai preso e insieme
abbiamo volato tanto
nella tormenta dei sensi
abbracciati sempre
stretti in un amplesso
che bruciava dentro
la voglia di possederci
chissà quanto.
una passione travolgente
quasi l'espressione
d'un istinto irrefrenabile
d'amore totalmente libero
di darsi e prendersi
alfine liberamente.
amo più te che sei giunta
alla mia vita che s'era spenta
che la vita stessa
non sarà più persa.

Lascia la mia prua solcarti.
dolce tepido mare mio
che dagli azzurri e blu
il verde succhi e ti riempi
gli occhi brillanti per schiarire
le mie notti insonni
ti aspetto nelle onde
portami e riportami via.
lascia che la mia prua
in te affondi ti solchi
a frangere i dubbi e mareggi oltre
l'altra scia consueta
che giammai si cancella.
profuma di altre essenze
questo legno e d'altri salmastri
monta ora la tua onda
lambisce e bagna
la riva di questa nostra vita
che ancora cerca un senso
nel sogno che ci prende.

Aiutami parola.
aiutami parola
a vestire le emozioni
nudi battiti di cuore
randagi pensieri nell'anima
corrono a frastornarmi
indifeso incapace di frenarli
mi fan tremare le mani e il labbro
aiutami che potrò cantarle.

Un altro tra giorno vivo.
quando tra le nubi accastellate
a scolpire sogni
lentamente s'apre il velario
su una scena della vita
dove si recita una storia
dal vero anche breve
risucchia l'anima il senso
e n' esce, a volte, lacero ma
un altro giorno vivo.

La sconosciuta triste.
un vento tiepido m'ha strusciato
oggi la pelle
dal gusto marino al fior di tamerice
oppure era ginestre gialle
rigogliose e tante
quelle che attraversava per toccarmi.
forse non lo saprò mai
quel biondo crine che carezzava il vento
alla mano d'altro è certo destinato
quelle unghie curate lucide scarlatte
coprono artigli da difesa contratti
c'era un vuoto intenso profondo
in quelle finestre verdi allungate
le ciglia facean velario ad ogni istante
come il sipario di velluto quando
alla fine dell'ultima scena
è tirato dietro il recitante.

Farfallone amoroso
e se fosse anche porcello
far l'amore è così bello
pappagallo oppur fringuello
tutti quanti a cercar quello

senza pene senza inganno
gente allegra sempre fanno
poco o spesso tutto l'anno
quando sangue in vena hanno

se ti punge ancor vaghezza
se l'artrite e solo brezza
tieni lunga la cavezza
ci si gode, è una bellezza.

Ci sono stato laggiù
dieci anni o dieci secoli
non ricordo
il buio mi usciva dagli occhi
l'otalgia dalla bocca
e appassionatamente amavo
cullare il pensiero della tenebra
godendomela femmina
sensuale finale, come fosse
la prima e l'ultima volta
che potessi vivere.

Ed io a lui.
l'albero è forte resistente
centenario millenario a volte
allora sarò...quercia, no!
cipresso, so di uno secolare
in Spagna
meglio Sequoia allora, enorme
sotto cui passa la strada
sta nei freddi d'America
ma, disse, gli arbusti hanno fiori
colorati profumati sempre nuovi
amati e per gli amanti
e se potato alla bisogna
sempre viepiù ricresce
rigoglioso a vita nuova canta
davvero vuoi abbarbicarti
e sempre aspettar le rughe sulla pelle?
ed io a lui, forse, è da quelle
che puoi contar tutte le stelle.

Leggere il domani.
Sono legato di ferro all'infanzia
alla pubertà come ultima ratio
quasi che nulla dopo sia valso
ed è vero che mai più ho fatto
sogni tanto grandi, sperato
cavalcare stalloni neri e bianchi
galoppare alla pugna tra lame
lucenti acuminate, bombarde
come tuoni e lampi d'estate.
Forse perché temetti guardare
quell'uomo nel retro della vita
seduto su una bitta al molo vecchio
scacciandovi pigri gabbiani della sera
contare le grinze delle mani
e leggervi, sorridendo
cose del tempo passato.

Haikai (poesia orientale - demenziale)

cospargo il capo
con la cenere calda
uccide le zecche

pisciare dentro
il lavabo dell'oste
fa riflettere

sinfonia vera
i campanelli delle
porte di alieni

mette tacchi alti
la serva del diavolo
quando ripassa

ho defecato
al centro del tavolo
ridendoci su

Pegaso.
stride il coltello nella canna e
due stecche fini elastiche nascono
una curvata fissata a croce
all'altra dritta forte legata.
su spaghi si tende rutilante una
veste di colori accesi
frale all'apparenza ma potente
il vento non ha compassione
e nastri e catene d'anelli
dalle punte ai lati si sciolgono
parafrasi d'una stella liberata
per un viaggio aereo vicino.
un'eterea nave per portare
nel cielo terso dell'età più bella
pensieri grandi senza orizzonti
una vita di sogno in volo.

Andare per sogni.
Solo
quando mi
rinfilo i calzoni
corti sogno meglio
volo via lontano da qui
da dietro alla lavagna fuggo
là nelle praterie intonse nelle
foreste di sempervirens e nessuno
può raggiungermi sono il più veloce
degli Irochesi. Son falco non più allodola
non valgono gli specchietti i veli
i profumi le ciglia siediti
accanto a me stringimi
la mano e fammi
sentire che
non sei
di qui.

Senza saperlo.
Per fortuna non credo
ci sarà un'altra vita
mi addormenterei col
terrore di averne
una come questa.
ma finirò in bellezza
se il fato mi assiste
affiggo la mia anima
alla bacheca dei sogni
sognati e delle speranze
anche se non realizzate
per lasciar segno
nella pioggia che lava
tutte le lapidi
di uno che c'era
senza saper chi era.

Aspettando il destino
cento angoli di strada
conoscono il mio viso
ho atteso tanto lì, il mio destino
quello che m'ero promesso
d'incontrare
forse è passato lesto
quando ero distratto
forse non ancora, deve passare
oppure non passerà più
non sono state buone
le mie referenze.

Un aiutino, per piacere.
leggendoli ogni sera
di anacoluto in anacoluto
cado invariabilmente
nel buco dell'imbuto.
mi sta stretto di spalle
spingo mi allungo tiro
finché son tutta pelle
e non ho più un sorriso.
sporgo la testa esangue
certo di pensare ancora
faccio l'occhio di triglia
a quelli che son fora.
ci tengo a conquistarmi
un posto tra quei bravi che
cantan dolci odi e li più belli carmi.
spero mi voglian bene anche
se la fatica é tanta, vorrei
non doverci mettere della vita
tutti i miei risparmi.

Scende la luna.
scende la luna nel silenzio
della sera così fioca e fredda
sprofondo le mani nelle tasche
a cercare un tepore che il ricordo
non riesce più a darmi.
tuttavia sei giù profondamente
incisa e risanguina la ferita
della tua mancanza ma
so che il vento non torna mai.
sei passata furandomi anima
e pensieri lisciandomi lieve
i sogni che azzardai fare con te.
mi avvolgo nel pastrano buono
foderato di malinconia e m'è dolce
il pensiero che ci sei stata.

haiku o quasi?
è nevicato
tutta notte ancora
anima calma

sotto la neve
riposante ricchezza
sempre da pace

sbocciano fiori
ardente sentimento
fame del cuore

Il canto del ... cigno.
un abito da cigno
sto cercando
anche dismesso
prendo lezioni
da una vissuta insegnante
per andare sulla proda del lago
di questa di vita ormai noiosa
e proverò a cantare.
almeno una volta
fosse l'ultima non importa
venisse fuori una melica
degna di attenzione
un po' romantica nostalgica
e malinconica anche
commovente insomma
che essere stato
quasi nulla a bracciate
mi è più pesante
d'una carro di sassi
da tirar su dal fiume.

Passano i giorni.
giorni come tomi
non ne aprirò più uno
non leggerò una pagina
un rigo in futuro, li metto
impilati sulla mensola
a raccogliere polvere
nel tempo che mi resta
perché se quelli che ho scorso
non sanno darmi serenità
e mi sembra di aver perso
il tempo a trasportar acqua
con un paniere di vimini
allora siedo sotto una ficaia
aspetto qualche frutto fatto
e se per l'impazienza
memorabile ansia goliardica
qualche volta mi urticherò le labbra
aspetterò di cogliere quello dopo, morbido
appena grinzo con la goccia di ambrosia
e mi addolcirà la bocca più
della solita marmellata.

Il guscio.
io gasteropode di vita
coi versi mi son fatto
una conchiglia tonda
avvolta a spirale curva
alla bisogna l'epiframa
pongo all'ingresso e
con la radula combino sensi.
guscio tuttavia fragile
ripara se non pensi che
mille piedi passano sempre
sulla strada che fai
con scarpe grosse chiodate
indifferenti.

Haiku
rondine migra
a questo tetto torna
animo nuovo

fiori di campo
finalmente aprono
golose api

infiorescenze
azzurro viola rosa
bordati fossi

Rinverdire.
In cuscini consunti mosci
su un canapè estemporaneo
d'una vita greve di mente
poggio questi anni
guardo la vita che passa e
della quale non m'importa niente.
anni e tanti a pesare quasi
non volesse passare oltre mai
poi pareva già trascorsa perfino.
ora si dilunga mestamente
lenta pacata e spoglia
come d'inverno la quercia
ed io non spero in questo tempo
di vedere rinverdir la foglia.

Quel sottile piacere
di non volersi bene
quel sensuale desiderio
di andare via altrove
solitariamente di nascosto
ma immaginare quanto
sei stato visto e pianto
e straziarsi l'anima
nel timore che qualcuno
quello speciale qualcuno
passi oltre senza uno sguardo
ma certo è questo il senso
di lasciare dello scordarsi
deluso eppure esigente
anche se non hai danzato
nessuna estate in questa
festa dove la musica
non era per le tue orecchie.

Quel che mi resta.
sebbene nero su bianco
non m'importa nulla
dello scrivere e rimare
comporre e pubblicare
concorrere esporre citare
voglio esternare parlare
gridare se occorresse
dire quanto m'opprime
quanto mi ferisce
oppure mi tedia
chi vuole legga
dica quel che ha da dire
che se devo anche tacere
meglio morire.

Feste & festa.
nessuno festeggia
la nascita di un povero
e milioni di nuovi
all'anagrafe.

Mai nato.
un soffio d'umanità
mi ravvivi l'anima
e nascerò nuovo.

Lentamente affondare.
Poggio il corpo disteso sulla corrente
e poi nell'acqua più fresca del mare
da tanto ormai che non ho memoria.

Tra i rumori i suoni lontani ovattati
lo sguardo si perde lassù nel profondo
del cielo azzurro o blu tenebra puntato
di stelle d'oro ammiccanti nella notte.

Sola realtà la brezza che sfiora la pelle
emersa che parla di calore o frescura.

Ora sempre più povero questo incanto
sento venire che via via sommerge questo
mio tronco e bordeggia e l'acqua giunge
a tratti - alle labbra agli occhi socchiusi
quasi che il pensare stancamente snervi
la spinta che m'ha fatto sinora navigare.

Tutto il vivere m'ha spaurito nella vita
eppur bisognava andare e sebbene colei
dentro mi stringe in una morsa il cuore
lucido voglio vederla prendermi per mano.

Tu ... quella.
certo
tu potresti essere altrove
con la mente nei pensieri veri
mentre io ti percorressi coi sensi
allo spasimo godendo appieno
delle tue bellezze lisce di seta
e mentre il tuo sorriso è altro
potrebbe sembrarmi un assenso
un consenso al piacere che mi
illudessi di darti mentre
solo il mio si spande sensuale
per il tuo corpo statuario
desiderato neutrale e
sognare d'averti coinvolta
forse.

Una su tutte
lei mi prese per mano
mi trasse dall'infanzia
arrugginita che copriva
le mie speranze di essere
e mi portò in quell'estasi
che ognuno spera esserci
in un amplesso d'amore.
come vento forte di mare
per naviganti consumati
mi teneva sveglio desiderarla
notti e giorni a pensarla
e stordirmi nel corpo
per volerla possedere.
ogni tanto peregrino un pensiero
come una brezza lenta di sera
viene la nostalgia di quel tempo
e ogni volta il labbro trema
si fa umido l'occhio
ho palpiti appena scomposti
al rammentare i giorni
quando credetti davvero
d'essere quel che volevo io.

Lei
è una ragazza infinita
come una donna antica
di crepe austere afflitta
dalle quali profumi di vita
sgorgano cantano e si riversano
sull'acqua torbida che soltanto
il riverbero del sole fa brillare.
Non ci sono snelle feluche
candide leggere vele su quell'acqua
al più barchette di carta bambine
di più romantici legni vecchi
di fatica quotidiana
che portano coi suoi canti
nei canali nei casoni
l'umanità che non s'arrende
al bruto bisogno d'ogni giorno.

Ogni notte
non potresti esser più mia
di quanto io ti faccio
ogni notte
non potresti esser più felice
di quanto io non ti renda
ogni notte
non godrò di te più di quanto possa
solitariamente
ogni notte
allora (*)
"entra fra queste braccia
se ti pare meglio per me
sognare tutto il sogno".

* parodiando J.Donne

Aspettando il destino
cento angoli di strada
conoscono il mio viso
ho atteso tanto lì, il mio destino
quello che m'ero promesso
d'incontrare
forse è passato lesto
quando ero distratto
forse non ancora, deve passare
oppure non passerà più
non sono state buone
le mie referenze.

Se tace
quasi un tremore sotterrato
la previene la sento arrivare
il cucchiaino cade argentino
si rovescia la tazzina il caffè
le dita tremano sbiancano
è qui_anche oggi.
mi dice che sono senza storia
vivo nonostante non abbia memoria
seppur sempre
dai miei occhi a veranda
lascio entrare mille e mille volte
la speranza e pace mi da
non è detto sia morta
se tace.

La stella Beatrix (marbe)
il cielo non può che mostrarle
le stelle
non dartele in regalo
in prestito forse
e certe volte le nasconde
dietro un velario di nubi
perché sia più splendente
rivederle
alcune, le più belle
non perché sfavillano
ce le concede in uso qualche tempo
vivono un po' tra noi
scrivono del tormento e della gioia
che sempre nel cuore alberga
di noi semplici
si spande in luce per i giorni scuri
alfine sfinita stanca torna
nei cieli che or son meno bui.

Pensieri d'inchiostro.
non sono che inchiostro
questi miei pensieri
pappi di tarassaco
che lieve la brezza
si porta via volandoli
e di cerchio in cerchio
tornano sicché li so
pigro oramai li cullo
come fosse nuovo il giorno.

Nell'insonnia.
voglio sognare che ti sveglio
col mio pensiero struggente
e nell'insonnia che t'impongo
chiedendoti perché non dormi
un sorriso dolce ti porti a me
involontariamente e subito tranquilla
perché un cielo di stelle ammanta
recondito il senso che ci lega
tornerai a giacere a lui accanto.

Sgomento
se un attimo perdo
la contezza di me
e rotolano pensieri
in mere quotidianità
mi trovo solo e sgomento
nudo davanti al tempo
trascorso inutilmente
mentre i piedi pestano
cocci di vetro colorato.

Esserti dentro
quando per mano mi conduci
al tuo personale talamo marino
là sulla coperta argentata
ci stendiamo e sento il tuo respiro
le dita stringono frenetiche le mie
come un segnale ed io allora su te
che allarghi le braccia le cosce
e m'avvolgi mi trattieni e stringi
mi ricevi e ci compenetriamo
allora mi perdo e sento non essere
mi spando in te e voglio esserti
completamente dentro.

Non solo..
Tutto il tempo trascorso a vivere
attraversando stagni e scrosci
con le scarpe zuppe d'acqua torbida
che tu non hai sporcato ma trovi
e sempre ascoltare incitamenti
a volare alto sopra sopra tutto
che l'anima è quello che conta
e di spalle allontanarsi guardando
quello che bramavi possedere
andar dall'altra parte libera
non m'ha portato che malinconia.
Ancor rimango con le mie voglie
appese ad un improbabile ritorno
di stagioni che morte di paura
abbandonate da chi diceva
i bisogni del corpo fossero
basse volgari necessità
soltanto d'epicureo vivere.

Sguardi d' HIV
azzurri o verdi non ricordo bene
forse entrambi a seconda dell'ora
e penetranti ingenuamente fondi
sono rimasti lì inchiodati in mente
da quando lontano sono andato
un nostro amore non pareva dato.
non ho pensato mai di rivederla
spero se mai di me s'è ricordata
anche solo un momento m'abbia
di cuore indirizzato un suo sorriso.
ora m' han detto di venirla a trovare
chiede di me continuamente
è sempre malata forse non è niente.
minuta delicata più d'allora
e gli occhi enormi più grandi pare
belli anche ora circonfusi d'ombra
e di nebbia attraversati e mesti
ma dentro in fondo arrivano ancora.
strappa un sorriso alle sue labbra esangui
mostra tutta la pelle più di sempre bianca
ha le braccia massacrate e lieve piange
un lampo m'acceca una fitta mi trapassa
mentre sussurra piano dice lenta
se me ne hai voluto e me ne vuoi ancora
vado via contenta.

Nostalgia dell'amore.
quando smetterò questo
pastrano grigio dei silenzi
che da troppo tempo ormai
mi pesa sulle spalle
vorrà trovarti là nella luce
fuori dell'androne di questa vita
nella quale non t'ho fatto entrare.
semmai ti fossi scordato di me
io cercherò in fondo al cuore
un pensiero un sorriso per te
in ricordo d'un mancato
passato che c'è stato.
se non hai chiesto mai
se non è bastato a legarmi
un momento al tuo fremito
al pensiero d'eliso che c'è
andrò solo come sempre
con la speranza nelle tasche
che una volta almeno passerai da me.

Pulsione indicibile.
quel serpe che poi divora tutti
inconsciamente o meno
d'angelo il capo di rettile il restante
t'ha preso una stagione e non so quanto
liberartene puoi adesso
che i sensi trepidar hai sentito tanto
di calor morbido sensuale
se rimorso ci fu fors'anche pianto
per quei voli alti strepitanti
fuor della psiche liberi vaganti
furon della pelle un vibrante canto.

L'ultima lettera.
ho strappato anche l'ultima pagina
evidenziando e cliccando canc
d'ansia vergata con inchiostro azzurro
carattere Times New Roman corpo 12
continuamente corretta nei lemmi
refusi strani tri e monodoppie
quella dove mi dici i tuoi mille
1000 + sza xche
non va bene non mi piace
nn v bn nn m pce
contro miei cento nani forse...perché.
Mi resta in mente quel correre
delle parole sullo schermo bianco
così mentre s'allontana il ricordo
nebuloso lo sguardo il sorriso
son le mie dita scarne rapide sulla tastiera
il ricordo più caro.

A Daniela Procida.
s'è incaricato il cuore di sentire
battere il tempo della ricorrenza
lui che fibrillava al solo udire
il nome suo e la mia esultanza

un anno un giorno cosa importa
è qui serena dentro la mia mente
come se mai partita fosse e morta
le parlo so di lei continuamente

scrisse e s'è infisso nella psiche che
da un mare d'emozioni senza fine
eruttava versi e vulcaniche parole
che mai il suo genio ebbe confine

non conterrà l'avello il suo potere
di cantar l'amore e l'anima contrita
su pietra d'ossidiana può vedere
la sua vita d'arte già scolpita.

Campagna in tristezza.
Malinconia di un giorno
che tardo alla campagna
vai, senza ritorno. Ora vi
ruzzolano ruote rumorose
alzano polveri putide uggiose
ceneri di vulcanici congegni
che non sollevava dal sasso
il bardo lento tra le stanghe
quando col cadenzar del passo
scandiva tempi, tutti trapassati.
Gracidanti le rogge e fossi
d'erbaggi ricolme e fiori
al limitare stretto della carrareccia
accompagnavano l'ospite
tra un podere e l'altro
per riti e ritmi
misurati ad anno.
Or non è più quel tempo
questo che più lungo è fatto
per via degli elisir e l'alchimia
si conta, gelido, a colpi di tosse
dalla puerizia all'età senile.

Solo bricciche.
Raccolgo minuzie
schegge di brillanti
ch'altri hanno al dito
al collo o sull'augusta fronte
passando - da par mio
con il senno a posto, per
Piazza Dante o Ludovico Ariosto.

Bricciche, che per l'ossa
non ho denti
rapide percezioni
in fiore agli argomenti
che inghiotto rimugino
ci penso e quando cale
ci scrivo su, senza far male.

Non ho banco al mercato
ne bottega, nulla vendo
di questa roba mia
mi piacerebbe assai
che plebe e signoria
posasse l'occhio a dire
che buona o bella mercanzia.

La croce e la spada.
Elevatele in ogni luogo umano
a testimoniare l'amore a Lui
ci dissero sempre, sacerdoti
chierici vescovi pastori e
in ogni borgo svetta
il simbolo suonante
della pur minima presenza
col popolo pio alla sua ombra
gregge operoso mite che cresce
di cure pasce chiesa e prete
di prebende.
Di poi che la vita alle spalle pesa
di malanni e ingiustizie
di tribolazioni a spanne
e l'uomo che di fede fa presenza
come altri pratica indecenza
viene che il peso degli unti viepiù gravi
e scopri che quell'arma di fede è lama
che non spunta da terra
ad indicare Iddio in ogni luogo
ma è piantata a presidiare il mondo
e la croce che si para
non è che l'elsa dorata, della spada.

Un dolore così.
Del tuo respiro
mi manca la forza di starci
dell'amore che ti porto
ho colme le vene
ed il fiotto di dolore
ha tinto di rosso
tutte le rose i papaveri
perfino i tramonti.

Certe bellezze di sogno.
Calma s'adagia la risacca
e nell'ansa della spiaggia
curva l'onda verso perdersi
dall'azzurro al grigio sabbia
e un etereo stormo di gabbiani
gurge lì in un punto impreciso
Lievemente l'ali si incrociano
salgono e scendono
di bianco e cenere vestiti
un sogno elevato di cielo
Lento m'appresto insospettabile
e mano a mano l'occhio
alla scena s'incolla
la spoglia dal sogno sognato
vede becchi affondare strappare
gelatina di mare
orlata di cremisi e azzurrino
oscenamente aperta rovesciata
coi lunghi vezzi filanti
smozzicati.

Copre la pergola
con grappoli di glicine
cullati dalla brezza serale
lo spandersi del profumo
dei miei pensieri
ma tremulo il labbro tacque
e viene la quiete della tristezza
a calarti sulle palpebre
dopo che inutilmente
hai cercato, restie le parole
di dirle quanto l'ami
un abbandono nostalgico
per quel momento
che mesta_mente è andato via
per non tornare più.

Oppiacei.
Mistero, quello spargere
carminio tra il verde
o il giallo, e
lungo ripe polverose
a bordo strada
troppo delicato il fiore
sottile il gambo
e quel bottoncino nero
al centro, che subito scolora.
Ce ne sono certi, non qui
che dalla bacca mungono estasi
non l'ho mai sugato, mi fido.
Dei nostri
strizzo i petali coi polpastrelli
do il rosso alle labbra
come facevam fanciulli
un secolo fa.

Lontana la notte.
Questo volerti avere
sempre
per sentirmi vivo
il desiderio
di avvolgerti a me
ed io in te
a perdere la ragione
è bisogno di vita
che per la corrugata
pelle del tronco
fluisce fino alla mente
e poi si spande intorno
all'infinito
fa sereno il giorno
e non importa più
quanto è lontana
la notte.

Vorrei vedessi.
Il mio amore
quando correva nudo
in quel mare verde_speme
coi timidi fiori gialli­_bianchi_blu
a frustargli le gambe le cosce
Farti capire che non si sfugge
la voglia di felicità
impossibile che sia
E' preda del cuore, o vuole
seppure sanguina
al pensiero
che quello non è domani.

Rito preparatorio.
Non cercherò di convincervi
che la vita non vale
le sofferenze che da
perché alcuni l'hanno avuta
e soddisfacente
vi dirò che l'ho odiata
per esser stata avara
con me
che troppo fragile
ho il cuore, mesta e
incerta l'anima solitaria.
Ma vi stupirò
con una uscita alla grande
dalla porta principale
con la parca che segue.
Io, a testa alta
come andassi al patibolo
degli eroi.

Fortuna...dammi...
Chi con musica
altra con canzoni
componimenti o versi
mi ruba il pensiero
e l'anima, alle volte.
Io che da sempre
la vorrei turbare
quest'anno almeno
dammi giusti attrezzi
suggerisci vezzi
per vestire all'uopo
la mia psiche e mostri
l'armonia la passione
che mi premono
che valgono il dolore
di non arrivare.

Come le candele di Quaresima
che ad una una dopo Pasqua
si spengono strutte e consumate
ma qualche moccolo fuma ancora
sul candeliere e la brace
s'ostina a non cadere
nella cera fusa
gli anni verdi sono andati
veloci, lenti altre volte
ma inesorabilmente
e di loro qualcuno, più felice
s'aggrappa alla memoria
e ti sorride, ripetendo il verso
quasi mai sincero
che la nostalgia lo fa sembrare
tutto più vero, del vero.

Delle rose...
Si chiamano roseti
nei giardini distinti
coi sarmenti tutti uguali
curvati elegantemente
rosai, qui in campagna
dai tralci selvaggi
che s'innalzano al sole
ma carichi di spine
entrambi
acute minacciose
che le cince ci piantano
gli insetti e lucertole
e a primavera, danno
rose dal gambo lungo
petali raccolti a flute
in giusto numero distinte
i primi a bordura di vialetti
ghirlande e festoni di canine
ad arredare la via su per i colli
gli altri, qui vicino.

Non deporrò mea culpa
nelle fessure del muro
del tuo lamento
quel canonico volermi
irretisce la mia voglia
di cielo.

Forse è solo un respiro
forse neppure
una brezza sui fianchi
certo
che carezza e va via
da subito desiderata
rincorsa
seppure d'altro prato
è già sospiro.